hilda morley / solsticio de invierno

Una fría noche cruza

nuestra trayectoria

                  El mundo se presenta

muy largo muy

redondo ahora        se abre

lejos como la luna lo hace

                                        Es desde

la luna que este frío viaja

                                        Es

la luz de la luna la que provoca

que esta noche refleje la distancia en su

propia luz tan fríamente

                                          (de un lado de la

tierra al otro)

                                        Es la altura de su frío

Su larga distancia

entre dos puntos que no están

en una línea        no del 

                                       todo

recta                   (sin embargo

recta) sino curvada

plateada una roca que refleja

                                                      no el metal

sino una roca que acepta

la distancia

                     (un grito en silencio

donde entre dos

puntos se toca

una curva alrededor del mundo

                                                      (la danza inmóvil).

                                                                                                            Nueva York, 1969

***

Hilda Morley (Nueva York, 1916-Londres, 1998)

Versión de Nicolás López-Pérez

/

Winter Solstice

*

A cold night crosses

our path

                  The world appears

very large, very

round now       extending

far as the moon does

                                        It is from

the moon this cold travels

                                        It is

the light of the moon that causes

this night reflecting distance in its own

light so coldly

                                          (from one side of

the earth to the other)

                                        It is the length of this coldness

It is the long distance

between two points which are

not in a line        now

                                       not a

straightness       (however

straight) but a curve only,

silver that is a rock reflecting

                                                      not metal

but a rock accepting

distance

                     (a scream in silence

where between the two

points what touches

is a curve around the world

                                                      (the dance unmoving).

                                                                                                            New York, 1969

ivan wernisch / tres poemas

Otro fin de otoño

*

I.

Le dije adiós, pásalo bien,

y ella contestó adiós, ve adónde quieras,

le dije adiós, siento que no pueda volver a verme

con esos jinetes extraños,

de los que te había contado

y ella contestó

lo sé, me dijiste

que los habías encontrado

por aquí

que tenían cuervos en los cinturones

adiós, tú también vete ya y átate

un cuervo en el cinturón.

Le dije adiós, Bárbara,

ya no me acuerdo por dónde iban,

los vi, cómo

entraron en el bosque,

intentaré seguir sus

huellas, pasaron por el bosque.

Adiós, le dije otra vez.

No replicó nada

y la habitación, de la que salió,

como si estuviese con la nieve blanca pintada.

II.

Ya no volveré a ver

a esos extraños.

Miré dentro de un árbol hueco

y alguien se movía allí, susurrándose algo.

Dije.

Ojalá que por lo menos los pájaros se echen a volar montados en sus caballos.

III.

Alguien se movía

y se susurraba algo

en los agujeros,

escarbados por los animales

y en los nidos.

IV.

Ya no volveré a ver

a esos extraños.

~

Funeral de un pantomimo

*

Ventarrón y otoño son voces del mismo silencio,

al que ya no percibo. Daba vueltas por casa con una flauta.

Pensé que los jinetes no volverían aquí,

hasta La Forthelada

pero por la mañana vi a uno

con un perro, hasta la mitad de su caballo.

En el jardín prendió fuego y se puso a hacer la sopa

el perro rodeaba los arbustos llenos de púas

y encontró algo.

El hombre apartó la caldera,

se agachó

y miró donde miraba el perro.

Me llamó.

El hombre al que encontramos allí tenía la faz blanca

y las cejas pegadas como un pantomimo,

igual que los labios,

con las comisuras alargadas para abajo.

El pantomimo.

Ventarrón y otoño son voces del mismo silencio,

al que ya no percibo. Daba vueltas por casa con

una flauta.

~

El jardín

*

Alrededor de una pared desmoronada por la viña virgen

está paseando el maestro de césped

con el maestro de arado

maestro de hoja limpia

con el maestro de Jardín de amor

–detrás del muro se hunde un pantano

debajo de los arbustos inverdes.

En el Jardín de amor

desmoronado por los enterradores

el peregrino acostado al otro lado de la pared

cuya viña virgen

enseñaba su contrahaz a los maestros

-la viña de la virgen.

El arroyo la arena

sobre las rodillas negras

de los arbustos amontona

y un pelito hace caer de la haz,

para el que el maestro

de hoja limpia

un foso ahonda.

***

Ivan Wernisch (Praga, 1942)

Versiones de David Matuška Olzín

Revista Luke

thiago de mello / hace tiempo que escogí

La luz que me abrió los ojos

al dolor de los desheredados

y los heridos por la injusticia,

nada me permite cerrarlos

nunca más, mientras viva.

Aunque sea por asco o fatiga

me dispongo a no ver más,

incluso si el miedo me cose

los ojos, ya no puedo

dejar de ver: la verdad

me tocó, con su hoja*

de amor, el centro del ser.

No se trata de escoger

sino entre ver y fingir

fingiendo que nada vi

o decir el dolor que veo

para ayudar a que termine,

hace tiempo que escogí.

Rio de Janeiro, 1981

* N. del T. Se refiere a una hoja que tiene filo.

***

Amadeu Thiago de Mello (Barreirinha, 1926-Manaos, 2022)

Versión de Nicolás López-Pérez

/

Já faz tempo que escolhi

*

A luz que me abriu os olhos

para a dor dos deserdados

e os feridos de injustiça,

não me permite fechá-los

nunca mais, enquanto viva.

Mesmo que de asco ou fadiga

me disponha a não ver mais,

ainda que o medo costure

os meus olhos, já não posso

deixar de ver: a verdade

me tocou, com sua lâmina

de amor, o centro do ser.

Não se trata de escolher

entre cegueira e traição.

Mas entre ver e fazer

de conta que nada vi

ou dizer da dor que vejo

para ajudá-la a ter fim,

já faz tempo que escolhi.

Rio de Janeiro, 1981

niki ladaki-filippou / le gustaba mucho la geografía

Dijo que iba a sacudir la tierra de los zapatos

y a cambiar de vida

a cambiar de costumbres

a cambiar de maneras.

También dijo que se iba a marchar

a lugares extraños

allá donde los hombres se multiplican

en el corazón

y disminuyen en el amor.

Dijo que iba a seguir el rumbo

que trazan la ola y los delfines.

Dijo que iba a navegar como otro Ulises

o a lanzarse como otro Robinson Crusoe

o como don Quijote

para que la historia hablara de él

y para que los niños supieran de él

por los cuentos.

Y contrató albañiles

cegó su puerta

abrió una nueva entrada a su casa

desde la calle contigua

y también se mandó hacer un nuevo

traje rojo...

***

Niki Ladaki-Filippou (Nicosia, 1935-Atenas, 2003), Hacia Kerini y otros poemas. Ciudad de México: La Cabra Ediciones, 2006

Versión de Guadalupe Flores Liera

Otra iglesia es imposible

andrew motion / en el ático

Aunque ahora sabemos

que tu ropa nunca

hará falta, la guardamos

con llave en un baúl, arriba.

A veces me arrodillo allí,

tocándola, tratando de revivir

el tiempo en que tú la llevabas, de recordar

la verdadera forma del brazo y la muñeca.

Mis manos empujan hacia atrás

por mangas huecas e invisibles:

vacilan, después las cogen

y se elevan:

unas vacaciones verdes; un rojo bautizo;

todas tus vidas sin terminar,

destiñéndose por oscuros veranos,

entrando como polvo en mi cabeza.

***

Andrew Motion (Londres, 1952)

Versión de Antonio Rivero Taravillo

/

In the Attic

*

Even though we know now

your clothes will never

be needed, we keep them,

upstairs in a locked trunk.

Sometimes I kneel there,

holding them, trying to relive

time you wore them, to remember

the actual shape of arm and wrist.

My hands push down between

hollow, invisible sleeves,

hesitate, then lift

patterns of memory:

a green holiday, a red christening,

all your unfinished lives

fading through dark summers,

entering my head as dust

francesca battista / nieve

Yo no esperaba

el pasado

entre las ramas desnudas

de los árboles en la ciudad.

Sobre piedras mucho más viejas que yo

caminé

a través de días

que ya no existen.

Olor a ragú

entre las casas rojas

del ghetto.

Píntalas de blanco.

Dime,

partiendo desde el principio,

adónde vamos.

***

Francesca Battista (Módena, 1983)

Versión de Jorge Aulicino

Otra iglesia es imposible

/

Neve

*

Io non aspettavo

il passato

tra i rami spogli

degli alberi di cittá.

Su pietre molto piú vecchie di me

ho camminato 

attraverso i giorni

che non esistono ormai.

Odore di ragú, 

tra le case rosse

del ghetto.

Tingile di bianco.

Raccontami,

partendo dal principio,

dove si va.

h. p. lovecraft / dos poemas

Oceanus

*

A veces me detengo en la orilla

Donde las penas vierten sus flujos,

Y las aguas turbulentas suspiran y se quejan

De secretos que no se atreven a contar.

Desde las simas profundas de valles sin nombres,

Y desde colinas y llanuras que ningún mortal conoce,

La mística marejada y el hosco oleaje

Sugieren como taumaturgos malditos

Un millar de horrores, henchidos por el temor

Que ya contemplaron épocas hace tiempo olvidadas.

¡Oh vientos salados que tristemente barréis

Las desnudas regiones abisales;

Oh pálidas olas salvajes, que recordáis

El caos que la Tierra ha dejado tras de sí;

Una sola cosa os pido:

Guardad por siempre oculto vuestro antiguo saber!

~

Por donde un día paseó Poe

*

Divagan eternamente las sombras en esta tierra,

Soñando con siglos que se fueron para siempre;

Grandes olmos se alzan solemnes entre lápidas y túmulos

Desplegando su alta bóveda sobre un mundo oculto de otro tiempo.

Una luz del recuerdo ilumina todo el escenario,

Y las hojas muertas hablan en susurros de los días idos,

Añorando imágenes y sonidos que ya no volverán.

Triste y solitario, un espectro se desliza a lo largo

De los paseos por donde sus pasos le llevaban en vida;

Pero no es visible a los ojos de cualquiera, a pesar de que su canto

Resuena a través del tiempo con una extraña fascinación.

Sólo los pocos que conocen el secreto de su magia

Pueden encontrar entre estas tumbas la sombra de Poe.

***

H. P. Lovecraft (Providence, 1890-1937)

Versiones de Juan Antonio Santos y Sonia Trebelt

/

Oceanus

*

Sometimes I stand upon the shores

where troubles vault their effluence pour

and troubled waters sigh and shrieck

of secrets that they dare not speak.

From nameless valleys far bellow,

and hills and plains no man may know,

the mystic swells and sullen surges

hint like accursed thaumaturges

a thousand horrors, big with awe,

that long-forgotten ages saw.

O salt, salt winds that bleakly sweep

across the barring heaving deep;

O wild wan waves, that call to mind

the chaos Earth hath left behind:

of you I ask one thing alone;

leave, leave your ancient lore unknown.

~

Where Once Poe Walked

*

Eternal brood the shadows on this ground,

Dreaming of centuries that have gone before;

Great elms rise solemnly by slab and mound,

Arched high above a hidden world of yore.

Round all the scene a light of memory plays,

And dead leaves whisper of departed days,

Longing for sights and sounds that are no more.

Lonely and sad, a specter glides along

Aisles where of old his living footsteps fell;

No common glance discerns him, though his song

Peals down through time with a mysterious spell.

Only the few who sorcery's secret know,

Espy amidst these tombs the shade of Poe.