soledad fariña / tres poemas

    

Mariposa nocturna

*

se ha metido en mi aliento                 Apretados los labios

                                cómo voy a nombrarla

                        pregunta en espiral el aire de la boca

                    — sonriendo en un recodo está inventando

                            cómplices para vestir mis grietas—

                            dónde están dentro de este vacío

        me pregunta sin aire buscando azules             verdes

                                    Contener esta búsqueda

            esparcirla (al oscuro) con unos trazos blancos

        gruesos                                 le pido desde el pecho

    

~

Jornada tercera

*

El tren entra en la zona de recorrido sinuoso.

Hay curvas. No es el camino recto que habíamos

seguido. No solo curvas, también montículos que las

líneas emprenden. Esto sube, no peligra el mareo, son

poco pronunciadas y las líneas de luces acompañan al

carro en sus ondulaciones. El carro está vacío. Nadie

entra, nadie sale del carro. Nadie obedece a la línea

amarilla.

Siguen sentados los cuatro silenciosos. Yo también estoy

cansada. Qué hago aquí, ellos han dejado correr sus

devaneos sin decirme, sin preguntarme. Han sentido

calor cuando yo siento frío.

Y qué hace ella aferrada a la reja, los ojos fijos

pendientes del oscuro, qué ha visto que los otros no

vieron. Rígidos los dedos, qué ha visto con los dedos,

qué mal le aqueja en las pupilas que se abren, se dilatan,

inmensas como dos pozos de agua, chapoteantes

pupilas.

A veces parpadea, cambia de rumbo el ojo, parece

que no aguantara la visión, mueve los globos blancos

y aparecen acurrucadas dos pupilas, dos semillas 

diminutas de amapola.

Aferrada a la reja insiste en que algo se mueve dentro.

Algo se mueve, hay un bulto que tiembla en un rincón,

hace un esfuerzo, guiña y allá al fondo ve algo que

oscila. Otro guiño, y sí, allí cuelgan pies y manos

atadas, deformado su cuerpo con una cuerda angosta

que se incrusta en la carne.

No hay pechos, también el rostro es una bulba bajo esa

red de cuerdas. No hay boca no hay mejillas, abajo un

vestido negro y al lado unos cabellos ¿O restos de un

pelaje? Hay un ronquido sordo, un estertor. Hay unas

medias negras desgarradas.

Oscila el cuerpo (un roedor pequeño se desliza allá

abajo), los bulbos presentan hendiduras, no solo de

las cuerdas, hay cortes, pequeñas zanjas, casi no las

percibe la mirada y hay dos incrustaciones en las puntas

rosadas, dos rubíes (¿O es otra cosa?), pero allí están,

destellando, por eso se llena la garganta del estertor

más ronco (¿Fue con vidrios cortantes? ¿Fueron clavos?

¿O trozos diminutos de metal?).

~

¿Será ya mediodía?

*

Alguien dice a mi oído que el tiempo camina a grandes pasos hacia mí, que ha llegado a su fin el tiempo de mi nombre,

¿renaceré en un color de la cauda pavonis?

Albus, blanco, final de esta ascensión

disolución de mi nombre

Ellas llorarán cuando me vean caer en pelusilla blanca al lado del quillay, no saben que el blanco no es el fin, Albedo no es la meta, es la luna: el plateado es el que será elevado al estado solar.

Albedo es el crepúsculo,

Rubedo la salida del sol,

del uno surge el otro cuando el fuego está al máximo:

blanco y rojo celebrarán sus bodas.

Ella mueve los labios y yo muevo los míos, me humedece la boca. 

No es agua lo que quiero, le digo con los ojos,

escucha: las corrientes del Nilo arrastran una piedra,

si bajo al río, la tomo y la penetro hasta el fondo,

sacaré su corazón de piedra

y así podré llegar al instante donde ya no hay opuestos,

cada cosa, animal, ángel o humano contiene su contrario,

así como el mercurio rojo es, a la vez,

el veneno y su cura.

***

Soledad Fariña (Antofagasta, 1943)