Tiene la tarde un gesto de caballo
sorprendido en carrera. La estación
se descalza y ofrece
tulipanes abiertos
rojas resurrecciones efímeras.
Deber ser esto el tiempo:
el azar o la huida.
~
Ya no será la paz.
Han besado
mis ojos
tu terrible desnudo.
Ada Salas (Cáceres, 1965)
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