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El 11 de diciembre de 2025, la comparecencia infinita terminó su fase de actualizaciones diarias. Agradecemos a todxs lxs lectorxs e colaboradorxs. Sin su apoyo no habría seguido adelante este proyecto que nació en abril de 2017 y que vivió un período de inactividad desde el 12 de diciembre de 2018 hasta el 10 de febrero de 2020. Este año homenajeamos también a Jorge Aulicino, escritor y poeta argentino que nos ha dejado el pasado julio, sin el cual no habríamos llegado al formato de actualizaciones diarias. La siguiente fase de la comparecencia infinita será de actualizaciones inusitadas, destellos e intermitencias en la bandeja de correo de cientos de suscriptorxs y de miles de lectorxs. A lxs colaboradorxs pedimos que sigan enviando material, será, como siempre, bien recibido. Volveremos, pero a pequeñas dosis esporádicas. Hasta cuando sea, gracias totales.
Mostrando las entradas con la etiqueta Anne Waldman. Mostrar todas las entradas
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jueves, 10 de octubre de 2024

anne waldman / mi vida un libro










"Si digo que soy la mujercita de libro eso quiere decir 
que un pequeño que brota es mujer y que ella es la mujercita del libro"

                                                                                            María Sabina

Los árboles gradualmente se convierten en alfabetos y sugieren palabras, periféricas, epimerales, entonces desafían a los grandes nombres en la hegemonía humana. 
Sonido y tinta. Más allá de la cultura. Las neuronas despliegan pequeñas espinas que se extienden en el lenguaje. 
Un bebé, un cuerpo, un libro, una residencia. 
Lontar: la hoja de palabra sobre la que copias. 
Pecha: textos sagrados. Páginas rectangulares apiladas y envueltas en tela sagrada.
Tropezando, emerges desde el libro, ¿en el poema de quien habitas?
Dentro de las rocas, agua, guiones dakini ocultos en la formación de las nubes, en el sueño.
Libro de haya de roble de abedul. El niño mira hacia arriba, busca, un árbol
baja a la mano.
Fuga de papiros.
Primer pino omnipresente como en «pino para el amor», la fuga romántica no se acaba nunca.
Ojos en el bosque, código críptico en los granos de madera, los guiones se pasean por allí.
Los árboles leen paisajes codificados para el viajero y para cuando el viajero sale, ¿qué rastro queda?
Runas de significado turbulento cabalgan por galaxias encantadoras.
Espejismos cósmicos. El universo es un telescopio. La mujer es un libro.
Lenguaje sobre significado ensamblado frontalmente. y levantado y sostenido, ojos abiertos.
Mira en la lente del libro.
Pechos = libro.
Traza tu nombre. Significado: Anne. Llamada Grace, llamada otra. Bautizado
«espejo».
Niebla de formas sobre una imaginación lingual sexual.
Agita la mano hacia un giro físico, tiembla hacia la compatibilidad sólida de
lo que está a mano. Gira.
El niño hace marcas contra su vacío. Ladrillos, tablillas, tanteos para la música,
objetos con sentido y sonido dentro.
Eso es un disco, eso es un mapa, eso es una guía, no, eso es un libro sagrado.
No, eso es un índice, ¿una mesa?
No, una tabla.
Le livre est sur la table.
Un trono.
Te sientas en la enciclopedia de todo lo que hay que saber, y listas de nombres & números de todo lo que hay que saber en la ciudad de Nueva York.
No te pierdas ahí fuera peligroso, vuelve dentro y lee.
Abre con las manos.
Tu mundo se cierne entre seductoras cubiertas. Verdadera tragedia. Falsa tragedia.
Tragedia mixta.
Qué género eres si fueras literatura.
Si fueras una composición formal.
Si fueras una constitución.
Si fueras un sacerdote. ¿Qué género eres?
Si fueras un erudito, ¿qué tipo de libro serías?
Gnosis, un concepto. Literatura, un concepto.
Libros malos.
Crítica, un libro.
Épica, una canción.
Arte, un libro.
Arte, un concepto.
Libro, una canción.
Ideología, un libro.
Ciencia, un arte.
La política, una canción.
Testigo ocultista presencia una corriente de carácter.
Vocabulario, una gnosis.
Árbol, arte.
Carácter, un libro.
No hay necesidad de moverse de este árbol.
O quedarse dentro con un libro bueno/malo.
Crea tu texto a partir del primer momento oral después de haber estado fuera a vivir.
Te tiran el libro.
La política, un libro que te tiran.
Encierra tu sexo en un libro de arte-ciencia.
Revolución, un manual.
Vegetal, una página.
Ley, un código.
Grapa, un lomo.
Tinta, mineral.
Imaginación, animal.
Vox, animal.
Pegamento, animal.
Oral, momento.
Carne, mujer.
Una chica en un bosque oscuro en el momento de madera oscura.
Árboles a cada paso en el bosque en el oscuro momento carne.
No hay luz para leer al dar una vuelta por el bosque en el momento del oscuro bosque.
¿Antorchas? Intellectus.
Un libro de la imaginación de la madera todo iluminado.
Dominas la palabra duende.
Bebes el elixir de la gnosis.
Hob gob línea en la madera oscura convirtiéndose en un instante, un libro de madera oscura.
Entras, un libro diferente, una luz, un lugar para sentarse.
Los léxicos viven allí.
Todos los testamentos incluyendo letanías orales
^ hagiografías y cosmografías
viven allí.
Varios libros de varios dioses viven allí.
Las sustancias sagradas viven allí.
«Con las callampas veo a dios». (María Sabina)
Humano, un libro.
Dios, un arte.
Un libro de horas y los números iluminados para vivir viven ahí.
Manifiesto, una reivindicación.
Identidad cultural, un arte.
Suficiente para todos, un hecho.
La estructura de la onda, de la joven galaxia azul en formación estelar, ambas viven ahí.
Aplicación, memoria, sueño, datos a través del impulso-micro-chip-noche
viven aquí.
Una palabra comenzaba en un bosque & más importante que dios parecía la palabra en el bosque oscuro sale a la luz girando en el bosque oscuro espina neural mano ritual libro tenso instante.
Abstracción, libros fantasmas a la mano.

***
Anne Waldman (Millville, 1945) en J. Rothenberg y S. Clay (eds.), A Book of the Book. Nueva York: Granary Books, 2000, pp. 80-83.
Versión de Nicolás López-Pérez

jueves, 7 de julio de 2022

anne waldman / la mentira













El arte comienza con una mentira
La separación eres tú más yo más lo que hacemos
Mira dentro de la ampolleta, pestañea, el sol está en tu ojo

Me gustaría un cielo extraño
un punto de ventaja libre de ideas falsas
El arte comienza con una mentira

Nada que perder, una revolución espontánea
del pensamiento, se pinta la imagen
de una ampolleta o del ojo, el sol

Cómo encender el mundo, luego morir
Distánciate de la falta de ingenio
¿Cómo? El arte comienza con una mentira

El público quiere llorar
cuando los actores son reales y apasionados
Mira en las candilejas, luego retroalimenta el ojo

Te mueves en un cuerpo ingenioso
E intentas imitar la gloria del mundo
El arte comienza con una mentira
Esa es la historia, una partícula filuda en el ojo

***
Anne Waldman (Millville, 1945) 
Versión de Nicolás López-Pérez

/

The Lie

*

Art begins with a lie
The separation is you plus me plus what we make
Look into lightbulb, blink, sun’s in your eye

I want a rare sky
vantage point free from misconception
Art begins with a lie

Nothing to lose, spontaneous rise
of reflection, paint the picture
of a lightbulb, or eye the sun

How to fuel the world, then die
Distance yourself from artfulness
How? Art begins with a lie

The audience wants to cry
when the actors are real & passionate
Look into footlight, then feed back to eye

You fluctuate in an artful body
You try to imitate the world’s glory
Art begins with a lie
That’s the story, sharp speck in the eye.

viernes, 7 de mayo de 2021

anne waldman / a los censuradores













(Jesse Helms & otros...)

Estoy saliendo de la tumba, Hombres de Guerra
Justo cuando pensaron que me tenían abajo, en un lugar, escondida
Emerjo en este instante
¿Acaso pueden sentir cómo retumba el suelo bajo sus pies? 
Se está rompiendo, cede, se levanta
Empuja su punto de vista, su propiedad privada
¡Oh, Hombres de Guerra, Censuradores!
Prepárense, grandulones, prepárense
Estoy llegando
Estoy llegando con todo lo que estaba oculto
Prepárense, Grandulones, prepárense
Estoy llegando con todo lo que quisieron enterrado,
Todos los textos herméticos con historias de mujeres calientes y peligrosas
Mujeres con lenguas lascivas, ojos afilados y garras
He estado ejercitándome, mis músculos son fuertes
Estoy empujando la tierra con todo lo que tratan de censurar
Toda la iconoclasia y la bravuconería que desprecian
Todos los sarcasmos contra su bandera & saludo
Estoy saliendo desde el Infierno con todo lo que han reprimido
Todas las fantasías oscuras, todos los excrementos regresan
Estoy guiando todo ya de vuelta
Van a ladrar & burlarse & rabiar & morder
Estoy abriendo la caja
¡boo!

***
Anne Waldman (Millville, 1945)
Versión de Nicolás López-Pérez

/

To the Censorious Ones

*

(Jesse Helms & others...)

I'm coming up out of the tomb, Men of War
Just when you thought you had me down, in place, hidden
I'm coming up now
Can you feel the ground rumble under your feet?
It's breaking apart, it's turning over, it's pushing up
It's thrusting into your point of view, your private property
O Men of War, Censorious Ones!
get ready big boys get ready
I'm coming up now
I'm coming up with all that was hidden
Get ready, Big Boys, get ready
I'm coming up with all you wanted buried,
All the hermetic texts with stories in them of hot & dangerous women
Women with lascivious tongues, sharp eyes & claws
I've been working out, my muscles are strong
I'm pushing up the earth with all you try to censor
All the iconoclasm & bravado you scorn
All the taunts against your banner & salute
I'm coming up from Hell with all you ever suppressed
All the dark fantasies, all the dregs are coming back
I'm leading them back up now
They're going to bark & scoff & rage & bite
I'm opening the box
boo!

viernes, 30 de marzo de 2018

anne waldman / tres poemas



La monja gitana

*
                a la manera de Lorca

Ella pretende que borda
flores de fantasía:
magnolias y
girasoles
flores de azafrán
y de luna
todo
hasta el final de los tiempos
En la cocina cercana
maduran
5 amarillas toronjas
–las 5 llagas de Cristo.
Ella no ríe
renuncia a su dolor
algo, fuera
a lo lejos –¡alto!–
¿dónde se fue su juventud
dónde su sexo?
¿Qué le recuerda qué?
La blanca blusa se suelta.
El corazón de hierba, especia,
azúcar
no se le quiebra.
Un dolor longitudinal retrocede
cada vez más hacia atrás
20 soles en lo alto se encienden
y se apagan, se encienden y se apagan

Ella vuelve la tensión a las
flores, una luz horizontal
juega un juego en
la celosía

                              magnolia
                              girasol
                              flores de azafrán
                              y de luna
                              se encienden y se apagan
                              y se encienden
                              se encienden

~~~

El corredor del bardo

*

Yo tenía mi ego y dos gramos de haschís
Me senté en un corredor
Me senté en un corredor de luz-fantasma
en un lugar luctuoso
en un corredor estrecho como un alhajero
un espacio corredor ciudad de noche
un corredor criatura
corredor de pirámide poder del sueño

Bien, yo tenía mi ego y dos gramos de hachís
me senté en un corredor tolteca
en un corredor de danza-shamánica-del-adiós
en un corredor de gran tormenta de polvo
en un corredor del plenum subatómico
en un corredor del Bardo

Yo tenía mi ego y el corazón herido
Me senté en el corredor del beduino iracundo
en un corredor con paisaje de villa miseria
Un corredor demonio cortándome el aliento
en un corredor marcado-por-una-guerra-atroz

Y bien, yo tenía mi ego y dos gramos de hachís
Me senté en un corredor de sol desvaído
en un corredor de dolor neurálgico
en un corredor de luz viva
corredor del Bardo poder del sueño

Yo tenía mi ego y el corazón anhelante
Me senté en un corredor campo de Buda
en un corredor prajna paramita
en un corredor del continuum-sin-fin-del-boddhisattva
en un corredor de mujer-alzándose-en-el-este
en un corredor de pirámide poder del sueño

Yo tenía mi ego y quería cantar
en un corredor jamás-dormí-de-esa-manera
en un corredor resoluto
en un corredor cetro-de-las-deidades
en un corredor trasciende-esta-pasión
en un corredor mantra-furioso
en un corredor desgastador-de-sílabas
en un corredor del Bardo rugir rugir RUGIR

~~~

Por qué medito

*

                                                                              en respuesta a Allen Ginsberg

Medito porque estoy alada de asombro
Medito porque en los ochenta la escena poética estadounidense se volvió amarga
Medito porque Milarepa meditaba
Medito porque Padmasabhava enterró
                 el Bardo Thotrol en las Colinas de Gampo
                 con lo que aseguró la transmisión sin fin
                 que permitiera descubrir cuán liberadora es la muerte
Medito porque Yeshe Tsogyal se me apareció en un sueño
y me mostró su cérvix amplia como un mar
Medito porque las Dakinis danzan alrededor de mi frente
Medito porque los pensamientos siguen a los pensamientos
Medito en Puri porque en el templo hindú
                 no me dejarían
Medito en Bodnath bajo los 8 ojos de la gran estupa
Medito en Calcuta como si estuviera
                 en el reino de los Pretas
Me postro 1000 veces ante el descendiente
                 del árbol bajo el que se sentó a meditar el Buda
Me siento a meditar como una rana
                 en la granja de la poesía de Cherry Valley
Me siento a meditar en la puerta del cuarto de hospital
                 y le infundo nueva vida al ojo
                 dolorido de mi madre
Medito como un agente provocador
                 en el Expreso de Medio Oriente

Medito como una vaca
                 en las praderas del granjero Lang
Medito en el cuerpo de una madre que está dando de mamar
Medito para escandalizar
Me siento a meditar porque acostada
                 no lo soportaría
Me siento a meditar para poner a prueba viejos amigos y amores
Me siento a meditar porque la pasión me consume
Me siento porque soy una paranoica acelerada
Me siento porque he desertado las guerras de la poesía
Me siento para exiliarme de las tierras del Ego.

***
Anne Waldman (Millville, 1945) Poesía Beat. Buenos Aires: Buenos Aires Poetry, 2017.
Versiones de Mercedes Roffe