domingo, 3 de julio de 2022

ocean vuong / odiseo retornado









Entró a mi cuarto como un pastor
salido de un Caravaggio.
 
       Todo lo que queda de la frase
                                                       es una línea
 
                             de pelo negro encallada
a mis pies.
 
                                               De regreso del viento, me llamó
           con un bocado de grillos:
 
                                       humo y jazmín se desprendían
de su pelo. Esperé
 
                                        que la noche decreciera
          en décadas, antes de intentar tocar
 
sus manos. Entonces bailamos
 
       sin saberlo: mi sombra
                                extendía la suya sobre la alfombra.
 
Afuera, el sol seguía saliendo.
                                        Uno de sus pétalos rojos cayó
 
                   a través de la ventana y se prendió
a su lengua. Traté
 
                         de arrancárselo
                                                   pero me detuvo
 
mi propio rostro, el espejo,
                             sus grietas, los grillos, cada sílaba
 
que se derramaba.
 
***
Ocean Vuong (Ho Chi Minh, 1988)
Versión de Rodrigo Círigo

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