Recortarán el fuego
y no sabremos cómo arder en esta lucha.
Recortarán el agua
y olvidaremos la sed de crecer.
El modo de llorar.
Recortarán la piel de nuestras manos
y se lo aplaudiremos con la lengua.
Recortarán palabras
y asentiremos sonrientes, balido
a balido, pues somos su rebaño.
Recortarán nuestra hambre
y ya nos bastará comer silencio.
Recortarán nuestra muerte
y nos tendremos noche en la que refugiarnos.
Recortarán la luz
y diremos que nunca había amanecido.
Raquel Vázquez (Lugo, 1990)
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