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Hay en la luz verde de este silencio ojeroso
una sonrisa sutil que despierta.
Rompo galletas
con la certeza de que alguien más comerá
pero sólo la casa exhala
sentada en la posición del loto, de siempre
quieta
rendida ya
de ser otra vez
un grafema.
~
19
La luz tiene la culpa por sus ráfagas.
Insistente en revelar el tiempo en fuga es
la responsable de todas las nostalgias;
así como la lluvia ácida
como la nueva información que todo lo sobresatura
es
el germen que tinta
de belleza
la vorágine.
Xavier Valcárcel (Loíza, 1985)
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