miércoles, 16 de julio de 2025

david villagrán / de "el sueño del hijo con la letra A"









cántame al oído letra A
rompe el paso de estas hojas

antes fuiste un pez
el cielo era una arteria
tendones y costillas
agotaban tu paisaje

hurgó la tierra
entre sus labios
tu corona de jacintos

un pájaro detuvo el vuelo
junto a la boca abierta

imperceptibles
como el crecimiento
eran los nudos de la sangre

desde ese día
eres mi hija y yo tu hijo
y el mundo acuna
una cabeza abierta

desde ese día
respiramos juntos
el aire doble
de una alianza

que yo sea nadie
que tú seas nada


~

aerolitos perforan
la seda oscura
del zodiaco

es siempre noche
cuando el sol come
en su salón de espejos

paralelos y meridianos
migran con pájaros
cosidos a las sienes

y la luna disuelve
una sola idea
en las venas terrestres

dolor del parto
de esta música

~

un puño dice la palabra noche
la palabra noche
se vuelve una letra

dos amantes se encuentran
en el viento de hojas
donde existieron
monumentos

van doliéndose la cerviz
se arrastran rotos

se quiebran
en su descendencia

cuando la letra vino
empacamos el sueño

vaciamos el corazón
en los mapas

~

en la huida
no conocimos
nuestros nombres

todo amante
hereda una piedra

fue estupor
la lengua
en el diluvio

fueron piedra
los gigantes
y los peces

un acanto
floreció
sobre mil bocas

en mis dientes
rompe
un manuscrito

***
David Villagrán (Santiago de Chile, 1984)

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