manuel bandeira / cinco poemas

Poética

Estoy harto del lirismo comedido

Del lirismo bien comportado

Del lirismo funcionario público con hoja de presencia expediente

protocolo y manifestaciones de aprecio al sr. director.

Estoy harto del lirismo que para y va a averiguar en el diccionario

el cuño vernáculo de un vocablo.

Abajo los puristas

Todas las palabras sobre todo los barbarismos universales

Todas las construcciones sobre todo las sintaxis de excepción

Todos los ritmos sobre todo los inumerables

Estoy harto del lirismo enamorador

Político

Raquítico

Sifilítico

De todo lirismo que capitula a lo que quiera que sea

fuera de sí mismo

Además, no es lirismo

Será contabilidad tabla de cosenos secretario del amante

ejemplar con cien modelos de cartas y las diferentes

maneras de agradar a las mujeres, etc.

Prefiero el lirismo de los locos

El lirismo de los borrachos

El lirismo difícil y pungente de los borrachos

El lirismo de los payasos de Shakespeare

— No quiero saber más del lirismo que no es liberación.

~

Autorretrato

*

Provinciano que nunca supo

Escoger bien una corbata;

Pernambucano a quien repugna

La navaja del pernambucano;

Poeta ruin que en el arte de la prosa

Envejeció en la infancia del arte,

Y hasta escribiendo crónicas

Se quedó en cronista de provincia;

Arquitecto fallado, músico

Fallado (se tragó un día

Un piano, pero el teclado

Quedó fuera); sin familia,

Religión o filosofía;

Mal teniendo la inquietación de espíritu

Que viene de lo sobrenatural,

Y en materia de profesión

Un tísico profesional.

~

Desencanto

*

Yo hago versos como quien llora

De desaliento. . . de desencanto. . .

Cierra mi libro, si por ahora

No tienes ningún motivo para el llanto.

Mi verso es sangre. Voluptuosidad ardiente. . .

Tristeza dispersa... remordimiento vano...

Me duele en las venas. Amargo y caliente,

Cae, gota a gota, del corazón.

Y en estos versos de angustia ronca,

Así de los labios la vida corre,

Dejando un agrio sabor en la boca.

– Yo hago versos como quien muere.

~

Madrigal Melancólico

*

Lo que yo adoro en ti

No es tu belleza

La belleza es nosotros que existe

La belleza es un concepto

Y la belleza es triste

No es triste en sí

Sino por lo que hay en ella

De fragilidad e incerteza

Lo que yo adoro en ti

No es tu inteligencia

No es tu espíritu sutil

Tan ágil y tan luminoso

Ave suelta en el cielo matinal de la montaña

Ni es tu ciencia

Del corazón de los hombres y de las cosas.

Lo que yo adoro en ti

No es tu gracia musical

Sucesiva y renovada a cada momento

Gracia aérea como tu propio momento

Gracia que perturba y que satisface

Lo que yo adoro en ti

No es la madre que ya perdí

Y ni a mi padre

Lo que yo adoro en tu naturaleza

No es el profundo instinto matinal

En tu flanco abierto como una herida

Ni tu pureza. Ni tu impureza.

Lo que adoro em ti me lastima y me consuela:

¡Lo que yo adoro en ti es la vida!

~

Brisa

*

Vamos a vivir al Nordeste, Anarina.

Dejaré aquí a mis amigos, mis libros, mis riquezas, mi vergüenza.

Dejarás aquí a tu hija, tu abuela, tu marido, tu amante.

Aquí hace mucho calor.

En el Nordeste hace calor también.

Pero allí hay brisa:

Vamos a vivir de brisa, Anarina.

***

Manuel Bandeira (Recife, 1886-Rio de Janeiro, 1968)

Versiones de Raquel Madrigal Martínez

/

Poética

Estou farto do lirismo comedido

Do lirismo bem comportado

Do lirismo funcionário público com livro de ponto expediente

protocolo e manifestações de apreço ao sr. diretor.

Estou farto do lirismo que para e vai averiguar no dicionário

o cunho vernáculo de um vocábulo.

Abaixo os puristas

Todas as palavras sobretudo os barbarismos universais

Todas as construções sobretudo as sintaxes de exceção

Todos os ritmos sobretudo os inumeráveis

Estou farto do lirismo namorador

Político

Raquítico

Sifilítico

De todo lirismo que capitula ao que quer que seja

fora de si mesmo

De resto não é lirismo

Será contabilidade tabela de co-senos secretário do amante

exemplar com cem modelos de cartas e as diferentes

maneiras de agradar às mulheres, etc

Quero antes o lirismo dos loucos

O lirismo dos bêbedos

O lirismo difícil e pungente dos bêbedos

O lirismo dos clowns de Shakespeare

— Não quero mais saber do lirismo que não é libertação.

~

Auto-retrato

*

Provinciano que nunca soube

Escolher bem uma gravata;

Pernambucano a quem repugna

A faca do pernambucano;

Poeta ruim que na arte da prosa

Envelheceu na infância da arte,

E até mesmo escrevendo crônicas

Ficou cronista de província;

Arquiteto falhado, músico

Falhado (engoliu um dia

Um piano, mas o teclado

Ficou de fora); sem família,

Religião ou filosofia;

Mal tendo a inquietação de espírito

Que vem do sobrenatural,

E em matéria de profissão

Um tísico profissional.

~

Desencanto

*

Eu faço versos como quem chora

De desalento. . . de desencanto. . .

Fecha o meu livro, se por agora

Não tens motivo nenhum de pranto.

Meu verso é sangue. Volúpia ardente. . .

Tristeza esparsa... remorso vão...

Dói-me nas veias. Amargo e quente,

Cai, gota a gota, do coração.

E nestes versos de angústia rouca,

Assim dos lábios a vida corre,

Deixando um acre sabor na boca.

– Eu faço versos como quem morre.

~

Madrigal Melancólico

*

O que eu adoro em ti

Não é a tua beleza

A beleza é em nós que existe

A beleza é um conceito

E a beleza é triste

Não é triste em si

Mas pelo que há nela

De fragilidade e incerteza

O que eu adoro em ti

Não é a tua inteligência

Não é o teu espírito sutil

Tão ágil e tão luminoso

Ave solta no céu matinal da montanha

Nem é a tua ciência

Do coração dos homens e das coisas.

O que eu adoro em ti

Não é a tua graça musical

Sucessiva e renovada a cada momento

Graça aérea como teu próprio momento

Graça que perturba e que satisfaz

O que eu adoro em ti

Não é a mãe que já perdi

E nem meu pai

O que eu adoro em tua natureza

Não é o profundo instinto matinal

Em teu flanco aberto como uma ferida

Nem a tua pureza. Nem a tua impureza.

O que adoro em ti lastima-me e consola-me:

O que eu adoro em ti é a vida!

~

Brisa

*

Vamos viver no Nordeste, Anarina.

Deixarei aqui meus amigos, meus livros, minhas riquezas, minha vergonha.

Deixaras aqui tua filha, tua avó, teu marido, teu amante.

Aqui faz muito calor.

No Nordeste faz calor também.

Mas lá tem brisa:

Vamos viver de brisa, Anarina.

joanna zabnicka / lo que queda

Cariño, abre la ventana -dice

desde la cocina-. La entreabre,

pero no oye nada más, porque la voz

no se repite, y en los oídos

explotan las ortigas.

Pero la ventana ha sido abierta, un remolino de semillas

ha habitado la casa, estalla una y otra vez. Pero la ventana

se ha quedado, entreabre el gesto, acompaña

al sonido hasta el infinito.

Los cuerpos nunca aparecieron, no los buscaron.

***

Joanna Żabnicka (Polonia, 1989)

Versión de Ada Trzeciakowska

Ada Lírica

/

Co zostaje

*

Kochanie, otwórz okno – mówi

z kuchni. Uchyla,

ale nie słyszy już niczego więcej, bo glos

się nie powtarza, a w uszach

eksplodują pokrzywy.

Ale okno zostało otwarte, dom zamieszkuje

zawierucha nasion, wybucha raz po raz. Ale okno

zostało, uchyla gest, odprowadza

dźwięk w nieskończoność.

Ciał nigdy nie znaleziono, nie szukano.

luz machado / nostalgia

Hace tiempo no canto

con la voz dulzona que tiene quien ama.

Hace tiempo un silencio de musgo aferrado a la tierra

se pega a mis labios, sellándolos…

Yedra de sueños trepa sobre el muro negro de mi melancolía;

y como un invierno de pétalos blancos

cae en la ventana de mis esperanzas

un llanto callado,

como de quien siente naufragando velámenes blancos.

Se han quedado en el polvo de oro de los caminos largos

hilos de una tela invisible

que tejió la araña roja del momento vivido

y en ellos se enreda como una mariposa

el recuerdo sutil,

voluta de humo que bosteza la soledad.

Estoy de frente, mirando con la resignada angustia

del náufrago que piensa en las rocas salientes

de los acantilados,

el lento desfile del pasado.

Y tú vas como un fantasma de luna

pegándote a los troncos oscuros de mis pinos.

Parece que sintieras miedo de mi soledad

de parque sin niños,

de esta soledad de lirios blancos

dormidos bajo la luz tediosa de las madrugadas.

***

Luz Machado (Ciudad Bolívar, 1916-Caracas, 1999)

Vomité un conejito

patrizia cavalli / tres poemas

Por fingir el escozor del corazón, la humillación

de las entrañas, por huir maldecida

y maldiciendo, por guardar castidad

y por llorarla, por excluir mi boca

del sabor peligroso de otras bocas y empujarla

insaciada a saciarse del veneno de los platos

en cenas exaltadas cuando el vientre

ya hinchado sigue hinchándose;

por tocar soledades inalcanzables y allí

a los pies de la cama de una silla

o de una escalera recitar el adiós

por poderte excluir de mi imaginación

y cubrirte con cualquier nublado

para que tu luz no destiñera mi senda,

no trastornara mi círculo tras el cual

te reenvío, tú estrella involuntaria,

paso inesperado que me recuerdas la muerte.

 

Por todo eso yo te he pedido un beso

y tú, inocente cómplice gentil, no me lo has dado.

~

Entre todas las distancias la mejor posible

es la de una mesa de normal tamaño,

de restaurante por ejemplo o de cocina,

donde yo posiblemente pueda reunirme contigo

pero la verdad es que no lo haré.

Y fuera, la misma luz que ayer, el mismo azul

abren otras distancias

y pido a la gentileza de las nubes

que intervengan, mejor grises que blancas,

para descubrir el embrollo de los azules

que fingen la grandeza, fingen el infinito,

la luz efímera –la ladrona.

~

Ahora que el tiempo parece todo mío

y nadie me llama para el almuerzo y la cena,

ahora que puedo quedarme a mirar

cómo se derrite una nube y cómo se decolora,

cómo camina un gato por el tejado

en el lujo inmenso de una exploración, ahora

que cada día me espera

la ilimitada duración de una noche

donde no hay llamada y ya no hay razón

para denudarse de prisa y descansar dentro

de la cegadora dulzura de un cuerpo que me espera,

ahora que la mañana no tiene nunca principio

y silenciosa me deja a mis proyectos

a todas las variaciones de la voz, ahora

quisiera de improviso la prisión.

***

Patrizia Cavalli (Todi, 1947-Roma, 2022)

Versiones de Emilio Coco

Vallejo & Co.

/

Per simulare il bruciore del cuore, l'umiliazione

dei visceri, per fuggire maledetta

e maledicendo, per serbare castità

e per piangerla, per escludere la mia bocca

dal sapore pericoloso di altre bocche

e spingerla insaziata a saziarsi dei veleni del cibo

nell’apoteosi delle cene quando il ventre

già gonfio continua a gonfiarsi;

per toccare solitudini irraggiungibili e lì

ai piedi di un letto di una sedia

o di una scala recitare l’addio

per poterti escludere dalla mia fantasia

e ricoprirti di una nuvolaglia qualunque

perché la tua luce non stingesse il mio sentiero,

non scompigliasse il mio cerchio oltre il quale

ti rimando, tu stella involontaria,

passaggio inaspettato che mi ricordi la morte.

 

Per tutto questo io ti chiedo un bacio

e tu, complice gentile e innocente, non me lo hai dato.

~

Fra tutte le distanze la migliore possibile

è quella di un tavolo di normale grandezza,

di ristorante per esempio o di cucina,

dove possibilmente io possa raggiungerti

ma in verità non lo farò.

E fuori la stessa luce di ieri, lo stesso azzurro

aprono altre distanze

e chiedo alla gentilezza delle nuvole

di intervenire, meglio grigie che bianche,

per svelare l’imbroglio degli azzurri

che fingono la grandezza, fingono l’infinito,

la luce effimera – la ladra.

~

Adesso che il tempo sembra tutto mio

e nessuno mi chiama per il pranzo e la cena,

adesso che posso rimanere a guardare

come si scioglie una nuvola e come si scolora,

come cammina un gatto per il tetto

nel lusso immenso di una esplorazione, adesso

che ogni giorno mi aspetta

la sconfinata lunghezza di una notte

dove non c’è richiamo e non c’è più ragione

di spogliarsi in fretta per riposare dentro

l’accecante dolcezza di un corpo che mi aspetta,

adesso che il mattino non ha mai principio

e silenzioso mi lascia ai miei progetti

a tutte le cadenze della voce, adesso

vorrei improvvisamente la prigione.

hagar peeters / basta por hoy de escribir poemas de amor

Basta por hoy de escribir poemas de amor

porque escribiendo dejé de practicarlo.

La vida tiende a preferir que la describan

antes que a permitir que se la viva.

El tú del que tanto yo me jacto

no está vivo salvo como te he anotado.

Besas y abandonas cual veleta que gira,

tu aguja en mi disco siempre saltando,

tal como pasa –dicen– también en la vida.

Tantos amantes cerrando sendas puertas.

Ya no tendría tiempo de empuñar la pluma

si tuviera que mirarme al espejo a cada rato

y con los tacones puestos pintarme las uñas.

No se puede cazar con su pluma a una poeta.

Siempre tendrá preparada una respuesta

porque la hieres tal como ella lo ha planeado

aunque sus palabras se vuelvan contra ella,

infieles cuanto menos como sus amantes.

No así mis palabras, que he atado con cadenas.

Nunca en la poesía se ha escuchado a madre

más cruel que aquella que a su prole encarecía:

«sean siempre como yo les tengo dicho».

Pero no, la tinta como la sangre siempre tira,

en ese aspecto son fluidos parecidos.

Por eso yo te digo emprende el vuelo, anda, pero

no dejes que malos hombres te lleven a sus casas.

***

Hagar Peeters (Ámsterdam, 1972) Once poetas holandeses. Bogotá: IDARTES, 2016.

Versión de Diego J. Puls

/

Genoeg gedicht over de liefde voor vandaag

*

Genoeg gedicht over de liefde voor vandaag

want al schrijvend heb ik de liefde niet bedreven.

Het leven laat zich maar al te graag

liever beschrijven dan beleven.

Die jij van wie ik zo hoog opgeef

die leeft niet behalve zoals ik je opschreef.

Je kust en je verlaat zoals de windhaan draait,

mijn plaat steeds overslaat,

zoals, zoals men zegt, dat in het echte leven gaat.

Al die minnaars met al hun dichtklappende deuren.

Ik zou geen tijd meer hebben, de pen eens op te pakken

als ik mezelf steeds in de spiegel moest keuren

en met naaldhakken aan mijn nagels moest lakken.

Een dichter is nooit te vangen met haar eigen pen.

Steeds heeft zij haar antwoord klaar

want je kwetst haar zoals zij had gepland

al keren haar woorden zich soms tegen haar;

zij zijn minstens zo ontrouw als haar minnaars.

Míjn woorden niet. Die blijven aan mij gekluisterd.

Nooit werd een wreder moeder in de poëzie beluisterd

dan die, die haar kroost op het hart hield gedrukt:

«blijf voor altijd zoals ik het je heb ingefluisterd.»

Maar nee, de inkt kruipt waar hij niet kan gaan

zoals het bloed, in zo veel aan de inkt gelijk.

Dus ik zeg je, toe maar, vlieg dan uit,

maar ga niet met de verkeerde mannen mee naar huis.

sándor petöfi / la llanura

Romántico paisaje de pinares

en los abruptos Cárpatos,

tus valles admirables y montañas

no iluminan mis sueños.

Es en el llano extenso como el mar

donde mi hogar está

y mi alma libre vuela como un águila

por la estepa infinita.

Vuelan mis sueños sobre la ancha tierra,

desde las nubes veo

el sonriente paisaje que se extiende

desde el Tisza al Danubio.

Gordos rebaños, al son de los cencerros,

avanzan bajo el sol.

El pozo les espera, en Kis-Kunság

con amplios bebederos.

Galopa la yeguada, su redoble

viene en alas del viento,

resuenan las pezuñas entre los gritos

y el chasquido del látigo.

El trigo ondea, junto a las aldeas

bajo la brisa suave,

con sus vivos colores de esmeralda

el panorama brilla.

Del cañaveral vecino, en el crepúsculo,

llegan tímidos gansos,

si las cañas se agitan con el viento

alzan el vuelo pronto.

Más allá de los pueblos, en la estepa,

solitaria posada

espera a los sedientos bandoleros

camino a Kecskemét.

Tras la posada, un breve bosque de álamos

se alza en el arenal,

libre allí mora el chillador cernícalo

y nadie lo persigue.

Tristemente vegeta la mimosa

y las flores del cardo

sombra y descanso dan a los lagartos

cuando arde el mediodía.

Desde lejanos árboles frutales

se alza la bruma azul

y unas torres remotas se dibujan

como iglesias de niebla.

Llanura hermosa, al menos para mi alma,

aquí nací, mi cuna

se meció aquí, cuando un día me muera

aquí mi tumba quede. 

***

Sándor Petöfi (Kiskőrös, 1823-Segesvár, 1849)

Versión de Washington Delgado

Tertulias Poéticas

cristian warnken / a clemente

Llora por ti tu jardín,

que siempre insistías en llamar "mi jardín".

Llora el intruso gato blanco y negro,

que merodeaba por las tardes y que tú llamabas mi gato amigo.

Llora el cerro Manquehue, que veías desde la ventana de tu pieza.

Llora la plaza de Almirante Acevedo,

alrededor de la cual corrías una y otra vez,

como un Forrest Gump de tres años.

Lloran los resbalines que te vieron crecer en temeridad

y por los que te lanzabas con gozo.

Llora la montaña del camino de La Pirámide,

destrozada por la construcción de autopistas

y a la que decías "pobre montaña".

Llora tu nana, a la que llamabas "mi reina",

"mi Karencita hermosa", piropero precoz.

Lloran las fuentes de agua,

ante las que te quedabas en éxtasis mirando caer el agua,

el agua que te asombró más que nada en el mundo,

el agua de los ríos, el agua de las llaves de agua de la casa,

que abrías sin cesar, el agua del mar, oh, tu locura por el agua,

Clemente, toda el agua del mundo llora por ti,

y mana en nuestras lágrimas.

Lloran por ti Winnie the Poo y Tigret y Christopher Robbin,

y todos sus amigos, porque en sus libros de aventuras te sentías en familia.

Tú eras como Winnie the Poo, tierno, goloso, amical.

Llora por ti tu chupete gastado y fiel,

que intentamos vanamente botar tantas veces y que ahora te espera

sobre la almohada vacía.

Lloran por ti las esculturas del Parque de las Esculturas

de Pedro de Valdivia, donde fuimos el día antes de tu partida,

a correr, a subir al olmo gigante;

llora por ti la escultura del ángel sin cabeza que miraste extrañado,

llora por ti la librería Ulises,

donde estuvimos esa misma tarde y donde hojeaste libros sobre un sillón de cuero.

Llora por ti el libro de "Willie, el oso", que te regaló esa tarde Benjamín, el librero,

y que no alcancé a leerte.

Llora la escalera de madera de nuestra casa,

que bajaste todas las mañanas de tus días.

Llora el espejo del baño hacia el cual te empinabas para mirarte,

como si fuera extraño tu propio rostro,

oh, hermoso, demasiado hermoso para durar aquí,

al otro lado del reflejo.

Llora la canción "Cangrejito" del grupo Zapallo,

que bailaste tantas veces y querías volver a escuchar,

pero que se perdió en algún rincón de nuestro bello desorden.

Llorará la lluvia en invierno cuando no te encuentre debajo del panel de vidrio, mirándola gota a gota.

Lloran los caballos del Club de Polo que siempre venías a espiar.

Lloran los cuadros de Santos Guerra que cuelgan de nuestras murallas,

y el pueblo de cuento y sus personajes a los que saludábamos como si fueran reales,

el hombre del paraguas verde,

tus amigos al otro lado del sueño.

Llora la playa de Wailandia,

donde corrimos mojándonos los pies con las olas,

qué fiesta, qué gritos, qué risa.

Lloran las gaviotas que pasaban por ahí,

llora el restaurant Caleuche,

donde fuimos a ver la puesta de sol con Angélica y Laura,

llora el rayo verde que nunca se hizo ver.

Llora el Estadio Santa Rosa de Las Condes,

donde apenas empezabas a ir a clases de fútbol,

estadio que desaparecerá,

como desaparece todo y todos, porque somos un duelo sin fin.

Llora el Parque Forestal donde naciste,

llora la calle Ismael Valdés Vergara.

Lloran los taxis en los que te gustaba que te llevara en las mañanas a tu jardín.

Lloran los tres cojines que tú mismo instalabas obsesivo,

hasta que quedaran perfectos (y tu decías "perfecto"),

adonde posabas tu cabecita llena de rulos para tomarte tu mamadera.

Todos lloran, también tu piscina amada,

que te vio, dichoso, nadar, ¡cómo llora desconsolada!

Lloran las cosas que tocaste, los lugares donde anduviste,

y lloramos nosotros, ya sin lágrimas.

Entonces, ¿por qué ríes, por qué tu cara pura de niño muerto insiste en reír,

mientras todos lloran sin consuelo?

¿Por qué ríes, Clemente, amor mío, dolor nuestro?

***

Cristian Warnken (Santiago de Chile, 1961)

agneta falk / los muertos nos advierten

Para ellos no hay salvación

mientras yacen amontonados

uno encima de otro y

al igual que la nieve da al paisaje

un toque virginal, amortigua los golpes

cubre las rutas

al derretirse, la cruda verdad 

se revela: no tenemos elección

sino comenzar otra vez en las viejas fronteras

arañadas y raspadas

sabiendo, como siempre

que no hay gloria en la guerra

ni dicha en la victoria.

***

Agneta Falk (Estocolmo, 1946)

Versión de Nicolás López-Pérez

Casa della Poesia - Potlatch

/

The dead admonish us

*

For them there’s no salvation

as they lay piled up,

one on top of another and,

just as snow gives the landscape

a virgin touch, muffles the blow,

covers the tracks,

in its melting, the stark truth

is revealed: we have no choice

but to begin again at the old borders,

scratched and scraped,

knowing, as always,

there’s no glory in war,

no joy in victory.

w. h. auden / adiós al mezzogiorno

(para Carlo Izzo)

Desde el gótico norte, pálidos hijos
de una cultura de papas, cerveza o whisky,
cargados de culpa, nos comportamos como nuestros padres y venimos
al sur, a un otraparte soleado

de viñedos, barroco, la bella figura,
a estos femeninos pueblos donde los hombres
son machos y hermanos no entrenados en la despiadada
batalla verbal tal cual se enseña

en las rectorías protestantes en lluviosas
tardes de domingo, ya no como sucios
bárbaros en busca de oro, ni como acaparadores
ansiosos por los Viejos Maestros, aunque para rapiñar

de todos modos, algunos porque creen que el amore
es mejor en el sur y más barato
(lo que es dudoso), otros convencidos de que exponerse
a un sol más fuerte es fatal para los gérmenes

(lo que decididamente es falso), y otros, como yo,
en la mediana edad esperando extraer de lo
que no somos lo que podríamos ser, una cuestión
que el sur nunca se plantea. Quizás

una lengua en que Néstor y Apemantus,
Don Octavio y Don Giovanni hacen
brotar sonidos igualmente bellos no esté equipada
para formularla, o quizá con este calor

resulte tonta: el mito del Camino Abierto
que pasa junto al portal del huerto y hace señas
a los tres hermanos, uno por vez, para que traspongan las colinas
y se aventuren lejos, sea la invención

de un clima donde es un placer caminar
y el paisaje es menos poblado
que éste. Aun así, a nosotros nos parece muy raro
no ver nunca a un único hijo ensimismado
en un juego inventado por él, ni a un par de amigos
divirtiéndose en su jerga privada,
ni alguien que solo se pasea
sin desear nada, si bien sí extraña

a nuestros oídos que a un gato se llame Gato y a los perros
Lupo, Nerón o Bobby. La forma en que comen
hace que nos avergoncemos: sentimos envidia por un pueblo
de naturaleza tan frugal que no les cuesta

ningún esfuerzo dejar de engullir vorazmente. Sin embargo (si
leo bien los rostros después de diez años)
no tienen salvación. Los griegos llaman al Sol
"El que castiga desde lejos", y desde aquí, donde

las sombras tienen borde de puñal, y el mar es azul todos los días,
vero lo que querían decir: su ojo imperturbable
y ultrajante ríe y desprecia toda noción
de cambio o huida, y un silencioso
ex volcán, sin ríos ni pájaros,
se hace eco de esa risa. Esta podría ser la razón
de por qué les quitan los silenciadores a sus Vespas,
suben la radio al máximo del volumen,

y un santo pequeñísimo puede esperar que los cohetes (el ruido
como contramagia, una forma de sacarle
la lengua a las Tres Hermanas: "Podemos ser mortales,
pero aún estamos aquí") les hagan ansiar

las proximidades; en calles atestadas
de carne humana, su alma se siente inmune
a toda amenaza metafísica. Nos escandalizamos.
pero necesitamos escandalizarnos: aceptar el espacio, reconocer

que las superficies no necesitan ser superficiales
ni los gestos vulgares, no son cosas que
puedan enseñarse cerca del rumor del agua corriente,
de la vista de una nube. Como discípulos
no somos malos, pero pésimos como maestros: Goethe,
que llevaba el compás de los hexámetros homéricos
sobre el hombro de una romana, es
(ojalá fuera otro) la figura
de nuestra estampa: sin duda la trataba bien,
pero uno debería fijarse límites, y no llamar
a la Helena engendrada en aquella ocasión,
a esa reina de su Segundo Walpurgisnacht,

su bebé: entre quienes quieren hacer de su vida
un Bildungsroman y aquéllos para quienes la vida
significa "ser visible ahora", hay un abismo
que los abrazos no pueden trasponer. Si intentamos

"convertirnos en sureños", nos echamos a perder en seguida, nos volvemos
fláccidos, lascivos de una manera sucia, y
olvidamos pagar nuestras cuentas: que nadie haya oído
que ellos hacen una promesa solemne o se convierten al yoga
es un consuelo. En cualquier caso, a pesar de todo
el saqueo espiritual que efectuamos,
no les hacemos daños, y eso nos da derecho, creo,
a un pequeño grito de A piacere,

no a dos. Irme debo, pero me voy agradecido (inclusive
a cierto Monte) e invocando
mis sagrados nombres meridianos: Vico, Verga,
Pirandello, Bernini, Bellini,

para que bendigan a esta región, sus vendimias, y a quienes
le llaman hogar: si bien no siempre se puede
recordar con precisión por qué se ha sido feliz,
no hay forma de olvidar que uno lo fue.

                                Septiembre de 1958

***

W. H. Auden (York, 1907- Viena, 1973), 

Versión de Rolando Costa Picazo

Otra iglesia es imposible

Fotografía de George Daniell, en Ischia.

/

Good-Bye to the Mezzogiorno

*

(for Carlo Izzo)

Out of a gothic North, the pallid children
Of a potato, beer-or-whisky
Guilt culture, we behave like our fathers and come
Southward into a sunburnt otherwhere

Of vineyards, baroque, la bella figura,
To these feminine townships where men
Are males, and siblings untrained in a ruthless
Verbal in-fighting as it is taught

In Protestant rectories upon drizzling
Suunday afternoons no more as unwashed
Barbarians out for gold, nor as profiteers
Hot for Old Masters, but for plunder

Nevertheless some believing amore
Is better down South and much cheaper
(Which is doubtful), some persuaded exposure
To strong sunlight is lethal to germs

(Which is patently false) and others, like me,
In middle-age hoping to twig from
What we are not what we might be next, a question
The South seems never to raise. Perhaps

A tongue in which Nestor and Apemantus,
Don Ottavio and Don Giovanni make
Equally beautiful sounds is unequipped
To frame it, or perhaps in this heat

It is nonsense: the Myth of an Open Road
Which runs past the orchard gate and beckons
Three brothers in turn to set out over the hills
And far away, is an invention

Of a climate where it is a pleasure to walk
And a landscape less populated
Than this one. Even so, to us it looks very odd
Never to see an only child engrossed

In a game it has made up, a pair of friends
Making fun in a private lingo,
Or a body sauntering by himself who is not
Wanting, even as it perplexes

Our ears when cats are called Cat and dogs either
Lupo, Nero or Bobby. Their dining
Puts us to shame: we can only envy a people
So frugal by nature it costs them

No effort not to guzzle and swill Yet (if I
Read their faces rightly after ten years)
They are without hope. The Greeks used to call the Sun
He-who-smites-from-afar, and from here, where

Shadows are dagger-edged, the daily ocean blue,
I can see what they meant: his unwinking
Outrageous eye laughs to scorn any notion
Of change or escape, and a silent

Ex-volcano, without a stream or a bird,
Echoes that laugh. This could be a reason
Why they take the silencers off their Vespas,
Turn their radios up to full volume,

And a minim saint can expect rocket’s noise
As a counter-magic, a way of saying
Book to the Three Sisters: “Mortal we may be,
But we are still here!” might cause them to hanker

After proximities – in streets packed solid
With human flesh, their souls feel immune
To all metaphysical threats. We are rather shocked,
But we need shocking: to accept space, to own

That surfaces need not be superficial
Nor gestures vulgar, cannot really
Be taught within earshot of running water
Or in sight of a cloud. As pupils

We are not bad, but hopeless as tutors: Goethe,
Tapping homeric hexameters
On the shoulder-blade of a Roman girl, is
(I wish it were someone else) the figure

Of all our stamp: no doubt he treated her well,
But one would draw the line at calling
The Helena begotten on that occasion,
Queen of his Second Walpurgisnacht,

Her baby: between those who mean by a life a
Bildungsroman and those to whom living
Means to-be-visible-now, there yawns a gulf
Embraces cannot bridge. If we try

To go southern, we spoil in no time, we grow
Flabby, dingily lecherous, and
Forget to pay bills: that no one has heard of them
Taking the Pledge or turning to Yoga

Is a comforting thought in that case, for all
The spiritual loot we tuck away,
We do them no harm – and entitles us, I think
To one little scream at A piacere,

Not two. Go I must, but I go grateful (even
To a certain Monte) and invoking
My sacred meridian names, Vico, Verga,
Pirandello, Bernini, Bellini,

To bless this region, its vendages, and those
Who call it home: though one cannot always
Remember exactly who one has been happy,
There is no forgetting that one was.
                        September 1958

jack hirschman / dos poemas

Esta eres tú

*

                para Raffaella Marzano

Haces posible

lo que no puede ser exactamente

entiendes lo que no puede

ser precisamente entendido

pones tus pies justo

donde hay una huella

resonante en la tierra

que es donde pertenece,

esperas antes de comer

para ver si

otros necesitan más

y te preocupas de hacer existir las cosas

solo para traducirlas como esperanza.

Cuando pienso en Italia

un cierto tipo de llanto

viene a mis ojos

no porque estoy triste

sino porque estoy cantando.

Esta eres tú.

~

Transfiguración

*

Soy un campesino

próximo a tu lenguaje

porque no soy

un campesino, simple

próximo a tu amor

porque lo hiero

mudo, próximo a tu voz

porque tú eres mis labios

y me dejas sin palabras

y también me dejas solo,

me hieres

con lo inexpresable,

y porque vives 

en el modo que vives

y no puedo,

debo ir a otro lado

en este rincón de

mi hombro y llorarte,

quién me ama incansablemente

más de lo que podría esperar

callar con un poema

porque este es el silencio

que espero, porque

este es el más puro silencio

la esperanza eso mismo es

y entonces me doblo, a

mi pluma y digo: tú,

a la página hermosa, tú

digo, Sí, sin hablar

digo muchas cosas y todavía

hay un cuarto, hay un espacio

y tu cara está por siempre donde miro

***

Jack Hirschman (Nueva York, 1933-San Francisco, 2021)

Versiones de Nicolás López-Pérez

/

That's You

*

                for Raffaella Marzano

You make possible

what can’t exactly be,

understand what can’t

precisely be understood,

put your foot down

where there’s a resonant

footprint in the earth

where it belongs,

wait before eating

to see whether

others need more

and worry things into existence

only to translate them into hope.

When I think: Italy

a certain kind of weeping

comes to my eyes,

not because I’m sad

but because I’m singing.

That’s you.

~

Transfiguration

*

I am peasant

next to your language

because I am not

a peasant, simple

next to your love

because I wound it,

dumb next to your voice

because you are my lips

and leave me speechless,

leave me also loneliness,

hurt me

with the inexpressible,

and because you

live the way you do

and I cannot,

I must go elsewhere

in this corner of

my shoulder and weep you,

who love me inexhaustibly

more than I can ever hope

to silence with a poem,

because it is the silence

I hope for, because

it is the very pure

silence hope itself is,

and so I bend, to

my pencil I say: you,

to the beautiful page, you,

I say Yes without speaking,

I say many things, and still

there is room, there is space,

your face is where I see forever.

elizabeth schön / cuatro poemas

He aquí la tempestad. Dóblase el follaje y la selva se giba como rueda de carretón. El viento tumba frutos y nidos. El rayo parte en rebanadas los grandes árboles. Escóndense los loros y los querrequerres. El trueno se confunde con el ladrido de las ramas. La oscuridad es temible, semejante al ataque del tigre hambriento. No hay rapiña ni maldad; un pájaro destrozado entrega su canto a lo eterno.

Luego, la quietud, la tranquilidad mortal del rocío. Un murciélago vuela y caen gotas sobre la hojarasca, es que alguien en la lejanía suma rubíes. La selva comienza, otra vez, a sacudir su melena de escalofríos, tumbas y, lentamente, reaparecen los millares de insectos que pululan en deseos incontrolables. La selva retorna como si la hubieran narcotizado y volviera a su encuentro, salpicada con hebras de río, tejida por los rastros de la furia de Júpiter. Casi, convaleciente, vuelve a su habitual pregón de arañazos, martillos y yunques.

~

Se escribe con ribetes de sol

reminiscencias errabundas

presencias de entrañas

soplos de desiertos

restos de dinosaurios.

Se escribe con la embestida

de las cosechas de los hombres

ciudades

campos

con la luz y la sombra

yendo de una orilla

hacia la otra orilla.

~

Para mirarla

raspamos el cielo

y se desprenden las nubes

la lluvia, la centella

aun lo luminoso, esférico, espacial

desde el primer instante del sol.

Ni aun así

concluye nuestra reyerta contra la inmensidad

como si a la flor

no pudiéramos arrancarla de los cielos, de la tierra

donde cabe lo que se dice de ella

nunca parecido a cuando vive

dentro del largo pasadizo del alma.

~

Te gustaba oler el jengibre

la hierbabuena

paladear el sabor claro del horizonte.

Si te acercabas a las raíces

buscabas aquélla que de alguna manera

te podía indicar el rumbo

de la nube que no pudiste poseer.

Y mecías las hierbas

que ya nadie recuerda

y permanecías junto a ellas

por largo tiempo

llevándote entre la lengua

el grano blanco que durante días

había nutrido las aguas de los ríos

con los atardeceres y el sol.

***

Elizabeth Schön (Caracas, 1921-2007)

Digo.palabra.txt

ramón gómez de la serna / 20 greguerías

***

Las palabras son el esqueleto de las cosas por eso duran más que ellas.

***

Capitalista: gimnasta de muchos teléfonos.

***

Los pulpos son los guantes del mar

***

Pingüino es una palabra atacada por las moscas

***

Escribir es que le dejen a uno llorar y reír a solas.

***

La ametralladora escribe los puntos suspensivos de la muerte.

***

Las olas esculpen en las rocas cadáveres de gigantes

***

En los hilos del telégrafo quedan, cuando llueve,

unas lágrimas que ponen tristes los telegramas.

***

Abrir un paraguas es como disparar contra la lluvia.

***

Las hojas secas parecen papeletas de una rifa de pájaros

***

La leche es el agua vestida de novia.

***

Si te conoces demasiado a ti mismo, dejarás de saludarte.

***

Nuestra verdadera y única propiedad son los huesos.

***

La lluvia es triste porque nos recuerda cuando fuimos peces.

***

El murciélago es el espíritu santo del demonio.

***

El espantapájaros semeja un espía fusilado.

***

Las sandalias son los bozales de los pies.

***

La pistola es el grifo de la muerte.

***

La leche es sueño batido.

***

Entre los carriles de las vías del tren crecen flores suicidas.

***

Ramón Gómez de la Serna (Madrid, 1888-Buenos Aires, 1963)

Zenda Libros

erika martínez / la casa encima

Tantos siglos removiendo esta tierra

que atravesó el ganado

y alimentó al ganado y a los hombres

que regaron esta tierra

con el curso negro de su sangre

−la sangre cambia de color

cuando sale del cuerpo−.

Tantos siglos alineando ladrillos,

aquí hubo un establo

sobre el que se construyó una iglesia

sobre la que se construyó una fábrica

sobre la que se construyó un cementerio

sobre el que se construyó un edificio

de protección oficial.

Tantas mujeres fregando sus baldosas,

pariendo en sus baldosas,

escondiendo la mierda debajo de las baldosas

que pisaron sus hijos ebrios

y sus sobrios maridos

que trabajaron y fornicaron

por el bien de un país en el que no creían.

Tantos siglos para que yo,

miembro de una generación prescindible,

pierda la fe en la emancipación,

mire el techo de mi dormitorio

y se me venga la casa

encima.

***

Erika Martínez (Jaén, 1979)

Zenda Libros

julia wong / elogio a la mujer ropero

Ella es una puerta abierta a una ciudad donde habitan

    animales hechos de sombra. Mientras ellos escarban,

    dejan que los paseantes o turistas encuentren los

    entierros secretos que hiciera la mujer ropero con aires

    de gaucha mexicana (una hibridez inusual). La mujer

    globo no existe.

Toda ella es un conjunto de gavetas, cajoncitos, escondrijos.

    En el tuétano sagrado de sus interiores se vinculan,

    entre mareas subterráneas y paredes de madera, sus

    brazos de helio y sus ramificaciones. Ellos parecen

    atrapar todo movimiento que ose cruzarse delante de

    ella. ¿De qué está hecha?... De alguna madera traída de

    cerca de Purmamarca. En su estómago rugoso guarda la

    furia de su fundación. La mujer de arena es un dibujo

    mal hecho.

Es tan grande y ancha como los cerros hambrientos de

    señales de paz y concordia. La mujer pacífica es una

    creación geométrica en la mente de un hombre gordo.

    Pensábamos que era de Bolivia, pero luego supimos

    que tenía más que ver con el norte de México y que se

    había perdido en Junín de los Andes por algunos años

Ella ha intentado reconstruirse varias veces en una

    clínica estética, y lo ha intentado con roble traído de

    una meseta, de una altura hirviente que no se podría

    conjugar con ánimos urbanos. La mujer sin tierra es

    una leyenda para asustar niños malcriados.

Y en el colmo, su madera se transforma aparatosamente

    en las noches, su inmensa cara y sus cicatrices

    naturales, parte de las nervaduras que vienen con

    ella de nacimiento, la hacen semejarse más a un ser

    gigantesco y vertiginoso que emula la sequedad de

    todos los misterios del norte de Pátzcuaro y de los andes

    bolivianos. La mujer globo no existe.

Su color bronce, marrón. Su intensa balada de ballena

    kilométrica que quisiera comerse el corazón de los

    humanos pequeños y pedestres, quienes van a la playa

    a gozar con sus cuerpos de carne y vísceras de hambre

    común.

La mujer ropero es la mujer gendarme, la mujer de los gastos

    exagerados en jabón y flores contra las supersticiones.

    Dicen que se baña en té y gaseosa verde. La mujer de

    arena ha sido soplada por el odio del viento.

De ella aprendo a amasar pan de papa y a hacer tamales de

    chocolate blanco.

La mujer ropero fue sacada de la misma montaña

    inamovible de la que nacen los milagros y los presagios

    más desaventurados, pero también algunas bendiciones.

Es un cuerpo que rebalsa el lago más alto de México o 

    del mundo y que dicta con sus huesos gigantes: soy la

    puerta al infinito.

De cada imagen fotografiada de la mujer ropero, sale una

    nueva intención de la vida y las arañas que colmarán los

    vericuetos andinos.

La mujer ropero guarda los cerros desde los bosques de

    Bohemia hasta los mares helados del sur. En ella, la

    puna, el icho y Reikiavik están bajo la misma llave.

A ella llegué cuando quedé tan enferma, de esa enfermedad

    de la sangre que la volvía blanca, que ningún hada

    madrina, hermana de las Valquirias, o princesas de

    Iquitos, ni los elefantes a dieta del sur de India, ni los

    lectores de novelas de amor hubieran podido curar. De

    uno de sus cajones, la mujer ropero sacó color en forma

    de niña y lo metió por la noche en mi vientre. La mujer

    sin tierra posee los pies grandes y ecuestres del tamaño

    del odio.

En quince meses, creó una niña que conocía todos los

    misterios de las estrellas y los empleados bancarios.

    La sola presencia de la niña curó la enfermedad de mi

    sangre.

Ahora, mi única obligación con la mujer ropero es limpiar

    sus gavetas una vez por año, aceitar sus bisagras,

    preguntarle, casi susurrando, si aceptaría que le compre

    líquido contra polillas o arrugas. Me ha pedido un

    espejo grande para poder ver su propia estatura y su

    color madera. Me ha pedido que en unos años, cuando 

    la niña que sacó de sus raíces haya crecido lo suficiente,

    hagamos de sus cajones un atado de leña y vayamos a

    Pátzcuaro a prender un fuego tan grande que todas las

    mujeres ropero de su tierra puedan ver la infinita alegría

    porque ha culminado el día y ella no se ha incendiado

    en su tamaño. La mujer buena y santa del tamaño de

    un globo no sabe bañarse en el mar.

***

Julia Wong (Chepén, 1965) La desmineralización de los árboles. Lima: Paracaídas Editores, 2014.

izet sarajlić / tres poemas

Dedicatoria

*

Te dedico mis ojos, mis labios y mis dientes.

¿Mis poemas? ¿Qué harías con los poemas que escribí

        porque no sabía callarme?

¿Qué harías con mis poemas si no pueden besarte?

No somos aves ni mantis religiosas en la víspera

y no tenemos alas sino manos.

Lo último que nos espera no puede ser nuestra

        muerte,

porque los deseos de nuestra sangre tienen que

        continuar en alguna parte.

Eres una mujer, pequeña,

eres una pequeña mujer,

y un agosto inmortal te trajo a mis baladas.

Quédate con mi amor, que sobrevivirá a todos mis

lamentos, a todos mis cambios.

Junto a mis ojos quédate.

Sobreviviremos a nosotros mismos, no sólo en los

        túmulos de nuestras tumbas,

porque sabíamos, sabíamos, tiernos y soberbios,

huyendo de dagas y granadas, matar a los ángeles que

        habitan en nosotros

y, sin embargo, seguir siendo ángeles. 

Aquellos del futuro, si nos buscáis, seguid un rastro

        rojo,

sólo nuestros cuerpos yacerán bajo la tierra muda,

pero caminad suavemente,

para no herir nuestros labios

y no pisar nuestras miradas muertas.

(1955)

~

Nuestro primer amor

*

Todavía estaba toda la vida en cupones, en puntos.

Todavía a las mujeres no se les susurraba: cariño, mi gatita.

Todavía en «las namas» ni estambre ni velur se vendía.*

Los poetas todavía andaban con capotes militares.

Con ellos, sonriente, sin fanfarria ni trombón,

caminaba la Libertad, nuestro primer amor.

(1960)

~

De la infancia

(La oración de mi hermano menor)

*

Por la noche, cuando la luna amarilla se encaja en la

        ventana

y por la bóveda empiezan a flotar las despreocupadas

        estrellas,

rezo por todos aquellos que están tras las rejas,

por mis hermanas, mi hermano, los camaradas.

Pero a menudo en la mitad de la oración me quedo

        sin palabras

y unas lágrimas incontrolables me corren por la cara.

No importa, estoy solo, nadie me está mirando,

salvo la noche a través de sus espesas pestañas.

(1947)

***

Izet Sarajlić (Doboj, 1930–Sarajevo, 2002) Después de mil balas. Madrid: Seix Barral, 2017.

Versiones de Fernando Valverde y Branislava Vinaver

manuel maria barbosa du bocage / seis poemas

Mi Ser Evaporé en la Lucha Insana

*

Mi Ser Evaporé en la Lucha Insana

Del tropel de pasiones que me arrastraba:

¡Ah! ciego yo creía, ¡ah! mísero yo soñaba

¡En mí casi inmortal la esencia humana!

¡De qué inúmeros sois la mente ufana

Existencia falaz no me doraba!

Pero aquí sucumbe Naturaleza esclava

Al mal, que la vida en su origen daña.

¡Placeres, socios míos, y mis tiranos!

Esta alma, que sedienta en sí no cupo,

En el abismo os sumió en los desengaños

Dios, ¡oh Dios!... cuando la muerte la luz me robe,

Gane un momento lo que perdieron años,

Sepa morir lo que vivir no supe.

~

Flaco, con ojos azules, careto moreno

*

Flaco, con ojos azules, careto moreno,

Bien servido de pies, mediano de altura,

Triste de fachada, lo mismo de figura,

Nariz alta en el medio, y no pequeña;

Incapaz de asistir en un sólo terreno,

Más propenso al furor que a la ternura,

Bebiendo em níveas manos por copa oscura

De celos infernales letal veneno;

Devoto incensario de mil deidades

(Digo, de mozas mil) en un sólo momento,

Y solamente en el altar amando a los frailes;

Aquí está Bocage, en quien luce algún talento;

Salieron de él mismo estas verdades

En un día en que se halló más pachorriento.

~

Yo me ausento de ti, mi patrio Sado

*

Yo me ausento de ti, mi patrio Sado,

Mansa corriente deleites, amena,

En cuya playa el nombre de Filena

Mil veces he escrito, y mil besado:

Nunca más me verás entre mi ganado

Soplando a la enamorada y blanda avena,

A cuyo sonido descendías más serena,

Más vagarosa hacia el mar salado:

Debo en fin manejar por ley de la suerte

Cayados no, mortíferos alfanjes

En los campos del colérico Mavorte;

Y tal vez entre impávidas falanges

Testimonios haré de mi muerte

Remotas márgenes, que humedece el Ganges.

~

Tú, vana filosofía

*

Tú, vana filosofía, aunque envilezcas

A los creyentes en las visiones del pensamiento,

Turbio relámpago de raciocinios tristes

Por entre sombras nos conduce, y la mente,

Rastreando la verdad, la desencanta;

Ni doloroso espíritu se ilusiona,

Si lo que, durmiendo creyó, cree despertando.

Hasta en lo afortunado la vida es sueño

(Sueño, que ya al final se verifica),

Y ansiosa pesadilla en mí, que la lloro,

En mí, que pruebo la hiel de la desventura,

Desde que levanté, que abrí, carpiendo,

Los ojos infantiles a la luz primera;

En mí, que fui, que soy de Amor el esclavo,

Y la víctima seré, y el desengaño

De la suprema pasión, por ti cantada

En versos inmortales, como el principio

Etéreo, creador, del que emanaron.

~

Libertad querida y suspirada

*

¡Libertad querida y suspirada,

Que el Despotismo acérrimo condena;

Libertad, a mis ojos más serena,

Que el sereno resplandor de la madrugada!

Atiende a mi voz, que gime y clama

Por verte, por gozarte la cara amena;

Libertad gentil, destierra la pena

En que esta alma infeliz yace sepultada;

Ven, oh diosa inmortal, ven, maravilla,

Ven, oh consolación de la humanidad,

Cuyo semblante más que los astros brilla;

Ven, suéltame el grillete de la adversidad;

Del Cielo desciende, pues del Cielos eres hija,

Madre de los placeres, ¡dulce Libertad!

~

El autor a sus versos

*

Llorosos versos míos desentonados,

Sin arte, sin belleza y sin dulzura,

Urdidos por la mano de la Desventura,

Por la turbia Tristeza envenenados:

Ved la luz, no busquéis, desesperados,

En el mudo olvido la sepultura;

Si los dichosos os leen sin ternura,

Os leerán con ternura los desgraciados:

No os inspire, oh versos, cobardía

De la sátira mordaz el furor loco,

De la maledicente voz y tiranía:

Disculpa tenéis, si valéis tan poco,

Que no puede cantar con melodía

Un pecho de gemir cansado y ronco.

***

Manuel Maria Barbosa du Bocage (Setúbal, 1765-Lisboa, 1805)

Versiones de Raquel Madrigal Martínez

Retrato de Francisco Augusto Flamengo

/

Meu Ser Evaporei na Luta Insana

*

Meu ser evaporei na luta insana

Do tropel de paixões que me arrastava:

Ah! cego eu cria, ah! mísero eu sonhava

Em mim quasi imortal a essência humana!

De que inúmeros sóis a mente ufana

Existência falaz me não dourava!

Mas eis sucumbe Natureza escrava

Ao mal, que a vida em sua origem dana.

Prazeres, sócios meus, e meus tiranos!

Esta alma, que sedenta em si não coube,

No abismo vos sumiu dos desenganos

Deus, ó Deus!... quando a morte a luz me roube,

Ganhe um momento o que perderam anos,

Saiba morrer o que viver não soube.

~

Magro, de Olhos azuis, Carão Moreno

*

Magro, de olhos azuis, carão moreno,

Bem servido de pés, meão na altura,

Triste de facha, o mesmo de figura,

Nariz alto no meio, e não pequeno;

Incapaz de assistir num só terreno,

Mais propenso ao furor do que à ternura,

Bebendo em níveas mãos por taça escura

De zelos infernais letal veneno;

Devoto incensador de mil deidades

(Digo, de moças mil) num só momento,

E somente no altar amando os frades;

Eis Bocage, em quem luz algum talento;

Saíram dele mesmo estas verdades

Num dia em que se achou mais pachorrento.

~

Eu Me Ausento de Ti, Meu Pátrio Sado

*

Eu me ausento de ti, meu pátrio Sado,

Mansa corrente deleitos, amena,

Em cuja praia o nome de Filena

Mil vezes tenho escrito, e mil beijado:

Nunca mais me verás entre o meu gado

Soprando a namorada e branda avena,

A cujo som descias mais serena,

Mais vagarosa para o mar salgado:

Devo enfim manejar por lei da sorte

Cajados não, mortíferos alfanges

Nos campos do colérico Mavorte;

E talvez entre impávidas falanges

Testemunhas farei da minha morte

Remotas margens, que humedece o Ganjes.

~

Tu, Vã Filosofia

*

Tu, vã Filosofia, embora aviltes

Os crentes nas visões do pensamento,

Turvo clarão de raciocínios tristes

Por entre sombras nos conduz, e a mente,

Rastejando a verdade, a desencanta;

Nem doloroso espírito se ilude,

Se o que, dormindo, creu, crê, despertando.

Até no afortunado a vida é sonho

(Sonho, que lá no fim se verifica),

E ansioso pesadelo em mim, que a choro,

Em mim, que provo o fel da desventura,

Desde que levantei, que abri, carpindo,

Os olhos infantis à luz primeira;

Em mim, que fui, que sou de Amor o escravo,

E a vítima serei, e o desengano

Da suprema paixão, por ti cantada

Em versos imortais, como o princípio

Etéreo, criador, de que emanaram.

~

Liberdade querida e suspirada

*

Liberdade querida e suspirada,

Que o Despotismo acérrimo condena;

Liberdade, a meus olhos mais serena,

Que o sereno clarão da madrugada!

Atende à minha voz, que geme e brada

Por ver-te, por gozar-te a face amena;

Liberdade gentil, desterra a pena

Em que esta alma infeliz jaz sepultada;

Vem, oh deusa imortal, vem, maravilha,

Vem, oh consolação da humanidade,

Cujo semblante mais que os astros brilha;

Vem, solta-me o grilhão da adversidade;

Dos céus descende, pois dos Céus és filha,

Mãe dos prazeres, doce Liberdade!

~

O autor aos seus versos

*

Chorosos versos meus desentoados,

Sem arte, sem beleza e sem brandura,

Urdidos pela mão da Desventura,

Pela baça Tristeza envenenados:

Vede a luz, não busqueis, desesperados,

No mudo esquecimento a sepultura;

Se os ditosos vos lerem sem ternura,

Ler-vos-ão com ternura os desgraçados:

Não vos inspire, ó versos, cobardia

Da sátira mordaz o furor louco,

Da maldizente voz e tirania:

Desculpa tendes, se valeis tão pouco,

Que não pode cantar com melodia

Um peito de gemer cansado e rouco.