invito a que alguien tome mi cuerpo en sus brazos
y escriba con dulce de mora
el número de personas que me han mirado y todo lo que me ha dolido.
para que así puedan con tranquilidad depositar mi cuerpo tibio sobre la calle.
la tierra con la que me tapan marca el linaje de mis entrañas,
marca una línea entre la madera y vos misma.
mi bisabuela escapó de polonia porque unos tipos la perseguían.
mi abuela era una comunista judía que vivió en un orfanato hasta los treinta años.
mi madre sufrió en idish todo lo que nunca entendió sobre su propia madre,
y aún siente los moretones persiguiéndola en su mente.
hay un ancla inmensa encima de todas nosotras colgando en forma de cadenita sobre nuestros cuellos.
ahora salgo con hombres que radicalmente descargan sobre mí
el mismo afecto que no comunican a sus padres.
vuelvo con los tipos que me tratan bien para abandonarlos.
sucesivamente estoy atada
en todas mis próximas vidas, a salir con una herencia de cariño
que nunca tuve.
Caterina Scicchitano (Mar del Plata, 1992)
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