la poesía me lleva en su taxi
o mejor dicho
la policía me lleva en su auto
escribir es algo así como morir
(les digo)
escribir es algo así como ofender
(responden)
–
qué es sexo
sino dos cuerpos tirados
el uno sobre el otro
–
tengo más huesos de los que me pertenecen
estoy tan viejo como si llevara algunos ancianos dentro
no puedo sentarme junto a nadie porque cuando levanto
mi brazo
en realidad levanto el brazo del otro
y si camino
camina el otro
y si pienso
piensa el otro a través de mí
el que suelte una roca dentro de cualquier cabeza
matará a dios que asilado en tiendas de campaña
destruye muñecos vudú llenándolos con barro
–
es como si decretaran
que perderse en uno mismo está prohibido
–
que alguien detenga el deshielo de mi cabeza
–
siento miedo a colgar la pluma
////ese cuaderno mal escrito que es la vida////
–
pueda que el sol
llegue a mi ventana convertido en colibrí
pero muere como todos:
hediondo y sin orgullo
~
P(r)O(b)(l)EMA
*
uno también se harta de escribir
y desordenar al mundo a como se le
antoje
todo nos percude
el estrés amarga saliva y escritura
y ya no quieres
hablar mal de las chicas
porque siempre hablamos mal
aunque no lo parezca
a un poeta
no lo satisface una ni varias mujeres
sin embargo
el consuelo de sus piernas
sirve
sirve tanto que un amigo
ya no escribe
y me apena
porque era bueno
—ella dirá lo mismo—
pero
prefieren que seamos buenos en sus
camas o en hoteles económicos
y no en poemas publicados en revistas con urticaria
por eso toda novia de poeta
regala libros sospechosamente erróneos
adornos fútiles
boinas de barbero
ero nunca cuadernos ni esferos
a lo mucho agendas en donde caben las fechas sin
importancia
las mujeres odian a los poetas
y yo las amo a través de su odio
Kelver Ax (Loja, 1985-2016)
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