Es un monstruo de millones de ojos múltiples
está oculto en todos sus elefantes e identidades
tararea en la máquina de escribir eléctrica
es la electricidad conectada sí misma, si esta tuviera cables
es una enorme Telaraña
y yo estoy en el último millonésimo infinito tentáculo de la telaraña, preocupado
perdido, separado, un gusano, un pensamiento, una identidad
uno de los millones de esqueletos de China
uno de los errores particulares
yo Allen Ginsberg una conciencia escindida
quiero ser Dios
quiero escuchar la infinita e insignificante vibración de la armonía eterna
yo que temblando espero ser destruido por la música etérea en el fuego
yo que odio a Dios y le doy un nombre
yo que cometo errores en la máquina de escribir de la eternidad
yo que estoy Condenado
Pero en el extremo final del universo la araña de un millón de ojos y sin nombre gira sobre sí misma sin parar
el monstruo que no es un monstruo se acerca con manzanas, vías férreas, televisión, cráneos
un universo
que se come y se bebe a sí mismo
sangre de mi calavera
criatura Tibetana de pecho peludo y Zodiaco en mi estómago
esta víctima sacrificial incapaz de pasarlo bien
Mi rostro en el espejo, cabellos delgados, sangre congestionada en derrames ahí debajo de mis ojos, chupa vergas, una decadencia, una lujuria por hablar
un gruñido, un tic de la conciencia en el infinito
una porquería a los ojos de todos los Universos
tratando de escapar de mi Ser, incapaz de transmitir al Ojo
Vomito, estoy en un trance, mi cuerpo es atrapado por convulsiones, mi estómago repta, mi boca se llena de agua, estoy aquí en el Inferno
huesos secos de miríadas de momias inertes desnudas en la red, los Fantasmas, yo soy un Fantasma
grito dónde estoy en la música, a la habitación, a quién esté cerca, tú, ¿eres Dios?
No, ¿quieres que sea Dios?
¿No hay respuesta?
Tú respondes, ¿debe haber siempre una respuesta?
Y si dependiera de mi decir Si o No-
Gracias a Dios que no soy Dios! Gracias a Dios que no soy Dios!
Pero añoro por un SI de armonía para penetrar
en cada rincón del universo, bajo cualquier condición
un Si Hay... un Si Soy... un Si Eres... un Nosotros
Un Nosotros
y debe ser un Eso y un Ellos y una Cosa sin Respuesta
Aquello se arrastra, espera, está quieto, ha empezado, es las Trompetas de la Batalla, es una Esclerosis Múltiple
no es mi esperanza
no es mi muerte en la eternidad
no es mi palabra, ni la poesía
cuidado con mi Palabra
Es una Trampa Fantasma, tejida por un sacerdote en Sikkim o en Tibet
el cruce en el cual mil hilos de distintos colores
son colgados, como una raqueta de tenis espiritual
en la cual cuando la observo veo ondas de luz etéreas que irradian
brillante energía pasando a través de los hilos por un millón de años
las bandas de hilos mágicamente cambiando sus matices uno transformado en otro como si la
Trampa Fantasma
Fuera la imagen del Universo en miniatura
parte conciente y sensible de la máquina interrelacionada
que hace olas hacia fuera del tiempo en dirección al Espectador
desplegando su propia imagen en miniatura de una vez por todas
repetida hacia abajo con variaciones sin final a través de todo su ser
y siendo lo mismo en cada partícula
Esta imagen de la energía que se reproduce a si misma en las profundidades del espacio desde el Principio
en lo que puede ser una O o un Aum
y rastreando variaciones hechas de la misma Palabra circula alrededor de sí misma en el mismo patrón como su Apariencia original
que crea una Imagen mayor de si misma a través de las profundidades del Tiempo
hacia fuera en círculos a través de los cintos de la lejana Nebulae & vastas Astrologías
contenidas, para ser fiel a sí misma, en un Mandala pintado en la piel de un Elefante,
o en una fotografía de una pintura al lado de un elefante imaginario que sonríe, pero cómo se ve el elefante es un chiste irrelevante-
podría ser una Señal sostenida por un Demonio en Llamas , o un Ogro de la Transciencia,
o en una fotografía de mi propia panza en el vacío
o en mi ojo
o en el ojo del monje que hizo la Señal
o en sus propio Ojo que se observa a Sí Mismo por fin y muere
y a pesar de que un ojo puede morir
y a pesar de que mi ojo puede morir
el monstruo de un millón de ojos, el Sin Nombre, el Sin Respuestas, el Escondido-de-mí, el Ser sin fin
una criatura que nace de si misma
se estremece en su más ínfima partícula, ve fuera de todos sus distintos ojos a la vez
Uno y no Uno se mueve según sus propias maneras
no puedo seguirlo
Y he creado una imagen del monstruo aquí
y crearé otra
se sienten como Criptozoides
se arrastra y ondula bajo el mar
viene para tomarse la ciudad
invadirá cada Conciencia
es delicado como el Universo
me provoca ganas de vomitar
porque tengo miedo de perderme su aparición
aparece de todos modos
aparece en el espejo
limpia el espejo como el mar
es una miríada de ondulaciones
que limpian el espejo y ahogan al espectador
ahoga al mundo cuando ahoga al mundo
se ahoga en sí mismo
flota hacia fuera como un cadáver repleto de música
el ruido de la guerra en su cabeza
la risa de un bebé en su estómago
un grito de agonía en el mar oscuro
una sonrisa en los labios de una estatua ciega
estuvo ahí
no era mío
lo quise usar para mí mismo
para ser heroico
pero no está a la venta para esta conciencia
se va y sigue su camino para siempre
va a completar todas las criaturas
será la radio del futuro
se escuchará a sí misma en el tiempo
quiere un descanso
esta cansado de escucharse y verse
quiere otra forma otra victima
me desea
me da buenas razones
me da una razón para existir
me da infinitas respuestas
una conciencia para separarme y otra para ver
me hace señas para que sea Uno u otro, para decir que soy ambos y ninguno
se puede cuidar perfectamente sin mí
es Ambos Sin Respuestas (no responde a ese nombre)
ronronea en la máquina de escribir
escribe una palabra fragmentaria que es
una palabra fragmentaria,
................MANDALA
Los dioses bailan en sus propios cuerpos
Nuevas flores se abren olvidando la Muerte
Celestiales ojos más allá del corazón roto de la ilusión
Veo al alegre Creador
Las pandillas se levantan en un himno a los mundos
Banderas y estandartes flamean en la trascendencia
Una imagen en el fondo permanece una miríada-de-ojos en la Eternidad
Es este el Trabajo! Este es la Sabiduría! Este es el fin del Hombre!
***
Allen Ginsberg (Newark, 1926-Nueva York, 1997)
Kaddish y otros poemas. Barcelona: Anagrama, 2014.
Versión de Rodrigo Olavarría
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Lysergic Acid
It is a multiple million eyed monster
it is hidden in all its elephants and selves
it hummeth in the electric typewriter
it is electricity connected to itself, if it hath wires
it is a vast Spiderweb
and I am on the last millionth infinite tentacle of the spiderweb, a worrier
lost, separated, a worm, a thought, a self
one of the millions of skeletons of China
one of the particular mistakes
I allen Ginsberg a separate consciousness
I who want to be God
I who want to hear the infinite minutest vibration of eternal harmony
I who wait trembling my destruction by that aethereal music in the fire
I who hate God and give him a name
I who make mistakes on the eternal typewriter
I who am Doomed
But at the far end of the universe the million eyed Spyder that hath no name
spinneth of itself endlessly
the monster that is no monster approaches with apples, perfume, railroads, television, skulls
a universe that eats and drinks itself
blood from my skull
Tibetan creature with hairy breast and Zodiac on my stomach
this sacrificial victim unable to have a good time
My face in the mirror, thin hair, blood congested in streaks down beneath my eyes, cocksucker, a decay, a talking lust
a snaeap, a snarl, a tic of consciousness in infinity
a creep in the eyes of all Universes
trying to escape my Being, unable to pass on to the Eye
I vomit, I am in a trance, my body is seized in convulsion, my stomach crawls, water from my mouth, I am here in Inferno
dry bones of myriad lifeless mummies naked on the web, the Ghosts, I am a Ghost
I cry out where I am in the music, to the room, to whomever near, you, Are you God?
No, do you want me to be God?
Is there no answer?
Must there always be an Answer? you reply,
and were it up to me to say Yes or No —
Thank God I am not God! Thank God I am not God!
But that I long for a Yes of Harmony to penetrate
to every corner of the universe, under every condition whatsoever
a Yes there Is . . . a Yes I Am . . . a Yes You Are . . . a We
A We
and that must be an It, and a They, and a Thing with No Answer
It creepeth, it waiteth, it is still, it is begun, it is the Horns of Battle it is Multiple Sclerosis
it is not my hope
it is not my death at Eternity
it is not my word, not poetry
beware my Word
It is a Ghost Trap, woven by priest in Sikkim or Tibet
a crossframe on which a thousand threads of differing color
are strung, a spiritual tennis racket
in which when I look I see aethereal lightwaves radiate
bright energy passing round on the threads as for billions of years
the thread-bands magically changing hues one transformed to another as if the
Ghost Trap
were an image of the Universe in miniature
conscious sentient part of the interrelated machine
making waves outward in Time to the Beholder
displaying its own image in miniature once for all
repeated minutely downward with endless variations throughout all of itself
it being all the same in every part
This image or energy which reproduces itself at the depths of space from the very Beginning
in what might be an O or an Aum
and trailing variations made of the same Word circles round itself in the same pattern as its original Appearance
creating a larger Image of itself throughout the depths of Time
outward circling thru bands of faroff Nebulae & vast Astrologies
contained, to be true to itself, in a Mandala painted on an Elephant’s hide,
or in a photograph of a painting on the side of an imaginary Elephant which smiles, tho how the Elephant looks is an irrelevant joke —
it might be a Sign held by a Flaming Demon, or Ogre of Transcience,
or in a photograph of my own belly in the void
or in my eye
or in the eye of the monk who made the Sign
or in its own Eye that stares on Itself at last and dies
and tho an eye can die
and tho my eye can die
the billion-eyed monster, the Nameless, the Answerless, the Hidden-from-me, the endless Being
one creature that gives birth to itself
thrills in its minutest particular, sees out of all eyes differently at once
One and not One moves on its own ways
I cannot follow
And I have made an image of the monster here
and I will make another
it feels like Cryptozooids
it creeps and undulates beneath the sea
it is coming to take over the city
it invades beneath every Consciousness
it is delicate as the Universe
it makes me vomit
because I am afraid I will miss its appearance
it appears anyway
it appears anyway in the mirror
it washes out of the mirror like the sea
it is myriad undulations
it washes out of the mirror and drowns the beholder
it drowns the world when it drowns the world
it drowns itself
it floats outward like a corpse filled with music
the noise of war in its head
a babe laugh in its belly
a scream of agony in the dark sea
a smile on the lips of a blind statue
it was there
it was not mine
I wanted to use it for myself
to be heroic
but it is not for sale to this consciousness
it goes its own way forever
it will complete all creatures
it will be the radio of the future
it will hear itself in time
it wants a rest
it is tired of hearing and seeing itself
it wants another form another victim
it wants me
it gives me good reason
it gives me reason to exist
it gives me endless answers
a consciousness to be separate and a consciousness to see
I am beckoned to be One or the other, to say I am both and be neither
it can take care of itself without me
it is Both Answerless (it answers not to that name)
it hummeth on the electric typewriter
it types a fragmentary word which is
a fragmentary word,
MANDALA
Gods dance on thier own bodies
New flowers open forgetting Death
Celestial eyes beyond the heartbreak of illusion
I see the gay Creator
Bands rise up in anthem to the worlds
Flags and banners waving in transcendence
One image in the end remains myriad-eyed in Eternity
This is the Work! This is the Knowledge! This is the End of man!
