sergio corazzini / desolación del pobre poeta sentimental

I

¿Por qué me dices: poeta?

Yo no soy un poeta.

Yo no soy sino un jovenzuelo que llora.

Ves: no tengo sino lágrimas que ofrecer al silencio.

¿Por qué me dices: poeta?

II

Mis tristezas son pobres tristes comunes.

Mis alegrías fueron simples

tan simples que si debiera confesártelas 

me sonrojaría.

Hoy pienso en morir.

III

Yo quiero morir solamente, porque estoy cansado;

solamente porque los grandes ángeles

sobre los vitrales de las catedrales

me han temblar de amor y de angustia;

solamente porque yo ya estoy

resignado como un espejo,

como un pobre espejo melancólico.

Ves que no soy un poeta:

soy un jovenzuelo triste que tiene ganas de morir.

IV

¡Oh, no te maravilles de mi tristeza!

Y no me preguntes;

yo no sabré decirte sino palabras tan vanas.

Dios mío, tan vanas

que me dan ganas de llorar como si estuviera por morir.

Mis lágrimas tendrían el soplo

que cuenta un rosario de tristeza

delante de mi alma siete veces con dolor

pero yo no sería un poeta;

sería, simplemente, un jovenzuelo dulce y pensativo

al que se le ocurriera rezar, así, como canta y como duerme.

V

Yo me comunico por el silencio, cotidianamente, como Jesús.

Y los sacerdotes del silencio son ruidos

aunque sin ellos no habría buscado y encontrado a Dios.

VI

Esta noche he dormido con las manos en oración.

Me pareció ser un pequeño y dulce jovenzuelo

olvidado por todos los seres humanos

pobre tierna presa del primero en llegar;

deseé ser vendido,

ser golpeado

y sujeto al ayuno

para poder llorar todo solo,

desesperadamente triste

en un rincón oscuro.

VII

Yo amo la vida simple de las cosas.

¡Cuántas pasiones vi desprenderse, poco a poco,

por cada cosa que se iba!

Pero tú no me entiendes y sonríes.

Y piensas que yo esté enfermo.

VIII

¡Oh, yo estoy, de verdad enfermo!

Y muero, un poco, cada día.

Ves: como las cosas.

No soy, por ende, un poeta:

yo soy que para ser llamado: poeta, ¡conviene

bien vivir otra vida!

Yo no sé, Dios mío, sino morir.

Amén.

***

Sergio Corazzini (Roma, 1886-1907)

Versión de Nicolás López-Pérez

/

Desolazione del povero poeta sentimentale

*

I

Perché tu mi dici: poeta?

Io non sono un poeta.

Io non sono che un piccolo fanciullo che piange.

Vedi: non ho che le lagrime da offrire al Silenzio.

Perché tu mi dici: poeta?

II

Le mie tristezze sono povere tristezze comuni.

Le mie gioie furono semplici,

semplici così, che se io dovessi confessarle a te

arrossirei.

Oggi io penso a morire.

III

Io voglio morire, solamente, perché sono stanco;

solamente perché i grandi angioli

su le vetrate delle catedrali

mi fanno tremare d’amore e di angoscia;

solamente perché, io sono, oramai,

rassegnato come uno specchio,

come un povero specchio melanconico.

Vedi che io non sono un poeta:

sono un fanciullo triste che ha voglia di morire.

IV

Oh, non maravigliarti della mia tristezza!

E non domandarmi;

io non saprei dirti che parole così vane,

Dio mio, così vane,

che mi verrebbe di piangere come se fossi per morire.

Le mie lagrime avrebbero l’aria

di sgranare un rosario di tristezza

davanti alla mia anima sette volte dolente

ma io non sarei un poeta;

sarei, semplicemente, un dolce e pensoso fanciullo

cui avvenisse di pregare, così, come canta e come dorme.

V

Io mi comunico del silenzio, cotidianamente, come di Gesù.

E i sacerdoti del silenzio sono i romori,

poi che senza di essi io non avrei cercato e trovato il Dio.

VI

Questa notte ho dormito con le mani in croce.

Mi sembrò di essere un piccolo e dolce fanciullo

dimenticato da tutti gli umani,

povera tenera preda del primo venuto;

e desiderai di essere venduto,

di essere battuto

di essere costretto a digiunare

per potermi mettere a piangere tutto solo,

disperatamente triste,

in un angolo oscuro.

VII

Io amo la vita semplice delle cose.

Quante passioni vidi sfogliarsi, a poco a poco,

per ogni cosa che se ne andava!

Ma tu non mi comprendi e sorridi.

E pensi che io sia malato.

VIII

Oh, io sono, veramente malato!

E muoio, un poco, ogni giorno.

Vedi: come le cose.

Non sono, dunque, un poeta:

io so che per esser detto: poeta, conviene

viver ben altra vita!

Io non so, Dio mio, che morire.

Amen.