martes, 10 de mayo de 2022

ada negri / el desconocido













El desconocido que pasa y te encuentra digna todavía de una
    palabra fugitiva de deseo, 

acaso porque en la sombra de la noche tan dulce de mayo 

todavía brillan tus ojos, todavía tiene veinte años 
    la ligera figura deslizante, 

no sabe que fuiste amada por aquel que amaste, 
    en plena y soberbia dicha de amor, 

y en ti no hay resquicio alguno de la carne o átomo del alma ajeno
    al sello del amor. 

No sabe que viviste solo para amar aquel que te amaba 

y que, aunque quisieras, no podrías arrancar de ti este atavío por el amor tejido.  

Él, ignorándolo, en ti que ya no eres bella, en ti que ya no eres 
    joven, el aroma precioso del dios;

respira, al pasar, en ti que ya no eres bella, en ti que ya no eres
    joven, el aroma precioso del dios: 

solo porque lo llevas grabado en ti, dulce reliquia a la sombra de 
    un sagrario.

***
Ada Negri (Lodi, 1870-Milán, 1945) El agua pura de mi pobreza. Madrid: Encuentro, 2021.
Versión de Carmen Giussiani

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