stelios karayanis / la gata que recibirá el mensaje

Cuando oigamos la aldaba de la muerte

resonando una noche en nuestra habitación,

aunque no hayamos tenido tiempo de vivir,

no digamos «qué inútilmente hemos vivido hasta aquí».

Cuando oigamos la aldaba de la muerte

en la última noche de los recuerdos

habrá caído la sombra en nuestra habitación

y la gata escuchará sus pasos atentamente.

La gata que amamos habrá comprendido

lo escrito desde hace tiempo en nuestra mirada

y vendrá a tocarnos con una caricia.

Quizás digamos entonces «¿quién es tan tarde?»,

devolviendo la caricia a la gata cansada,

a la gata, que recibirá el mensaje.

***

Stelios Karayanis (Samos, 1956)

Versión de José Antonio Moreno Jurado

Tinta China

czeslaw milosz / un pobre cristiano observa el gueto

Las abejas construyen alrededor del hígado rojo,

Las hormigas construyen alrededor del hueso negro,

Comienza el despedazamiento, el pisoteo de las sedas,

Comienza la ruptura del vidrio, de la madera, del cobre, del

níquel, de la plata, de las espumas

Del yeso, de la hojalata, de las cuerdas, de las trompetas,

de las hojas, de las bolas, de los cristales —

¡Tric! El fuego fosforescente de las paredes amarillas

Traga el pelo humano y animal.

Las abejas construyen alrededor del panal de los pulmones,

Las hormigas construyen alrededor del hueso blanco,

Se despedaza el papel, el caucho, el lienzo, el cuero, el lino,

Las fibras, las materias, la celulosa, el cabello, la piel de

serpiente, los alambres,

En las llamas se derrumban el techo y la pared, el ardor

abraza los cimientos.

Ya sólo queda la tierra arenosa, pisoteada, con un árbol

Sin hojas.

Lentamente, perforando un túnel, avanza el topo guardián

Con una pequeña lámpara enganchada en su frente.

Toca los cuerpos enterrados, los cuenta, sigue avanzando,

Distingue la ceniza humana por su vapor irisado,

La ceniza de cada hombre por su color distinto en el arco

iris.

Las abejas construyen alrededor de la huella roja,

Las hormigas construyen alrededor del sitio que quedó de

mi cuerpo.

Tengo miedo, tengo tanto miedo del topo guardián.

Sus párpados están hinchados como los de un patriarca

Que se sentaba a menudo a la luz de las velas

Leyendo el gran libro de la especie.

A él ¿qué le diré yo, judío del Nuevo Testamento,

Que desde hace dos mil años estoy esperando el regreso

…de Jesús?

Mi cuerpo roto me entregará a su mirada

Y él me contará entre los ayudantes de la muerte:

Los incircuncisos.

***

Czesław Miłosz (Šeteniai, 1911-Cracovia, 2004)

Versión de Jan Zych

Material de Lectura - UNAM

a. e. stallings / la lógica del cuento de hadas

Los cuentos de hadas están llenos de tareas imposibles:

recoger los pelos de la barba de un macho cabrío antropófago,

o cruzar un mar sulfúrico en una barca que hace agua,

elegir el príncipe de una hilera de máscaras idénticas,

acercarse de puntillas adonde un dragón toma el sol

y robarle su hueso; contar motas de polvo, una a una,

o aprenderse de memoria la guía telefónica.

Lo que alguien pide siempre es imposible.

Debes combatir la magia con la magia. Has de creer

que guardas en la manga algo imposible,

el lenguaje de las serpientes, quizás, un manto invisible,

un ejército de hormigas a tu disposición, o una broma mortal,

el deseo de hacer lo que deba hacerse:

casarse con un monstruo. Entregar a tu primogénito.

***

A. E. Stallings (Decatur, 1968)

Versión de Jonio González

Otra iglesia es imposible

/

Fairy-tale Logic

*

Fairy tales are full of impossible tasks:

Gather the chin hairs of a man-eating goat,

Or cross a sulphuric lake in a leaky boat,

Select the prince from a row of identical masks,

Tiptoe up to a dragon where it basks

And snatch its bone; count dust specks, mote by mote,

Or learn the phone directory by rote.

Always it’s impossible what someone asks—

You have to fight magic with magic. You have to believe

That you have something impossible up your sleeve,

The language of snakes, perhaps, an invisible cloak,

An army of ants at your beck, or a lethal joke,

The will to do whatever must be done:

Marry a monster. Hand over your firstborn son.

mourid barghouti / tres poemas

Escena cotidiana 

*

Un suave día de invierno. 

Entre ecos a lo lejos 

y el sonido de la llovizna, 

una habitación, su ventana rota es transparente, 

nada separa las nubes allí arriba 

de los bordes de la estera. 

La mano del niño, con sus cinco hoyuelos, 

se posa ligera 

sobre el pecho revestido de pelusa 

pidiendo su ración, hambriento y con sueño. 

En los ojos de la madre hay un orgullo que lo celebra 

y restos de cansancio. 

Al otro lado de la ventana 

continúa la escena cotidiana: 

unos jóvenes cargan sus hondas, 

voces, gritos, banderas. 

Unos soldados abren fuego 

con entusiasmo temerario 

y otro chico cae muerto 

sobre el asfalto de la acera. 

~

“No estaría mal” 

*

No estaría mal morir en nuestra cama 

sobre una almohada limpia 

rodeado de amigos. 

No estaría mal morir un día 

las manos enlazadas sobre el pecho 

desnudas de todo 

salvo de su palidez, 

sin rasguños 

ni cadenas 

ni banderas 

ni lista de desagravios. 

No estaría mal tener una muerte limpia 

sin agujeros en la camisa 

sin marcas 

en las costillas. 

No estaría mal morir sobre la almohada blanca 

no con el asfalto bajo la mejilla, 

las manos en las manos de quien amamos, 

arropados por la congoja del médico y las enfermeras, 

sin otro bien que 

decir adiós con elegancia, 

indiferente a los días, 

dejando este mundo tal como es 

con la esperanza de que otros vengan a cambiarlo. 

~

Excepción 

*

Todos llegan… 

el tren y el río 

el barco y el sonido 

la luz y las cartas 

el telegrama de pésame 

la invitación a cenar 

la valija diplomática 

la nave espacial. 

Todos llegan 

excepto mis pasos a la patria...

***

Mourid Barghouti (Deir Ghassana, 1944-Amán, 2021)

Versiones de Iñaqui Gutiérrez de Terán

karol wojtyła / dos poemas

El obrero de la fábrica de autos

*

Los nuevos modelos salen de mis manos.

Zumban ya en las calles lejanas.

Yo no controlo su acelerador en la autopista

lisa: es cosa de la policía.

Han robado mi voz; ahora hablan los motores.

Mi alma está abierta. Quiero saber

contra quién combato, para qué vivo.

Pensamientos más fuertes que palabras.

No tienen respuesta.

Esto no lo preguntes en voz alta.

Sólo tienes que llegar al trabajo

como siempre a las seis de la mañana.

¿Qué te hace pensar que en la balanza

del mundo es el hombre quien vence?

~

El obrero de la fábrica de armas

*

Yo no influyo en el destino del mundo,

ni soy yo quien declara la guerra,

no sé si estoy contigo o contra ti,

no peco.

Y es justamente ese mi tormento:

que no influyo ni peco.

Sólo fabrico minúsculos tornillos

y preparo fragmentos de hecatombe

sin comprender el todo,

ignorante del destino del hombre…

Podría participar en otro empeño.

¿Sin pequeños fragmentos de hecatombe?

Otro destino en el cual yo mismo,

como todo hombre

sería causa única y sagrada que nadie

destruiría con hechos o palabras.

No es un buen mundo el que yo creo,

pero no soy yo quien lo vuelve perverso.

¿Eso basta?

***

Karol Wojtyła (Wadowice, 1920-Ciudad del Vaticano, 2005)

Versiones de Jozéf Łobodowski

En-red-ados

bertolt brecht / hay muchas formas de matar

Hay muchas formas de matar. Se puede clavar un cuchillo en el estómago de alguien, quitarle el pan, no curarle de una enfermedad, colocarle en una precaria habitación, hacerle trabajar hasta desfallecer, precipitarle al suicidio, llevarle a la guerra, y así sucesivamente. Sólo algunas de estas cosas están prohibidas en nuestro Estado.

***

Bertolt Brecht (Augsburgo, 1898-Berlín Este, 1956)

Versión de Nicolás López-Pérez

Fotografía de Leonard McCombe

/

Es gibt viele Arten zu töten. Man kann einem ein Messer in den Bauch stecken, einem das Brot entziehen, einen von einer Krankheit niht heilen, einen in eine schlechte Wohnung stecken, einen durch Arbeit schinden, einem zum Selbstmord treiben, eine in den Krieg führen u.s.w.. Nur weniges ist in unserem Staat verboten.

cristian leontic / tres poemas

Paseo para maratonistas

*

Nadie se ha muerto porque el cielo le caiga encima.

Sin miedo, entonces, pon tus ojos en un telescopio

y zambúllete en esa inmensidad.

Dejarás, en parte,

de estar en un cuerpo, de pertenecer a este lugar.

Existirás en un espacio distinto,

sin peso, gobernado por el silencio,

donde la vida humana no tiene significado.

Comprenderás que todo lo cercano

está demasiado lejos a la vez,

pero en una zona anterior a la sangre

en la que habitan otras preguntas.

No te distraigas,

sumérgete,

bucea y retiene todo lo que percibas,

todo lo que veas,

en ese banquete celestial.

Captarás que esa tumba y espejo

                    que todavía se burla y expande

tiene otra melodía, otra cadencia.

Perplejo, si haces caso,

probablemente salgas a caminar.

~

Ítaca nos dio un bello viaje

*

La casona estaba vacía y nos metimos por una ventana de atrás

y lo primero que hicimos fue acostarnos en esa cama inmensa

que parecía un potrero donde soñamos despiertos

que éramos los dueños de esos pastos,

mientras mirábamos unos cuadros que parecían erizos de mar.

Fue entonces que de volados se nos ocurrió colgarnos de unas lámparas

macizas y doradas, y para agrandarnos la locura sacar unos botellones

de la licorera que eran como huracanes o tsunamis

o algo parecido a un pinchazo de lujo en las venas.

Y cuando salimos del cascarón, prendidos como el sol,

llamamos a unas amigas del barrio nuestro al que tanto adoramos,

donde un perro muerto es un asado,

donde cortamos un pescuezo si es necesario.

La Nati, la Zury, Cloe la Mujer Araña y la estruendosa Rebeca.

Cumplieron las fiesteras: llegaron ligeras como el aire.

Nos besamos todos al voleo y se nos movió el piso

y el Rucio Restini hizo sonar su acordeón de botones

y después de bailar a lo gitano y meternos mano

como hacían los griegos y los romanos

y de revolcarnos hasta el delirio y el cansancio,

nos lanzamos todos de cabeza como cohetes

a esa piscina olímpica de aguas cristalinas y profundas

que para nosotros era un acantilado;

sí, nos queríamos quedar a vivir allí.

Pero sólo porque amodorrados

por la opulencia y el trago

veíamos a las estrellas como focos de un cabaré

o como los faros de retorno a nuestro mundo.

~

Cirugía artesanal

*

En pabellones, monumentos, ruinas

            o a campo abierto,

a este lado de la mampara o del otro,

detrás de cada poema,

vigilante,

hay otro poema,

esperando ser bordado

por la aguja del ruido y el silencio: un bisturí.

***

Cristian Leontic (Santiago de Chile, 1972)

Envío del autor

yosano akiko / dos poemas

El día que las montañas se mueven ha llegado. 

Aunque lo diga, nadie me cree. 

Las montañas, que en otro tiempo fueron activas 

entre llamas, sólo duermen un rato. 

Mas, aunque lo hayáis olvidado, 

creedme, amigos, que todas las mujeres que dormían 

ya se despiertan y se mueven.

~

De los innumerables escalones

que conducen a mi corazón

él subió tan sólo

quizás dos o tres.

***

Yosano Akiko (Sakai, 1878-Tokio, 1942)

Versiones de Alberto Girri

Emma Gunst

armando roa vial / y el sobrepeso de la palabra amor

Y el sobrepeso de la palabra amor

hundió a los amantes.

Deslucida de todo sentimiento,

doliéndose de sí,

lastrando una retórica en desuso,

con hambre de olvido,

bajo un inventario de culpas

que se arañan unas a otras,

hijas de una misma decepción.

Nada baja ya

a los osarios de este corazón:

porque el sobrepeso de la palabra amor

hundió a los amantes.

***

Armando Roa Vial (Santiago de Chile, 1966)

Otra iglesia es imposible

carson mccullers / el corazón hipotecado

Los muertos exigen una visión doble. Una parcela de más

a repartir cumpliendo un acuerdo espectral. Pues los muertos

tienen derechos sobre los sentidos de su amante, sobre el corazón hipotecado.

Mira dos veces el huerto que florece bajo la lluvia gris

Y los cielos rosas y fríos que traen una doble sorpresa.

Soporta cada requerimiento una y otra vez;

la experiencia multiplicada por dos - la deuda reconocida.

Ordena al espíritu tembloroso, al nervio inmediato

que sirva bien al amo esquizofrénico,

si no el amor ciego vagará extraviado

igual que un émulo sin hogar.

Sabida es la hipoteca contraída con los muertos.

Prepara pues, la preciada corona, la guirnalda de la puerta.

Aunque, de las recónditas cenizas, del hueso humilde

¿Saben algo los muertos?

***

Carson McCullers (Columbus, 1917-Nyack, 1967)

Versión de Victoria Martínez Vega

Emma Gunst

/

The mortgaged heart

*

The dead demand a double vision. A furthered zone,

Ghostly decision of apportionment. For the dead can claim

The lover's senses, the mortgaged heart.

Watch twice the orchard blossoms in grey rain

And to the cold rose skies bring twin surprise.

Endure each summons once, and once again;

Experience multiplied by two-the duty recognized.

Instruct the quivering spirit, instant nerve

To schizophrenic master serve,

Or like a homeless Doppelgänger

Blind love might wander.

The mortgage of the dead is known.

Prepare the cherished wreath, the garland door.

But the secluded ash, the humble bone-

Do the dead know?

guido cavalcanti / un poema

Si yo ruego a esta dama que Piedad

no sea enemiga de su corazón gentil

tú dices que soy ignorante, vil,

desesperado y pura vanidad.

¿De dónde le viene esta crueldad?,

ya que parece tan humilde a la mirada,

cauta y sutil, sabia y ornada,

hecha en el modo de la suavidad.

Mi alma doliente y temerosa,

llora los suspiros que el corazón envía

y que bañados en llanto van saliendo.

Parece que en la mente me lloviera

una figura de dama pensativa

que viene a ver mi corazón muriendo.

***

Guido Cavalcanti (Florencia, 1258-1300) 

Versión de Jorge Aulicino

Otra iglesia es imposible

/

11 [XVII]

S’io prego questa donna che Pietate

non sia nemica del su’ cor gentile,

tu di’ ch’ i’ sono sconoscente e vile

e disperato e pien di vanitate.

Onde ti vien sì nova crudeltate?

Già risomigli, a chi ti vede, umìle,

saggia e adorna e accorta e sottile

e fatta a modo di soavitate!

L’anima mia dolente e paurosa

piange ne i sospir che nel cor trova,

sì che bagnati di pianti escon fore.

Allora par che ne la mente piova

una figura di donna pensosa

che vegna per veder morir lo cuore.

barbara korun / dos poemas

La cara

*

La cara: el cutis suave, moreno, graso. Infinitamente cambiante,

cada momento es la expresión de una emoción clara y fuerte,

pero siempre diferente. Vestida de color blanco sucio, amarillo,

de un pantalón ocre. Un ángel de Giotto. Tambalea. Por las escaleras

hacia arriba. Después, la agarro de la mano: tiene una piel

sorprendentemente suave, la palma de la mano blanda, caliente.

Su cuerpo está doblado en una silla, capa por capa, los pechos, la barriga,

los muslos, un cuerpo suave y ligero. Habla desde la profundidad de su ser,

como un animal, con una voz que sale del diafragma como una carcajada

de alerta de un gato. Apenas entiendo y distingo las palabras. La voz

se está cayendo, en cascadas de color rojo oscuro, de una profundidad

hacia la otra aún más honda, una grieta sin fondo.

~

Dos

*

 

dos se van desvistiendo

se sacan la ropa

se descalzan

se quitan las alhajas y el reloj

se desvisten hasta la piel desnuda

se siguen desvistiendo

con manos acariciantes

se quitan la profesión el nombre

las costumbres cotidianas

con besos pacientes

se quitan sus amores

pasados sus expectativas

con mordiscos profundos

sus años su deseo

con la boca se quitan

uno al otro el género

se quitan la niñez

(eso es lo que más tarda)

la madre el padre

se lavan apretando

frotando

el cuerpo contra el cuerpo

para que suelte el jugo

van llegando a lo oscuro

lo nunca nombrado

y le van poniendo nombres

y a la vez se los olvidan

cuando se inflaman

se siguen desvistiendo

a través del llanto la risa

los gemidos los gritos

hasta lo innombrable

corporal

allende el Nacimiento

desnudos están

***

Barbara Korun (Ljubliana, 1963)

Versiones de Juan Pablo Fajdiga

Literatura Eslovena

gerald manley hopkins / consuelo de la carroña

No. Desesperación, no, podrido alimento, no haré de ti mi banquete;

no quiero desatar -por flojas que estén- estas últimas ligaduras del hombre

en mí, ni, en la extrema fatiga, gritar: no puedo más. Puedo;

algo puedo: esperar, desear que llegue el día, no elegir no ser.

Pero ah, pero oh tú, terrible, ¿por qué rudamente quieres sobre mí

grabar cono en la roca tu pie derecho, retorcedor del mundo?

/¿Clavar en mí una garra de león? ¿Hurgar

con tenebrosos ojos en mis huesos quebrados? ¿Aventarme, oh,

en remolinos de tempestad, amontonarme allí, furioso por esquivarte y escapar?

¿Por qué? Para que mi paja se disperse, mi grano permanezca limpio y puro.

Más aun, en toda ese pena, esa tortura desde que (parece) besé el látigo,

antes bien, la mano, mi corazón, ¡oh, mira!, mi fuerza replegada,

/furtiva mi alegría, quisiera reír, vivar.

¿Vivar a quién? ¿Al héroe cuyo gesto me precipitó abajo, su pie

me aplastó? ¿O a mí que combatí? ¿Cuál de los dos?

¿El uno y el otro? Aquella noche, aquel año

de tinieblas ahora disipadas, me tendí, miserable, luchando (¡oh Dios mío!)

/con mi Dios.

***

Gerald Manley Hopkins (Stratford, 1844-Dublín, 1889)

Versión de Alberto Girri

Otra iglesia es imposible

/

40. (Carrion Comfort)

*

NOT, I’ll not, carrion comfort, Despair, not feast on thee;

Not untwist—slack they may be—these last strands of man

In me ór, most weary, cry I can no more. I can;

Can something, hope, wish day come, not choose not to be.

But ah, but O thou terrible, why wouldst thou rude on me

Thy wring-world right foot rock? lay a lionlimb against me? scan

With darksome devouring eyes my bruisèd bones? and fan,

O in turns of tempest, me heaped there; me frantic to avoid thee and flee?

Why? That my chaff might fly; my grain lie, sheer and clear.

Nay in all that toil, that coil, since (seems) I kissed the rod,

Hand rather, my heart lo! lapped strength, stole joy, would laugh, chéer.

Cheer whom though? the hero whose heaven-handling flung me, fóot tród

Me? or me that fought him? O which one? is it each one? That night, that year

Of now done darkness I wretch lay wrestling with (my God!) my God.

nika turbina / dos poemas

El nacimiento del poema

*

Son pesados mis poemas:

piedras cuesta arriba.

Las llevaré

hasta el pie del monte,

caeré con el rostro en la hierba

no habrá lágrimas suficientes.

Romperé la estrofa

y llorará el verso.

La ortiga

se clavará con dolor

en mi mano.

La amargura del día

se convertirá en palabras.

~

Mis poemas

*

Mis poemas se parecen

a un manojo de hilos

enredados por un niño.

Por la mañana intento

separarlos en hermosos ovillos.

¡Pero qué tarea absurda!

Ya al atardecer,

el piso, la pared, la calle, las casas,

todo confundido.

Mis poemas se parecen

a un largo manto de varios colores.

No, al camino

por el que haré rodar

mi ovillo, mi siglo…

Que un niño enrede los hilos,

no es posible ir por un camino recto.

Y con sólo un color no se puede

llenar el mundo entero.

Que mis palabras sean un arcoíris.

***

Nika Turbina (Yalta, 1974-Moscú, 2002)

Versiones de Natalia Litvinova

Zenda Libros

rose ausländer / una línea

Estás satisfecha

No no no

Soy una línea

que conduce

al secreto

Allí

viven mis

hermanos muertos

Comemos sal

bebemos mundos líquidos

Seres humanos

caminan en nuestros ojos

Amor y miedo

el paraíso

***

Rose Ausländer (Chernivtsi, 1901-Düsseldorf, 1988)

Versión de Teresa Ruiz Rosas y José Ruiz Rosas

Otra iglesia es imposible

césar vallejo / me viene, hay días, una gana ubérrima, política

Me viene, hay días, una gana ubérrima, política,

de querer, de besar al cariño en sus dos rostros,

y me viene de lejos un querer

demostrativo, otro querer amar, de grado o fuerza,

al que me odia, al que rasga su papel, al muchachito,

a la que llora por el que lloraba,

al rey del vino, al esclavo del agua,

al que ocultóse en su ira,

al que suda, al que pasa, al que sacude su persona en mi alma.

Y quiero, por lo tanto, acomodarle

al que me habla, su trenza; sus cabellos, al soldado;

su luz, al grande; su grandeza, al chico.

Quiero planchar directamente

un pañuelo al que no puede llorar

y, cuando estoy triste o me duele la dicha,

remendar a los niños y a los genios.

Quiero ayudar al bueno a ser su poquillo de malo

y me urge estar sentado

a la diestra del zurdo, y responder al mudo,

tratando de serle útil en

lo que puedo, y también quiero muchísimo

lavarle al cojo el pie,

y ayudarle a dormir al tuerto próximo.

¡Ah querer, éste, el mío, éste, el mundial,

interhumano y parroquial, provecto!

Me viene a pelo,

desde el cimiento, desde la ingle pública,

y, viniendo de lejos, da ganas de besarle

la bufanda al cantor,

y al que sufre, besarle en su sartén,

al sordo, en su rumor craneano, impávido;

al que me da lo que olvidé en mi seno,

en su Dante, en su Chaplin, en sus hombros.

Quiero, para terminar,

cuando estoy al borde célebre de la violencia

o lleno de pecho el corazón, querría

ayudar a reír al que sonríe,

ponerle un pajarillo al malvado en plena nuca,

cuidar a los enfermos enfadándolos,

comprarle al vendedor,

ayudarle a matar al matador —cosa terrible—

y quisiera yo ser bueno conmigo

en todo.

***

César Vallejo (Santiago de Chuco, 1892-París, 1938) 

marina colasanti / dos poemas

Frutos y flores

*

Mi amado me dice

que soy como una manzana

partida en dos.

Yo tengo las semillas

es verdad.

Y la simetría de las curvas.

Tuve un cierto rubor

en la piel lisa

que no sé

si todavía tengo.

Pero si en abril florece

el manzano

yo hecha manzana

y por demás madura

todavía me despliego

en flores blancas

cada vez que su daga

me traspasa.

~

Ruta de colisión

*

¿De quién es esta piel

que recubre mi mano

como un guante?

¿Qué viento es éste

que sopla sin soplar

encrespando la sensible superficie?

Por fuera la corteza ajena

adentro la pulpa

y entre las dos la distancia

que me atropella.

Pensé que entraría en la vejez

por entero

como un barco

o un caballo.

Pero me sorprendo

joven vieja y madura

al mismo tiempo.

Y todavía aprendo a vivir

mientras avanzo

por un camino en cuyo final

la vida

colinda con la muerte.

***

Marina Colasanti (Asmara, 1937-Río de Janeiro, 2025)

Versiones de María Teresa Andruetto

hussein habasch / qué me importa cómo y dónde muera

Pongo la cabeza sobre la roca del olvido
repitiendo, cual una estrofa de canción triste, lo siguiente:
Qué importa si muero pobre o más pobre de todos los pobres del mundo
mis niños comen manzana y mastican granos de granada
Y esto es lo que importa.

Qué me importa si muera, y luego me despierta para andarme solo en mi funeral
Qué importa sin nunca me despierta
Mis niños susurran con alegría, como dos amantes
Y esto es lo que importa.

Murió Sargun Bowles 1 enfermo en un hospital en Berlín, como si fuera un ángel ebrio que le gustaba pasear en el aliento de la muerte,
como si fuera, siempre, solo.
Murió Kamal Sabti en el sofá de su casa en Holanda, como un príncipe olvidado
Murió Aqil Ali en la acera, como si le crearon para ser el hidalgo de las calles.
Murió Mahmud Breikan por una cuchillada de un asesino ladrón, como si fuera un faro guiando los piratas al oro y dinero de  su bolsillo vacío.
Entonces qué importa si muero en un bar, discoteca, club nocturno o sobre los pechos de una prostituta ignorante en una taberna!
Mis niños comen patata frita con mayonesa
Y esto es lo que importa.

Qué importa si muera ahogado, quemado, asfixiado, machacado, sacrificado o suicidado como mi hermana Silvia Prat
Qué importa si muera fusilado en mi cumpleaños como mi hermano Dalshad Miroany, el ángel de Kurdistan mágico.
Qué me importa si muera de hambre, encarcelado, o rendido bajo las ruedas de un tren enredado  como Attila Yougef, gemela de mi alma.
Qué importa si muera acribillado a manos de los tiranos como mi hermano Lorca o ahorcado como mi amigo Hassan Mutlak, Dabada Bagdad.
Lo que importa que mi hijo está bien,
y yo siga escribiendo para el abandono, poemas pastoril, inspirado por la habilidad de  las camareras
y de las siluetas de las Lolitas que pasean delante del cristal del café.
Mis niños juegan,
mi hija peina el cabello de su Barbie
mi hijo conduce su mini bicicleta
y esto es lo que importa.

Qué importa si muera por una navajaza o una dosis de veneno como mi tío Sócrates
Qué importa si fuera en Atenas, Berlín, Beirut, Londres, Madrid, O la distinguida Washington,
las ciudades son iguales y la muerte es un perro corre los horizontes.  
Mis niños están detrás de un balón parecido a la tierra,
son estupendos
Y esto es lo que importa.

Qué importa si muera como mendigo, exiliado, herido o ebrio
Mordido por los colmillos de los amigos como todos los poetas
Lo que importa es que estoy escuchando a María Callas, mojando mi profundidad por su ronca voz.
Mis niños duermen inocentemente
Y esto es lo que importa.

Qué importa si muera mientras voy diciendo barbaridades o remando hacia la locura
O quizás como Cioran, mi amigo, voy tocando las noches y dejando mi destino en manos del frío y la majadería.
Mis niños sonríen en la cama, y sueñan en aves y mariposas
Y esto es lo que importa.

Qué importa si muera o no
Es igual
Mientras la muerte es la iluminación del alma
Y yo lo perdí hace tiempo en los bosques del olvido.

Qué importa entonces
Qué importa.

***

Hussein Habasch (Afrin, 1970)

Festival Internacional de Poesía de Medellín

ian mcmillan / la noche del día que murió pavarotti

Eché un chorro de leche condensada en mi taza de café.

Me senté afuera para observar como caía la tarde

Sobre el árbol en el cementerio al fondo del jardín.

Mi mujer no pasaba de la sorpresa. "Nunca tomas leche

En tu café, ¿no es cierto?", comentó. Muchas veces

Termina sus oraciones en un tono que sube como pregunta.

Escuchamos y de la casa de Mr. Lowe al lado

Y de la casa de Steve subiendo por la calle escuchamos

La última nota de Nessum Dorma alzarse y quedar colgada

Ahí, como luz en un árbol. Si buscas perfección acércate:

El árbol, la nota, y sí, hasta la leche condensada

En el café en la taza azul brillante. La ardilla

Sobre el galpón fue demasiado, como una orquesta que hace

Un saludo final cuando ya me levantaba para retirarme.

***

Ian McMillan (Darfield, 1956)

Versión de Andrew Graham-Yooll

Otra iglesia es imposible

/

The Evening of the Day Pavarotti Died

*

I poured some Carnation Milk into a cup of coffee

And sat outside to wacht the light fading

On the tree in the cemetery at the back of our garden.

My wife couldn't get over it. 'You never have milk

In the coffee, do you?' she said. She often

Ends her sentences with the rising hint of a question.

We both listened and from Mr Lowe's house next door

And from Steve's house upt the street we heard

The last note of Nessum Dorma rising and hanging

There like light on the tree. If you want perfection, come here:

The tree, the note, and yes, even the Carnation Milk

In the coffee in the bright blue cop. Then the squirrel

On the shed was too much, like an ochestra taking

One too many bows when you've already stood up to go.

wislawa szymborska / hijos de la época

Somos hijos de nuestra época

y nuestra época es política.

Todos tus, mis, nuestros, vuestros

problemas diurnos, y los nocturnos,

son problemas políticos.

Quieras o no,

tus genes tienen un pasado político,

tu piel un matiz político

y tus ojos una visión política.

Cuanto dices produce una resonancia,

cuanto callas implica una elocuencia

inevitablemente política.

Incluso al caminar por bosques y praderas

das pasos políticos

en terreno político.

Adquirir significado político

ni siquiera requiere ser humano.

Basta ser petróleo,

pienso compuesto o materia reciclada.

Los poemas apolíticos son también políticos,

y en lo alto resplandece la luna,

un cuerpo ya no lunar.

Ser o no ser, ésta es la cuestión.

¿Qué cuestión?, adivina corazón:

una cuestión política.

***

Wislawa Szymborska (Prowent, 1923-Cracovia, 2012)

Versión de Ana María Moix y Jerzy Wojciech Slawomirski 

Emma Gunst

/

Dzieci epoki

*

Jesteśmy dziećmi epoki,

epoka jest polityczna.

Wszystkie twoje, nasze, wasze

dzienne sprawy, nocne sprawy

to są sprawy polityczne.

Chcesz czy nie chcesz,

twoje geny mają przyszłość polityczną,

skóra odcień polityczny,

oczy aspekt polityczny.

O czym mówisz, ma rezonans,

o czym milczysz, ma wzmowę

tak czy owak polityczną.

Nawet idąc borem lasem

stawiasz kroki polityczne

na podłożu politycznym.

Wiersze apolityczne też są polityczne,

a w górze świeci księżyc,

obiekt już nie księżycowy.

Być albo nie być, oto jest pytanie.

Jakie pytanie, odpowiedz kochanie.

Pytanie polityczne.

Nie musisz nawet być istotą ludzką,

by zyskać na znaczeniu politycznym.

Wystarczy, żebyś był ropą naftową,

paszą treściwą czy surowcem wtórnym.

Albo I stołem obrad, o którego kształt

spierano się miesiącami

przy jakim pertraktować o życiu i śmierci,

okrągłym czy kwadratowym.

Tymczasem ginęli ludzie,

zdychały zwierzęta,

płonęły domy

i dziczały pola

jak w epokach zamierzchłych

i mniej politycznych.

ted hughes / no levantes el teléfono

Ese Buda de plástico lanza un chillido karatesco

Ante las suaves palabras con sus esporas

El aliento cosmético de la lápida

La muerte inventó el teléfono parece el altar de la muerte

No adores el teléfono

Arrastra a sus adoradores a tumbas reales

A través de variados recursos, de una variedad de voces disfrazadas

Quédate quieto y sin dios al oír el gemido religioso del teléfono

No creas que tu casa es un escondite es un teléfono

No creas marchar por tu camino marchas por un teléfono

No creas dormir en la diestra de Dios duermes en la bocina de un teléfono

No creas que tu futuro es tuyo pende de un teléfono

No creas que tus pensamientos son tus propios

pensamientos son los juguetes del teléfono

No creas que estos días son días son los sacerdotes

sacrificantes del teléfono

La policía secreta del teléfono

Oh teléfono vete de mi casa

Eres un mal dios

Ve a susurrar en alguna otra almohada

No alces en mi cara tu cabeza de serpiente

No muerdas más gente hermosa

Cangrejo de plástico

¿Por qué es tu oráculo siempre igual a fin de cuentas?

¿Qué tajada sacas de los cementerios?

Tus silencios también son nefastos

Cuando se te necesita, mudo con la malicia del clarividente insano

Las estrellas susurran a una en tu aliento

El vacío del mundo se hace océano en tu bocina

Estúpidamente oscila tu cordón en los abismos

Plástico eres luego piedra una rota caja de letras

Y no puedes proferir

Mentiras ni verdad, sólo el maligno

Te hace temblar del súbito apetito de ver a alguien deshecho

Ennegrecientes conexiones eléctricas

Con el sitio donde la muerte blanquea sus cristales

Te hinchas y te retuerces

Abres tu bostezo de Buda

Chillas en la raíz de la casa

No levantes el detonador del teléfono

Una llama del último día saldrá restallante del teléfono

Un cadáver caerá del teléfono

No levantes el teléfono

***

Ted Hughes (Yorkshire, 1930-Londres, 1998)

Versión de Juan Tovar

Otra iglesia es imposible

w. h. auden / lo primero es lo primero

Desvelado, yací en los brazos de mi propio calor y escuché

una tormenta que paladeaba su condición de tormenta en la oscuridad invernal

hasta que mi oído, como ocurre cuando estoy medio dormido o medio sobrio,

se afanó en desentrañar ese alboroto exclamativo,

trocando sus etéreas vocales y acuosas consonantes

en un discurso de amor indicativo de un Nombre Propio.

Difícilmente la lengua que hubiera escogido yo, y sin embargo, en la medida

en que lo permitían la estridencia y la torpeza, te elogiaba,

reconociéndote como una criatura divina de la Luna y el Viento del Oeste

con poder para domar monstruos reales e imaginarios,

comparando tu aplomo vital con un condado montañés,

verde a posta por aquí, por allá puro azul por si trajera suerte.

A pesar de lo estruendoso que era, a solas como sin duda me encontró,

reconstruyó un día de silencio peculiar

en que un estornudo podría haberse oído a una milla, y me permitió caminar

sobre un promontorio de lava a tu lado, la ocasión tan eterna

como la mirada de cualquier rosa, tu presencia exactamente

tan singular, tan valiosa, tan allí, tan ahora.

Todo ello, además, a una hora en la que más a menudo de lo que quisiera

un diablo sonriente me molesta en hermoso inglés,

prediciendo un mundo en el que todo lugar sagrado

es un yacimiento cubierto de arena al que acuden todos los tejanos cultos,

desinformados y desplumados por sus guías,

y todos los corazones mansos se han extinguido cual Obispos Hegelianos.

Agradecido, dormí hasta una mañana que no dijo

cuanto creía de lo que, según yo, había dicho la tormenta

sino que discretamente hizo que me fijara en lo que había hecho

-unos cuantos metros cúbicos más en mi cisterna

contra un verano leonino-, estableciendo prioridades:

miles han vivido sin amor, nadie sin agua.

***

W. H. Auden (York, 1907-Viena, 1973)

Versión de Eduardo Iriarte

Otra iglesia es imposible

/

First Things First

*

Woken, I lay in the arms of my own warmth and listened

To a storm enjoying its storminess in the winter dark

Till my ear, as it can when half-asleep or half-sober,

Set to work to unscramble that interjectory uproar,

Construing its airy vowels and watery consonants

Into a love-speech indicative of a Proper Name. 

Scarcely the tongue I should have chosen, yet, as well

As harshness and clumsiness would allow, it spoke in your praise,

Kenning you a god-child of the Moon and the West Wind

With power to tame both real and imaginary monsters,

Likening your poise of being to an upland county,

Here green on purpose, there pure blue for luck. 

Loud though it was, alone as it certainly found me,

It reconstructed a day of peculiar silence

When a sneeze could be heard a mile off, and had me walking

On a headland of lava beside you, the occasion as ageless

As the stare of any rose, your presence exactly

So once, so valuable, so very now. 

This, moreover, at an hour when only to often

A smirking devil annoys me in beautiful English,

Predicting a world where every sacred location

Is a sand-buried site all cultured Texans do,

Misinformed and thoroughly fleeced by their guides,

And gentle hearts are extinct like Hegelian Bishops. 

Grateful, I slept till a morning that would not say

How much it believed of what I said the storm had said

But quetly drew my attention to what had been done

—So many cubic metres the more in my cistern

Against a leonine summer—, putting first things first:

Thousands have lived without love, not one without water.

adam zagajewski / bertolt brecht en la eternidad

Tu tumba se encuentra en el centro de Berlín

en ese cementerio esnob, filosófico

donde no se entierra a cualquiera,

donde descansan Hegel y Fichte como anclas herrumbrosas

(sus veleros se hunden en los abismos de los manuales).

Tus equivocaciones extravagantes, tu adoración a la doctrina

están de lado como un hacha y una lanza en las tumbas del neolítico,

igual de útiles, igual de necesarias.

Elegiste la Alemania Oriental pero por si acaso

conservaste también el pasaporte austríaco.

Fuiste un revolucionario precavido - ¿puede un oxímoron

salvar el mundo?

Escribiste el poema "A los por nacer" - también querías que el futuro

cediera a tu persuasión. Pero el futuro ya había pasado.

Esos por nacer ahora dan vueltas indiferentes entre las tumbas,

como en un museo los turistas

que miran principalmente las leyendas

debajo de los cuadros.

Es abril, un día soleado, frío, las negras sombras se agarran

a las tumbas como si los agentes secretos resultaran ser inmortales.

***

Adam Zagajewski (Lvov, 1945-Cracovia, 2021)

Versión de Xavier Farré

Otra iglesia es imposible

salette tavares / cuatro poemas

Enigma Luna

*

Olvidaste

el toro y el grito

la pared blanca y fría

la cabeza decepada cóncava

viento sangre herido.

Olvidaste

la lámpara en el techo amarillo

río de sombra corrido

caballo erizado en la tabla

en la habitación.

Olvidaste

el hoyo donde Sangre y ojos

enterraste

Olvidaste y alienado en los salones

te quedaste oliendo orquídeas inodoras

zapatitos de papá huecos

réplicas estéticas a la metralla

de los aviones.

¿Cansado? ¿Inútil? ¿Delincuente? ¿Vacío?

¿Quién te podrá juzgar?

Yo sólo sé rasgar enigma

contra razones de la tierra

ojos que sorpresa me clava

en la luna de la tarde que yerra.

Presencia de transparencia

en la fuerza que así me arde

en la luna de noche blanca

me baño fantasma árbol.

Sombra en la sombra luna

enigma junto a la ventana.

Olvidaste

pero no conmigo

olvidaste la lámpara amarillenta abrigo

y las cuatro paredes frías.

Olvidaste

pero no conmigo.

~

Amor Silencio

*

Amor silencio amargo rozándome la muerte

grito partido de cristal sobre el pecho

isla desierta en mitad de las capitales del norte

grilletes ajustados en el río en que me acuesto.

Distancia colmada remanso de una espera

puente de aventura del dos a la unidad

amor brillo rayando la llave del deseo

minuto adormecido al lado de la eternidad.

Amor tiempo suspendido, oh lánguido recelo,

en el llanto de mi canto eres la presencia fuerte

estambre estremecido disimulado anhelo

amor milagro gesto incandescente porte.

Amor ojos perdidos rayando dibujos

en amplio movimiento el espacio circular

amor segundo breve, lanceta, tiempo eterno

en el rápido castigo de la luna a goteando.

~

Espejo Ciego

*

Yo leo mi destino en los periódicos.

Yo veo los Signos del Domingo en los cuernos del Carnero

y creo

en el regazo en el que me lleva algún planeta

a jugar en el firmamento.

Osiris, o sol de la noche, o estrella de la tierra

la vida es esa

que se esculpe en el alma del poeta,

en bulto redondo,

en cuerpo entero...

y las manos ciegas

son sólo para saber más despacio.

Mi cintura dolorida

adiós supremo sin beso

me hincha el pecho de hambre

gime silencio el deseo.

Me exprime frutas los brazos

se beben vino de marzo

largos bellos cabellos

con el viento en el regazo

alborear de un secreto

boca que la fruta pide

mar de oro generoso

donde mi barco se pierde.

~

Aquí Estoy

*

Aquí estoy, en el cruce de los caminos

en el sitio donde las miradas se doblan de terror...

Cuando mi voz dijo no y la voluntad y el espejo

había acuerdo y sueño y flores para abrir.

Cuando mis manos escurrían de ternura

había libertad y mis pies descalzos

recortaban en sombra la única lisura.

Qué bonito lo que yo soñé, qué paz y qué misterio

qué gran fuerza sin lágrimas en el mar...

Ahora estoy dolorida, se me han muerto los cabellos

En los dedos que pedían cayó una agonía,

las cuerdas ya cortadas volvieron a llamarme.

La noche que me seque yo quisiera sorber

toda la ausencia directa del poseer y del tener,

huida en el bosque escondida en la retama

morder aquella tierra fecunda en la que me sé.

Sin lucha, navegando, un barco blanco y mío

sin timonero ni ruta marcándome el destino

singlando bajo la luna, bebiendo el sol de los días

tan sólo y la gran mirada de Dios,

acostado junto a mí.

Así correr, ser libre, crear y tener placer

sólo aquel placer igual al que ya soy

una lira, un canto, una armonía al fin

serena, bella, dulce y sin violencia loca.

Edad de una rosa recogida por la mañana

vibrando en el calor los pétalos abriéndose

sorpresa vegetal de la vida que se inflama

con el tallo cortado y sin poder sonreír.

Quien libre me dejase dormir en mi planta

este acuerdo supremo de los miembros del amor,

sin traición, sin corte, y sólo aquel manso

sorber de la tierra la savia para poder florecer.

Ay, mar en que me baño y que libre me dejas

espejismo de mi ritmo, partida al más allá

mi dulce sólo saber brazos, piernas, senos, besos,

y toda la maravilla de ser sin nadie más.

***

Salette Tavares (Maputo, 1922-Lisboa, 1994)

Versiones de Raquel Madrigal Martínez

/

Enigma Lua

*

Esqueceste

o touro e o grito

a parede branca e fria

a cabeça decepada enfunada

vento sangue ferido.

Esqueceste

a lâmpada no teto amarelo

rio de sombra corrido

cavalo eriçado na tábua

no quarto.

Esqueceste

a cova onde Sangue e olhos

enterraste

Esqueceste e alienado nos salões

Ficaste cheirando orquídeas inodoras

sapatinhos de papa ocos

réplicas estéticas à metralha

dos aviões.

Cansado? Inútil? Delinquente? Vazio?

Quem te poderá julgar?

Eu só sei rasgar enigma

contra razões da terra

olhos que espanto me crava

na lua da tarde que erra.

Presença de transparência

na força que assim me arde

na lua de noite branca

me banho fantasma árvore.

Sombra na sombra lua

enigma junto à janela.

Esqueceste

mas não comigo

esqueceste a lâmpada amarelado abrigo

e as quatro paredes frias.

Esqueceste

mas não comigo.

~

Amor Silêncio

*

Amor silêncio amargo a roçar-me a morte

grito partido do vidro sobre o peito

ilha deserta no meio das capitais do norte

grilhetas ajustadas no rio em que me deito.

Distância cumulada remanso duma espera

ponte de aventura do dois à unidade

amor brilho raiando a chave do desejo

minuto adormecido ao pé da eternidade.

Amor tempo suspenso, ó lânguido receio,

no pranto do meu canto és a presença forte

estame estremecido dissimulado anseio

amor milagre gesto incandescente porte.

Amor olhos perdidos a riscar desenhos

em largo movimento o espaço circular

amor segundo breve, lanceta, tempo eterno

no rápido castigo da lua a gotejar.

~

Espelho Cego

*

Eu leio o meu destino nos jornais.

Eu vejo os Signos do Domingo nos chifres do Carneiro

e creio

no regaço em que me leva algum planeta

a jogar no firmamento.

Osíres, ou sol da noite, ou estrela da terra

a vida é essa

que se esculpe na alma do poeta,

em ronde bosse,

em corpo inteiro...

e as mãos cegas

são só para saber mais devagar.

Minha cintura dorida

adeus supremo sem beijo

enche-me o peito de fome

geme silêncio o desejo.

Espreme-me frutas os braços

bebem-se vinho de março

grandes belos cabelos

com o vento no regaço

Alvorecer de um segredo

boca que a fruta pede

mar de ouro generoso

onde o meu barco se perde.

~

Aqui Estou

*

Aqui estou, no encontro dos caminhos

no sítio onde os olhares se dobram de terror...

Quando a minha voz disse não e a vontade e o espelho

havia acordo e sonho e flores para abrir.

Quando as minhas mãos escorriam de ternura

havia liberdade e os meus pés descalços

recortavam em sombra a única lisura.

Que lindo o que eu sonhei, que paz e que mistério

que grande força sem lágrimas no mar. . .

Agora estou dorida, morreram-me os cabelos

nos dedos que pediam caiu uma agonia,

as cordas já cortadas tornaram a me ligar.

Na noite que me seque eu quisera sorver

toda a ausência direta do possuir e do ter,

fugida na floresta escondida na giesta

morder aquela terra fecunda em que me sei.

Sem luta, a navegar, um barco branco e meu

sem timoneiro nem rota marcando-me o destino

singrando sob a lua, bebendo o sol dos dias

tão só e o grande olhar de Deus,

deitado ao pé de mim.

Assim correr, ser livre, criar e ter prazer

aquele só prazer igual ao que já sou

uma lira, um canto, uma harmonia enfim

serena, bela, doce e sem violência louca.

Idade duma rosa colhida na manhã

vibrando no calor as pétalas a abrir

surpresa vegetal da vida que se inflama

com o caule cortado e sem poder sorrir.

Quem livre me deixasse dormir na minha planta

este acordo supremo dos membros do amor,

sem traição, sem corte, e só aquele manso

sorver da terra a seiva para poder florir.

Ai, mar em que me banho e que livre me deixas

miragem do meu ritmo, partida para além

meu doce só saber braços, pernas, seios, beijos,

e toda a maravilha de ser sem mais ninguém.

dostena angelova-lavergne / notas sobre la poesía

1

Pueda la poesía caminar como si ella no supiera nada 

de caminar y menos todavía de “como si”

entonces ella no habrá de poder quejarse

de las suelas heridas

de los zapatos de cuero abiertos

que ella no sería capaz de pilotar 

para caer

cogiendo velocidad y rechinando el hierro en sus dientes

la aritmética de la infancia, dicen

que la vieron sobre la calle quejándose para sí misma

y llevando gafas oscuras

y luego se te antoja que la metáfora es un vestido

de tul, la cuelgas de esta forma, 

de aquella otra, chasqueas 

envuelves una cuerda roja en torno a tu dedo

pero ella no siente como si hablara a extraños

ella observa a través de ti y en sus ojos

una triste ciudad eclosiona

con puentes que alargan elipses.

2

Madre,

yo vi a los poetas caminando a través de los muros

ellos pagan a la salida y no preguntan el precio

yo no quiero ser como ellos

para vivir desgarrada en pedazos

un cuerpo entre paredes

ni siquiera una lengua para empeñar

yo los vi, ellos viven en una aldea 

tan real que te hace poner los pelos de punta

pero yo soy una niña y sueño con llegar a ser una poeta

cuando crezca

en una rima entre los muros

hay algo ateo su picazón 

algo vulgar su piel blanca

ensangrentada con grafito las huellas

de sus plumas acechan los muertos

secretamente de noche y pesan

palabra por palabra

como si la harina estuviera a punto de agotarse

si retuvieran su aliento penetrarían por entre

el muro finalmente no quiero

llegar a ser poeta, yo soy una niña

y sueño con llegar a ser poeta

cuando crezca con la escritura

es lo mismo que cuando dices “yo te amo”

para aliviar la emoción 

excesiva, en vano, para aferrar la pelota.

3

…la poesía es como esa canción eslovaca

acerca de la cruel Katerinka

que ahoga a su noveno hijo en el Danubio

acerca de la adorable Suzanka que fue comida por sus hermanos

un ciervo blanco en el bosque

un rostro perdido en la pradera

el encantamiento de tantas naciones

un mar abriendo sus hojas

sobre el rostro de la madre…

4

Al comienzo escribir brotó como savia por los conductos a lo largo de la cicatriz de la corteza, luego escribí

mientras tendía la cama en un cuarto solitario, pero a los treinta, ya no puedo respirar más

del modo que lo hacía, sonriendo o llorando frente al espejo, y me siento como golpeando la autopista,

como tomando a la pluma por los cuernos para escribir…

acerca de las naciones y sus raíces floreciendo, todas en sangre, para descolgar palabras que están a punto de extinguirse: cerúlea, bruja…

para escribir acerca del éxodo del alma desde Auschwitz, desde Belgrado y Kana, reaprendiendo

cómo comer, bailar, hacer el amor…y porque no soy suficientemente buena todavía,

y porque aun soy mal arquero, no me atrevo a creer, como para no traicionarlo a Él.

5

Ellos acostumbraban decirme que la poesía no es (una tarea fácil) (no es juego de niños)

pero no me contaron la historia completa

así que me enlisté

en el ejército sin sospechar

que me habían reclutado para la tercera guerra mundial.

***

Dostena Angelova- Lavergne (Plovdiv, 1972)

Versión de Rafael Patiño Góez

Emma Gunst

carol ann duffy / una hora

El tiempo del amor es escaso, apenas una hora,

brillante como una moneda caída, enriquece el amor.

Pasamos una hora juntas, no la gastamos en flores

o vino, sino en la inmensidad del cielo estival junto a una acequia.

Durante miles de segundos nos besamos; tu cabello

como un tesoro en la tierra; la luz de Midas

convierte tus miembros en oro. El tiempo transcurre,

somos millonarias en la ironía de la noche.

Ninguna oscuridad acabará con nuestra hora reluciente,

ninguna joya puede compararse con el canto del cuco

colgado de la brizna de hierba de tu oreja,

ni un candelabro o un faro te iluminarían mejor

que ahora. El tiempo odia al amor, desea empobrecerlo,

pero el amor teje oro, oro, convierte la paja en oro.

***

Carol Ann Duffy (Glasgow, 1955)

Versión de Victoria Martínez Vega

Emma Gunst

/

Hour

*

Love’s time’s beggar, but even a single hour,

bright as a dropped coin, makes love rich.

We find an hour together, spend it not on flowers

or wine, but the whole of the summer sky and a grass ditch.

For thousands of seconds we kiss; your hair

like treasure on the ground; the Midas light

turning your limbs to gold. Time slows, for here

we are millonaires, backhanding the night

so nothing dark will end our shining hour,

no jewel hold a candle to the cuckoo spit

hung from the blade of grass at your ear,

no chandelier or spotlight see you better lit

than here. Now. Time hates love, wants love poor,

but love spins gold, gold, gold from straw.

marco martos / cabellera de berenice

Todo el tiempo me pareces un sueño

que camina, sale de sus mares naturales

y entra en la vida causando asombro.

En tu sonrisa percibo el encanto que ejerces

y el desencanto tuyo, por ahí,

en una veta profunda.

Tú, tan concreta, tan evanescente,

(esas contradicciones)

es en el dolor donde mejor

te muestras. Te he visto sufrir,

Berenice ¡y de qué manera!,

pero has estado serena en esa oscuridad,

y es que tienes luz propia

y para ti no hay negro pozo.

He aquí mi utopía y mi trabajo:

llegar a tu centro.

Tengo el convencimiento de ser

quien más te conoce, pero ésta

es mi sabiduría verdadera:

permanezco en los umbrales

donde me encegueces, mas conservo

los otros sentidos muy atentos

a lo que acontece con tu figura,

gusto, tacto oído, aguzados;

¡cómo hueles, Berenice,

tu olor jamás lo equivoco!,

ni tu voz suavísima,

ni la piel que contiene

y es tu límite.

Este es mi gusto:

permanecer a tu lado,

definirme como un hombre

de tu bandería,

por eso llevo tu aura,

te tomo de la mano,

me añudo contigo,

viajo en tu cabellera

por los espacios siderales.

***

Marco Martos (Piura, 1942)