Esta es mi ciudad
donde ya descendido el sol
a los santos a los guerreros erguidos
sobre los nichos de Orsammichele
montan guardia las prostitutas.
Los campanarios las cúpulas son
rascacielos solamente útiles
como peajes como miradores.
Ni metrópoli ni aldea.
El Arno que la atraviesa,
los torrentes que irrumpen
desde las colinas, las lápidas
los claustros los harapos del Medioevo
adornan un lóculo.
Habría que prenderle fuego
a esta momia de nombre florido.
ponerse bajo el brazo alguna
estatua algún cuadro, salvar
las rotativas de los periódicos
y por las avenidas las costaneras bajo
las torres los calicantos esparcir
sagrados borbollones de gasolina.
Con los bellos blasonados
los embrollones los bravos
artesanos desaparecería para siempre
o buscaría canales más lejanos
la dulce servidumbre que en la noche
puebla la estación de Le Cascine.
¡Qué escoria, compañeros!
Y ya liberados de los Obispos
de los Empresarios
y de los Rotosos,
este triángulo que se mantiene
en perfecta balanza sobre
las virtudes del hombre, no Florencia
sino el universo partiría
al encuentro de la vida.
Fuera está de los antiguos muros Amor.
Vasco Pratolini (Florencia, 1913-Roma, 1991)
Versión de Roberto Raschella
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