rossella di paolo / de "prueba de galera"

Las montañas

*

Las montañas azules como el aire

ceñidas de altísima distancia

miran con nostalgia sus hombros vulnerados.

Bajan sus ecos lentos. Ya no claman

se están quietas soñando las montañas

en sus alas, en sus alas.

~

La huida

*

Ya está bueno, mar.

Te he visto recoger tus olas y mirarlas con largura.

Ya está bueno.

Y alzar tus olas sin volverte y por el aire

definitivo como el ángel

y mansamente

tenderse las orillas en la guarda.

~

Daguerrotipo

*

La tarde es una pieza que no bailo

Un mar enfebrecido al que no accedo

De pie inmóvil en orillas

Abiertas de par en par como ventanas

Sólo me asomo.

~

Ah de los mares empujados hasta el crepúsculo

y despeñados allí para cantar.

Ah de los que oyen.

~

Carta

*

He sabido de alzar barajas

hasta dar en el aire con un castillo de espadas

dispuesto sobre los hombros extraviados del rey

y de la soleada corona que unta sus sienes evasivas

he sabido. Como del preciso desvelo que lo corteja

mesando los mapas que el rey, doy fe,

dejó crecer por los muros espesamente.

~

Espera

*

He puesto los dedos sobre vidrio

Ventanas o botellas que no ceden

contra agua.

Saliva de nube ojo fluvial

He asomado la garganta al vidrio

y no naufrago

Ha de ser que el mar está de lado

La suerte echada el pico en tierra

Eso, pues.

***

Rossella Di Paolo (Lima, 1960) Prueba de galera. Lima: Paracaídas, 2017 [1985].

linda pastan / tres poemas

Una breve historia del pensamiento judaico en el siglo XX

*

Los rabinos escribieron:

aun cuando está prohibido

tocar a una persona moribunda,

sin embargo, si la casa

se incendia

debe ser sacada

de la casa.

¡Bárbaro!

digo,

¿y a quién podría tocar yo entonces,

no somos todos

moribundos?

Sonríes

con tu vieja sonrisa negociadora

y preguntas:

pero ¿no están todas nuestras casas

ardiendo?

~

Los pájaros

*

se dirigen hacia el sur, arrastrados

por una brújula en los genes.

No los confunde

este anormal verano en noviembre,

a pesar de que estamos junto a la puerta de casa

con ropa de algodón.

Los observamos

descender en picado y agruparse:

la sombra de las alas

cae sobre el corazón.

Cuando se mueven entre

las ramas desnudas, los árboles

deben de pensar que las perdidas hojas

han vuelto.

Los pájaros se dirigen hacia el sur,

el instinto es el argumento más antiguo.

Vuelan por encima de sus dobles,

las mudas veletas,

enseñándonos a todos

con las plumas de la cola

el verdadero norte.

~

Estoy aprendiendo a abandonar el mundo

*

Estoy aprendiendo a abandonar el mundo

antes de que él pueda abandonarme a mí.

Ya he renunciado a la luna

y a la nieve, cerrando mis persianas

a los reclamos de lo blanco.

Y el mundo se ha llevado

a mi padre, mis amigos.

He renunciado a las líneas melódicas de las colinas,

trasladándome a un paisaje plano, mudo.

Y cada noche renuncio a mi cuerpo

miembro a miembro en sentido ascendente

a través de mis huesos hacia el corazón.

Pero llega la mañana, con breves

aplazamientos en la forma de café y el canto de los pájaros.

Al otro lado de la ventana un árbol

que hasta hace unos instantes no era más que una sombra

recupera sus ramas hoja a hoja.

Y mientras yo recupero mi cuerpo

el sol apoya su cálido hocico en mi regazo

como para enmendar el daño ocasionado.

***

Linda Pastan (Nueva York, 1932-Chevy Chase, 2023)

Versiones de Jonio González

Otra iglesia es imposible

/

A short history of judaic thought in the twentieth century

*

The rabbis wrote:

although it is forbidden

to touch a dying person,

nevertheless, if the house

catches fire

he must be removed

from the house.

Barbaric!

I say,

and whom may I touch then,

aren’t we all

dying?

You smile

your old negotiator’s smile

and ask:

but aren’t all our houses

burning?

~

The Birds

*

are heading south, pulled

by a compass in the genes.

They are not fooled

by this odd November summer,

though we stand in our doorways

wearing cotton dresses.

We are watching them

as they swoop and gather—

the shadow of wings

falls over the heart.

When they rustle among

the empty branches, the trees

must think their lost leaves

have come back.

The birds are heading south,

instinct is the oldest story.

They fly over their doubles,

the mute weathervanes,

teaching all of us

with their tailfeathers

the true north.

~

I am learning to abandon the world

*

I am learning to abandon the world

before it can abandon me.

Already I have given up the moon

and snow, closing my shades

against the claims of white.

And the world has taken

my father, my friends.

I have given up melodic lines of hills,

moving to a flat, tuneless landscape.

And every night I give my body up

limb by limb, working upwards

across bone, towards the heart.

But morning comes with small

reprieves of coffee and birdsong.

A tree outside the window

which was simply shadow moments ago

takes back its branches twig

by leafy twig.

And as I take my body back

the sun lays its warm muzzle on my lap

as if to make amends.

vera pavlova / ojos míos

Ojos míos

por qué están tristes

a pesar de que me siento alegre

palabras mías

por qué son tan ásperas

a pesar de que soy tierna

actos míos

por qué son tan estúpidos

a pesar de que soy inteligente 

amigos míos

por qué están agotados

a pesar de que soy fuerte

***

Vera Pavlova (Moscú, 1963)

Versión de Valeria Guzmán

Fotografía de Lisa Pavlova

Círculo de Poesía

/

Глаза мои

*

Глаза мои

почему вы грустные 

я же веселая

слова мои

почему вы грубые

я же нежная

дела мои

почему вы глупи

я же умная

друзья мои

почему вы мертвые

я же сильная

denisa comănescu / regreso del exilio

Once años, cuatro meses y diecisiete días.

¿Ha sido un exilio corto?

Este no es mi cuaderno de entonces.

He tenido un sinfín.

Unos grandes, en rústica, de tapas doradas,

otros pequeños, ligeros, en papel biblia.

Por las noches los palpaba a escondidas,

acariciaba sus páginas como membranas.

Cada vez más deprisa, más intensamente,

con ansia insaciable.

Por el día no me atrevía a acercarme a ellos,

como si fueran propiedad ajena.

Tiempo después, los repartí entre los amigos,

para tu nuevo libro de poemas, les decía.

A algunos, según afirmaban, les trajo suerte.

Y llegaste tú,

después de once años, cuatro meses y diecisiete días.

Por las mañanas, a la luz que parece excluir a la muerte,

llenamos sin miedo, sencilla y naturalmente, membrana tras membrana.

Siempre que paso una página escrita,

Orfeo vuelve la mirada.

***

Denisa Comănescu (Buzău, 1954)

Versión de Joaquín Garrigós

Fotografía de Paul Buciuta

Otra iglesia es imposible

donatella bisutti / tres poemas

Opuestos

*

Ya era hora de despertarse

pero la luna todavía

se espejeaba alta y plena

sobre las aguas

una cola de lagartija su rastro brillante

Era la Noche

aunque si al borde extremo

el cielo ya se enrojecía

una pálida y delicada mejilla

un pétalo frágil

Y era el Día

nada los dividía

un límite indefinido

degradado

aun así

Noche y Día

uno delante del otro

eran los Opuestos.

~

La vibración de las cosas

*

Cuando el alma como un perro

se deja acariciar, indefensa

entonces toda concentrada en el placer

que da la vibración de las cosas

entonces es fácil separarse de sí

se insinúa, luego irrumpe

el externo en el interno.

~

Límites

*

Primero habíamos fijado el espacio

de la habitación del hotel

con las cucarachas en el baño

al oeste hasta el quiosco de vidrio 

transparente en el muelle

al este la terraza de la escuela coránica

a la sombra de las glicinias

Después habíamos fijado el tiempo

hasta la noche del domingo

cuando todos se habían dispersados

a la bajada del barco

tras haber intercambiado direcciones

en ese espacio-tiempo

hicimos precipitar la tempestad

que nos ha sorprendido desconocidos y desnudos

intensa y breve

si ha disipado.

***

Donatella Bisutti (Milán, 1948)

Versiones de Nicolás López-Pérez

/

Opposti

*

Già l’ora del risveglio

ma la luna ancora

a specchiarsi alta e piena

sulle acque

una coda di geco la sua scia lucente

Era la Notte

Anche se al bordo estremo già

il cielo s’inrosava

pallida e delicata guancia

petalo fragile

Ed era il Giorno

Niente li divideva

un indefinito confine

uno sfumato

eppure

Notte e Giorno

una di fronte all’altro

eran gli Opposti.

~

La vibrazione delle cose

*

Quando l’anima come un cane

si lascia accarezzare, inerme

allora è tutta concentrata nel piacere

che dà la vibrazione delle cose

allora è facile staccare sé da sé –

si insinua, poi irrompe

l’esterno nell’interno.

~

Limiti

*

Prima abbiamo fissato lo spazio

dalla stanza d’albergo

con gli scarafaggi nel bagno

a ovest fino al chiosco sul molo

di vetro trasparente

a est la terrazza della scuola coranica

all’ombra della glicine

Poi abbiamo fissato il tempo

fino alla sera di domenica

quando tutti si sono sparpagliati

alla discesa del battello

dopo essersi scambiati gli indirizzi

e in quello spaziotempo

abbiamo fatto precipitare la tempesta

che ci ha sorpresi sconosciuti e nudi

intensa e breve

si è dileguata.

alice sant'anna / tren nocturno

los tres nos reímos mucho en el camarote y nos asustamos cuando el tren paró en una estación desierta, sin gente en los bancos, sin despedidas, la mirada dura del inspector que duerme solo todas las noches, el inspector en su camarote, sin casa ni mujer, una especie de marinero que no se embarca en ningún barco, que no está solo con ningún horizonte, pero mucho peor, este inspector que no puede perderse, que sigue firme en su ruta Venecia-Budapest, que se prolonga durante trece horas sin quitar ni poner, el inspector que nos recomienda cerrar las tres cerraduras del camarote, primero la de arriba y luego la del medio, y todo nos hace gracia porque nadie nos ha llevado a la estación ni nos espera en el andén, no conocemos absolutamente a nadie por aquí y por eso todo da tanto miedo y es tan ligero a la vez, ese papel con frases en húngaro, alguna orden incomprensible que no vamos a seguir, los tres con los ojos muy abiertos fingiendo a los demás que estamos en un sueño profundo, cuando en realidad las ideas bailan y cambian el orden de los muebles en nuestras cabezas, aunque probablemente el único que duerme en todo el tren es el inspector, o no él, por duro que sea, quizás prefiera fantasear con gigantes, tsunamis

***

Alice Sant'Anna (Rio de Janeiro, 1988)

Versión de Nicolás López-Pérez

Fotografía de Alexandre Sant'Anna

/

Trem noturno

*

nós três rimos muito na cabine e nos assustamos quando o vagão para em uma estação erma, sem gente nos bancos, sem despedidas, o olhar duro do fiscal que dorme sozinho toda noite, o fiscal em sua cabine, sem casa ou mulher, espécie de marinheiro que não embarca em navio algum, que não fica a sós com horizonte algum, mas muito pior, esse fiscal que não pode se perder, está bem firme nos trilhos, em sua rota veneza-budapeste, que se estende por treze horas sem tirar nem pôr, o fiscal que nos recomenda trancar as três fechaduras da cabine, primeiro a de cima e em seguida a do meio, e nós achamos graça de tudo porque ninguém nos levou à estação ou nos espera na plataforma, não conhecemos absolutamente ninguém por estas bandas e por isso mesmo tudo é tão assustador e leve ao mesmo tempo, esse papel com frases em húngaro, algum comando incompreensível que não vamos seguir, as três com os olhos bem abertos fingindo para as outras que estão em sono profundo, quando na verdade as ideias dançam e trocam a ordem dos móveis na cabeça, se bem que provavelmente o único que dorme em todo o trem deve ser o fiscal, ou nem ele, duro que é, talvez prefira fantasiar com gigantes, maremotos

antonia pozzi / tres poemas

Desconfianza

*

Tristeza de mis manos

demasiado pesadas

para no abrir las llagas,

demasiado ligeras

para dejar una huella –

tristeza de mi boca

que dice las mismas

palabras tuyas

–queriendo decir otras cosas– 

y esta es la forma

de la lejanía más

desesperada.

16 octubre 1933

~

Pensamiento

*

Tener dos largas alas

de sombra

e inclinarlas a tu mal;

ser sombra, paz

de la tarde

alrededor de tu apagada

sonrisa

mayo 1934

 

~

Encuentro

*

En el aire de la habitación

no te

veo

pero el recuerdo de tu cara

cómo me brotará

en el vacío

y tus ojos

cómo se detuvieron

ahora –en instantes lejanos–

sobre mi rostro.

29 mayo 1935

***

Antonia Pozzi (Milán, 1912-1938)

Versiones de Nicolás López-Pérez

/

Sfiducia

*

Tristezza di queste mie mani

troppo pesanti

per non aprire piaghe,

troppo leggére

per lasciare un’impronta –

tristezza di questa mia bocca

che dice le stesse

parole tue

– altre cose intendendo –

e questo è il modo

della più disperata

lontananza.

16 ottobre 1933

~

Pensiero

*

Avere due lunghe ali

d’ombra

e piegarle su questo tuo male;

essere ombra, pace

serale

intorno al tuo spento

sorriso.

maggio 1934

 

~

Convegno

*

Nell’aria della stanza

non te

guardo

ma già il ricordo del tuo viso

come mi nascerà

nel vuoto

ed i tuoi occhi

come si fermarono

ora – in lontani istanti –

sul mio volto.

29 maggio 1935

francisca aguirre / cuatro poemas

El orden

*

Deberíamos hacer algo que no fuera morir,

pero a menudo se nos viene la muerte tan callando

que hasta pasado un tiempo no sabemos

que estamos habitando nuestro propio cadáver.

Si nos hubieran advertido,

si un gesto por lo menos nos hubiera indicado

la descomposición que nos poblaba,

tal vez hubiéramos luchado contra el lento enemigo.

Pero había un silencio como el orden,

un retirarse para volver luego,

un fluir de marea mesurada.

Nadie nos quiso dar la mala nueva,

nadie quiso advertirnos del desastre.

Tal vez porque la muerte me fue volviendo extraña

y las viejas palabras no bastaron

y sólo fue posible mirar, mirar cómo avanza la muerte.

Y ahora, del otro lado del silencio

yo contemplo también esa mirada,

ese ver que no pide sino asiste,

ese futuro sin futuro

y me pongo a llorar sobre la vida

diciéndome: Penélope,

deberíamos hacer algo que no fuera morir.

~

Ítaca

*

¿Y quién alguna vez no estuvo en Ítaca?

¿Quién no conoce su áspero panorama,

el anillo de mar que la comprime,

la austera intimidad que nos impone,

el silencio de suma que nos traza?

Ítaca nos resume como un libro,

nos acompaña hacia nosotros mismos,

nos descubre el sonido de la espera.

Porque la espera suena:

mantiene el eco de voces que se han ido.

Ítaca nos denuncia el latido de la vida,

nos hace cómplices de la distancia,

ciegos vigías de una senda

que se va haciendo sin nosotros,

que no podremos olvidar porque

no existe olvido para la ignorancia.

Es doloroso despertar un día

y contemplar el mar que nos abraza,

que nos unge de sal y nos bautiza como nuevos hijos.

Recordamos los días del vino compartido,

las palabras, no el eco;

las manos, no el diluido gesto.

Veo el mar que me cerca,

el vago azul por el que te has perdido,

compruebo el horizonte con avidez extenuada,

dejo a los ojos un momento

cumplir su hermoso oficio;

luego, vuelvo la espalda

y encamino mis pasos hacia Ítaca.

~

Paisajes de papel

*

Aquella infancia fue más bien triste.

Ser niño en el cuarenta y dos parecía imposible.

Nuestra niñez era una mezcla de comprensión y aburrimiento.

Éramos serios y aburridos.

Recuerdo aquellas tardes; eran como el mundo era entonces:

sin resquicios y tristes.

Ven a mis pocos años observar con ahínco,

tras el cristal opaco, la calle larga y gris;

el sol estaba lejos y era lo único barato,

lo único que traía alegría sin exigirnos nada.

Veo a mi niña, adulta y consecuente

con un programa bien trazado:

crecer, crecer muy pronto, darse prisa

—ser niño era una carga demasiado pesada

para nosotros y para los grandes—.

Solo en verano el mundo parecía asequible,

durante tres o cuatro meses saltar, correr, era la vida.

Lo gris volvía siempre muy pronto.

Un día amanecimos lentas, crecidas,

llenas de miedo, de presente.

Buscábamos palabras en el diccionario

con el afán de comprenderlo todo:

necesitábamos hacer lenguaje.

Algunos nos miraron con asombro,

decían que éramos inteligentes.

Nosotras, durante los dolientes domingos

dibujábamos inseguros paisajes.

Durante mucho tiempo esas fueron todas mis excursiones.

Salir a un campo que no fuera pintados

suponía gastar unos zapatos.

Salir, salir, ese era el sueño,

abolir a las trenzas, inaugurar la barra de labios:

¡mi reino por un trabajo!

.

¿Cómo rendir ahora un homenaje a aquellos días?

¿Cómo añorarlos sin desconfianza?

Se arrugaron, igual que los paisajes de papel,

mientras crecíamos hacia este desconsuelo que hoy nos puebla.

~

Contradicciones

*

            ... las especies de la verdad son cosas difíciles de creer.

                                                                            Juan Carlos Mestre

La verdad no siempre ilumina.

A veces ciega quema con su luz implacable.

La verdad esa ratita presumida

la que delega en cierta certidumbre

para cicatrizar la herida que nos produjo otra verdad.

La infinita verdad

                            la insobornable certeza.

La persistente machacona verdad

                                                            esa que no da tregua

esa que brilla con luz propia

la luz inadmisible de lo cierto

la luz abrasadora de lo humano

el resplandor interminable de lo infame

de lo que nos asorda y ciega y descompone.

Piedad para tanta evidencia desdichada

                                                compasión y piedad para esta especie

que ama mata aterra y busca sin descanso

                                            una verdad que borre el caos que la guía

una verdad que nos defienda del terror

                                                    que nos hizo humanos y mortales.

***

Francisca Aguirre (Alicante, 1930-Madrid, 2019)

elvira hernández / cuatro poemas

Quiero que la crítica diga

que mi poesía es del sur realista-austral

neorrealista como un ladrón de bicicletas

y el realismo mi única imaginación

también que a veces siento que el realismo

corrompe mi pretendida realidad

~

Se acabó la magia

*

Se acabó la magia,

la chicha de quelguén

el ñachi dulce de animal amigo.

Y en la traguilla del recto

                            el tabaco bienhechor.

Pasaron ya las horas de la siesta.

                                        Acurrucados

en el enrucado trecho de muslos y codos.

La greda enloquecida bajo los boldos.

Y un latido de pez acabado en las aguas.

No hablará ya la luna por más que

se acuchillen caballos en la boca oscura

                                        de la noche.

Ya no reiremos degustadores de la euforia

el ángel azul se ha ido de la tierra.

Pasó el tiempo.

Los grandes laboratorios tienen hoy el festival

                                    la pepa de oro de la consolación.

~

El horizonte no tiene perspectivas

*

es una línea que le ha mentido a la imaginación

hasta el cansancio

nos ha mentido y mentido en un círculo vicioso

nos ha dorado la perdiz

nos ha hecho la guerra a muerte

y aquí estamos tirando línea

cuesta arriba

como burro de carga

~

Rucananuco

*

Casa de nuco en lengua nativa.

Pájaro que nunca llegamos a conocer

ni nos fue presentado.

Quizás estuvimos frente a frente

quizás algún ladrido escuchado

venía de su garganta.

Vivíamos ya la época de nombres

sin representación concreta

y cosas tranquilamente innombradas.

***

Elvira Hernández (Lebu, 1951)

sarah menefee / mano

las extremidades temblorosas del viento de septiembre me dicen qué hacer

he estado durmiendo toda mi preciosa vida

mientras los fascistas se desvelan

¿cuántos presos viven mueren en jaulas en

en esta tierra de libertad?

¿qué mano líquida se acerca para acariciar sus caderas?

¿qué viento vuelve a nosotros sobre qué abismos?

la cabeza vendada más pequeña aparece en el este

una madre se inclina sobre su hijo muerto de seis años

¿qué mano puede consolarla?

¿por qué estoy aquí? ¿cuántos niños se acuestan con hambre?

¿y cuántos sin techo viven en estas hermosas calles?

oh vino de luz temblorosa

fuera de las ventanas de este local de comida rápida

en la eterna Market St

con sus corrientes de mis semejantes: veo a ese joven

que ríe una pareja con su hijito

esta gente que come pacíficamente: mientras septiembre

derrama su éxtasis: oh mi gente

¿te has convertido en esa hermosa raza?

¿y la luz cae sobre todos nosotros en igualdad

¿y pronto la lluvia?

Dejaré esta mitad de mi hamburguesa grasienta

fuera encima de un cubo de basura

esperando que alguien la encuentre

***

Sarah Menefee (Chicago, 1946)

Versión de Nicolás López-Pérez

/

Hand

*

shaking limbs of September wind tell me what to do

I’ve been sleeping my precious life away

while the fascists stay up late

how many prisoners living die in cages in

this land of liberty?

what liquid hand reaches in to stroke their hips?

what wind travels back to us over what abysses?

the smallest bandaged head appears in the east

a mother bends over her dead six year-old

what hand can comfort her?

why am I here? how many children go to bed hungry

and how many homeless live on these beautiful streets?

oh wine of shaking light

outside the windows of this fast food joint

on eternal Market St

with its streams of my fellows: see that young

laughing couple with their little boy

these peacefully eating people: while September

spills its ecstasy: oh my people

have you become that beautiful race?

and does the light fall on us all in equality

and soon enough the rain?

I will leave this half of my greasy burger

outside on top of a trash can

hoping somebody will find it

guadalupe grande / en relativo

Que el mundo es imposible. Que las calles no pueden cabernos en el pecho. Que nada cabe en el hueco que le está destinado y así nos van las cosas. Que las hojas de los árboles siguen cayendo y el mar sigue diciendo una palabra que no podemos descifrar: una palabra en movimiento, una palabra en la que cabe el tiempo. Que estamos hechos de tiempo, pero no de mar. Que llevamos la cuenta del tiempo que vivimos, mareados, como si pudiéramos llevar las cuentas del mar. Que contamos la lluvia de los días y los pasos tartamudos de las horas. Que hacemos balance de minucias. Que se nos caen las palabras de la boca, sin entenderlas, como la nieve se aturde en el asfalto. Que confundimos la nieve con la sal, los relojes con la sangre, el pecho con un garaje, y nos consolamos creyendo que todo es relativo, como este pronombre.

***

Guadalupe Grande (Madrid, 1965-2021)

maram al-masri / dos poemas

Cada noche los pájaros duermen en su soledad.

Miran su cuerpo como si fuera un cuerpo de mujer

frágil, con el que luchan viento y agua.

Cada noche

los pájaros y los osos sueñan con manos que juegan con ellos.

Los gatos se estiran para lamer su piel sin

preocuparse por los ojos de dios dispersos por el techo y las paredes

ni por las palabrerías

ni por los jueces ni las cárceles del amor

ni las mandíbulas de los ácaros que devoran la ropa del deseo

se satisfacen de su ser

en el sosiego de su cuerpo

respiran con gozo

cada mañana.

~

El rumor de las almas no llega al oído del guardia del fuego

Rompe en el cristal que nos separa, encarcelándonos en lo invisible

La queja de las palomas no llega hasta las grutas

si no se esfuma en el mutismo del espacio.

No hay color para el sufrimiento

No hay color para la esperanza

El cielo absorbe los rezos como un útero

como un teléfono público en un barrio ruidoso

La voz gime

se balancea sobre una frágil cuerda

no lo oyen ni los santos ni los ángeles ni los perros

Adormecidos en el umbral de los establos

Que protegen a los lobos de la carne de los corderos

El mediodía arde

y la aurora duele como una pared áspera, como

el pastor de las cumbres perdidas en la altitud

Ninguna esperanza

que las nubes ligeras se conviertan en el curso del viento

***

Maram Al-Masri (Latakia, 1962)

Versiones de François-Michel Durazzo

El Coloquio de los Perros

/

Chaque soir les oiseaux dorment dans leur solitude

Ils regardent leur corps comme si c était corps de femme

Fragile, avec lequel combattent le vent et l’eau

Chaque soir

Les oiseaux et les ours rêvent des mains jouant avec eux

Les chats s étendent pour lécher leur fourrure sans

Se préoccuper des yeux de dieu disperses au plafond et sur les murs

Ni se préoccuper des bavardages

Ni des juges ni des prisons de l’amour

Ni des mandibules des mites qui dévorent les vêtements du désir

Se satisfaisant de leur être

Dans la quiétude de leur corps

Ils respirent avec jouissance

le matin

~

La rumeur des âmes ne parvient pas à l’oreille du gardien du feu

Elle se brise sur la vitre qui nous sépare, nous emprisonnant dans l’invisible

La plainte des colombes ne parvient pas aux grottes

Mais s’évanouit dans le mutisme de l’espace.

Il n’est point de couleur pour la souffrance

Point de couleur pour l’espérance

Le ciel absorbe les prières comme un utérus

Comme un téléphone public dans un quartier bruyant

La voix gémit

Se balance sur une corde fragile

Ne l’entendent ni les saints ni les anges ni les chiens

Assoupis au seuil des étables

Qui protègent les loups de la chair des agneaux

Midi flambe

Et l’aurore fait mal comme une paroi rugueuse, comme

Le berger des cimes perdues dans l’altitude

Nul espoir

Que les nuages légers deviennent le cours du vent

opal palmer adisa / moko jumbie romance

mirando al suelo protectoramente

desde lo alto de sus zancos

monitoreaban el arco de la flecha de cupido

siguieron su trayectoria satisfechos de saber

que el amor no vive en los pliegues de un vestido

ni en el bolsillo de un pantalón a medida

ellos que se han cruzado y ahora llevan

los sueños que los tontos tienen cuando

la vida abruma miraban y esperaban

se pavonean por los campos irrigados

con bondad y revestidos de expectación

aquí había un lecho listo para el fruto del amor

aquí hubo un momento inmortalizado por

la historia aquí estaba el principio

y todo lo que aún era posible para un pueblo

para quienes el amor era cada aliento que respiraban

cada latigazo que soportaban por cada niño que engendraban

y trajeron a la vida en un tiempo en el que el sentido estaba

invertido y tuvieron que volver atrás para recordar

la dulce voz de río de oshun que ondulaba

eres el amor constante que flota con las nubes

eres el amor perenne que nace con el sol

eres el amor brillante de color naranja que florece

en el flamante eres cada nuevo día

los jumbies saben que el amor es memoria y es

nuestra memoria la que los mantiene con vida viviendo a medias

fuera de nuestro alcance pero no ajenos a nuestras necesidades

son los arqueros de las flechas de cupido son el viento

que guía su velocidad en línea recta penetrando en nuestros corazones

para que podamos mirar y reconocer el amor en los ojos del otro

tú mirando y viendo lo que hay de bueno y sano en mí

yo mirando y apreciando lo que hay de divino y puro en ti

solo amor amor tan crudo y hechizante

como el océano después de una tormenta

tan nuevo y limpio como cualquier amanecer

me encanta que me mires y verme en ti

el amor

una verdad simple e indefinible

***

Opal Palmer Adisa (Kingston, 1954)

Versión de Nicolás López-Pérez

/

Moko Jumbie Romance

*

glancing down protectively

from standing tall on stilted legs

they monitored the arch of cupid’s arrow

followed its trajectory amused in their knowing

love does not live in the pleats of a dress

or in the pocket of a tailored pants

they who have crossed over and now carry

the dreams that the foolish dream when

life overwhelms watched and waited

strutted through the fields watered

with kindness and tiled with expectation

here was a bed ready for  love’s fruit

here was a moment immortalized by

history here was to be found the beginning

and all that was yet possible by a people

for whom love was every breath they breathed

every whip they endured every child they seeded

and brought to life in a time when meaning was

inverted and they had to go back to remember

oshun’s sweet whooshing river voice  that rippled

you are the constant love floating with the clouds

you are the perennial love rising with the sun

you are the brilliant orange-colored love blossoming

in the flamboyant you are each and every new day

the jumbies know that love is memory and it’s

our memory that keeps them alive living among

our midst out of reach but not unmindful of our needs

they are the archers of cupid’s arrows they are the wind

that guides their velocity straight penetrating our hearts

so we can look and recognize the love in each other’s eyes

you looking and see what’s good and wholesome in me

me looking and appreciating what’s divine and pure in you

just love    love as raw and bewitching

as the ocean after a storm

just as new and clean as any dawn

love       you glancing at me and me seeing myself in you

love

a simple indefinable truth

maria popova / el poder del tacto: coordenadas

Todavía me pregunto

por qué el cuchillo estaba

en mi mano izquierda

cuando lo presioné hacia

la corteza de la sandía

con la hoja hacia arriba,

lo presioné fuerte y lentamente

y sentí que se detenía en mi hueso,

no sentí dolor alguno

mientras me dividía el pulgar

a lo largo de un meridiano perfecto.

Vi cómo la sangre se derramaba

sus perfectos granos de granada

en la nave espacial de aluminio

del fregadero de la cocina.

Tenía seis años.

Estaba aprendiendo las direcciones.

La izquierda quedó codificada

en la cicatriz.

A través de este trozo de espacio-tiempo,

esta media vida,

todavía deslizo mi dedo índice sobre ella

por instinto animal

cuando me piden que me oriente.

Esta noche presioné el meridiano de mi pulgar

en el ecuador de su planta del pie desnuda,

de ella cuya pisada reconozco

al otro lado de la habitación,

a través de la galería,

a través de la galaxia,

lo presioné con fuerza y lentitud

hacia el gemido de su

placer animal.

Es inútil preguntar

por qué el cuchillo estaba

en mi mano izquierda entonces,

o este pie en particular está aquí 

ahora.

Algunas cosas simplemente salen mal,

y luego hacemos uso de las cicatrices.

Algunas cosas salen bien

sólo cuando dejamos de presionar

sobre la hoja del por qué.

***

Maria Popova (Sofía, 1984)

Versión de Claudia Sbolci

Emma Gunst

/

The Power of the Touch: Coordinates

*

I still wonder

why the knife was

in my left hand

when I pressed it into

the watermelon bark

blade-side up,

pressed it hard and slow

and felt it stop at my bone,

felt no pain at all

as it split my thumb

along a perfect meridian.

I watched the blood spill

its perfect pomegranate seeds

into the aluminium spaceship

of the kitchen sink.

I was six.

I was learning directions.

Left became encoded

in the scar.

Across this slice of spacetime,

this half a lifetime,

I still glide my index finger over it

in animal instinct

when asked to orient.

Tonight I pressed my thumb meridian

into the equator of her bare sole,

she whose footfall I recognise

across the room,

across the gallery,

across the galaxy,

pressed it hard and slow

into the moan of her

animal pleasure.

No use asking

why the knife was

in my left hand then,

or this particular foot

now.

Some things we just get wrong,

then make use of the scars.

Some things we get right

only when we cease pressing

against the blade of why.

sonja votolen / la poeta

Mi hermosa y joven mamá

me vendía cada mañana.

Se liberaba a duras penas

de mis manitos.

Mi hermosa mamá de pelo oscuro

cada tarde me compraba.

Cada noche

la hermosa mujer de sombrero oscuro

se paraba junto a mi lecho

y me enseñaba cómo en la presa

del espanto mudo se descubre el grito.

***

Sonja Votolen (Maribor, 1956)

Versión de Nicolás López-Pérez, desde una traducción al italiano de Maja Vidmar

La casa di carta

/

Pesnica

*

Moja lepa mlada mama

me je vsako jutro prodala.

Težko se je branila mojih

ročic.

Moja lepa rjavolasa mama

me je vsak popoldan kupila.

Vsak večer

je lepa črnolasa ženska

stala ob moji postelji

in me učila kako v

nemi grozi odkriješ krik.

chandra livia candiani / dos poemas

Háblame con signos con señas

migas sobre la repisa

ideogramas de sombras sobre las baldosas

trátame como un pájaro asustado

como un desequilibrio en tu perfecto

orden de cuentas cerradas;

anímame, devuélveme un lugar

en el pecho y no

este estacionamiento subterráneo

en el que vivo sola sin habla

para los llamados vivos, sin puentes.

Soy una madeja de extravíos

sin diseños, soy cal

viva bajo la piel

de un tambor que vibra

a cada roce soy

un niño sin cáscara

que huyó perdidamente y cayó

al suelo, como disparado

al corazón. Sobre estos fragmentos

sopla la palabra viva

vivaz habitada por abejas

de la luz. Yo estoy allí

en tu puño

para tomar el sol

lentísimamente

para no despertarte.

~

No quiero aprender a no tener miedo, quiero aprender a temblar. No quiero aprender a callar, quiero saborear el silencio que nace de cada palabra verdadera. No quiero aprender a no enojarme, quiero sentir el fuego, rodearlo de transparencia que ilumine aquello que los otros me están haciendo y aquello que yo puedo hacer. No quiero aceptar, quiero acoger y responder. No quiero ser buena, quiero ser despierta. No quiero hacer mal, quiero decir: me estás haciendo mal, déjate. No quiero volverme mejor, quiero sonreír a mi peor versión. No quiero ser otra, quiero adoptarme entera. No quiero pacificar todo, quiero explorar la realidad también cuando hace mal, quiero la verdad de mí. No quiero enseñar, quiero acompañar. No es que lo quiero en este modo, es que no puedo hacer otra cosa.

***

Chandra Livia Candiani (Milán, 1952)

Versiones de Nicolás López-Pérez

Fotografía de Melina Mulas

/

Parlami con segni con cenni

briciole sul davanzale

ideogrammi di ombre su piastrelle

trattami come un uccello spaventato

come uno squilibrio nel tuo perfetto

ordine di conti chiusi;

rincuorami, ridammi sede

nel petto acceso e non

questo parcheggio sotterraneo

in cui vivo sola senza discorsi

per i cosiddetti vivi, senza ponti.

Sono matassa di smarrimenti

senza disegno, sono calce

viva sotto pelle

di tamburo che vibra

a ogni sfioramento sono

bambino sbucciato

corso via perdutamente e poi caduto

a terra, come sparato

al cuore. Su questi frammenti

soffia parola viva

vispa abitata da api

della luce. Io sono lì

nel tuo pugno

a prendere il sole

pianissimo

per non svegliarti.

~

Non voglio imparare a non aver paura, voglio imparare a tremare. Non voglio imparare a tacere, voglio assaporare il silenzio da cui ogni parola vera nasce. Non voglio imparare a non arrabbiarmi, voglio sentire il fuoco, circondarlo di trasparenza che illumini quello che gli altri mi stanno facendo e quello che posso fare io. Non voglio accettare, voglio accogliere e rispondere. Non voglio essere buona, voglio essere sveglia. Non voglio fare male, voglio dire: mi stai facendo male, smettila. Non voglio diventare migliore, voglio sorridere al mio peggio. Non voglio essere un’altra, voglio adottarmi tutta intera. Non voglio pacificare tutto, voglio esplorare la realtà anche quando fa male, voglio la verità di me. Non voglio insegnare, voglio accompagnare. Non è che voglio così, è che non posso fare altro.

marina colasanti / lo sé, pero no debería

Sé que la gente se acostumbra. Pero no debería.

La gente se acostumbra a vivir en un apartamento  interior

y a no tener otra vista que no sea las ventanas de alrededor.

Y como no tiene vistas, luego se acostumbra a no mirar hacia  afuera.

Y como no mira hacia afuera luego se acostumbra a no abrir de todo las cortinas.

Y como no abre las cortinas luego se acostumbra a encender más pronto la luz.

Y a medida que se acostumbra, olvida el sol, olvida el aire, olvida la amplitud.

La gente se acostumbra a levantarse por la mañana sobresaltado porque es la hora.

A tomar el café corriendo porque va atrasado.

A leer la prensa en el autobús porque no puede perder el tiempo del viaje.

A comer un sandwich porque no hay tiempo para almorzar.

A salir del trabajo porque ya es de noche.

A dormitar en el autobús porque está cansado.

A acostarse temprano y dormir profundo sin haber disfrutado el día.

La gente se acostumbra a abrir el periódico y a leer sobre la guerra.

Y aceptando la guerra, acepta los muertos y que haya una cifra de muertos.

Y aceptando la cifra acepta no creer en las negociaciones de paz,

acepta leer todo el día sobre guerra, sobre cifras, sobre su larga duración.

La gente se acostumbra a esperar el día entero y escuchar al teléfono: hoy no puedo ir.

A sonreír a la gente sin recibir una sonrisa de vuelta.

A ser ignorado cuando necesitaba tanto ser visto.

La gente se acostumbra a pagar por todo lo que desea y necesita.

A luchar para ganar el dinero con qué pagar.

Y a ganar menos de lo que necesita.

Y a hacer colas para pagar.

Y a pagar más de lo que las cosas valen.

Y a saber que cada vez pagará más.

Y a buscar más trabajo, para ganar más dinero, para tener con qué pagar en las colas en las que se cobra.

La gente se acostumbra a andar por la calle y ver carteles.

A abrir las revistas y ver anuncios.

A encender al televisión y ver publicidad.

A ir al cine y engullir anuncios.

A ser instigado, conducido, desnortado, lanzado a la infinita catarata de productos.

La gente se acostumbra a la polución.

A las salas cerradas con aire acondicionado y olor a cigarro.

A la luz artificial con su ligero temblor.

Al choque de los ojos con la luz natural.

A las bacterias del agua potable.

A la contaminación del agua del mar.

A la lenta muerte de los ríos.

Se acostumbra a no oír los pájaros, ni el gallo de madrugada, a temer la hidrofobia de los perros,

a no coger la fruta a pie del árbol, a no tener ni siquiera una planta.

La gente se acostumbra a demasiadas cosas para no sufrir.

En dosis pequeñas, intentando no percibir, se va apartando un dolor de aquí,

un resentimiento de allí, una revuelta allá.

Si el cine está lleno la gente se sienta en primera fila y tuerce un poco el cuello.

Si la playa está contaminada la gente solo moja los pies y suda en el resto del cuerpo.

Si el trabajo es duro la gente se consuela pensando en el fin de semana.

Y si el fin de semana no hay mucho que hacer la gente se acuesta temprano

y aún queda satisfecho porque siempre tiene sueño atrasado.

La gente se acostumbra para no rallarse en la aspereza, para preservar la piel.

Se acostumbra para evitar heridas, sangrados, para esquivarse

de la faca, de la bayoneta, para proteger el pecho.

La gente se acostumbra para proteger la vida que poco a poco se gasta y, que

de tanto acostumbrarse, se pierde de sí misma.

***

Marina Colasanti (Asmara, 1937)

Versión de Selo Blanco

Emma Gunst

/

Eu sei, mas não devia.

*

Eu sei que a gente se acostuma. Mas não devia.

A gente se acostuma a morar em apartamentos de fundos e a não ter outra vista que não as janelas ao redor. E, porque não tem vista, logo se acostuma a não olhar para fora. E, porque não olha para fora, logo se acostuma a não abrir de todo as cortinas. E, porque não abre as cortinas, logo se acostuma a acender mais cedo a luz. E, à medida que se acostuma, esquece o sol, esquece o ar, esquece a amplidão.

A gente se acostuma a acordar de manhã sobressaltado porque está na hora. A tomar o café correndo porque está atrasado. A ler o jornal no ônibus porque não pode perder o tempo da viagem. A comer sanduíche porque não dá para almoçar. A sair do trabalho porque já é noite. A cochilar no ônibus porque está cansado. A deitar cedo e dormir pesado sem ter vivido o dia.

A gente se acostuma a abrir o jornal e a ler sobre a guerra. E, aceitando a guerra, aceita os mortos e que haja números para os mortos. E, aceitando os números, aceita não acreditar nas negociações de paz. E, não acreditando nas negociações de paz, aceita ler todo dia da guerra, dos números, da longa duração.

A gente se acostuma a esperar o dia inteiro e ouvir no telefone: hoje não posso ir. A sorrir para as pessoas sem receber um sorriso de volta. A ser ignorado quando precisava tanto ser visto.

A gente se acostuma a pagar por tudo o que deseja e o de que necessita. E a lutar para ganhar o dinheiro com que pagar. E a ganhar menos do que precisa. E a fazer fila para pagar. E a pagar mais do que as coisas valem. E a saber que cada vez pagar mais. E a procurar mais trabalho, para ganhar mais dinheiro, para ter com que pagar nas filas em que se cobra.

A gente se acostuma a andar na rua e ver cartazes. A abrir as revistas e ver anúncios. A ligar a televisão e assistir a comerciais. A ir ao cinema e engolir publicidade. A ser instigado, conduzido, desnorteado, lançado na infindável catarata dos produtos.

A gente se acostuma à poluição. Às salas fechadas de ar condicionado e cheiro de cigarro. À luz artificial de ligeiro tremor. Ao choque que os olhos levam na luz natural. Às bactérias da água potável. À contaminação da água do mar. À lenta morte dos rios. Se acostuma a não ouvir passarinho, a não ter galo de madrugada, a temer a hidrofobia dos cães, a não colher fruta no pé, a não ter sequer uma planta.

A gente se acostuma a coisas demais, para não sofrer. Em doses pequenas, tentando não perceber, vai afastando uma dor aqui, um ressentimento ali, uma revolta acolá. Se o cinema está cheio, a gente senta na primeira fila e torce um pouco o pescoço. Se a praia está contaminada, a gente molha só os pés e sua no resto do corpo. Se o trabalho está duro, a gente se consola pensando no fim de semana. E se no fim de semana não há muito o que fazer a gente vai dormir cedo e ainda fica satisfeito porque tem sempre sono atrasado.

A gente se acostuma para não se ralar na aspereza, para preservar a pele. Se acostuma para evitar feridas, sangramentos, para esquivar-se de faca e baioneta, para poupar o peito. A gente se acostuma para poupar a vida. Que aos poucos se gasta, e que, gasta de tanto acostumar, se perde de si mesma.

(1972)

kristina lugn / tendrás una ventana panorámica

Tendrás una ventana panorámica

de subsidio infantil.

El cielo estrellado será el empapelado de tu sala

y Mozart escribirá la música.

Vivirás en un hogar

que te ame.

Tendrás sentido del humor.

Y la obra completa de Strindberg.

Y todos mis nietos.

Mi regalo será

que hables muchos idiomas

y toleres

todo tipo de tiempo.

Tendrás los pies

sobre la tierra

y vertiginoso techo

con estucados.

Serás dueña de una vida

que todo te lo perdonará.

Mente despejada tendrás.

Y fuertes sentimientos.

Te divertirás.

Todo esto está

en el seguro de la casa.

Vivirás en paz.

Mi subsidio de alimentos es que jamás

pierdas la esperanza.

Poseerás un corazón valeroso.

Y un osado intelecto.

Y un buen juicio.

Aquel en quien tú crees

nunca soltará tu mano.

Mi regalo de Navidad

es que si resbalas

tu prójimo con gusto te acoja.

Que una sonrisa amistosa sea tu compañera de viaje.

Una exención te enviaré desde mi soledad.

Nada heredarás de mi parte.

Pero recibirás todo el dinero.

***

Kristina Lugn (Tierp, 1948-Estocolmo, 2020)

Versión de María Kallin y Víctor Rojas

Fotografía de Robert Blombäck

Emma Gunst

/

Du ska få ett panoramafönster

*

Du ska få ett

panoramafönster

i barnbidrag.

Stjärnhimlen ska vara

din vardagsrumstapet

och Mozart ska skriva musiken.

Du ska får ett hem

som älskar dig.

Du ska få ett sinne

för humor.

Och Strindbergs

samlade verk.

Och alla mina barnbarn.

Min present till dig

är att du ska tala många

språk och tåla all

slags väderlek.

Du ska få god

markkontakt och

svindlande takhöjd

med stuckaturer.

Du ska få ett liv som

förlåter dig allt.

Klar i tanken ska du vara.

Och stark i känslan.

Du ska få ha roligt.

Allt detta står i

hemförsäkringen.

Du ska få vara i fred.

Mitt underhållsbidrag

till dig är att du aldrig

någonsin kommer att

sluta hoppas.

Du ska få ett modigt hjärta.

Och ett dristigt intellekt.

Och ett gott omdöme.

Den du litar på

släpper inte din hand.

Min julklapp till dig

är att om du faller

så ska medmänniskorna

glädjas åt att

få ta emot dig.

Ett vänligt leende

ska gå genom

hela din resa.

En frisedel ska jag

sända från

min ensamhet.

Du ska inte få

ärva någonting

alls av mig.

Men du ska få

alla pengarna.

gili haimovich / las cosas son como son

Y tendrás esta niña atada a tu persona,

y la sostendrás y te sostendrás de ella,

como apretando en el puño el cordel de un globo de helio.

Como si tú fueras el infante.

Ella estará obligada a amarte, incluso a adorarte.

Contemplarás sus resplandores,

como quien mira hacia el Sol,

como si las sombras oscuras al pie de tus ojos

abandonaran su cacería.

Suyo será el brillo,

y tuya será la ascensión.

Y todos quienes lo atestigüen serán convencidos:

Esto es amor.

***

Gili Haimovich (Israel, 1974)

Versión de Gabriel Payares

Círculo de Poesía

virginia benavides / imágenes de la enterrada

Y más he de huir de mi razón

De mi verdad bien servida

De mis brazos abrasivos

Y más he de encontrarme

La cruel. La que ama los rincones orillados. La victima de sí misma.

Cicatrices como lombrices vivas arrastran su fosforescencia en la memoria.

Dolor de la parturienta. Neuronas supurando detrás de la sutura.

Nacimiento de una idea abortada la víspera. La condenada y su re cuerdo

Muda vacía jirones de incendiadas palabras

Toda la soledad de ser perseguida por un rostro de trizada ave.

Toda la sensación de triturada lengua. Odas interiores que no salvan nada.

Destellos de incendio. Veladas imágenes que poseo.

Monstruosidades mías que no dan miedo.

Aletazos en la desesperación

Entrañas donde el corcel se pierde, Bosque encantado. Tan roja y cristal tus ramas, tus descensos. Todo enredado el pez boquea. Todo redada el pescador fosea. Anzuelos que tiendo mientras espero. Corcel hundiéndose en un mar de lágrimas que salpican tus hojas.

Entrañas para los perros.

Corazones disolviéndose en la cal de la fosa común

Todo es lo mismo. Oquedad de nuncas y siempres todo extremo en el centro es un despecho.

La garza o el equilibrista ciego a orillas del estanque o al filo de la cuerda.

Todo es lo mismo. Salvación del vacío: El deseo es siempre hambriento.

Ángeles caídos en la fuente de los deseos

Han llegado. Cometa o pájaro sus transfiguraciones. Rumor húmedo en el sexo, sus mutaciones. Han llegado. Tuvieron sed. Sus manos escarbaron las arenas.

Latidos de agua entre las dunas ¿han llegado?

Alas envejeciendo en la fuente riente hablan del tiempo. Las tardanzas.

El sonido: saltado de tímpano para la muerte

Come sordera. Oído al tañido desteñido. Yanta sordera.

Que liberen los golpes secos. El desliz de un cuchillo al cortar la lengua.

El rayo que incendia mi cuerpo de madera. Que respiren afonía todas las palabras. Mudanza de voces, Llanto yanta sordera

Marioneta catatónica besando el aire

Mi titiritero envejece. Se le enredan los hilos, se duerme en otro cielo, olvida cuidarme.

Muchas mañanas amanezco inerte, desesperada, mirando el cielo raso fijamente.

Cuando se habla de las palabras siempre los nudos son difíciles de desatar: Se demora el poema

***

Virginia Benavides (Lima, 1976)

Colectiva Elena Caffarena

carmen berenguer / santiago punk

                            "Los maniquíes lucen saludables.

                            Son felices.

                            Están siempre sonriendo".

                            Gonzalo Millán

    1.

Punk, Punk

War, war. Der Krieg, Der Krieg

Bailecito color obispo

La libertad pechitos al aire

Jeans, sweaters de cachemira

Punk artesanal made in Chile

Punk de paz

La democracia de pelito corto

Punk, Punk; Der Krieg, Der Krieg

Beau monde. Jet-set rightists

Jet-set leftists

Pantaloncitos bomba

Pañuelito hindú

Chaquetitas negras, Carlotitos

Liberalismo Taiwan

Balitas trazadoras para mantenerte

Cafiche marihuanero.

    2.

FMI, la horca chilito en prietas

Tanguito revolucionario

Punk, Punk; paz Der Krieg

Whiskicito arrabalero

Un autito por cabeza

Y una cabeza por un autito

(BMW, Toyota, Corolla Japan)

Japonés en onda

La onda provi on the rocks

Rapaditos Hare Krishna Hare hare

Sudoroso mormón en bicicleta

Aleluya la paz

Palitos de chancho

Caldo de cabeza.

    3.

Footing, footing a los cerros

Unemployment, 42ª street

La cultura viene de Occidente

La alameda Bernardo O'Higgins en el exilio

Alameda las delicias, caramelos candy

Nylon, nylon made in Hong-Kong

Parque Arauco

Lonconao

Top-less cuchufletos, silicona

Rapa-nui en botellas

Colchones de agua en la cúpula

Coito colectivo.

    4.

Pacos macumberos, lumeros

Cucas, guanacos, loros soplones

Der Krieg, Der Krieg; Punk, Punk

La raza old england toffee

Sampoñita lagrimera

Huayñito hard-rock

Police, police, Punk, Punk

Guitarrita beatle

Virgencita del Carmen

Patroncita del ejercito.

***

Carmen Berenguer (Santiago de Chile, 1946)

Fotografía de Johnny Aguirre

Proyecto Patrimonio

vita sackville-west / los gatos más grandes

Los gatos más grandes con ojos dorados

Miran hacia afuera entre los barrotes.

Hay desiertos y diferentes cielos

y noches con diferentes estrellas.

Rondan por las montañas aromáticas;

Con igual ferocidad matan y se acoplan

Y mantienen libre la voluntad

Para vagar, vivir y beber hasta saciarse;

Pero más allá de su entendimiento

Esto sé yo:

El hombre quiere un poco y morirá por mucho tiempo.

Estas especies a través del desierto moran

Donde los tulipanes florecen entre piedras,

Ignorando que sufrirán cambios

O que los buitres picotearán sus huesos.

La fuerza es eterna para ellos,

Gobiernan el terror de la noche,

Cazan el ciervo en su fuga

Y con arrogancia hieren;

Pero yo soy sabia sí ellos son fuertes:

El amor de los hombres es transitorio como es larga la muerte.

Mas ¡qué poder de engaño!

Mi entendimiento se ha transformado en esperanza,

En este instante creo

En el amor y me burlo de la muerte.

Vine de ninguna parte y seré

fuerte, inmutable, rápida eternamente.

Soy un león, una piedra, un árbol,

Y como la estrella Polar en mí

Está clavado mi constante corazón en ti.

Ah, quede yo para siempre ciega

Con leones, tigres, leopardos y sus semejantes.

***

Vita Sackville-West (Sevenoaks, 1892-Sissinghurst Castle Garden, 1962)

Versión de Silvina Ocampo

Otra iglesia es imposible

/

The Greater Cats

*

The greater cats with golden eyes

Stare out between the bars.

Deserts are there, and the different skies,

And night with different stars.

They prowl the aromatic hill,

And mate as fiercely as they kill,

To roam, to live, to drink their fill;

But this beyond their wit know I:

Man loves a little, and for long shall die.

Their kind across the desert range

Where tulips spring from stones,

Not knowing they will suffer change

Or vultures pick their bones.

Their strength's eternal in their sight,

They overtake the deer in flight,

And in their arrogance they smite;

But I am sage, if they are strong:

Man's love is transient as his death is long.

Yet oh what powers to deceive!

My wit is turned to faith,

And at this moment I believe

In love, and scout at death.

I came from nowhere, and shall be

Strong, steadfast, swift, eternally:

I am a lion, a stone, a tree,

And as the Polar star in me

Is fixed my constant heart on thee.

Ah, may I stay forever blind

With lions, tigers, leopards, and their kind.