iryna vikyrchak / un poema

Eres poeta, dicen, esperamos

que nos des respuestas

eres poeta, dicen, explícanos

todo con un poema

doloroso, intenso, refleja tu pérdida

y llora a tus muertos

con unas cuantas metáforas nuevas

haz que las palabras de tu lengua se encuentren

en el orden en el que nunca antes se han encontrado

eres poeta, dicen.

¿Qué puedo responderles como poeta, como mujer,

amiga que ha perdido a sus amigos

por culpa del monstruo de la guerra?

Una que tiene amigos y amigos de los amigos

que nunca regresarán?

Quienes dejaron sus bibliotecas domésticas en llamas

en los edificios destruidos por armas letales

para que ellos mismos pudieran escapar y vivir?

Sin casas, sin libros, sin palabras, sin embargo, aún vivos.

Quién soy yo como poeta que no viene de las regiones afectadas,

una impostora, falsa víctima de la guerra, una empática

con imaginación cinematográfica

y versos libres en mi cabeza,

negándome a mí misma el derecho a hablar

sobre una guerra que ni siquiera es mía.

Eres poeta, dicen,

vienes de ESTE país

esperamos de ti que estés dando respuestas

escribas poemas, ya sabes.

¿Cómo puedo responderles con un poema,

cuando la ansiedad me corta la voz,

toca mis cuerdas vocales, se traga mis palabras?

¿No lo habéis leído todo en the

New York Times, en The Guardian e incluso

en la prensa local?

¿No habéis empleado la empatía ni

imágenes de las películas que habéis visto?

¿Queréis que os mande un enlace?

Ni siquiera escribo este poema

en la lengua de las víctimas*

aunque debería

porque son ellos los que buscan respuestas,

porque no soy yo quien debe conocerlas.

***

Iryna Vikyrchak (Zalishchyky, 1988)

Versión de Ada Trzeciakowska

Ada Lírica

/

You are a poet, they say, we expect you

to give us answers

you are a poet, they say, explain us

everything with a poem

a painful one, strong, render your loss

and grieve over your dead

with some new metaphors

make the words in your language meet

in the order they’ve never met before

you are a poet, they say.

What can I answer them, as a poet, a woman,

a friend who lost their friends

to the monster of war?

Who has friends and friends of friends

who will never return?

Who left their home libraries burn

with the buildings destroyed by the lethal arms

so they themselves can fleet and live?

Homeless, bookless, wordless, but yet alive.

Who am I as a poet, not coming from the regions affected,

a war victim impostor, an empath

with cinematographic imagination

the free verses in my head,

not giving myself the right to speak

on the war that is not even mine.

You are a poet, they say,

you come from THAT country

we expect you to be giving answers

to write poems, you know.

How can I answer them with a poem,

when anxiety cut off my voice,

played on my vocal cords, ate up my words?

Haven’t you read it all in the

New York Times, in The Guardian and also

your local press?

Haven’t you used your empathy and

some visuals from movies you’ve seen?

Would you like me to send you a link?

I am not even writing this poem

in the language of victims

although I should

for it’s all them who are seeking the answers,

for it’s not up to me to know any.