Oda
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Mesiánica, vencedora de cristales, la noche regodea su sed de toques quedos. Aprestos de su nave surca la estrella alígera, en ondas de concierto vencidas de sueño. (Los pasos que insinúa la orquesta, no es clarín, son ritmos de mudanza el velo de tu cara desteñida) y en círculos presiento el rito de mis pasos –corredor de peldaño- arañando la nuca de la noche invadida. Hablemos de jinetes de entrecortados pasos, su lento galopar insinúa el tacto de la perdida esfinge portuaria. Su lento devaneo… -frío- recorre las callejas y la voz del amigo –punto- sigue su onda y onda en labios extinguidos. La Oda es brisa, copo, premura del ser en sus vacíos. ¿Vacíos? Nevar, agujero en sordina, en relámpago, acusa la vecina enseña de tus gestos. ¡La Oda quiso ser el pie de los jinetes que antaño remontaron lo alígero del sueño!
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El calígrafo
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Sobre el cuaderno, preciso, el calígrafo descorre su escritura. Ojo, en un remoto pasado, el dibujo trazó que ahora copia su manso. Ofrece el dibujo una imagen. Años atrás se ha desplomado la imagen. Sobre sus inertes elementos, en disposición, de ser inventariada. Mediodía, árbol inmutable. Pero con su ilusión de un eterno instante sólo copia, el calígrafo, la copia de lo copiado el día anterior.
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Ilusión venida a menos
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Para el texto estoy persiguiendo abetos y árboles encantados para el texto, como también para el texto la sutil e irónica sonrisa de un congelado vacío. Pero esto, esta labor, sólo llegaría a ser tangible si lograra alcanzar, yo, eso que es superficie de una sibilina astucia verbal.
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Un mandala
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Como que se encendió en un circo, pues tiene el esplendor falso de una luz neón. Me muerdo las uñas para ello, situado en la misma diagonal donde el pasado, por el lado de una madrugada, fracasó. Así que, también, me limpiaré de cualquier conjuro, pues sólo el viento, ya híbrido, deberá recorrerse.
Lorenzo García Vega (Jagüey Grande, 1926-Miami, 2012)
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