Un poema beatnik
He visto
las grandes mentes de mi generación irse a la mierda.
Te lo confieso mientras busco pasajes baratos por internet.
Hace semanas que no veo los periódicos
de ningún país,
ni siquiera el de Puerto Rico para entretenerme.
Oigo radio comunitaria en un pueblo remoto y lluvioso.
Hago desayuno. Hago la cama. No hago el amor.
Lloro muchísimo tal vez porque llueve.
Ya no me mido.
~
La historia de Puerto Rico
tiene:
gringos invasores
indígenas fugados a la Península de Yucatán
grupos clandestinos y armados
explosivos, mujeres poetas que nadie lee
un archivo y una imprenta destruidos por una inundación
asesinatos políticos
estudiantes valientes
persecución y abuso policial
un idioma originario que solo la botánica conserva
la pesca agónica
plantas medicinales y frutas sin nombre
la arqueología incompleta
enigmáticos artefactos sin explicación en los museos
bloqueo económico / regulaciones de cabotaje
muchxs abogadxs sin empleo en la playa de Ocean Park
cine de la década del 50
escuelas por televisión
centros espiritistas y cementerios masónicos
tiroteos a la Casa Blanca y presas políticas
miedo a Cuba
demasiados crímenes de mal amor
tormentas anuales
delitos de Estado
mercado negro y guerra fría
poetas suicidas, tiroteos en las fiestas
prostíbulos famosos y estrellas de cine porno
gallos bolos, gallos manilos y gallos de pelea
música, mucha música
droga, mucha droga
mujeres policía dando palos
miss universos
medallas de oro
comunidades sin luz ni agua potable
casos de violación sin investigar
la universidad en ruinas
la diáspora que crece
preguntas sin respuestas
gente que se va
estuarios contaminados y luchas antimineras
una Adolfina Villanueva
bombardeos de verdad y de salva
ríos subterráneos
tarjetas de crédito
barcos hundidos y tesoros piratas
balaceras
omisión
absurdo
incongruencia.
~
Quien espera desespera
Te espera una larga fila no es lo mismo
que esperar en la susodicha fila.
Pueden verse los pantis pero no las ojeras.
La rabia cede poco a poco,
la parte violenta de ti que te sorprende.
Ese momento sublime en que se va
de una cosa a la otra cosa
como de rumba a rumbo a derrumbe.
~
Hack
No tengo prisa
por escribir más poemas.
Ya no tengo prisa por casi nada.
Me instalo en la lentitud
como una forma de hacerle trampa
a lo que la vida espera de mí, por ejemplo
si me levanto temprano
tardo dos horas en tomar café.
Siempre hay tiempo para
fumar un poco más
e ir identificando
las capas de sonido
que cohabitan en mi ambiente,
el largo, ancho, la profundidad
de mi campo visual,
o meditar
sobre lo complejas que son
todas nuestras relaciones.
Hacer el silencio
como hago la nada.
No tengo prisa.
***
Nicole Cecilia Delgado (Puerto Rico, 1980) Periodo especial. San Juan: Aguadulce/LaImpresora, 2019 - Santiago de Chile: Ediciones Litost, 2019.
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