Incidente
*
Volvió y disparó. Le disparó. Cuando volvió,
disparó, y cayó, se tambaleó, más allá del bosque
umbrío, abajo, disparado, moribundo, muerto, expirado.
En el fondo, sangró, de un disparo se fue. Murió entonces, allí
después de la caída, la bala velocísima, le desgarró la cara
y la sangre roció finamente sobre el asesino y la luz gris.
Fotos del hombre muerto, por todas partes. Y su espíritu
chupa la luz. Pero murió en la oscuridad más oscura que
su alma y todo cayó a ciegas con él muriendo
por las escaleras.
No tenemos palabra alguna
sobre el asesino, excepto que volvió, desde algún lugar
para hacer lo que hizo. Y disparó una sola vez a la mirada de su víctima
y la dejó rápidamente cuando la sangre se agotó. Sabemos que
que el asesino era hábil, rápido y silencioso, y que la víctima
probablemente lo conocía. Aparte de eso, al margen de expresión
agria del hombre muerto, y la fría sorpresa en la postura
de sus manos y dedos, no sabemos nada.
~
La ternura llega
*
Donde algo respira
El corazón late la subida y la bajada
De las montañas, las olas sobre el cielo
De los mares, el terror es nuestra ignorancia, por eso
Lleva el nombre de nuestro hogar, la tierra
Donde el arte se encierra entre
La ida y el destino
El destino de algún otro dónde y el sentimiento
Del mono que lo sabía, cuando su vieja lo levantó
Del suelo. Estaba agradecido, pregúntale por que sigue sentado ahí arriba
Observando las aventuras del cielo, dejando dos huecos para el suyo. Oh canto
Del gigantesco eructo más allá de los insectos, más rápido que los feos Stanleys en la tierra
Cazando carne de mono para los lagartos-hienas, jefes absolutos de lo que no
Llegó a tiempo para decir algo. Oímos que comían, la mierda que hacían, Los eructos, teníamos un alcalde negro que solía eructar como zapalote envenenado
metiéndose en la cueva de su lujuria. Ahora tenemos un Spring Jasper, si
no te gusta eso
palabrea, qué hay de cortesano, ha soñado con su propio reemplazo extendido
A través de la caja registradora de terciopelo de eructos y pedos, sus sobrenombres cuando
le dejaban jugar con él. Algunos lo llaman Puck, era el amor, pensamos, ahora una goma
negrita plana que golpea a través del hielo, para pasar nuestra bala, el Africannibus de la memoria.
Aquí. Tenemos tantos encajados entre la muerte y la pasividad. Como ojos que chocan
con la realidad y no pueden ver más que la abstracción interior del flato, una
biografía, un auto, un paseo a la guillotina, James el Primero, Giuliani el Segundo
Cuando intente ir a nivel nacional, los senadores lo apuñalarán, Idus de marzo o no. Tal vez
Ambos morirán, James 1 y César 2, como lo hicieron en el pasado, donde podemos leer sobre
La justicia de sus asesinatos
Mientras bebemos un poco de cerveza y nos reímos de la perseverancia
De la enfermedad en niveles cada vez más altos de su eliminación.
Podemos ver lo que quedamos. Ser cualquier cosa que sepamos ser. Construir
cualquier cosa que necesitásemos. Llegar a cualquier lugar al que tuviésemos que ir. Pero el tiempo es tan obstinado
como el espacio, y nos componen con definición, tiempo lugar y condición.
Los howlees los yowlees los yankees la súper izquierda racionalizada post racial ideacional
chauvinistas que se arrastran en la boca de la cava venal. Protestan contra el fuego y
miran con recelo los menudillos que hemos aprendido a comer. "No es el corazón de nadie", dicen
y estamos de acuerdo. Es el resto de las entrañas de alguna cosa. Junto con las flores, la
hierba, los tubérculos, el río, trozos de cielo, tierra, nuestro condimento, cocido
en todo. Cómo se llama eso que pregunta el anarquista del confort,
Comida, decimos, inventándolo mientras masticamos. Ayer explicamos el lenguaje.
~
Como un amante posible
*
Practica
el silencio, el camino del viento
al estallar
en la temprana calma. De la fría mañana
a la noche, vamos tan
lento, sin
pensar
en nosotros mismos. (Suficiente
haber pensado
esta noche, nada
lo termina. Lo que
sea, no tendrá
certeza, ni
te quedarás, donde estás, en
una suave brizna humana
de vida. Ah...)
...practica
la soledad,
como una virtud. Una sola
necesidad especifica
de mantener
lo que tienes
nunca tenido
de verdad.
Amiri Baraka (Newark, 1934-2014)
Versiones de Nicolás López-Pérez
/
Incident
*
He came back and shot. He shot him. When he came
back, he shot, and he fell, stumbling, past the
shadow wood, down, shot, dying, dead, to full halt.
At the bottom, bleeding, shot dead. He died then, there
after the fall, the speeding bullet, tore his face
and blood sprayed fine over the killer and the grey light.
Pictures of the dead man, are everywhere. And his spirit
sucks up the light. But he died in darkness darker than
his soul and everything tumbled blindly with him dying
down the stairs.
We have no word
on the killer, except he came back, from somewhere
to do what he did. And shot only once into his victim's
stare, and left him quickly when the blood ran out. We know
the killer was skillful, quick, and silent, and that the victim
probably knew him. Other than that, aside from the caked sourness
of the dead man's expression, and the cool surprise in the fixture
of his hands and fingers, we know nothing.
~
Tender arrivals
*
Where ever something breathes
Heart beating the rise and fall
Of mountains, the waves upon the sky
Of seas, the terror is our ignorance, that’s
Why it is named after our home, earth
Where art is locked between
Gone and Destination
The destiny of some other where and feeling
The ape knew this, when his old lady pulled him up
Off the ground. Was he grateful, ask him he’s still sitting up there
Watching the sky’s adventures, leaving two holes for his own. Oh sing
Gigantic burp past the insects, swifter than the ugly Stanleys on the ground
Catching monkey meat for Hyenagators, absolute boss of what does not
Arrive in time to say anything. We hear that eating, that doo dooing, that
Burping, we had a nigro mayor used to burp like poison zapalote
Waddled into the cave of his lust. We got a Spring Jasper now, if
you don’t like that
woid, what about courtesan, dreamed out his own replacement sprawled
Across the velvet cash register of belching and farting, his knick names when they
let him be played with. Some call him Puck, was love, we thought, now a rubber
Flat blackie banged across the ice, to get past our Goli, the Africannibus of memory.
Here. We have so many wedged between death and passivity. Like eyes that collide
With reality and cannot see anything but the inner abstraction of flatus, a
biography, a car, a walk to the guillotine, James the First, Giuliani the Second
When he tries to go national, senators will stab him, Ides of March or Not. Maybe
Both will die, James 1 and Caesar 2, as they did in the past, where we can read about
The justness of their assassinations
As we swig a little brew and laugh at the perseverance
Of disease at higher and higher levels of its elimination.
We could see anything we wanted to. Be anything we knew how to be. Build
anything we needed. Arrive anywhere we should have to go. But time is as stubborn
as space, and they compose us with definition, time place and
condition.
The howlees the yowlees the yankees the super left streamlined post racial ideational
chauvinists creeep at the mouth of the venal cava. They are protesting
fire and
Looking askance at the giblets we have learned to eat. “It’s nobody’s heart,” they
say, and we agree. It’s the rest of some thing’s insides. Along with the flowers, the
grass, the tubers, the river, pieces of the sky, earth, our seasoning, baked
throughout. What do you call that the anarchist of comfort asks,
Food, we say, making it up as we chew. Yesterday we explained language.
~
As a Possible Lover
*
Practices
silence, the way of wind
bursting
in early lull.Cold morning
to night, we go so
slowly, without
thought
to ourselves. (Enough
to have thought
tonight, nothing
finishes it.What
you are, will have
no certainty, or
end.That you will
stay, where you are,
a human gentle wisp
of life. Ah....)
..practices
loneliness,
as a virtue.A single
specious need
to keep
what you have
never really
had.
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