wilson bueno / de "mar paraguayo"

Recuerdas

Recuerdas, vida, recuerdas: nuestra casa en Assunción, rios d'água, guarânia, y el viejo, non tan viejo como ahora, aún que flaco ô sobretodo por esto, ya solo el instinto movia-lhe la vida sátira y necessitada. Buscavame, después de la quinta copa de vino, súbito, flaco y arrogando naturalidad, empezava a cutucar-me de cocegas, y sabendo que no las suportaba, batendo-me a correr, esto hacia el juego del viejo e yo me precipitava de la sala afuera. Su gusto y martírio: perseguir-me, casar-me, catar-me. Alcançando-me, o que siempre figurava inevitable, jugava-me ao solo (de forma alguma como tuvo de hacer con el contra el sofá), liso sinteco donde me estabanava, mariposa sôfrega, mientras el calcava los duros huessos de sus joelhos sobre mis bracos fraquejantes, las roupas desatadas, toda la roupa, los primeiros estertores de su piel en mi piel, de su rombudo polegar y sexo en brasa tocandome en el todo que yo lo consentia. Colava su grande boca como se fuera aspirar-me toda para su caliente interior. Si, havia sangre de la vena aorta por todos los poros del viejo. Ainda que yo, quando me satisfazia ciertos caprichos, de lojas y jóias, de regalos y reparos, yo costumbrava devolver-lhe en cuspo todo o que su língua ávida me ofertava en saliva con uno indecifrable saber a sêmen. Tripudiava e no se constituía aún esto traste que siempre espetê que morisse y no muere y por quien yo, pela enêsima vez, yo los digo y atesto: no fue yo que matê a el viejo.

/

Las lluvias de júnio

Chovia. Las lluvias de júnio en el balneário. Densa névoa espessa, una pasta asi de muchos dias quando las chuvas demás empezam a empapar los quintales y las calles. Un evocar de hadas pelas ventanas: todo de bodas con el invierno, los sombreros se entreabraçabam numa orgia de hojas molhadas. Juro. Chovia hasta el huesso de su cara exangue, el oco vacío ali donde se perfilava su rastro en sombras, dibujo emaecido do que fuera en exuberância, ya viejo, pero ainda concreto como la piedra e non esto en que se convertera al final y al cabo. Juro. Solamente, aflita de que lo sufocasse la respiración desenfrenada, o livrê de la manta, del aperto del colarinho e lo transportê de la cama para el sofá, aflita y un poco histerica y –– por que no decirlo? –– con una punta de oscuro odio por su persistência vegetativa e alheada. Su sonrisa de gratidón y afago, aún los ojos hablassen en fúria, su sonrisa no posso comprovar porque subjetivo e particular, mas puedo decir, con rude honestidad, el aún vivia. Después, y después es en notro tiempo, volviendo-me para sufocarlo con un tampón, já que eganiçava, de nuevo, en el diarreico deseo de tornar a la cama, solo pude conterlo en el sofá para perceber que, sin más nem porquê, el viejo ya convertiera-se en nueva máscara del viejo ¬¬–– ahora más contida y ainda que sus tiquitos ojos azules por la catarata abugalhassem fixos en el teto (ô en mis tetas?), por primera vez yo vi un cierto fulgor de decência en la cara desto viejo crápula que me ha arruinado la vida. No, no fue de sopetón que lo atirê de la cama en el sofá, mais ainda para conterlo, ainda que mis manos temblassen nesta demência que deve preceder a los assassinatos humanos –– sea el suicídio-escorpión, sea la vaga-veneno del viento. Somente lo cambiê de assento e ya, la tarea de morir, propriamente dita, esta fue de exclusiva responsabilidad del viejo. De boca cheia puedo alardear, mismo que no se importen comigo: no fue yo que lo matê, a el viejo.

/

uno que otro entardecer

: cerrada la compra de panes, pañuelos, gases y injeciones, que me tomam ebaforidos instantes en la botica, uno que otro entardecer acá me siento, en nesto sofá diagonal a la ventana, e al sentar-me é casi como se toda me desabasse demoronada: unos retertores en la entraña: el sol crepúsculo entreteciendo-se de úmidos cambiantes: epácios de onde ya pueden mober-se las ocupaciones cerimoniales de la luz y de la luna: por entre la copa de los sombrêros ô entre los duros vacíos de la higuêra que devastam de sombra y suspeición al entardecer del balneário: higuêra, côpa, sombrêros: la fala ancestral de padres y avuêlos que se van de infinito a la memoria, se entretienem todo habla y tricô: estas vozes guaranis solo se enterniecen se todavia tecen: ñandu: no hay mejor tela de que la telaraña de las urdidas hojas: higuêra: sombrêro: de sus urdidas hojas de pleno acordo, ñandu, de acordo y de entremeio por los arabescos que, sinfonia, se entrelaza, radrez de verde e ave y canto, en el andamento feliz de una libertad: ñanduti: ñandurenimbó:

: aca me siento: ñandu: para urdir en el crochê mis rendas ñanduti: ñandutimichi: mínima florinha que se persegue con la aguja ni que sea el tempo pacientísimo de unas dos horas: en estos pontêros, relôgios-de-sal, que van manchando-se de los colores cambiantes del poente se poniendo en los otoños de agora: acá ñandu: su opacidad de sentimiento: me siento: sinto: ñandu: canceriana mi verbo es sentir: me ver: ñandu: invierno más que otoño pânico otoño: ñandu: o que vá de secreta identidad entre estos dos cosas assolutamente distintas: arañas y escorpiones?:

: si, los escorpiones del corazón: ñandu: acesos te pegan, te pegan de todo –– el bote ñandu ocurriendo mortal: sobrevivimos entanto: mismo pescoço-avestruz, ñanduguasú: enfiado en la arena: ñandu: ñanduti: telaraña: el crochê de punto a punto se contorciendose: corola: ramificación de pêlo y línea: lento anunciandose la florinha más florita: más michí: ñandutimichĩ: casi invisible: milacro: simulacro: ñandu: espejo de Dios: ñandu: mil alguna vez solitária ñanduti: la aguja como un oscuro deseo de sangre y muerte: el viejo a cada segundo más viejo: el niño: como pueden ser tan verdes, hovi, mboihovi: los ojos del niño con su miríade de puntos verdes haciendo la pigmentación: hovi hovi hovi: mi desespero fue mayor que la noche ciciada del balneário de Guaratuba donde me oigo morir: la marafona: como una passagêra en este mar: la mar: paraná: pananá: ñanduti

***
Wilson Bueno (Jaguapitã, 1949-Curitiba, 2010)

david huerta / dos poemas

El viático en la sombra
Sixteen years! Sixteen banners united over the field…

*

Escucho en el reverso de la palabra fiebre
un rumor de inscripciones, la lenta bocanada
de una luz desasida, las Dieciséis Imágenes
de un trayecto puntual como la santa orilla
del fuego o de la tierra o la luz fecundada
en un sello magnético o el transparente óvalo
de un viento suspendido por la aguja del tiempo:

las olas inflamadas del alba en el Caribe,
el camino hacia el Arno, la vista de Estambul
antes de amanecer, la dormida Cisterna,
la lluvia en Venezuela, el ovillo de Roma
–monumental, caótica–, la íntima piscina
de votos renovados, Saint-Michael en el mar,
las calles de La Habana, el puente milenario
descubierto en Wiesbaden la primera jornada,
los caballos de bronce robados por los Dogos,
los acuarios, los parques, los templos, los zoológicos
y en la mañana unánime el fulgor de tu cara.

Acaso no en los viajes ni en las arduas ciudades
ni en los hondos paisajes ni en las voces queridas
ni en los ávidos libros ni en las conversaciones
está el tiempo cifrado del amor y su llama.
Está en la noche antigua y en la diáfana sílaba
nunca dicha o soñada, sobrenaturaleza:
escúchala, recógela. Es casi nada y todo
de su forma y sonido secreto se desprende.
Es el viático doble en la sombra del mundo
para la vida inerme: su arcilla, su memoria.

~

The Child is Father of the Man

*

No sé cómo buscarte dentro de mí,
niño que fui: si debo escarbar
encarnizadamente
en la memoria
o invocarte por medio de magias repentinas
en las que no creo.

Estás perdido pero no para ti mismo:
sólo para mí. Sin embargo soy tú,
o eso me dicen quienes parecen
saber más de mí que yo mismo; o que tú.

En el tiempo de la vida
tuviste un tiempo propio,
largo, dilatado
hasta el confín de juegos infinitos.

Sé que jugabas como ahora yo juego:
pero eso no es encontrarte. Soy tu repetición
—siquiera en el esplendor mínimo
del juego —y sus inocencias y sus culpas.

William Wordsworth afirma
que eres mi padre:
él juega un juego estrafalario
con los años, con las edades
y con la genética. Por las entrañas
y por la biología,
mi padre fue otro
—y ya está muerto. Tú estás vivo.
Y es cierto que vives
como una sombra palpitante
dentro de mí. Pero no conozco ese «dentro».

Cuando examino el interior de lo que soy
hallo solamente un amasijo de formas
indistintas, apenas discernible
por un esfuerzo del recuerdo.
Pero estás ahí, impalpable, invisible.

Acércate. Pienso a veces
que no quieres hacerlo
para que yo no te mate. O te me escapas
minuciosamente
por una voluntad incomprensible
de ocultamiento. Pues sospecho
que no me tienes miedo
—como no le tiene miedo la sombra
al cuerpo que la proyecta sobre la pared.

Es posible que siempre estés aquí
y seas la forma sagrada
de una ignorancia cósmica
que debería atormentarme.
Pero quizá, mejor aun,
tienes la hondura de una sabiduría
visionaria.

Sin embargo, sé que aborreces
tales grandes palabras, acaso
porque las desconocías
o porque ellas te desconocían.

Entre mil otras cosas, puedo entender
que eres precisamente eso:
el desconocimiento de las grandes palabras.

Que por el tiempo presente de tu ausencia
o de tu estilo de esconderte
eso me baste. Mientras tanto, en sueños,

murmuro tus cantos sin significado
y en la vigilia intento ponerlos
en líneas irregulares de juego serio,
ese otro confín.

***
David Huerta (Ciudad de México, 1949)

gonzalo millán / tres poemas

Virus

*

Son necesarios
varios millones de virus
para conseguir un punto visible.
Y varios millones de puntos
para conseguir una sola línea.
¡Cuántos millones de líneas!
¡Cuántos millones de puntos!
¡Cuántos millones de virus!

~

Nadie

*

Las calles están silenciosas
y desiertas. Solamente cruzan
las sombras de los árboles.

No se oyen pájaros, bocinas,
ni siquiera el motor inminente
de un auto siempre aproximándose.

Los ascensores, las escaleras
y pasillos de los edificios, vacíos.

En una cocina un charco
en torno al refrigerador
que de deshiela
con sus bandejas desnudas
y la puerta abierta.

Conservada en el hielo
no hay más que una arveja
muy pequeña, redonda y verde.

~

El loco

*

Vuelo por una Línea Aérea Peregrina,
mirando el ala de mi mano siniestra
y el reflejo de mi rostro apresado
en el cubo de hielo de la ventanilla.

¿Quién soy? Para la belleza fría
como un maniquí de la aeromoza,
componiendo la lista de bebidas,
el hombre de bigotes que ordenó
un vaso de leche, sillón 17-F window.

Para ti, aunque digas que es
más difícil quedarse atrás, que irse,
ya comienzo a ser un mal recuerdo.

Para mí mismo, Le Mat de tarot,
los bártulos liados en un pañuelo
y el bordón al hombro.
El frío asciende hasta aquí
y sus caninos me muerden una pierna.

Abajo los nevados bosques perennes,
grises, verdinegros como el pelaje
de un gran danés con arestín,
saltan para morderme los talones,
mientras cruzo, funámbulo por el aire.

***
Gonzalo Millán (Santiago de Chile, 1947-2006)

vicente huidobro / de "las pagodas ocultas"

Las pagodas ocultas

*

¡Oh Alma mía! recógete en ti misma y no busques más los enigmas de la vida en medio del bullicio, ven al Silencio.

Las almas son Pagodas Ocultas y misteriosas cuya soledad está llena de mundos y tiene extrañas resonancias.

Son Pagodas Ocultas en las cuales hay gestos muy pequeños, apenas perceptibles, pero que están por sobre todos los que aparecen grandes a la mente. Sobre las pasiones más fuertes de la vida estos gestos se muestran y se agitan y son anunciaciones de cosas superiores.

Alma mía, penetra sin miedo en la Divina Pagoda, la luz de la luna que entra por la puerta te acompañará algunos pasos; donde termina su dominio detente, medita sobre todo lo que has visto y luego pasa la línea a la obscuridad completa, pronto tus ojos se acostumbrarán a ella.

La Pagoda Oculta está llena de una dulce Harmonía y sentirás tus sentidos nadando en una embriaguez infinita.

Mis ojos han cegado mirando en vano la obscuridad de la luz y por eso buscan ahora la luz de la obscuridad.

Mis pies están cansados de recorrer otros senderos.

Ven, Alma mía, ya hemos dado: El Sendero de Seda es el único que lleva a la Pagoda Oculta.

Pero antes escucha:

Para poder llegar a la gran Pagoda tu frente ha de ponerse pálida de meditación.

Tus ojos han de ponerse luminosos de ternura.

Has de cubrir tus oídos con tu manto para no sentir ningún ruido externo sino el delicioso canto interior que es semejante a esos ruidos de la noche que se escuchan en las montañas.

Has de amar a la Naturaleza con un deslumbramiento fervoroso y has de estar siempre dispuesta a los más grandes estupores.

Busca siempre el verdadero sentido de todo. El sentido de los árboles, del río y del fuego,

el sentido de las montañas y de la noche, el sentido de la tierra y del aire, del amor y del dolor.

Tú, Alma mía, has de estar en contacto con el alma de las cosas, has de llegar a sus últimas raíces.

Pon en todo, alma mía, un apasionamiento tuyo y verás cuantas cosas has de sorprender.

Pero que ese apasionamiento no turbe tu paz, debes estar siempre tranquila, nadando en una dulzura inefable, llena de un santo arrobamiento, como esas grandes flores que flotan a todo sol en medio de los lagos serenos.

Alma mía, busca el sendero de seda que va por dentro de ti misma.

Busca el aislamiento.

Y qué fácil es si ya estás convencida de la vaciedad de todo.

Qué fácil es si te das cuenta que este deseo de plenitud absoluta, que es lo que te hace infinita, no lo has de lograr jamás.

Cuando hayas saboreado todos los placeres y gustado todos los encantos y te preguntes ¿estás contenta? Tú misma te responderás de lo más hondo: Aun no.

Cuando hayas dominado todas las ciencias y te preguntes ¿Estás contenta? Te responderás tú misma llena de dolor y desencanto: Aun no.

Cuando hayas logrado todos los éxitos apetecibles, todos tus anhelos y te preguntes ¿Estás contenta? Tú misma te responderás desesperada y trágica: Aun no.

Aun no. Falta algo. Aun no y siempre aun no. Nada puede hacernos feliz. Ningún abrazo puede sujetar para siempre nuestros anhelos imprecisos, ningún amor puede aislarnos hasta el punto de hacernos olvidar de todo, ningún acto grande y bondadoso nos liberta de esta inquietud desesperante y cuando nuestra cabeza reposa sobre un seno amado, está quizás, pensando en otro seno.

No podemos prolongar ningún instante medianamente dichoso, y si pudiéramos, seguramente nos daría con el hastío un latigazo en medio de la cara.

Alma mía, si quieres lograr la plenitud, busca el sendero de seda y penetra en la Pagoda Oculta.

Alma mía, si quieres lograr la plenitud, sumérgete en ti misma.

~

Mi palabra

*

Le llamaron loco y el Poeta respondió:

Al escribir ya sabía que mis palabras no eran para vosotros.

Mi espíritu ha presentido el advenimiento de la luz. La claridad sonora que ha de envolverme se acerca ya.

Mi carne abolida por la fuerza de mi alma, siente los estertores de la agonía y tiembla como una llama próxima a extinguirse.

Todo esto te lo debo a ti ¡Oh fructífero Silencio! Oh Meditación fecundadora! que en mi cerebro habéis padecido una larga paciencia de huevecillo.

El Misterio siempre tuvo para mí la cariñosa invitación de las puertas abiertas que parecen decirnos: Pase Ud. primero.

Por eso no podéis entenderme.

Ya no hay puertas cerradas para mi espíritu, porque ya poseo la suave tristeza llena de bondad de los profundos.

~

El fuego

*

¡Cuan maravilloso eres, Oh Padre Fuego!

Eres un espíritu en tortura y tienes las intuiciones de un místico.

Desprovisto de peso y burlador de toda medida, eres la fragilidad absoluta y sin embargo destruyes lo más fuerte.

Todas las vacilaciones están en ti y sin embargo eres la intención de ser montaña.

Eres el purificador de todo, pero tu espíritu está siempre en el momento de las grandes

pasiones.

Tú, como los genios, iluminas consumiendo. Horadas el aire para embellecerlo.

Y como un supremo artista sabes colocar tu jardín soberbiamente rojo en medio de la noche.

Tu silueta en constante movimiento hace harmónicos recortes en el fondo negro y a veces tus rápidas lengüetas que se elevan imitan los chorros de agua de un surtidor encantado.

Otras veces en medio de los campos haces una danza diabólica, danza de cuento de hadas, danza para ser vista al dar un reloj lejano la última campanada de las doce sobre la noche dormida.

La luz está en ti como el perfume en el rosal maravilloso.

Y tú la difundes por el aire y tu vigor enorme la hace llegar hasta mis ojos como si la empujara.

¡Oh Padre Fuego! ¿por qué tienes esa constante inquietud de ola?

Infíltrate en mis venas, Oh Padre Fuego, y dame tu vigor.

Infíltrate en mi cerebro y dame tu luz destructora.

El Arte brota y crece grande solo sobre lo que ha destruido.

Mucho puede estudiarse en la vida, Padre Fuego, pero lo único que puede comprobarse

es que la vida de los hombres es igual a la tuya.

Comienza con pequeñas llamitas que parecen extinguirse a cada instante. ¡Cuan frágil es la vida de los niños! Pronto la hoguera va tomando cuerpo y batalla triunfante de todos los obstáculos con un sordo rumor, hasta que repentinamente empieza a decrecer con increíble rapidez y se apaga como las vidas en un instante, después de unos cuantos estertores, vano intento de luchar.

Esto es lo único que puede comprobarse. Vinimos al mundo como tú y como tú hemos de irnos.

Pero también como tú debemos dejar una huella, una señal de nuestro paso.

Padre Fuego ¿por qué me conturba tanto la idea de la muerte?

Consúmeme a mi también, ¡oh Padre Fuego, aniquila mi tristeza, destruye la amargura de mis ojos, devora el amor de mi corazón! ¡Oh tú, que conoces el sabor de la carne de los hombres!

Destruyeme, termina de una vez este anhelar eterno, este tanto pedir del corazón y que mi cuerpo se retuerza como tus llamas al sentir tus abrazos de serpiente.

Eres maravilloso, Padre Fuego. Eres todas las maravillas. Eres grande y sublime. Eres todas las grandezas y todas las sublimidades.

Eres glotón como un niño.

Y yo sé por qué tiemblan tus llamas. Por que aguardan un milagro de Jesús.

La indecisión de tus llamas, ese eterno temblor proviene del tiempo de los mártires.

Ahora no saben cuando deben consumir o de ben apagarse.

Están siempre en esa pregunta. Están siempre aguardando una orden sin voz.

Padre Fuego, eres glotón como un niño. Eres la voluntad de todas las purificaciones.

Mira como tus llamas juntan las manos como en una oración y se elevan al cielo temblorosas como manos de madre que bendice.

Pero otras veces se elevan justicieras y solemnes como manos de padre que maldice.

Y otras veces tus llamas se elevan etéreas como espíritus de ascetas.

Ah! Si tú conocieras la voluptuosidad de mis ojos cuando tus llamas toman contornos de mujeres o semejan cabelleras sueltas ondulando al viento.

Si supieras el goce de mis oídos cuando crepitas con un sordo vibrar de palmas agitadas.

Padre Fuego, que esté mi cuerpo en ti como están ahora mis ojos que te miran.

Si no quieres consumirme, abrázame al menos como abrazas mis miradas.

Padre Fuego, eres glotón como una alimaña. Tu hambre es un hambre interminable.

Eres absorbente y dominador. Serías una virtud si no te mostraras tanto.

Yo te cantaré una noche en medio de los campos, una noche en que te vea de lejos brotar de la tierra a la duodécima campanada como una ronda de enanos rojos dispuestos a danzar.

~

Los estanques nocturnos

*

Estanques nocturnos, aguas negras, aguas dormidas y como reconcentradas en sí mismas, mi corazón os ama y admira vuestro poder evocativo.

Aguas de la noche, todo lo que se refleja en vosotras toma un aire de ensueño, un gesto de leyenda, hasta las casas más humildes al reflejarse en vuestro pálido espejo, toman aspecto de castillos señoriales o mansiones encantadas.

¡Oh la maravillosa brujería de los estanques en la noche!

Cuantas mujeres hermosas habrán copiado sus formas en estas aguas como quien se baña

en un espejo.

Ellas han dado a estas aguas la atracción alucinante, propia de una encantadora.

Ah! yo quisiera besar la luna de los estanques.

Aguas que ponéis toda vuestra fuerza y vuestro empeño en reflejar, aguas negras ensimismadas en la propia contemplación ¿qué pensáis?

Acaso en estos momentos recordáis la suavidad de los pies milagrosos de Jesús.

Acaso pensáis que hace ya mucho tiempo, en otros parajes, os surcaban blandamente las barcas de los pescadores y sentís la nostalgia de sus viejas canciones que se dormían sobre vuestras ondas leves.

Y yo sé que estáis así quietecitas y como dormidas, porque aguardáis la vara del milagro.

Agua de los estanques nocturnos, la luna hace en vosotras un camino luminoso semejante a la barba de plata de un anciano.

La luna se ha dormido largamente como una lluvia de flores de almendro sobre las aguas opacas.

***

Vicente Huidobro (Santiago de Chile, 1893-Cartagena, 1948) 

En la imagen, el poeta por Hans Arp

mirta rosenberg / cuatro poemas

El origen de la acción

La pasión más fuerte

                      de mi vida

ha sido el miedo.

Creo en la palabra

                    (dilo)

y tiemblo.


~

Minúsculo diccionario personal

La poesía es tener la convicción

de que transformando el lenguaje

es posible transformar la realidad

La poesía es decir una cosa por otra

y que sea verdad.

La palabra jamás me hace morir.

La palabra ojalá me colma de angustia,

de ansiedad, y es mi agonía


~

Sumario

un territorio

una isla

un paisaje

hecho de lenguaje

viven sentimientos

pensamientos

metáfora

nueva, vieja,

belleza

sólo admite

vida

no queja

no queja

no queja


~

En camino

No es que no tenga pasado. Es

que no es lo que es

ni lo que se creía.

                       Hay

hechos concluidos

                    y hay lechos

donde he perdido la ilación

de ser yo misma.

                   O así

imagino. Miro atrás

difíciles sentidos.

                      De aquí

se reconstruye aquello

que en verdad no estaba

                        construido

sino

    en proyecto.

                   Aquí es el lugar

donde se empieza

                 y donde vivo.

***
Mirta Rosenberg (Rosario, 1951-Buenos Aires, 2019)

pablo de rokha / ecuación (canto de la fórmula estética)

1

Al poema, como al candado, es menester echarle llave; al poema, como a la flor, o a la mujer, o a la actitud, que es la entrada del hombre; al poema, como al sexo, o al cielo.

2

Que nunca el canto se parezca a nada; ni a un hombre, ni a un alma, ni a un canto.

3

No es posible hacer el himno vivo con colores muertos, con verdades muertas, con deberes muertos, con amargo llanto humano; acciones de hombres, no, transmutaciones; que el poema devenga ser, acción, voluntad, organismo, virtudes y vicios, que constituya, que determine, que establezca su atmósfera, su atmósfera y la gran costumbre del gesto, juicio del acto; dejad, al animal nuevo la ley nueva que él cree, que él es, que él invente; asesinemos la amargura y aun la alegría, y ojalá el poema se ría solo, sin recuerdos, ojalá sin instintos.

4

Qué canta el canto? Nada: El canto canta, el canto canta, no como el pájaro, sino como el canto del pájaro.

5

Seguramente, arden grandes mares rojos, y un sol de piedra, negro, por ejemplo, hincha la soledad astronómica con su enorme fruto duro, tal vez la tierra es un gran cristal triangular, otra vida y otro tiempo gravitan; crecen, demuestran su presencia, atornillados a la arquitectura que canta su orden inaudito.

6

Cojo un tomate, adquiero la vieja moneda del otoño, tomo un cinema, voy organizando aquel beso y aquel verso que anidó en aquellas pestañas inmensas.

7

Si un volumen, únicamente, un volumen agranda o empequeñece la astronomía del poema, incendiad el poema, no el volumen, degollad el poema porque no aguantó el desorden necesario a la colosal aritmética de lo pitagórico, lo geométrico, lo matemático, lo filosófico, –en el teorema expresivo– inexpresable–; sobra la forma? una forma? una ley? una voz? una luz? un régimen o un vértice? un ritmo índice adentro de la libertad numérica del arte? incendiad el poema, degollad el poema, el porvenir de su canto, su destino innumerable y único, exige que giren todos los elementos líricos alrededor de su eje astronómico, amarrándose a esa justicia, a esa presencia, a esa cordura que deviene lo absoluto, límite del límite, arte, lo exacto, lo exactísimo, arte, lo dinámico-trágico e inmóvil.

8

Edificio de intuiciones? edificio de imágenes, sí, edificio de imágenes, que son productos químicamente puros del no-consciente.

9

Arte de cristales electromagnético, ultravioletas, extrarradiales; supravitales, equilibrio de volúmenes ingrávidos e impávidos, libre juego de formas libres, y como formas, exclusivamente como formas, pero sometidas a la gran esclavitud del canto, a la gravitación lírica, que es la gravitación cósmica.

10

Escoged un material cualquiera, sí, un material cualquiera; no obstante, un material cualquiera determina la biología del poeta, la diagnostica; escoged un material cualquiera, como quien escoge estrellas entre gusanos…

11

Porque hay un material auténtico, como la aceituna del soltero, la empanada del casado, o lo mismo que el vino del día lluvioso, que es la guitarra del calendario, y un material de estafa, de escarnio, que se parece a las locomotoras en el templo, al militar que seduce garzas claras con al espada, gimiendo hacia adentro aquellas violetas enfermas de tiempo y pianos sin aureola, a la higuera que produce lirios.

12

Pero se trabaja exactamente con barro y con sueño…

13

Sólo que la alegría de la golondrina depende de la primera gota de agua…

14

Cuando Dios estaba aún azul adentro del hombre…

15

Es menester hacer océanos, no fotografiando océanos, no, es menester hacer océanos con el rumor del calzón femenino, con esos recuerdos de tamaño azul-azul, con el enorme elemento de agua que canta en la garganta de los niños chiquitos y en la línea agrícola, y aun con la gran ola oscura de aquel dios jodido de adentro; es menester hacer, poder hacer una niña de pueblo con una violeta y una aceituna y una tonada; es menester hacer la ciudad imperial de hoy con la trepidación de la gramática, aquella cosa inmensa y mecánica, dinámica, difícil, que es, por Dios! el lenguaje colocándose.

16

Que el poema haga reír y haga llorar como una mujer rubia, o un hermoso caballo.

17

Y además, que se ría solo y llore solo, y llore solo como la más morena de las colegialas, sacándose la camisa.

18

El canto, como el sueño, ha de estar cruzado de larvas.

19

El canto, como el mundo.

20

El canto, como el genio, ha de crear atmósfera, temperatura, medida del universo, ambiente, luz, que irradie de soles personales.

21

Medio a medio de la poesía, Tú, lo mismo que el sexo, medio a medio.

22

Ahora, la ronca noche, galopando entre laureles de fuego, determina aquel gran diapasón del siglo…

23

Y un yo dormido lo calcula…….

***

Pablo de Rokha (Licantén, 1895-Santiago de Chile, 1968)

amiri baraka / la historia como proceso

La evaluación de los misterios por parte de los hijos de toda
experiencia. Todo sufrimiento, si invocamos a la luz en una cosa,
todo el mundo debería distinguirlo. O descubrirlo. Donde sea, en los oscuros pliegues
del próximo segundo, hay un poco de belleza decreciente que algún día
         podríamos
entender y gritar, en un ataque salvaje de devota
         Divinidad.

La realidad, es lo que es. Esta realidad sufriente
publicitada en las historias más encantadoras de todo el mundo.

La cosa, Así como la Velocidad, es Dios, como una posibilidad
mezclada. La fuerza. Como un futuro simple, o cuáles

gitanos enloquecidos dispersados a través de
Europa

(El alma.)

                              2

¿Qué me puedo hacer a mí mismo? Huesos
y una piel polvorienta. Los ojos pesados ​​se retorcieron
entre los muslos adecuados de toda la
humanidad (h minúscula), rasgueando mi cabeza
para ganarse la vida. La utopía en bancarrota no me cuenta
utopías. No voy a escuchar (Excepto que el viento helado
hace que los héroes cierren los ojos, y las lágrimas que brotan
son reales.

***
Amiri Baraka (Newark, 1934-2014)
Versión de Nicolás López-Pérez

/

HISTORY AS PROCESS

*

The evaluation of the mysteries by the sons of all 
experience. All suffering, if we call the light a thing
all men should know. Or find. Where ever, in the dark folds
of the next second, there is some diminishing beauty we might
       one day
understand, and scream to, in some wild fit of acknowledged
       Godliness.

Reality, is what it is. This suffering truth
advertised in all men's loveliest histories.

The thing, There As Speed, is God, as mingling
possibility. The force. As simple future, what

the freaky gipsies rolled through Europe
on

(The soul.)

                              2
What can I do to myself? Bones
and dusty skin. Heavy eyes twisted
between the adequate thighs of all
humanity (a little h), strumming my head
for a living. Bankrupt utopia sez tell me
no utopias. I will not listen. (Except the raw wind
makes the heroes eyes close, and the tears that come out
are real.