emily dickinson / tres poemas

1741

*

Lo que nunca volverá otra vez

Es lo que hace tan dulce la vida

Creer lo que no creemos

No nos entusiasma

Que si es, es en el mejor de los casos

Un estado ablativo -

Esto incita un apetito

Precisamente, lo contrario

~

67

*

El éxito es considerado lo más dulce

Por aquellos que nunca tuvieron éxito.

Para comprender un néctar

Requiere la más severa necesidad.

Ni uno solo de toda la horda púrpura

Que haya tomado la bandera hoy

Puede decir la definición,

Tan clara, de la victoria,

Como él, derrotado, moribundo,

En cuyo oído prohibido

Los lejanos acordes del triunfo

Rompen, agonizantes y claros.

~

214

*

Pruebo un licor nunca destilado,

De los pitchers nacarados;

¡Ni todas las tinajas del Rin

Dan semejante alcohol!

Borracha de aire estoy,

Y embriagada del rocío,

Me tambaleo, por días de verano interminables,

De las posadas de azul fundido.

Cuando los propietarios hacen salir a la abeja borracha

Fuera de la puerta de la dedalera,

Cuando las mariposas renuncien a sus tragos,

¡Tanto más beberé!

Hasta que los serafines agiten sus sombreros nevados,

Y los santos corran a las ventanas,

¡Para ver a la pequeña bebedora

Apoyada en el sol!

***

Emily Dickinson (Amherst, 1830-1886)

Versiones de Nicolás López-Pérez

Imagen, la poeta en un daguerrotipo de 1850.

Wikisource, todos sus poemas en lengua materna.

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1741

*

That it will never come again

Is what makes life so sweet.

Believing what we don't believe

Does not exhilarate.

That if it be, it be at best

An ablative estate —

This instigates an appetite

Precisely opposite.

~

67

*

Sucess is counted sweetest

By those who ne'er succeed.

To comprehend a nectar

Requires sorest need.

Not one of all the purple host

Who took the flag to-day

Can tell the definition,

So clear, of victory,

As he, defeated, dying,

On whose forbidden ear

The distant strains of triumph

Break, agonized and clear.

~

214

*

I taste a liquor never brewed,

From tankards scooped in pearl;

Not all the vats upon the Rhine

Yield such an alcohol!

Inebriate of air am I,

And debauchee of dew,

Reeling, through endless summer days,

From inns of molten blue.

When landlords turn the drunken bee

Out of the foxglove's door,

When butterflies renounce their drams,

I shall but drink the more!

Till seraphs swing their snowy hats,

And saints to windows run,

To see the little tippler

Leaning against the sun!