Mental: nada, o casi nada sentimental
I
Quien no sale de su casa,
no atraviesa montes ni valles,
no ve eras
ni mujeres con cántaro,
ni hombres con mayal em ristre, sudados,
quien vive como la araña en su redondel
crea mil ojos para nada.
¡Mil ojos!
Implacables.
Y hoy dice: odio.
Ayer diría: amo.
Pero odia, odia con indómitos odios.
Y si se aplaca, ¡qué pobre le parece el tiempo!
Y la libertad inútil,
inútil y vana,
riqueza de miserables.
II
Como siempres, llegará, ¡desde los tiempos!
Voces, saludos, jadeantes entradas.
Pero que os reunirá, ¿pensamientos?
Llegáis a existir, ¿pensamientos?
Es probable, pero desconfiados e inválidos,
Gruñendo estúpidos, con perros.
¡Oh inútiles, aquietaos!
Volved como los perros de las fincas
al punto de partida, decepcionados.
Y enroscaos tristones, sarnosos, desinteresados.
III
Ese gesto...
Ese desánimo y esa vanidad...
La vanidad herida me conmueve,
¡Me conmueve el ser herido!
La vanidad no es generosa, es egoísta,
Pero llega a ser bella, ¡y curiosa!
Y entonces así abatida...
Con franqueza, me enternece.
Sutil
Mi mano que, creo, ridiculizas,
De la que desconoces la suavidad,
Te cierra pacíficamente los ojos
y aquieta benignamente el aire.
Flota sobre tu cabeza, móvil, delicada,
En la práctica de un viejo rito,
femenil, piadoso, desconocido e inconfeso.
IV
¡Oh lujuria brutal, perversa y felina,
de los otros, ajena,
sin pensamientos ni reposo!
apártame de delante el venenoso cáliz,
tu ponzoña dulcificada.
Que la muerte, el nirvana, la indiferencia
De los larguísimos años sin sobresaltos, me retome.
Abro los brazos y remuevo: aquí, allí... aquí, allí...
soledad, infinita soledad!
Y en este movimiento, en este balanceo, me duermo,
Aquí, allí... muerte, vida... muerte, vida...
Todas las ausencias, todas las negaciones.
V
Los poetas se saludan, delicados.
Cada uno como su metro, su espíritu, su forma;
sus credenciales...
¡Pero son simpáticos los poetas!
Sensibles, femeninos, curiosos.
Les envuelve un misterio.
¡No! Este es el lenguaje de toda persona: el misterio...
¿Qué misterio?
Los poetas son sólo reservados, sólo son...
perturbados y capciosos.
VI
Cae un pájaro del aire, despacio, muy despacio.
Y los árboles taciturnos no se mueven.
¡Estío!
No se ven agitarse los árboles, en bloque, o en arcos, estampados...
¡Elegante cueva! Sol opaco, paisaje de mañana.
La gente del lugar, pobreza y riqueza, aún recogida.
Aquí, una ventana discreta que se abre, negra, ciega.
Ahí otra cerrada.
Y esta alternancia, bastante irregular, se va repitiendo, se repite...
¡Y yo, ahí yo! Prisionera, siempre prisionera; ¡tan aburrida!
Irene Lisboa (Arruda dos Vinhos, 1892-Lisboa, 1958)
Versiones de Raquel Madrigal Martínez
/
Pequenos Poemas Mentais
Mental: nada, ou quase nada sentimental
*
I
Quem não sai de sua casa,
não atravessa montes nem vales,
não vê eiras
nem mulheres de infusa,
nem homens de mangual em riste, suados,
quem vive como a aranha no seu redondel
cria mil olhos para nada.
Mil olhos!
Implacáveis.
E hoje diz: odeio.
Ontem diria: amo.
Mas odeia, odeia com indômitos ódios.
E se se aplaca, como acha o tempo pobre!
E a liberdade inútil,
inútil e vã,
riqueza de miseráveis.
II
Como sempres, há-de-chegar, desde os tempos!
Vozes, cumprimentos, ofegantes entradas.
Mas que vos reunirá, pensamentos?
Chegais a existir, pensamentos?
É provável, mas desconfiados e inválidos,
Rosnando estúpidos, com cães.
Ó inúteis, aquietai-vos!
Voltai como os cães das quintas
ao ponto da partida, decepcionados.
E enrolai-vos tristonhos, rabugentos, desinteressados.
III
Esse gesto...
Esse desânimo e essa vaidade...
A vaidade ferida comove-me,
comove-me o ser ferido!
A vaidade não é generosa, é egoísta,
Mas chega a ser bela, e curiosa!
E então assim acabrunhada...
Com franqueza, enternece-me.
Subtil
A minha mão que, julgo, ridicularizas,
de que desconheces a suavidade,
cerra-te pacificamente os olhos
e aquieta benignamente o ar.
Paira sobre a tua cabeça, móbil, branda,
na prática de um velho rito,
feminil, piedoso, desconhecido e inconfesso.
IV
Ó luxúria brutal, perversa e felina,
dos outros, alheia,
sem pensamentos nem repouso!
retira-me da frente o venenoso cálice,
a tua peçonha adocicada.
Que a morte, o nirvana, a indiferença
dos longuíssimos anos sem sobressaltos, me retome.
Abro os braços e meço: cá, lá... cá, lá...
solidão, infinita solidão!
E neste movimento, neste balouço, adormeço,
Cá, lá... morte, vida... morte, vida...
Todas as ausências, todas as negações.
V
Os poetas cumprimentam-se, delicados.
Cada um como seu metro, o seu espírito, a sua forma;
as suas credenciais...
Mas são simpáticos os poetas!
Sensíveis, femininos, curiosos.
Envolve-os um mistério.
Não! Esta é a linguagem de toda gente: o mistério...
Que mistério?
Os poetas são apenas reservados, são apenas...
perturbados e capciosos.
VI
Cai um pássaro do ar, devagar, muito devagar.
E as árvores soturnas não se mexem.
Estio!
Não se vêem bulir as árvores, em bloco, ou aos arcos, estampadas...
Elegante Lapa! Sol fosco, paisagem de manhã.
A gente do sítio, pobreza e riqueza, ainda recolhida.
Aqui, uma janela discreta que se abre, preta, cega.
Ali outra fechada.
E esta alternância, bastante irregular, vai-se repetindo, repete-se...
E eu, ai eu! Prisioneira, sempre prisioneira; tão enfadada!
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