fernando pessoa / la espantosa realidad de las cosas

La espantosa realidad de las cosas
Es mi descubrimiento de todos los días.
Cada cosa es lo que es
Y es difícil explicarle a alguien todo lo que eso me alegra
Y cuánto eso me basta.

Basta existir para ser completo.

He escrito bastantes poemas.
He de escribir, naturalmente, muchos más.
Cada poema mío dice lo mismo
Y todos mis poemas son diferentes,
Pues cada cosa que hay es una manera de decirlo.

A veces me pongo a mirar una piedra.
No me pongo a pensar si ella siente.
No me pierdo llamándola hermana mía.
Pero me gusta que sea una piedra,
Me gusta porque no siente nada,
Me gusta porque no tiene conmigo ningún parentesco.

Otras veces oigo pasar el viento,
Y encuentro que sólo para oír pasar el viento vale la pena haber nacido.

No sé lo que pensarán otros leyendo esto;
Pero encuentro que debe estar bien porque lo pienso sin maña
Ni idea de otras personas oyéndome pensar
Porque lo pienso sin pensamientos
Porque lo digo tal como mis palabras lo dicen.

Una vez me llamaron poeta materialista
Y yo me admiré, pues no creía
Que se me pudiese llamar de alguna manera.
Ni siquiera soy poeta: veo.
Si lo que escribo tiene valor, no soy yo el que lo tengo:
El valor está ahí, en mis versos.
Todo ello es absolutamente independiente de mi voluntad.

(Alberto Caeiro)

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Fernando Pessoa (Lisboa, 1888-1935) Poemas inconjuntos y otros poemas. Santiago de Chile: Dolmen, 1997.
Versión de Andrés Ajens

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A espantosa realidade das coisas

A espantosa realidade das coisas
É a minha descoberta de todos os dias.
Cada coisa é o que é,
E é difícil explicar a alguém quanto isso me alegra,
E quanto isso me basta.
Basta existir para se ser completo.
Tenho escrito bastantes poemas.
Hei-de escrever muitos mais, naturalmente.
Cada poema meu diz isto,
E todos os meus poemas são diferentes,
Porque cada coisa que há é uma maneira de dizer isto.
Às vezes ponho-me a olhar para uma pedra.
Não me ponho a pensar se ela sente.
Não me perco a chamar-lhe minha irmã.
Mas gosto dela por ela ser uma pedra,
Gosto dela porque ela não sente nada,
Gosto dela porque ela não tem parentesco nenhum comigo.
Outras vezes oiço passar o vento,
E acho que só para ouvir passar o vento vale a pena ter nascido.
Eu não sei o que é que os outros pensarão lendo isto;
Mas acho que isto deve estar bem porque o penso sem esforço,
Nem ideia de outras pessoas a ouvir-me pensar;
Porque o penso sem pensamentos,
Porque o digo como as minhas palavras o dizem.
Uma vez chamaram-me poeta materialista,
E eu admirei-me, porque não julgava
Que se me pudesse chamar qualquer coisa.
Eu nem sequer sou poeta: vejo.
Se o que escrevo tem valor, não sou eu que o tenho:
O valor está ali, nos meus versos.
Tudo isso é absolutamente independente da minha vontade.