may sarton / el trabajo de la felicidad

Pensé en la felicidad, en cómo se teje a diario

con el silencio de la casa vacía

y en que no es súbita ni gratuita

sino una creación, como el crecimiento de un árbol.

Nadie lo ve, pero detrás de la corteza

crece otro círculo en anillos que se expanden.

Nadie oyó a la raíz cavar más hondo en lo oscuro,

pero por ese trabajo hacia adentro el árbol se eleva

y sus penachos brillan, y sus hojas destellan.

Así, la felicidad se teje con la paz de las horas

y hunde sus raíces en lo profundo de la casa sola:

en el rincón, el busto antiguo; los frescos pisos encerados,

blancas cortinas que ondulan suave y continuamente

cuando libre se mueve el viento silencioso por el cuarto;

una biblioteca, una mesa y la pared blanqueada—

esos son los dioses de la casa, queridos y familiares,

aquí el trabajo de la fe puede hacerse mejor

y el árbol que crece es musical y verde.

Porque ¿qué es la felicidad sino crecer en paz,

el sentido atemporal del tiempo cuando los muebles

pasaron toda una vida en el mismo lugar

y los viejos sueños, así como el viento al moverse, agitan

las hojas de la felicidad presente?

Nadie ha oído una mente ni escuchado un pensamiento

pero donde alguien vivió en introspección

el aire queda cargado de bendiciones, y bendice;

las ventanas miran a las montañas y las paredes son amables.

***

May Sarton (Wondelgem, 1912-York, 1995)

Versión de Sandra Toro

Otra iglesia es imposible

/

The Work of Happiness

*

I thought of happiness how it is woven

Out of the silence in the empty house each day

And how it is not sudden and it is not given

But is creation itself like the growth of a tree.

No one has seen it happen, but inside the bark

Another circle is growing in the expanding ring.

No one has heard the root go deeper in the dark,

But the tree is lifted by this inward work

And its plumes shine, and its leaves are glittering.

So happiness is woven out of the peace of hours

And strikes its roots deep in the house alone:

The old chest in the corner, cool waxed floors,

White curtains softly and continually blown

As the free air moves quietly about the room;

A shelf of books, a table, and the white-washed wall––

These are the dear familiar gods of home,

And here the work of faith can best be done,

The growing tree is green and musical

For what is happiness but growth in peace,

The timeless sense of time when furniture

Has stood a life's span in a single place,

And as the air moves, so the old dreams stir

The shining leaves of present happiness?

No one has heard thought or listened to a mind,

But where people have lived in inwardness

The air is charged with blessing and does bless;

Windows look out on mountains and the walls are kind.