gerardo deniz / tres poemas

Merlín

*

Diremos hoy del amor cosas verdades

como la orilla al mar hasta volverse arena.

Los pasos sobre hojas mojadas que no crujen; torna el

pensamiento con saliva ajena, oh brujo céltico que

hallaste hace dos lunas

una joven lavándose temprano en la fuente. Esta tarde de

nuevo

has mordido sus piernas —desgano: así hasta tres veces.

Hay en el bosque corros de hongos —y quién los pone, dí

(o enloquecer como el sabio malabar

ante la sensitiva), y quién pone el salitre en la bóveda donde

la antorcha traza enigmas de hollín.

Mirabas a la ventana de vejiga tendida; esperabas la hora,

oh brujo enteramente medieval,

cómo odiaste la paja donde hundías codos y rodillas

pensando en hongos, en salitre

(así otros días cuando quieres que dure y repasas el elenco

de estirpes de Erín desentendiéndote un poco).

Traes briznas en los faldones y en ese cucurucho salpicado

de estrellas, lúnulas y saturnos prematuros que llevas

frío en los pies y prisa; sí, oh brujo atormentado por la

enuresis;

anhelas el infolio de astrología judiciaria que el aprendiz

desempolva con mano trémula, creyéndote en hechicerías

altas.

Tardarás en dormirte aunque es noche de viento y el

hombre del norte no pisará las costas

No, no eres lunático.

~

Principios

*

Lo que escribo tiene el derecho

—para los fines de la rima

y todo eso que sólo a mí interesa—

de decir que era verde el vestido

gris en realidad

o decir que era martes

cuando que fue viernes —si me acuerdo—,

o explicar que el barco enarbolaba calavera y tibias

porque lo estaban fumigando.

Tiene este derecho

y casi ningún otro.

~

Chasseneige

*

                                                        A Ulalume

Sé bien que eres un viento, pero a mí

me gusta imaginarte en la punta de una locomotora romántica

partiendo la nieve por una vía angosta,

aventándola en torbellinos a los lados

sobre los campos blancos del siglo diecinueve,

con un cargamento de puerco largo a remolque

—carne hacia hoteles de escupideras doradas,

güesos femeninos en forma de alcayata

para que crujan sobre algún sólido mostrador de roble pesadísimo

ante el regente con cuello almidonado y favoris.

Este paisaje nada vale desde adentro,

pasan ráfagas blancas que la locomotora envía,

todo está donde debe y, con las piernas en sendos folgos,

Franz Liszt y su amante mirando al frente con ojos vidriosos de frío

avanzan ateridos por campos nevados mientras un cuerno triste

        aúlla muy lejos

el tema del concierto de las naciones.

***

Gerardo Deniz (Madrid, 1934-Ciudad de México, 2014) Sobre las ies. Antología personal. Ciudad de México/Madrid: FCE, 2008.