Ápice
*
El rayo de sol vespertino
que una ventana perdida
reflejó
en un instante indiferente –
Arde,
en un recuerdo escapándose
de repente
a mi memoria de hoy
Su efímero escalofrío
zigzaguea, oscila, huye
a través de mi mirada...
–Y no puedo adivinar
–Por qué misterio evoco
–Esta idea fugitiva
–¡Tan débil que apenas me toca!....
–Ah, no sé por qué, pero de seguro
Ese rayo que cae
Alguna cosa fue en mi suerte
Que su proyección atravesó...
Tanto secreto en el destino de una vida...
Es como la idea del Norte,
Preconcebida
Que siempre me acompañó.
~
Crisis Lamentable
*
Me gustaría tanto revolver la vida
Ser el que soy – pero pudiendo tocarla
Y no hay manera: cada vez más perdida
Es la destreza de saber recogerla.
Vivir en casa como toda la gente
No escatimar con mis libros – aunque
llegar a fin de mes con los gastos
pagados religiosamente.
No tener recelo de perseguir chicas
E invitarlas para montarlas
En mi torre ebúrnea abrir ventanas
En una palabra y no hacer más escenas.
Un día tener fuerza para quebrar las tuercas
De ese engranaje que oxidándose va
–No mandar a mi viejo más telegramas
–No ir por París, como ando, con las moscas.
Levantarme y salir – sin necesitar
De hora y media antes de andar por la calle.
–Terminar con esto de vivir en la luna
–Perder el miedo de las corrientes de aire.
No estar siempre peleando, rompiendo cosas
En casa de los amigos que frecuento
No envolverme en historias dudosas
Que apenas en la fantasía argumento
Que todo en mí es fantasía alada,
Un crimen o bien que nunca se comete:
Y siempre el oro en plomo se convierte
Por mi mala suerte o mi locura sudada...
~
Dispersión
*
Me perdí dentro de mí
Porque yo era un laberinto
Y hoy, cuando me siento
Es con saudades de mí
Pasé por mi vida
Una estrella loca soñando,
Con anhelo, sobrepasando
Ni di por mi vida...
Para mí es siempre ayer,
No tengo mañana ni hoy:
El tiempo que a los otros huye
Cae sobre mí hecho ayer.
(El domingo de París
Me recuerda lo desaparecido
Que sentía conmovido
Los domingos de París:
Porque un domingo es familia,
Es bienestar, es simpleza
Y los que ven la belleza
No tienen bienestar ni familia).
Pobre joven de las nostalgias...
Tú, sí, ¡tú eras alguien!
Y fue por eso también
Que te abismaste en las nostalgias.
Un gran pájaro dorado
Batió sus alas para los cielos
Pero las cerró saciado
Al ver que ganó los cielos.
Como se llora a un amante,
Así me lloro a mí mismo:
Yo fui amante inconstante
Que se traicionó a sí mismo.
No siento el espacio que cierro
Ni las líneas que protejo
Si me miro al espejo, yerro
No creo en lo que proyecto
Vuelvo dentro de mí
Pero nada me habla, ¡nada!
Tengo el alma amortajada.
Sequita dentro de mí.
No perdí mi alma,
Me quedé con ella, perdida.
Así yo lloro, de la vida,
La muerte de mi alma.
Saudosamente recuerdo
Una gentil compañera
Que en mi vida entera
Nunca vi, pero recuerdo
Su boca dorada
Y su cuerpo enflaquecido,
En un hálito perdido
Que viene en la tarde dorada.
(Mis grandes saudades
Son lo que nunca abracé.
¡Ay, cómo tengo saudades
de sueños que soñé!...)
Y siento que mi muerte
Mi dispersión total
Existe allá lejos, al norte,
En una gran capital
Veo mi último día
Pintado en rollos de humo
Y todo azul, de agonía
En sombra y lejos me sumo
La ternura hecha saudade
Yo beso mis manos blancas...
Soy amor y piedad
delante de esas manos blancas...
Tristes manos largas y lindas
Que fueron hechas para dar...
Nadie más las quiso apretar...
Tristes manos largas y lindas
Tengo pena de mí,
Pobre chico ideal...
¿Qué me faltó al final?
¿Un lazo? ¿Un rastro? ¡Ay de mí!
En mi alma descendió el crepúsculo;
Yo fui alguien que pasó
Seré, pero ya no me soy;
No vivo, duermo el crepúsculo.
El alcohol de un sueño otoñal
Me penetró vagamente
Hasta diseminarme durmiente
En una bruma otoñal.
Perdí la muerte y la vida,
Y, loco, no enloquezco...
La hora huye lívida
Yo sigo, pero permanezco...
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Los castillos desmantelados
Leones alados sin melena...
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Mario de Sá-Carneiro (Lisboa, 1890-París, 1916)
Versiones de Nicolás López-Pérez
/
Ápice
*
O reio de sol da tarde
Que uma janela perdida
Reflectiu
Num instante indiferente –
Arde,
Numa lembrança esvaída,
À minha memória de hoje
subitamente
Seu efémero arrepio
Ziguezagueia, ondula, foge,
Pela minha retentiva...
– E não poder adivinhar
– Por que mistério se me evoca
– Esta ideia fugitiva,
– Tão débil que mal me toca!....
– Ah, não sei porquê, mas certamente
Aquele raio cadente
Alguma coisa foi na minha sorte
Que a sua projecção atravessou...
Tanto segredo no destino de uma vida...
É como a ideia de Norte,
Preconcebida,
Que sempre me acompanhou...
~
Crise Lamentável
*
Gostava tanto de mexer na vida,
De ser quem sou – mas de poder tocar-lhe ...
E não há forma: cada vez mais perdida
Mas a destreza de saber pegar-lhe.
Viver em casa como toda a gente,
Não Ter juízo nos meus livros – mas
Chegar ao fim do mês com as
Despesas pagas religiosamente.
Não Ter receio de seguir pequenas
E convidá-las para me pôr nelas –
À minha torre ebúrnea abrir janelas
Numa palavra, e não fazer mais cenas.
Ter força um dia para quebrar as roscas
Desta engrenagem que emperrando vai.
– Não mandar telegramas ao meu pai
– Não andar por Paris, como ando, às moscas.
Levantar-me e sair – não precisar
De hora e meia antes de vir prá rua.
–Pôr termo a isto de viver na lua,
– perder a frousse das correntes de ar.
Não estar sempre a bulir, a quebrar coisas
Por casa de amigos que frequento –
Não me embrenhar por histórias duvidosas
Que em fantasia apenas argumento.
Que tudo em mim é fantasia alada,
Um crime ou bem que nunca se comete:
E sempre o oiro em chumbo se derrete
Por meu azar ou minha zoina suada...
~
Dispersão
*
Perdi-me dentro de mim
Porque eu era labirinto
E hoje, quando me sinto.
É com saudades de mim.
Passei pela minha vida
Um astro doido a sonhar.
Na ânsia de ultrapassar,
Nem dei pela minha vida…
Para mim é sempre ontem,
Não tenho amanhã nem hoje:
O tempo que aos outros foge
Cai sobre mim feito ontem.
(O Domingo de Paris
Lembra-me o desaparecido
Que sentia comovido
Os Domingos de Paris:
Porque um domingo é família,
É bem-estar, é singeleza,
E os que olham a beleza
Não têm bem-estar nem família).
O pobre moço das ânsias…
Tu, sim, tu eras alguém!
E foi por isso também
Que me abismaste nas ânsias.
A grande ave doirada
Bateu asas para os céus,
Mas fechou-as saciada
Ao ver que ganhava os céus.
Como se chora um amante,
Assim me choro a mim mesmo:
Eu fui amante inconstante
Que se traiu a si mesmo.
Não sinto o espaço que encerro
Nem as linhas que protejo:
Se me olho a um espelho, erro –
Não me acho no que projecto.
Regresso dentro de mim
Mas nada me fala, nada!
Tenho a alma amortalhada,
Sequinha, dentro de mim.
Não perdi a minha alma,
Fiquei com ela, perdida.
Assim eu choro, da vida,
A morte da minha alma.
Saudosamente recordo
Uma gentil companheira
Que na minha vida inteira
Eu nunca vi… Mas recordo
A sua boca doirada
E o seu corpo esmaecido,
Em um hálito perdido
Que vem na tarde doirada.
(As minhas grandes saudades
São do que nunca enlacei.
Ai, como eu tenho saudades
Dos sonhos que sonhei!… )
E sinto que a minha morte –
Minha dispersão total –
Existe lá longe, ao norte,
Numa grande capital.
Vejo o meu último dia
Pintado em rolos de fumo,
E todo azul-de-agonia
Em sombra e além me sumo.
Ternura feita saudade,
Eu beijo as minhas mãos brancas…
Sou amor e piedade
Em face dessas mãos brancas…
Tristes mãos longas e lindas
Que eram feitas pra se dar…
Ninguém mas quis apertar…
Tristes mãos longas e lindas…
Eu tenho pena de mim,
Pobre menino ideal…
Que me faltou afinal?
Um elo? Um rastro?… Ai de mim!…
Desceu-me n’alma o crepúsculo;
Eu fui alguém que passou.
Serei, mas já não me sou;
Não vivo, durmo o crepúsculo.
Álcool dum sono outonal
Me penetrou vagamente
A difundir-me dormente
Em uma bruma outonal.
Perdi a morte e a vida,
E, louco, não enlouqueço…
A hora foge vivida
Eu sigo-a, mas permaneço…
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Castelos desmantelados,
Leões alados sem juba…
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