Secreto
*
Esta noche he muerto muchas veces, esperando
por un sueño que viniese de repente
y a oscuras danzase con mi alma
mientras fueses tú quien condujera
su ritmo asombrado en las tinieblas del cuerpo,
toda la espiral de las horas que se irguiesen
en el pozo de los sentidos. ¿Quién eres tú,
promesa imaginaria que me enseña
a descifrar las intenciones del viento,
la música de la lluvia en las ventanas
bajo el frío de febrero? El amor
me ofreció tu rostro absoluto,
proyectó tus ojos en mi cielo
y me dice ahora en secreto una palabra:
tu nombre - esa última habla de la última
estrella casi muriendo
poco a poco embebida en mi propia sangre
y mi sangre buscando tu corazón.
~
Frontera
*
Es dulce
la tentación del laberinto
así que el sueño llega y se propaga
al contorno de las cosas. mal las siento
cuando confundo la ola siempre vaga
de este falso cansancio que regresa
al son de mi extraña y dócil habla
cada vez más sumergida como esa
pequeña luz de la calle que resbala
por el interior de la noche. Es casi un sueño
respirando ahí fuera mientras la habitación
se diluye en la frontera que transpongo
y ahoga la consciencia de donde parto
ahora sin derecho ni revés
en el incierto momento en que adormezco.
~
Retrato de un Amor
*
Iluminas
la sombra de mis días
en este mundo que abrimos despacio
entre el cuerpo y el alma, siempre más
secretos en el abismo que los devora.
Más grande que este amor nada habrá
hasta el fin de los tiempos: tus ojos
responden al destino, a su eterna
gracia que flota sobre nuestras vidas
ahora desbordándose en una única
razón hecha de luz. Tu boca
inunda mi lengua con el sabor
de todos los sentidos que sumergen
la noche en un agua sin retorno.
Para ti absorbo el aliento de un verano
en cada beso ciego, sordo y mudo
respirando de súbito al unísono:
enigma revelado en un sólo frémito,
insomnio sumergido que, en silencio,
regresa poco a poco a nuestros brazos
ahogados en la espuma de su mar.
Cerca de tu sonrisa hay una fuente
embriagada y pura- mi amor,
dame ese corazón, esa primera
raíz de todo el fuego, ese relámpago
donde crece para nosotros la flor de un grito;
confiésame a oscuras un sueño más
antes de dormirte sobre mi hombro.
~
A la Llegada del Invierno
*
No siempre
la vida acoge o alimenta
los nombres del pasado, su abismo
repetido en un sueño, en la más lenta
aparición, en el más íntimo seísmo
De lo que llamamos alma. No existo
sin esa fiebre mansa que recuerdo
mientras las nubes cubren todo esto
con el frío oscuro de un diciembre
Lejos de mí, de ti, de cualquier ley
o juico al que demos un sentido:
lo que finjo saber es lo que no sé
y las palabras se pegan al oído.
~
Arte Poética
*
Palabras,
sólo palabras, nada más
que la vana materia, su sentido
eco de muchos ecos, repetido
reflejo de poderes tan irreales
como esas emociones gracias a las que
habré de vez en cuando pretendido
decir un sólo secreto a un sólo oído
consciente de que nunca son iguales
los secretos y oídos que busco
a ciegas en este mar siempre oscuro
donde la voz desagua como un rio
sin naciente ni desembocadura - sólo una
incierta confidencia que se esfuma
y sólo fue mía mientras me huyó.
~
Escotomas
*
No sé
qué es un espíritu. Nadie
conoce a fondo la luz de su abismo
mientras el viento, de noche, va abriendo
las infinitas puertas de una casa
vacía. Mi voz
procura responder a otra voz,
al llanto de los espectros que celebran
su misa negra, su eterno
sobresalto. En un yermo
de la ciudad dolida escucho aún
el rumor de un oráculo,
la fiebre de un adiós que se prolonga
en el estertor de los punteros de un reloj,
en ese ritmo feroz, en la pulsación
de mi sangre exiliada que recuerda
un abrigo divino. Padre nuestro, que estás
entre el cielo y la tierra, condúceme
al precipicio donde hibernó el alma
y enséñame a romper la madrugada
como si mi cara fuese
una astilla de la tuya
y en ella se derritiesen, por milagro,
estas gotas de hielo o de cristal
que no saben ser lágrimas.
Fernando Pinto do Amaral (Lisboa, 1960)
Versiones de Raquel Madrigal Martínez
/
Segredo
*
Esta noite morri muitas vezes, à espera
de um sonho que viesse de repente
e às escuras dançasse com a minha alma
enquanto fosses tu a conduzir
o seu ritmo assombrado nas trevas do corpo,
toda a espiral das horas que se erguessem
no poço dos sentidos. Quem és tu,
promessa imaginária que me ensina
a decifrar as intenções do vento,
a música da chuva nas janelas
sob o frio de fevereiro? O amor
ofereceu-me o teu rosto absoluto,
projectou os teus olhos no meu céu
e segreda-me agora uma palavra:
o teu nome - essa última fala da última
estrela quase a morrer
pouco a pouco embebida no meu próprio sangue
e o meu sangue à procura do teu coração.
~
Fronteira
*
É doce
a tentação do labirinto
assim que o sono chega e se propaga
ao contorno das coisas. mal as sinto
quando confundo a onda sempre vaga
deste falso cansaço que regressa
ao som da minha estranha e dócil fala
cada vez mais submersa como essa
pequena luz da rua que resvala
plo interior da noite. É quase um sonho
a respirar lá fora enquanto o quarto
se dilui na fronteira que transponho
e afoga a consciência de onde parto
agora sem direito nem avesso
no incerto momento em que adormeço.
~
Retrato de um Amor
*
Iluminas
a sombra dos meus dias
neste mundo que abrimos devagar
entre o corpo e a alma, sempre mais
secretos no abismo que os devora.
Maior do que este amor nada haverá
até ao fim dos tempos: os teus olhos
respondem ao destino, à sua eterna
graça que paira sobre as nossas vidas
agora a transbordarem numa única
razão feita de luz. a tua boca
inunda a minha língua com o sabor
de todos os sentidos que mergulham
a noite numa água sem retorno.
Para ti absorvo o hálito de um verão
em cada beijo cego, surdo e mudo
respirando de súbito em uníssono:
enigma revelado num só frémito,
insónia submersa que , em silêncio,
regressa pouco a pouco aos nossos braços
afogados na espuma do seu mar.
Perto do teu sorriso há uma fonte
embriagada e pura- meu amor,
dá-me esse coração, essa primeira
raiz de todo o fogo, esse relâmpago
onde cresce para nós a flor de um grito;
segreda-me às escuras mais um sonho
antes de adormeceres sobre o meu ombro.
~
Á Chegada do Inverno
*
Nem sempre
a vida acolhe ou alimenta
os nomes do passado, o seu abismo
repetido num sonho, na mais lenta
assombração, no mais íntimo sismo
Do que chamamos alma. Não existo
sem essa febre mansa que relembro
enquanto as nuvens cobrem tudo isto
com o frio escuro de um dezembro
Longe de mim, de ti, de qualquer lei
ou juízo a que dêmos um sentido:
o que finjo saber é o que não sei
e as palavras colam-se ao ouvido.
~
Arte Poética
*
Palavras,
só palavras, nada mais
que a vã matéria, o seu sentido
eco de muitos ecos, repetido
reflexo de poderes tão irreais
como essas emoções graças às quais
terei de vez em quando pretendido
dizer um só segredo a um só ouvido
ciente de que nunca são iguais
os segredos e ouvidos que procuro
às cegas neste mar sempre obscuro
onde a voz desagua como um rio
sem nascente nem foz - apenas uma
incerta confidencia que se esfuma
e só foi minha enquanto me fugiu.
~
Escotomas
*
Não sei
o que é um espírito. Ninguém
conhece a fundo a luz do seu abismo
enquanto o vento, à noite, vai abrindo
as infinitas portas de uma casa
vazia. A minha voz
procura responder a outra voz,
ao choro dos espectros que celebram
a sua missa negra, o seu eterno
sobressalto. Num ermo
da cidade magoada escuto ainda
o rumor de um oráculo,
a febre de um adeus que se prolonga
no estertor dos ponteiros de um relógio,
nesse ritmo feroz, na pulsação
do meu sangue exilado que recorda
um abrigo divino. pai nosso, que estás
entre o céu e a terra, conduz-me
ao precipício onde hibernou a alma
e ensina-me a romper a madrugada
como se a minha face fosse
um estilhaço da tua
e nela derretessem, por milagre,
estas gotas de gelo ou de cristal
que não sabem ser lágrimas.
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