philippe jaccottet / la lechuza

La noche es una gran ciudad dormida

donde sopla el viento... Llegó de lejos hasta

el asilo de este lecho. Es junio, y medianoche.

Tú duermes, me han llevado a estos bordes infinitos,

el viento mueve el avellano. Esta llamada

se acerca y se retira, diríamos que es

un destello huyendo entre los bosques, o bien

las sombras que giran, se dice, en los infiernos.

(De esta llamada, cuántas cosas podría decir

en la noche de estío, y de tus ojos...) Pero no es

sino la lechuza, ese pájaro, llamándonos desde el fondo

de estos bosques de suburbio. Y ya nuestro olor

es el de la podredumbre al alba,

ya bajo nuestra cálida piel apunta el hueso,

mientras se apagan los astros en todas las esquinas.

***

Philippe Jaccottet (Moudon, 1925-Grignan, 2021)

Versión de Rafael-José Díaz

Fotografía de Erling Mandelmann

meret oppenheim / dos poemas

Verano

*

El león apoya su nariz sobre la orilla de la mesa

A su derecha y a su izquierda

Dos ninfas levitan

Le acarician las mejillas con blancas plumas

En sus ojos hay jaulas empotradas

En las jaulas ríen las brujas

Con sus ojos de faisán

Con pestañas de pavorreal

Con sus cabellos blancos

Con su pecho de piedra

El león ríe

Y sus colmillos de oro se iluminan

Desde que emerge el sol hasta su puesta.

~

Otoño

*

El ave estalla sin sonido alguno y de su vientre se eleva

Una fuente saltarina de plumas doradas

Los hongos se liberan del suelo y levitan

llevados por el aire caliente

hasta las nubes

en las nubes ríen las brujas

con sus ojos de faisán

con sus ojos de pavorreal

con su blanco cabello

con sus pechos de piedra

***

Meret Oppenheim (Berlín 1913- Basilea, 1985)

Fotografía de Stephen Moses

Versiones de Daniel Bencomo

Blog personal del traductor

frithjof schuon / tres poemas

Palabra final

*

El libro toca a su fin, mas no el canto;

este se halla en el espacio, en el tiempo y en las cosas,

y sin embargo es intemporal, sin espacio ni forma -

es el contenido y el resplandor de la existencia.

Pues los signos de Dios tienen su lenguaje;

lo oyes o no lo oyes.

Está profundamente grabado en tu propio corazón -

un canto de Amor y un canto de Luz.

~

Dicho sea de paso

*

La poesía es un mensaje - o simplemente arte,

un juego de palabras ante el cual nos inclinamos;

pero yo preferiría ser un cantor popular

que indica el camino hacia el Bien Supremo.

~

En sí mismo

*

Cada poesía es un mundo en sí mismo.

Muchas de ellas florecen juntas - 

pero cada una tiene su propio mensaje

y quiere, él solo, atravesar tu alma.

El sentido de las palabras es algo único,

no hay un antes ni un después

así como un canto que alimenta tu amor

habla a tu alma de una única manera.

***

Frithjof Schuon (Basilea, 1907-Bloomington, 1998) Adastra | Stella Maris. Palma de Mallorca: José J. de Olañeta, 2007.

Versiones de Susana Marín

/

Endwort

*

Ein Ende nimmt das Buch, doch nicht das Singen;

Es liegt in Raum und Zeit un in den Dingen

Und ist doch raum - un zeitlos, ohn Gestalt - 

Es ist des Daseins Strahlen und Gehalt.

Denn Gottes Zeichen habe ihre Rede;

Du hörst sie oder hörst sie nicht.

Tief ist sie in dein eignes Herz geschrieben -

Ein Lied von Liebe un ein Lied von Licht.

~

Nebenbei

*

Dichten ist Botschaft - oder blosse Kunst,

Ein Wörterspiel, vor dem man sich verneight;

Ich möchte lieber sein ein Bänkelsänger,

Der einen Weg zum Höchsten Gute zeigt.

~

Für sich

*

Jedes Gedicht ist eine Welt für sich.

Es gibt wohl manche, die zusammen blühen - 

Doch jede Einzelbotschaft ist für dich

Und will allein durch deine Seele ziehen.

Einmalig ist der Rede Sinn geschenkt;

Ein Vorher und ein Nachher gibt es nicht - 

So wie ein Lied, das deine Liebe tränkt,

Einmalig zu der Seele spricht.

robert walser / ¿qué se me ocurrió?

Sí, me parecía bonito anhelar a la diosa,

todas las plazas, todas las calles

parecían rebosar vitalidad.

Cómo trepidaba en mi alma, desde que

la viera en su magnificencia sin igual,

aunque con franqueza me decía: «Está bizca».

La ausencia de perfección en su belleza

me hizo creer que nadie era más hermoso,

pues la ternura es una artista

en sí misma. ¿Cuán frío se me ha vuelto el corazón

con el tiempo? ¿He olvidado el dolor que

tanto ilumina la vida, que me animaba

cuando no encontraba placer? ¿Cuándo se le perdió

a la mariposa que habita en mí su delicado polvo?

¿Cuándo comenzó, cuándo, dónde empezó lo que

me empalidece, por qué un día ya no fui capaz de morir

por ella, dulcemente, como los amantes comprenden

la fragante muerte? Si a mí todo me parece ahora falto

de magia, ¿no caminan también los demás

desencantados por la larga vida? ¿Qué se me ocurrió,

a mí, alma ebria de belleza?

***

Robert Walser (Biel, 1878-Herisau, 1956)

Versión de Lorena Silos

Zenda Libros

blaise cendrars / claro de luna

Nos balanceamos nos balanceamos sobre el barco

La luna la luna describe círculos en el agua

En el cielo es el mástil el que describe círculos

Y señala todas las estrellas con el dedo

Una joven argentina acodada en la baranda

Sueña con París mientras contempla los faros que dibujan la costa de Francia

Sueña con París al que apenas conoce y ya echa de menos

Esas dobles luces giratorias fijas coloreadas de eclipses que le recuerdan lo que veía desde la ventana de su habitación de hotel sobre los Bulevares y le prometen un pronto regreso

Sueña con volver pronto a Francia y vivir en París

El ruido de mi máquina de escribir le impide llevar su sueño hasta el final

Mi bella máquina de escribir que suena al final de cada línea y que es tan rápida como música de jazz

Mi bella máquina de escribir que me impide soñar tanto a babor como a estribor

Y que me hace seguir hasta el final una idea

Mi idea

***

Blaise Cendrars (La Chaux-de-Fonds, 1887-París, 1961)

Versión de Eduardo Conde

Otra iglesia es imposible

/

Clair de lune

*

On tangue on tangue sur le bateau 

La lune la lune fait des cercles dans l'eau 

Dans le ciel c'est le mât qui fait des cercles 

Et désigne toutes les étoiles du doigt

Une jeune Argentine accoudée au bastingage

Rêve à Paris en contemplant les phares qui dessinent la côte de 

France 

Rêve à Paris qu'elle ne connaît qu'à peine et qu'elle regrette déjà 

Ces feux tournants fixes doubles colorés à éclipses lui rappellent ceux qu'elle voyait de sa fenêtre d'hôtel sur les Boulevards et lui promettent un prompt retour 

Elle rêve de revenir bientôt en France et d'habiter Paris 

Le bruit de ma machine à écrire l'empêche de mener son rêve jusqu'au bout. 

Ma belle machine à écrire qui sonne au bout de chaque ligne et qui est aussi rapide qu'un jazz 

Ma belle machine à écrire qui m'empêche de rêver à bâbord comme à ribord 

Et qui me fait suivre jusqu'au bout une idée 

Mon idée

philippe jaccottet / dos poemas

La voz

*

¿Quién canta ahí cuando toda voz se calla? ¿Quién canta
con esta voz sorda y pura un canto tan bello?
¿Será fuera de la ciudad, en Robinson, en un
jardín cubierto de nieve? ¿O es ahí, muy cerca,
alguien que no sospechaba que se le escuchase?
No nos impacientemos por saberlo,
pues no de otro modo precede al día
el pájaro invisible. Tan sólo permanezcamos
en silencio. Una voz sube y, como un viento de marzo
restituye su fuerza a los bosques cansados, nos llega
sin lágrimas, más bien sonriendo ante la muerte.
¿Quién cantaba ahí cuando se apagó nuestra lámpara?
Nadie lo sabe. Pero sólo puede oír el corazón
que no busca posesión ni victoria.

~~~

El ignorante

*

Cuanto más envejezco, más crezco en ignorancia,
cuanto más he vivido, menos poseo y menos reino.
Todo lo que tengo es un espacio alternativamente
nevado o brillante, pero nunca habitado.
¿Dónde está el dador, el guía, el guardián?
Permanezco en mi cuarto y de momento me callo
(el silencio, como un sirviente, viene a poner un poco de orden),
y espero a que las mentiras se aparten una a una:
¿qué queda? ¿Qué le queda a quien muere
que le impide morir? ¿Qué fuerza
le hace hablar aún entre sus cuatro paredes?

***
Philippe Jaccottet (Moudon, 1925)
Versiones de Rafael-José Díaz

/

La voix

*

Qui chante là quand toute voix se tait?
Qui chante avec cette voix sourde et pure un si beau chant?
Serait-ce hors de la ville, à
Robinson, dans un jardin couvert de neige?
Ou est-ce là tout près, quelqu'un qui ne se doutait pas qu'on l'écoutât?
Ne soyons pas impatients de le savoir puisque le jour n'est pas autrement précédé par l'invisible oiseau.
Mais faisons seulement silence.
Une voix monte, et comme un vent de mars aux bois vieillis porte leur force, elle nous vient sans larmes, souriant plutôt devant la mort.
Qui chantait là quand notre lampe s'est éteinte?
Nul ne le sait.
Mais seul peut entendre le cœur qui ne cherche la possession ni la victoire.

~~~

L'ignorant

*

Plus je vieillis et plus je croîs en ignorance,
plus j'ai vécu, moins je possède et moins je règne.
Tout ce que j'ai, c'est un espace tour à tour
enneigé ou brillant, mais jamais habité.
Où est le donateur, le guide, le gardien ?
Je me tiens dans ma chambre et d'abord je me tais
(le silence entre en serviteur mettre un peu d'ordre),
et j'attends qu'un à un les mensonges s'écartent :
que reste-t-il ? que reste-t-il à ce mourant
qui l'empêche si bien de mourir ?  Quelle force
le fait encor parler entre ses quatre murs ?