leonard cohen / de "flores para hitler"

¿Qué estoy haciendo aquí?

*

No sé si el mundo ha mentido

Yo he mentido

No sé si el mundo ha conspirado contra el amor

Yo he conspirado contra el amor

El ambiente de la tortura no es cómodo

He torturado

Aunque si no hubiese existido el hongo atómico

aún así habría odiado

Escucha

Yo habría hecho las mismas cosas

aunque si no existiese la muerte

No seré tomado como un borracho

bajo la fría llave de los hechos

Reniego de la coartada universal

Como una cabina telefónica vacía que pasa por la noche

y recuerda

como espejos en el lobby de un cine, consultados

solo en la ruta de salida

como una ninfómana que amarra a cientos

en una extraña cofradía

espero

que cada uno de ustedes confiese

~

Retrato de la Municipalidad

*

Los diamantes de la culpa

Las volutas de la culpa

Los pilares de la culpa

Los colores de la culpa

Las banderas de la culpa

Las gárgolas de la culpa

Las espinas de la culpa

Escucha, dice el alcalde, escucha a los pájaros del bosque

Ellos cantan como hombres encadenados

~

Felicitaciones

*

Aquí estamos comiendo los hongos sagrados

fuera del cielo japonés

comiendo la flor

en las arenas de Nevada

Oye Marco Polo

y tú, Arthur Rimbaud

amigos de las embarcaciones

examinen la aventura de nuestro tiempo

y las joyas de la casa de Dachau

la fraternidad de borrachos de Belsen

¿Acaso tus barcos no lucen

como violines flotantes

tocando melodías de Jack Benny?

~

Goebbels abandona su novela y se afilia al partido

*

Su último poema de amor

se rompió en la bahía

donde los rubios blasfemaban

cargando chatarra

en submarinos oxidados.

Al sol

estaba sorprendido

al sentirse tan anhedónico

como una rueda.

Más sencillo que el dinero

se sentó en sal derramada

y se preguntó si podría encontrar otra vez

las cicatrices de los faroles

ulceras de las rejas de hierro forjado.

Recordó a la perfección

como dispuso

el ataque cardiaco de su padre

y cómo dejó a su madre

en un pozo

con la memoria borrada por la pérdida de la culpa.

Precisión bajo el sol

los ascensores

las piezas de hierro

que rompió a cualquiera de ellos

cuyo dolor hubiera dejado

como un silbato dispersa

a un equipo de hombres sudados

Listo para unirse al mundo

sí sí, listo para casarse

convencido que el dolor es cuestión de elegir

un Doctor de la Razón

comenzó a contar las naves

a condecorar a los hombres

¿Será la disciplina amenazada

con estos sueños?

¿Llevarán el pelo favorito los muslos favoritos

los ganadores de las apuestas de las carreras de caballo de la vida anterior

lo llevarán a cafés aventureros?

Ah, mis pupilas queridas

acaso creen que existe una mano

tan bestial en la belleza, tan despiadada

que pueda apagar

su religiosa luz eléctrica antidiarrea?

~

Hitler, el melanoma cerebral

*

Hitler el melanoma cerebral mira por mis ojos

Goering hierve lingotes de oro en mis entrañas

Mi manzana de Adán se hincha con toda la cabeza de Goebbels

No sirve de nada decirle a un hombre que es judío

Estoy haciendo una sombra de lámpara de tu beso

¡Confiesa! ¡Confiesa!

Es lo que pides

aunque creas que me lo estás dando todo.

~

Todo lo que hay que saber sobre Adolf Eichmann

*

OJOS: .................................... Promedio

PELO: .................................... Promedio

PESO: .................................. Promedio

ALTURA: .................................. Promedio

RASGOS DISTINTIVOS: ................ Ninguno

NÚMERO DE DEDOS: ...................... Diez

NÚMERO DE ORTEJOS: ........................ Diez

INTELIGENCIA: ............................ Promedio

¿Qué esperabas?

¿Garras?

¿Incisivos descomunales?

¿Saliva verde?

¿Locura?

~

Para cualquiera vestido de marmol

*

El milagro que todos estamos esperando

esperamos por la caída del Partenón

y la Casa de los Cumpleaños no sea más una casa

y los padres no sean envenenados por la fama.

Las medallas y los registros de abusos

no pueden ayudarnos en nuestra peregrinación a la lujuria,

pero como látigos que ciertos pervertidos nunca usan,

obligan a nuestra carne en una confianza paralizante.

Veo a un huérfano, sin ley y sereno,

parado en un rincón del cielo,

un cuerpo así como los cuerpos que han sido,

pero no la cicatriz del nombrar en su mirada.

Criado cerca de los hornos, está quemado dentro

Luz, viento, frío, oscuridad - ellos lo usan como una novia.

~

Pueblo

*

flores para hitler bostezaba el verano

flores sobre todo mi nuevo césped

y aquí está la pequeña aldea

la gente la pinta para una fiesta

aquí hay una pequeña iglesia

aquí hay un colegio

aquí hay algunos perros haciendo el amor

las banderas resplandecen como la ropa

flores para hitler bostezaba el verano

***

Leonard Cohen (Montreal, 1934-Los Angeles, 2016)

Versiones de Nicolás López-Pérez

/

What I'm Doing Here

*

I do not know if the world has lied

I have lied

I do not know if the world has conspired against love

I have conspired against love

The atmosphere of torture is no comfort

I have tortured

Even without the mushroom cloud

still I would have hated

Listen

I would have done the same things

even if there were no death

I will not be held like a drunkard

under the cold tap of facts

I refuse the universal alibi

Like an empty telephone booth passed at night

and remembered

like mirrors in a movie palace lobby consulted

only on the way out

like a nymphomaniac who binds a thousand

into strange brotherhood

I wait

for each one of you to confess

~

Portrait of the City Hall

*

The diamonds of guilt

The scrolls of guilt

The pillars of guilt

The colours of guilt

The flags of guilt

The gargoyles of guilt

The spines of guilt

Listen, says the mayor, listen to the woodland birds,

They are singing like men in chains.

~

Congratulations

*

Here we are eating the sacred mushrooms

out of the Japanese heaven

eating the flower

in the sands of Nevada

Hey Marco Polo

and you Arthur Rimbaud

friends of the sailing craft

examine our time's adventure

and jewelled house of Dachau

Belsen's drunk fraternity

Don't your boats seem

like floating violins

playing Jack Benny tunes?

~

Goebbels Abandons His Novel and Joins the Party

*

His last love poem

broke in the harbour

where swearing blondes

loaded scrap

into rusted submarines.

Out in the sun

he was surprised

to find himself lustless

as a wheel.

More simple than money

he sat in some spilled salt

and wondered if he would find again

the scars of lampposts

ulcers of wrought iron fence.

He remembered perfectly

how he sprung

his father's heart attack

and left his mother

in a pit

memory white from loss of guilt.

Precision in the sun

the elevators

the pieces of iron

broke whatever thous

his pain had left

like a whistle breaks

a gang of sweating men.

Ready to join the world

yes yes ready to marry

convinced pain a matter of choice

a Doctor of Reason

he began to count the ships

decorate the men.

Will dreams threaten

this discipline

will favourite hair favourite thighs

last life's sweepstake winners

drive him to adventurous cafes?

Ah my darling pupils

do you think there exists a hand

so bestial in beauty so ruthless

that can switch off

his religious electric exlax light?

~

Hitler the Brain-Mole

*

Hitler the brain-mole looks out of my eyes

Goering boils ingots of gold in my bowels

My Adam's Apple bulges with the whole head of Goebbels

No use to tell a man he's a Jew

I'm making a lampshade out of your kiss

Confess! confess!

is what you demand

although you believe you're giving me everything.

~

All There Is to Know about Adolph Eichmann

*

EYES: .................................... Medium

HAIR: .................................... Medium

WEIGHT: .................................. Medium

HEIGHT: .................................. Medium

DISTINGUISHING FEATURES: ................ None

NUMBER OF FINGERS: ...................... Ten

NUMBER OF TOES: ........................ Ten

INTELLIGENCE: ............................ Medium

What did you expect?

Talons ?

Oversize incisors ?

Green saliva?

Madness ?

~

For Anyone Dressed in Marble

*

The miracle we all are waiting for

is waiting till the Parthenon falls down

and House of Birthdays is a house no more

and fathers are unpoisoned by renown.

The medals and the records of abuse

can't help us on our pilgrimage to lust,

but like whips certain perverts never use,

compel our flesh in paralysing trust.

I see an orphan, lawless and serene,

standing in a corner of the sky,

body something like bodies that have been,

but not the scar of naming in his eye.

Bred close to the ovens, he's burnt inside.

Light, wind, cold, dark -- they use him like a bride.

~

Folk

*

flowers for hitler the summer yawned

flowers all over my new grass

and here is a little village

they are painting it for a holiday

here is a little church

here is a school

here are some doggies making love

the flags are bright as laundry

flowers for hitler the summer yawned

yeşim ağaoğlu / tres poemas

Para escribir poesía

*

Rothko en las cortinas

Turner en el mar

Gauguin en las palmeras

viendo a las mujeres,

a las isleñas con grandes senos

Matisse en el sofá rojo

y en la silla Van Gogh

poniendo sus orejas en un sobre

que gotea sangre

en la cama como si fuera pintada por Modigliani

un poeta está escribiendo un poema

contra el entero y ancho mundo, contra todo

a pesar de todo

escribiendo poesía.

~

Corona de espinas

*

                                     en memoria de frida kahlo

así que tú también has llevado la corona de espinas

en medio del bosque

tu cuello está sangrando

te recuerdo usando el vestido verde

flores salvajes de todos los colores

en tu cabello negro

ahora llevas una mano sangrante

en lugar de tu arete

la noche casi está aquí

pronto saldrán los chacales

e incluso los buitres

tú, ¿por qué llevas la corona de espinas?

ahora tu vestido verde está empapado de rojo.

~

He muerto en ti

*

Subí las escaleras paso a paso

lentamente, como dijo el poeta

a veces subí en ascensores de rascacielos

otras veces me convertí en el hombre araña

y me desplacé usando mis fuertes y poderosas ventosas

o me transformé en un cuervo y volé sobre los tejados

me precipité de todos y cada uno de los pisos

pero nunca morí tanto

como cuando morí en ti.

***

Yeşim Ağaoğlu (Estambul, 1966)

Versiones de Mariela Cordero

micaela paredes / del otro

Asirme cada día en el espejo al rostro

siempre extraño que me acecha.

Entre él y yo la eterna y sutil brecha:

es otro el que se muestra en el reflejo.

La edad misma del polvo su entrecejo;

fatiga original en mí deshecha,

hastío precedente a toda fecha,

mirada en que adivino un dolor viejo.

Entonces otro nombre me suplanta:

la voz de esa otra voz no diferencio;

habitan otras sombras en mi sombra,

otro decir anega mi garganta.

Palabras disfrazadas de silencio:

las cosas que me callo el otro nombra.

***

Micaela Paredes (Santiago de Chile, 1993)

samuel beckett / cascando

1

por qué no simplemente no esperar

a ser ocasión de

un vertedero de palabras

¿no es mejor abortar que ser estéril?

después de tu partida las horas son tan tristes

siempre empiezan a rastras demasiado pronto

los garfios desgarrando con ceguedad el lecho de miseria

rescatando los huesos los amores antiguos

cuencas una vez llenas con ojos como tuyos

¿es mejor siempre demasiado pronto que jamás?

negra necesidad salpicando los rostros

diciendo una vez más nunca flotó lo amado nueve días

ni nueve meses

ni nueve vidas

2

diciendo una vez más

si no me enseñas tú no aprenderé

diciendo una vez más existe un último

atardecer de últimas veces

últimas veces de mendigar

últimas veces de amar

de saber no saber simular

un último atardecer de últimas veces de decir

si no me amas nunca seré amado

si no te amo ya no amaré nunca

un batir de palabras gastadas una vez más en el corazón

amor amor amor golpe de un émbolo antiquísimo

moliendo el suero inalterable

de las palabras

una vez más aterrado

de no amar

de amar pero no a ti

de ser amado y no por ti

de saber no saber simular

simular

yo y todos los otros que te amen

si te aman

3

a menos que te amen

***

Samuel Beckett (Foxrock, 1906-París, 1989)

Versión de Jenaro Talens

/

Cascando

*

1

why not merely the despaired of

occasion of

wordshed

is it not better abort than be barren

the hours after you are gone are so leaden

they will always start dragging too soon

the grapples clawing blindly the bed of want

bringing up the bones the old loves

sockets filled once with eyes like yours

all always is it better too soon than never

the black want splashing their faces

saying again nine days never floated the loved

nor nine months

nor nine lives

2

saying again

if you do not teach me I shall not learn

saying again there is a last

even of last times

last times of begging

last times of loving

of knowing not knowing pretending

a last even of last times of saying

if you do not love me I shall not be loved

if I do not love you I shall not love

the churn of stale words in the heart again

love love love thud of the old plunger

pestling the unalterable

whey of words

terrified again

of not loving

of loving and not you

of being loved and not by you

of knowing not knowing pretending

pretending

I and all the others that will love you

if they love you

3

unless they love you

doris lessing / fábula

Cuando miro hacia atrás me parece recordar el canto.

Sin embargo, siempre fue silencioso en aquella larga y cálida habitación.

Impenetrables, esas paredes, que creíamos

oscurecidas por escudos antiguos. La luz

brillaba sobre la cabeza de una niña o jóvenes extremidades

estirándose al descuido. Y las voces débiles

se elevaban en el silencio y se perdían como el agua.

Sin embargo, pese a que era tranquila y cálida como una mano,

si uno de nosotros corría las cortinas

una lluvia continua soplaba afuera despreocupadamente.

A veces entraba el viento, moviendo las llamas,

y haciendo que las sombras en la pared se encogieran,

o un lobo aullaba afuera en la noche inmensa,

y sintiendo que nuestra carne se helaba nos amontonábamos.

Pero durante un tiempo el baile continuó—

Esto es lo que me parece ahora:

siluetas lentas moviéndose en calma a través

de charcos de luz como una red dorada sobre el piso.

Podría haber seguido, como un sueño, para siempre.

Pero entre un año y otro— ¿sopló un viento nuevo?

¿La lluvia pudrió las paredes al fin?

¿Los hocicos de los lobos llegaron empujando los rayos caídos?

Fue hace tanto tiempo.

Pero a veces recuerdo la habitación con cortinas

y escucho las lejanas voces juveniles cantar.

***

Doris Lessing (Kermanshah, 1919-Londres, 2013)

Versión de Silvia Camerotto

/

Fable

*

When I look back I seem to remember singing.

Yet it was always silent in that long warm room.

Impenetrable , those walls , we thought,

Dark with ancient shields. The light

Shone on the head of a girl or young limbs

Spread carelessly. And the low voices

Rose in the silence and were lost as in water.

Yet, for all it was quiet and warm as a hand,

If one of us drew the curtains

A threaded rain blew carelessly outside.

Sometimes a wind crept, swaying the flames,

And set shadows crouching on the walls,

Or a wolf howled in the wide night outside,

And feeling our flesh chilled we drew together.

But for a while the dance went on -

That is how it seems to me now:

Slow forms moving calm through

Pools of light like gold net on the floor.

It might have gone on, dream-like, for ever.

But between one year and the next – a new wind blew ?

The rain rotted the walls at last ?

Wolves’ snouts came thrusting at the fallen beams ?

It is so long ago.

But sometimes I remember the curtained room

And hear the far-off youthful voices singing.

frank stanford / libertad, revuelta y amor

Los atraparon.

Estaban sentados en una mesa de la cocina.

Era temprano.

Usaban batas de baño.

Estaban tomando café y sonriendo.

Ella tenía uno de los cigarrillos en sus dedos.

Ella tenía las piernas dobladas debajo suyo en la silla.

Los vieron por la ventana.

Ella pensó en ellos saliendo de un baño.

Y en él envolviendo un paño alrededor de ella.

Él pensó en ella despertando en un pequeño edificio blanco,

Él pensó en las piedras que se fijaban en el suelo.

Luego se fueron.

Luego entraron por la parte de atrás.

Su gato salió corriendo.

La casa estaba cerca del camino.

A ella no le gustaba que saliera el gato.

Se quedaron en la mesa.

Los otros estaban sin aliento.

El hombre y la mujer se estiraron sobre la mesa.

Tenían miedo, sonrieron.

Los demás se sirvieron el último café.

Quemando sus lenguas.

El hombre y la mujer los miraron.

No dijeron nada.

El hombre y la mujer se acercaron el uno al otro.

La mesa redonda entre ellos.

La estufa todavía estaba encendida y quemó la olla vacía.

Ella comenzó a levantarse.

Uno de ellos le disparó.

Ella se inclinó sobre la mesa como una colegiala haciendo sus tareas.

Pensó en estar a su lado, dormida.

Se llevaron sus largos calcetines grises

Los pusieron sobre el cañón de un rifle

Y le dispararon.

Volvió a su silla, sujetándose.

Ella le dijo que el suyo no dolía mucho,

Como en el otoño cuando todo lo que tocas

Hace una chispa.

Pensó en ella levantándose en la oscuridad.

Envolviendo una frazada su alrededor

Y de pie en la puerta.

Les preguntó a los hombres si dispararán de nuevo.

No para herir sus rostros.

Uno de ellos le encendió uno de sus cigarrillos.

Pensó cómo sería

Siendo niños juntos.

Él estaba muerto antes de terminarlo.

Ella les preguntó si podía sacarlo de su boca.

Entonces no le quemaría los labios.

Ella se acercó y le tocó el pelo.

Pensó en él caminando a través del canto oscuro.

Ella murió en la mesa así,

Con humo saliendo de su boca.

***

Frank Stanford (Richton, 1948-Fayetteville, 1978)

Versión de Nicolás López-Pérez

/

Freedom, Revolt, and Love

*

They caught them.

They were sitting at a table in the kitchen.

It was early.

They had on bathrobes.

They were drinking coffee and smiling.

She had one of his cigarillos in her fingers.

She had her legs tucked up under her in the chair.

They saw them through the window.

She thought of them stepping out of a bath

And him wrapping cloth around her.

He thought of her waking up in a small white building,

He thought of stones settling into the ground.

Then they were gone.

Then they came in through the back.

Her cat ran out.

The house was near the road.

She didn’t like the cat going out.

They stayed at the table.

The others were out of breath.

The man and the woman reached across the table.

They were afraid, they smiled.

The others poured themselves the last of the coffee

Burning their tongues.

The man and the woman looked at them.

They didn’t say anything.

The man and the woman moved closer to each other,

The round table between them.

The stove was still on and burned the empty pot.

She started to get up.

One of them shot her.

She leaned over the table like a schoolgirl doing her lessons.

She thought about being beside him, being asleep.

They took her long grey socks

Put them over the barrel of a rifle

And shot him.

He went back in his chair, holding himself.

She told him hers didn’t hurt much,

Like in the fall when everything you touch

Makes a spark.

He thought about her getting up in the dark

Wrapping a quilt around herself

And standing in the doorway.

She asked the men if they shot them again

Not to hurt their faces.

One of them lit him one of his cigarettes.

He thought what it would be like

Being children together.

He was dead before he finished it.

She asked them could she take it out of his mouth.

So it wouldn’t burn his lips.

She reached over and touched his hair.

She thought about him walking through the dark singing.

She died on the table like that,

Smoke coming out of his mouth.

grazia deledda / la primavera

El invierno había refrescado también

el color de las rocas. Desde el monte descendían 

venas de plata, mil riachuelos silenciosos,

relucientes en el verde vivo de la hierba.

Un sobresalto del torrente en el fondo del valle

entre melocotones y almendras florecidas, y todo era puro,

joven, fresco, bajo la luz plateada del cielo.

***

Grazia Deledda (Nuoro, 1871-Roma, 1936)

Versión de Leonel Licea

/

La primavera

*

L’inverno aveva rinfrescato anche

il colore delle rocce. Dai monti scendevano,

vene d’argento, mille rivoletti silenziosi,

scintillanti tra il verde vivido dell’erba.

Il torrente sussultava in fondo alla valle tra

i peschi e i mandorli fioriti, E tutto ’era puro,

giovane, fresco, sotto la luce argentea del cielo.

chabuca granda / cardo o ceniza

Cómo será mi piel junto a tu piel

Cómo será mi piel junto a tu piel

Cardo o ceniza

Cómo será

Si he de fundir mi espacio frente al tuyo

Cómo será tu cuerpo al recorrerme

Y cómo mi corazón si estoy de muerte

Mi corazón si estoy de muerte

Se quebrará mi voz cuando se apague

De no poderte hablar en el oído

Y quemará mi boca salivada

De la sed que me queme si me besas

De la sed que me queme si me besas

Cómo será el gemido y cómo el grito

Al escapar mi vida entre la tuya

Y cómo el letargo al que me entregue

Cuando adormezca el sueño entre tu sueño

Han de ser breves mis siestas

Mis esteros despiertan con tus ríos

Pero, pero

Pero cómo serán mis despertares

Cada vez que despierte avergonzada

Tanto amor y avergonzada

***

Chabuca Granda (Cotabambas, 1920, Fort Lauderdale, 1983)

éva tóth / límite de las nieves eternas

Llega hasta aquí la obstinada

marcha larga de la vegetación

El desfile primaveral de los bosques foliáceos

que verdean estridentes quedó hace mucho atrás

Pinos intrépidos les siguen subiendo

en orden abierto

pero luego ellos también rinden las armas

como el ejército húngaro en Világos

Sólo los juníperos siguen trepando jadeantes

como heridos en el campo minado

unas convulsiones más y hasta ellos se detienen

No obstante hay vida aquí también: líquenes, musgos

en las grietas de las rocas, degradándose

en monocelulares es posible sobrevivir

Mejor entonces un paso más arriba

sobre la pura e incorruptible

nieve

hasta quedar helado

***

Éva Tóth (Debrecen, 1939-Budapest, 2017)

zoí kareli / musicalidad

Bella música de los días

otoñales en Tesalónica

cuando la lluvia cae, a veces, densa

o también ligera, y después nuevamente

se intensifica esa lluvia plateada

de los primeros días otoñales,

tan diáfana y delgada como

una conversación lenta y musical de mujeres

en el otoño de su vida.

De aquellas mujeres que permanecen

tranquilas y en silencio,

un poco orgullosas y melancólicas

y que, a veces, cuando hablan

se apresuran a decir aquello

que tal vez quisieran olvidar

***

Zoí Kareli (Salónica, 1901-Atenas, 1998)

Versión de Nina Anghelidis-Spinedi

/

Μουσικότητα

Έμορφη μουσικότητα των φθινοπωρινών

ημερών στη Θεσσαλονίκη,

όταν η βροχή πέφτει πότε πυκνή,

αραιώνει κι ύστερα πάλι

πυκνώνει η ασημένια βροχή,

των πρώτων φθινοπωρινών ημερών,

διάφανη και λεπτή τόσο, σαν

σιγανή μουσική ομιλία γυναικών

στο φθινόπωρο της ζωής των.

Εκείνων των γυναικών που μένουν

ήσυχες και σιωπηλές, μοιάζουν,

λιγάκι περήφανες ή μελαγχολικές

και κάποτε, όταν μιλήσουν,

βιάζονται να πουν εκείνο

που ζητούν ίσως να λησμονήσουν

edna st. vincent millay / cuatro poemas

Meteré el Caos en catorce versos

y lo ataré; lo dejaré escapar

si tiene suerte; que se retuerza cual

tifón, fuego o demonio... Sus esfuerzos

quedarán en nada en los confines rectos

del dulce Orden, donde con sed carnal

guardaré su esencia y figura amorfa

hasta que en el Orden encuentre consuelo.

Lejos quedan los días de nuestro encierro,

su arrogancia, nuestra sumisión:

lo he atrapado. No es más ni menos

que algo sencillo falto de comprensión;

no lo forzaré a confesar los hechos.

Bondad solo daré a su corazón

~

Renacer

*

Solo veía desde donde estaba

un bosque y tres montañas altas;

me di la vuelta y miré al otro lado,

tres islas vi en una bahía.

Con los ojos tracé la línea

del horizonte, delgada y fina,

luego desplacé la vista hasta volver

al punto de partida;

y solo vi desde donde estaba

un bosque y tres montañas altas.

  

Nada veía encima de esas cosas

que tanto me obnubilaban;

podía tocarlas con la mano, o casi,

pensé, desde donde estaba,

y de pronto todo empequeñeció,

me faltó el resuello y la respiración.

Pero claro, dije, grande es el cielo, 

sin fin se extiende sobre mi cabeza.

Conque aquí me tumbaré

y me embriagaré de cielo.

Y eso hice, pero al final

resultó que el cielo no era tan alto.

En algún sitio acabará, me dije...

y, claro, ¡ya veo la cumbre!

El cielo, pensé, no es tan inmenso, 

¡casi podría tocarlo con la mano!

Y levanté la mano para intentarlo,

pero grité al notar su tacto.

  

Grité y —¡ay!— el infinito

sobre mí se cernió;

metió a la fuerza el grito en mi pecho,

me dobló el brazo sobre los senos

y, extrayendo de lo Indefinido

la definición de mi mente

alzó ante mis ojos un cristal

que atravesó mi vista menguante.

Hasta que creí contemplar

las mil caras de la Inmensidad;

una palabra tan sonora susurró

que mundos enteros ensordecieron,

y llevó a mis oídos sin amortiguar

los murmullos de amables esferas,

el crujido de la carpa celeste,

el tictac de la Eternidad.

  

Vi y oí, y supe al fin

el cómo y porqué de las cosas pasadas,

presentes y eternas.

El Universo, agrietado hasta la médula,

les reveló a mis tímidos sentidos

que, sobrecogida, me desplomaría,

pero no podía, ¡no! Mas hay que succionar 

la herida, así que no separé 

los labios hasta haber extraído 

todo el veneno... ¡Ay, temible garra!

Por mi omnisciencia pagué el precio

del infinito remordimiento del alma. 

  

Todo pecado era mi pecado, toda

expiación la mía, y mía la hiel

de los remordimientos. Mío era el peso

de toda maldad incubada, el odio

que subyacía a toda envidia,

mía la avaricia, mía la lujuria.

Y mientras, por cada dolor,

por cada sufrimiento, anhelaba el consuelo

con un deseo concreto...

¡Lo anhelaba en vano! Y noté el feroz fuego

de mil personas agazapadas;

con todas perecí... ¡y a todas lloré luego!

  

Un hombre moría de hambre en Capri;

movió los ojos para observarme;

noté su mirada, oí su gemido,

y supe que mía era su hambre.

En el mar vi un denso banco de niebla

entre dos barcos que chocaban y se hundían;

mil gritos rompieron los cielos,

y la garganta me rasgaron todos ellos.

  

No había dolor que no sintiera, ni muerte

que no fuese mía; mío cada último aliento

que, llorando, recibía por respuesta otro llanto

de la compasión que era yo misma.

Mío era todo sufrimiento, y mía su razón;

mía la piedad como la piedad de Dios.

  

¡Ay, horrendo peso! ¡El Infinito

presionó sobre mi finito ser!

Mi alma angustiada, como un pájaro,

oí latir contra mis labios;

pero tan cerca estaba ese tremendo peso

que no quedaba espacio para nada sin él.

Y así, bajo el peso me rendí

y sufrí la muerte, pero no pude morir.

  

Mucho tiempo yací así, ansiando la muerte,

cuando con sigilo la tierra sobre la que estaba

cedió y, dedo a dedo, tan grande se había hecho

el peso que me apresaba, que

en la tierra me hundí 

hasta quedar enterrada,

y ya no bajé más... No hay peso que logre

seguirnos bajo tierra, por grande que sea.

Noté que de mi pecho se despegaba,

y al marcharse, mi alma torturada

estalló en alegría y huyó con tal júbilo

que alrededor se revolvió el polvo.

Bien enterrada estaba ahora;

fresca es la mano de la tierra en la frente

y suave su pecho bajo la cabeza

de quien ha muerto por placer. 

Y de repente, por todas partes,

la lluvia compasiva empezó a caer;

Tumbada oía el repicar de sus cascos

sobre mi enclenque techo de paja,

y el sonido me encantó aún más

de lo que me había gustado antes.

Pues como una canción es la lluvia

para quien descansa bajo tierra,

y escasas son las voces y caras conocidas:

la soledad reina en la tumba.

  

Qué atenta es la lluvia, me dije,

a mi nuevo hogar viene a verme.

Ojalá estuviera otra vez viva

para besar los dedos de la lluvia,

para beber con los ojos el brillo

de cada oblicua línea de plata,

para captar la fresca y fragante brisa

de los manzanos rebosantes de agua.

No tardará en amainar la tormenta,

y entonces la ancha cara del sol

se reirá sobre la tierra empapada

hasta que el mundo en concordancia

se sacuda de alegría y las redondas gotas

caigan, cosquilleando, de las briznas de hierba.

  

¿Cómo soporto estar aquí enterrada

mientras encima el cielo se despeja

y vuelve el azul tras la tormenta?

Ay, amada y multiforme

belleza multicolor que me rodea,

¡nunca jamás volveré a verte!

¡Jamás! Argéntea en primavera, dorada en otoño,

¡jamás volveré a contemplarte!

Dormida, me perderé tu infinita magia,

¡apartada de ti en este sepulcro!

Oh, Dios, supliqué, permíteme renacer

¡y devuélveme a la tierra!

Enoja a las gigantescas nubes

y provoca una lluvia recia, que caiga

en un gran torrente y me libere,

¡que disuelva mi tumba y me despierte!

Callé; y entre el murmullo ahogado

que me respondió, llegó el susurro

lejano de unas alas mensajeras

cual música de la vibrante cuerda

de mi oración al cielo y... ¡zas!

Ante el salvaje látigo del viento

se agruparon aturdidas nubes de tormenta

y corrieron aterradas por el cielo,

y la gran lluvia en una sola ola negra

cayó del cielo y golpeó mi tumba.

  

No sé cómo ocurren esas cosas;

solo sé que me embargó

una fragancia que no procede

de nada salvo los seres felices;

un sonido de elfo jubiloso

cantando estrofas dulces para divertirse,

y, cubriéndolo todo, atravesándolo,

la sensación de un plácido despertar.

La hierba, de puntillas junto a mi oído,

me susurró algo que entendí;

noté las frescas yemas de la lluvia

rozándome con ternura los labios,

apoyadas con ternura en mis párpados sellados,

y de repente la pesada noche

se desprendió de mis ojos y pude ver...

un manzano empapado, goteando,

una última línea larga de lluvia de plata,

un cielo claro que recuperó el azul.

Y mientras miraba una acelerada ráfaga

de aire sopló hasta mí y dejó

en mi cara un milagro

de aliento de orquídeas, y con el olor

—¡no sé cómo pudo ocurrir!—,

mi alma volví a inspirar.

  

¡Ah! Del suelo brinqué entonces

y chillé a la tierra con tal grito

que no se ha oído jamás salvo de un hombre

que, después de muerto, vuelve a la vida.

Los árboles rodeé con los brazos;

como un demente abracé el suelo;

alcé los temblorosos brazos a lo alto;

reí y reí mirando el cielo,

hasta que en la garganta un sollozo ahogado

se me atascó, una desazón inmensa

me llenó de lágrimas los ojos al instante;

¡Dios mío, grité, no hay oscuro disfraz 

que a partir de ahora pueda ocultarme

tu radiante identidad!

No puedes moverte por la hierba

pero mis rápidos ojos Te verán pasar,

tampoco puedes hablar, ni en voz baja,

pero mi susurro Te responderá.

Conozco el sendero que lleva a Tu camino

por la fría víspera de cada día;

¡Dios, apartaré la hierba

y pondré el dedo en Tu corazón!

  

El mundo se alza a ambos lados

tan ancho como ancho es el corazón;

sobre el mundo se extiende el cielo...

tan alto como alta es el alma.

El corazón puede separar mar y tierra

y sujetar uno con cada mano;

el alma puede partir el cielo en dos

y dejar que el rostro de Dios brille en la brecha.

Pero Este y Oeste aplastarán al corazón

que no pueda separarlos a la fuerza:

y a aquel cuya alma sea plana... el cielo

lo hundirá más y más.

~

Primer fruto

*

Mi vela arde por ambos cabos;

    no durará la noche entera;

Pero ay, odiados, y oh, amados...,

    ¡qué luz tan intensa muestra!

~

Dafne

*

¿Por qué me persigues tanto?

En cualquier momento acabo

convertida en laurel alto

Si me place, en la carrera,

dejaré una rama tierna

para que me abraces en prenda.

Mas si por cuesta y recodo

ansías seguirme solo,

me marcho: ¡rápido, rápido!

***

Edna St. Vincent Millay (Rockland, 1892-Austerlitz, 1950)

Versiones de Ana Mata Buil

/

I will put Chaos into fourteen lines

And keep him there; and let him thence escape

If he be lucky; let him twist, and ape

Flood, fire, and demon—his adroit designs

Will strain to nothing in the strict confines

Of this sweet Order, where, in pious rape,

I hold his essence and amorphous shape,

Till he with Order mingles and combines.

Past are the hours, the years of our duress,

His arrogance, our awful servitude:

I have him. He is nothing more nor less

Than something simple not yet understood;

I shall not even force him to confess;

Or answer. I will only make him good.

~

Renascence

*

All I could see from where I stood

Was three long mountains and a wood;

I turned and looked another way,

And saw three islands in a bay.

So with my eyes I traced the line

Of the horizon, thin and fine,

Straight around till I was come

Back to where I'd started from;

And all I saw from where I stood

Was three long mountains and a wood.

 

Over these things I could not see;

These were the things that bounded me;

And I could touch them with my hand,

Almost, I thought, from where I stand.

And all at once things seemed so small

My breath came short, and scarce at all.

 

But, sure, the sky is big, I said;

Miles and miles above my head;

So here upon my back I'll lie

And look my fill into the sky.

And so I looked, and, after all,

The sky was not so very tall.

The sky, I said, must somewhere stop,

And—sure enough!—I see the top!

The sky, I thought, is not so grand;

I 'most could touch it with my hand!

And reaching up my hand to try,

I screamed to feel it touch the sky.

 

I screamed, and—lo!—Infinity

Came down and settled over me;

Forced back my scream into my chest,

Bent back my arm upon my breast,

And, pressing of the Undefined

The definition on my mind,

Held up before my eyes a glass

Through which my shrinking sight did pass

Until it seemed I must behold

Immensity made manifold;

Whispered to me a word whose sound

Deafened the air for worlds around,

And brought unmuffled to my ears

The gossiping of friendly spheres,

The creaking of the tented sky,

The ticking of Eternity.

 

I saw and heard, and knew at last

The How and Why of all things, past,

And present, and forevermore.

The Universe, cleft to the core,

Lay open to my probing sense

That, sick'ning, I would fain pluck thence

But could not,—nay! But needs must suck

At the great wound, and could not pluck

My lips away till I had drawn

All venom out.—Ah, fearful pawn!

For my omniscience paid I toll

In infinite remorse of soul.

 

All sin was of my sinning, all

Atoning mine, and mine the gall

Of all regret. Mine was the weight

Of every brooded wrong, the hate

That stood behind each envious thrust,

Mine every greed, mine every lust.

 

And all the while for every grief,

Each suffering, I craved relief

With individual desire,—

Craved all in vain! And felt fierce fire

About a thousand people crawl;

Perished with each,—then mourned for all!

 

A man was starving in Capri;

He moved his eyes and looked at me;

I felt his gaze, I heard his moan,

And knew his hunger as my own.

I saw at sea a great fog bank

Between two ships that struck and sank;

A thousand screams the heavens smote;

And every scream tore through my throat.

 

No hurt I did not feel, no death

That was not mine; mine each last breath

That, crying, met an answering cry

From the compassion that was I.

All suffering mine, and mine its rod;

Mine, pity like the pity of God.

 

Ah, awful weight! Infinity

Pressed down upon the finite Me!

My anguished spirit, like a bird,

Beating against my lips I heard;

Yet lay the weight so close about

There was no room for it without.

And so beneath the weight lay I

And suffered death, but could not die.

 

Long had I lain thus, craving death,

When quietly the earth beneath

Gave way, and inch by inch, so great

At last had grown the crushing weight,

Into the earth I sank till I

Full six feet under ground did lie,

And sank no more,—there is no weight

Can follow here, however great.

From off my breast I felt it roll,

And as it went my tortured soul

Burst forth and fled in such a gust

That all about me swirled the dust.

 

Deep in the earth I rested now;

Cool is its hand upon the brow

And soft its breast beneath the head

Of one who is so gladly dead.

And all at once, and over all

The pitying rain began to fall;

I lay and heard each pattering hoof

Upon my lowly, thatched roof,

And seemed to love the sound far more

Than ever I had done before.

For rain it hath a friendly sound

To one who's six feet underground;

And scarce the friendly voice or face:

A grave is such a quiet place.

 

The rain, I said, is kind to come

And speak to me in my new home.

I would I were alive again

To kiss the fingers of the rain,

To drink into my eyes the shine

Of every slanting silver line,

To catch the freshened, fragrant breeze

From drenched and dripping apple-trees.

For soon the shower will be done,

And then the broad face of the sun

Will laugh above the rain-soaked earth

Until the world with answering mirth

Shakes joyously, and each round drop

Rolls, twinkling, from its grass-blade top.

 

How can I bear it; buried here,

While overhead the sky grows clear

And blue again after the storm?

O, multi-colored, multiform,

Beloved beauty over me,

That I shall never, never see

Again! Spring-silver, autumn-gold,

That I shall never more behold!

Sleeping your myriad magics through,

Close-sepulchred away from you!

O God, I cried, give me new birth,

And put me back upon the earth!

Upset each cloud's gigantic gourd

And let the heavy rain, down-poured

In one big torrent, set me free,

Washing my grave away from me!

 

I ceased; and through the breathless hush

That answered me, the far-off rush

Of herald wings came whispering

Like music down the vibrant string

Of my ascending prayer, and—crash!

Before the wild wind's whistling lash

The startled storm-clouds reared on high

And plunged in terror down the sky,

And the big rain in one black wave

Fell from the sky and struck my grave.

 

I know not how such things can be;

I only know there came to me

A fragrance such as never clings

To aught save happy living things;

A sound as of some joyous elf

Singing sweet songs to please himself,

And, through and over everything,

A sense of glad awakening.

The grass, a-tiptoe at my ear,

Whispering to me I could hear;

I felt the rain's cool finger-tips

Brushed tenderly across my lips,

Laid gently on my sealed sight,

And all at once the heavy night

Fell from my eyes and I could see,—

A drenched and dripping apple-tree,

A last long line of silver rain,

A sky grown clear and blue again.

And as I looked a quickening gust

Of wind blew up to me and thrust

Into my face a miracle

Of orchard-breath, and with the smell,—

I know not how such things can be!—

I breathed my soul back into me.

 

Ah! Up then from the ground sprang I

And hailed the earth with such a cry

As is not heard save from a man

Who has been dead, and lives again.

About the trees my arms I wound;

 

Like one gone mad I hugged the ground;

I raised my quivering arms on high;

I laughed and laughed into the sky,

Till at my throat a strangling sob

Caught fiercely, and a great heart-throb

Sent instant tears into my eyes;

O God, I cried, no dark disguise

Can e'er hereafter hide from me

Thy radiant identity!

 

Thou canst not move across the grass

But my quick eyes will see Thee pass,

Nor speak, however silently,

But my hushed voice will answer Thee.

I know the path that tells Thy way

Through the cool eve of every day;

God, I can push the grass apart

And lay my finger on Thy heart!

 

The world stands out on either side

No wider than the heart is wide;

Above the world is stretched the sky,—

No higher than the soul is high.

The heart can push the sea and land

Farther away on either hand;

The soul can split the sky in two,

And let the face of God shine through.

But East and West will pinch the heart

That can not keep them pushed apart;

And he whose soul is flat—the sky

Will cave in on him by and by.

~

First fig

*

My candle burns at both ends;

   It will not last the night;

But ah, my foes, and oh, my friends—

   It gives a lovely light!

~

Daphne

*

Why do you follow me?—

Any moment I can be

Nothing but a laurel-tree.

Any moment of the chase

I can leave you in my place

A pink bough for your embrace.

Yet if over hill and hollow

Still it is your will to follow,

I am off;—to heel, Apollo!

roque dalton / a la poesía

Agradecido te saludo poesía

porque hoy al encontrarte

(en la vida y en los libros)

ya no eres solo para el deslumbramiento

gran aderezo de la melancolía.

Hoy también puedes mejorarme

ayudarme a servir

en esta larga y dura lucha del pueblo.

Ahora estás en tu lugar

no eres ya la alternativa espléndida

que me apartaba de mi propio lugar.

Y sigues siendo bella

compañera poesía

entre las bellas armas reales que brillan bajo el sol

entre mis manos o sobre mi espalda.

Sigues brillando

junto a mi corazón que no te ha traicionado nunca

en las ciudades y montes de mi país

de mi país que se levanta

desde la pequeñez y el olvido

para finalizar su vieja prehistoria

de dolor y de sangre.

***

Roque Dalton (San Salvador, 1935-1975)

elena shvarts / un poema

¿Qué pretendes decir? ¿Que un huérfano es una medida,

la medida de todo lo medible?

No. No quiero creerlo.

Como carnada es más dulce que los gusanos.

Con él se captura al blanco pájaro débil

o a los peces en las coloridas profundidades.

En el agua dormida, incluso puede ser tentado Dios

y morder el anzuelo.

***

Elena Shvarts (San Petersburgo, 1948-2010)

Versión de Valeria Guzmán Pérez

/

Что ж, ты хочешь сказать, сирота – это мера,

Мера всех измеримых вещей?

Ничего не хочу, в сироту только верю –

Как в наживку – он слаще червей.

На него ты поймаешь белую в обморок птицу

Или рыбу в придонных цветах,

А на сонной воде может Сам им прельститься –

Бог клюет хорошо в камышах.

hilda doolittle / de "definición hermética"

1

¿Por qué viniste

a perturbar mi declive?

estoy vieja (era vieja hasta que llegaste);

la rosa más roja se deshoja,

(lo que es ridículo

en este tiempo, este lugar,

inopinado, imposible,

incluso un poco escandaloso),

la rosa más roja se deshoja;

(nadie puede detener eso,

ninguna amenaza inmanente desde el aire,

ni aun el clima,

royendo nuestra fruta de verano),

la rosa más roja se deshoja,

(tienen que tomar eso en cuenta).

~

2

Llévame a cualquier parte, cualquier parte;

camino hacia ti,

Dogo – Venecia –

tú eres toda mi hacienda;

me ocultaría en tu mente

como un niño en el ático,

¿qué encontraré ahí?

Religión o majia – ¿ambas? ¿ninguna?

¿una o la otra?, juntas, equiparadas,

pareadas, exactamente las mismas,

iguales en poder, juntas pero separadas,

el ámbar de tus ojos.

~

5

Venecia – ¿Venus?

Ésta debe ser mi postura,

mi estación: aunque apartaste a un lado

mi verso,

no puedo escapar de él,

lo he intentado;

cierto, era “fascinante . . .

si puedes aguantar su preciosismo”,

escribiste de lo que escribí;

¿por qué debo escribir?

No te va a importar esto,

pero Ella descorre el velo,

desata mis ojos,

manda,

escribe, escribe o muere.

~

11

Es corazón,

esta no sal, ellos dicen,

puedes irte en cualquier momento,

pero eso puede ser dicho de cualquiera de nosotros,

así que debo apartarme, mantenerme lejos;

un íntimo de mi juventud,

un poeta escribió,

tan lenta es la rosa en abrir*,

así que contemplo estas palabras

y la dedicación latina,

y descifraría mi propio destino;

sé que el poeta del que hablo

no dudaría,

quizá la humildad es más propia

de una mujer;

la rose est la fleur du creuset**,

y el creuset es el crisol

que llamé un plato bajo cuando escribí,

entraré en tus sentidos

a través de resina quemada

y piñas de pino.

* El verso es de Ezra Pound, Canto 106

** “la rosa es la flor del crisol”: al parecer, H.D. lo tomó de Robert Ambelain, op. cit.

***

Hilda Doolittle (H.D.) (Bethlehem, 1886-Zürich, 1961)

Versiones de Juan Pablo Pereira

Fuente

ugo velazco / nada se queda conmigo

A estas alturas uno va devolviéndole al ruido lo que le

pertenece:

su infatigable eco, su tacto enredado...

Nada se queda conmigo.

Solo la poesía me pertenece como un campo baldío,

como lluvia derramada,

solo la poesía y esa atenta obsesión por el misterio,

ese gozo secreto de no ser descifrado,

ese saberse delincuente bajo la lluvia, entre calles,

con extraños en los pasillos honrados,

en callejones sin salida, en los bares ocultos,

en las mesas decentes.

Y la poesía era un derecho natural como tener un

nombre correcto

o vivir más de la cuenta siempre pensando, pensando,

en el exagerado embrujo del poema honesto, bien

calibrado,

que los vecinos no advirtieron en tu rostro

y mucho menos en tu ropaje de pájaro derribado

que nadie nunca dudó siquiera de tu pudor ni de los

libros

que te crecían ni de las mujeres que te hilvanaban con

su desnudez

y menos aún de tu miseria terrestre.

Y la poesía era tan humana como una mano

o un arma perfectamente entendida para salir a matar

decorosamente.

Y la poesía era un pretexto para intervenir en el

espantoso mundo

aunque nadie creyera que merodear hambriento y solo

y paria

era un poema al pie de la letra,

y mirar la luna como un gigantesco caracol

nocturno un poema derecho y perverso.

y destruirse en prostíbulos con amores fraudulentos un

poema doblemente perverso.

La poesía era tan humana que se gastaba como una

pala

o una moneda en manos ajenas.

Pero acaso hay quienes sospechan que la poesía existe

por sí misma,

sin necesidad del hombre que la piense o la cumpla;

que es probable que su conjuro se mantenga en el

humor tosco

de la materia primitiva de una roca terminada o un

fósil podrido,

en la exudación original de una criatura rudimentaria

o en la costumbre callada de las algas dentro del río.

Ahora solo soy capaz de la desdicha.

La poesía no tiene nombre, el poema no empieza, no

termina

no se abandona a tales ruinas.

Ahora solo soy capaz de la desdicha, sábelo:

El poeta es superior a la verdad o a la mentira;

y el poema desafía como si fuese uno mismo,

como si fuese una manera de acomodar el rostro

y no amontonarse vencido.

A estas alturas uno va devolviéndole al ruido lo que le

pertenece;

nada se queda conmigo.

La poesía crece sin pedir permiso

a 1011 células sanguíneas por día,

cuidadosa, pulsátil, impasible, como el vientre de un

insecto.

Y la poesía es sonido enterrado,

ADN impecable, callada herencia, sangre agrandada,

invención perpetua

***

Ugo Velazco (Huancayo, 1986)

En Julio Barco (comp.) Yo construyo mi país con palabras. Buenos Aires/Lima: Metaliteratura/Lenguaje Perú Editores, 2020.

Fotografía de Juan Carlos Suárez Revollar

maria luisa spaziani / hora 14:47

Pasa el tiempo en el fuego de tu mirada

«No veo puentes para volver atrás

ni el ángel me toma sobre sus alas»

Sea como fuere está decidido: rechazar

tétricos peajes al barquero.

Pero hoy somos aún más mortales

si la gloria se entrelaza con la vergüenza.

El Speaker (¿oyes?) ardías ardía ardo

ardiendo ardéis el rápido a Boloña

tiene tres año y dos meses de retraso.

***

Maria Luisa Spaziani (Turín, 1922-Roma, 2014)

Versión de Carlos Germán Belli

/

Ore 14,47

*

Passa il tempo nel fuoco del tuo sguardo.

«Non vedo ponti per tornare indietro

né l’angelo mi prende sulle ali».

Comunque si è deciso: rifiutare

tetri pedaggi al passatore.

Ma oggi siamo ancora più mortali

se la gloria si intreccia alla vergogna.

Lo speaker (senti?) ardevi ardevo ardo

ardendo ardete il rapido a Bologna

ha tre anni e due mesi di ritardo.

mijaíl lérmontov / la tierra y el cielo

¿Cómo no amar más la tierra que el cielo?

    La felicidad del cielo es oscura,

y aunque la terrestre es cien veces más pequeña,

    sabemos cómo es.

Recordamos las ilusiones y las desgracias del pasado,

    la atracción por el misterio hierve en nosotros;

la incertidumbre de la esperanza terrestre nos alarma,

    y nos hace reír la brevedad de la tristeza.

El alma del presente le teme

    a la lejanía oscura que desconoce;

 deseamos probar la gloria del cielo,

    pero nos angustia separarnos de este mundo.

Todo lo que poseemos es más complaciente,

    aunque también buscamos lo otro,

y a la hora de partir vemos con claridad:

    todo se emparentó con el alma.

***

Mijaíl Lérmontov (Moscú, 1814-Piatigorsk, Rusia, 1841)

Versión de Natalia Litvinova

/

Земля и небо

Как землю нам больше небес не любить?

      Нам небесное счастье темно.

Хоть счастье земное и меньше в сто раз,

      Но мы знаем, какое оно.

О надеждах и муках былых вспоминать

      В нас тайная склонность кипит,

Нас тревожит неверность надежды земной,

      А краткость печали смешит.

Страшна в настоящем бывает душе

      Грядущего тёмная даль,

Мы блаженство желали б вкусить в небесах,

      Но с миром расстаться нам жаль.

Что во власти у нас, то приятнее нам,

      Хоть мы ищем другого порой,

Но в час расставанья мы видим ясней,

      Как оно породнилось с душой.

gladys mendía / dos poemas inéditos

El amor me conducía con inocencia hacia la destrucción.

Rafael Cadenas

 

LAS IMÁGENES

una visión   un recuerdo futuro   en el mar dos tigres   cosquillea la espuma su juego   brillantes ondas vuelan   se muestran colmillos   sus garras se enfrentan   así su coqueteo cómplice   salinera agua limpia heridas   abriendo distintas imprevistas   se persiguen se montan se alejan   así su atardecer en vaivén de espuma

 

NOVENO ATARDECER

un atardecer puede ser un maremoto   dos tigres pueden ser un maremoto  nos volvemos peligrosos   todos se dan cuenta   juntos creamos continentes separamos océanos   activamos volcanes   el amor es una de las formas de la furia   delicada furia   sacudida mental   impacto de belleza   ¿quién sobrevive a esta devastación?   me declaro incompetente   ahogada    perdida   hundida  arrastrada   el hambre nos come     y comemos hambre

***

Gladys Mendía (Maracay, 1975)

Fuente

simone weil / la puerta

“Queremos ver flores. Aquí la sed nos domina.

Vednos ante la puerta, esperando y sufriendo

la derribaremos a golpes si es preciso

Presionamos y empujamos,

pero el obstáculo es muy sólido”

“Hay que quedarse extenuado, esperar y mirar en vano

Miramos la puerta; está cerrada, inexpugnable

Fijamos nuestros ojos en ella; lloramos por el tormento;

la vemos siempre; el peso del tiempo nos agobia”

“La puerta está ante nosotros;

¿de qué sirve desear?

Más vale irse y abandonar la esperanza

Nunca podremos entrar. Estamos cansados de verla …

Al abrirse la puerta dejó pasar tanto silencio”

“que no aparecieron los huertos ni flor alguna;

sólo el espacio inmenso donde reinan el vacío y la luz

surgió de pronto por todas partes, colmó el corazón”.

***

Simone Weil (París, 1909-Ashford, 1943)

Versión de Teófilo Tortolero

/

La porte

*

« Ouvrez-nous donc la porte et nous verrons les vergers,

Nous boirons leur eau froide où la lune a mis sa trace.

La longue route brûle ennemie aux étrangers.

Nous errons sans savoir et ne trouvons nulle place.

Nous voulons voir des fleurs. Ici la soif est sur nous.

Attendant et souffrant, nous voici devant la porte.

S’il le faut nous romprons cette porte avec nos coups.

Nous pressons et poussons, mais la barrière est trop forte.

Il faut languir, attendre et regarder vainement.

Nous regardons la porte ; elle est close, inébranlable.

Nous y fixons nos yeux ; nous pleurons sous le tourment ;

Nous la voyons toujours ; le poids du temps nous accable.

La porte est devant nous ; que nous sert-il de vouloir ?

Il vaut mieux s’en aller abandonnant l’espérance.

Nous n’entrerons jamais. Nous sommes las de la voir…

La porte en s’ouvrant laissa passer tant de silence

Que ni les vergers ne sont parus ni nulle fleur ;

Seul l’espace immense où sont le vide et la lumière

Fut soudain présent de part en part, combla le cœur,

Et lava les yeux presque aveugles sous la poussière. » 

virginia benavides / cuerpo mío

Cuerpo mío abandonado a los dientes del lobo

Perdóname por el maltrato

Por la herida

Por haberme dejado pisar por los cerdos

Sé que sufrías (me lo dicen tus cicatrices)

Sé que a veces me llamabas a la cordura

Con tu lamento de dolor

Cuerpo mío tirado a la basura

A carne de gusanos voraces

A caricias de perros lujuriosos

Al regocijo de los escanciadores de belleza

A los sepultureros del amor

Perdóname por haberme condenado

A la errancia y al vacío

Perdóname por haberme dejado arrastrar

Por un río de piedras

Y matarte

***

Virginia Benavides (Lima, 1976)

Fuente, revista El Malhechor Exhausto

hilda hilst / cuatro poemas

Aquella

*

Aflicción de ser yo y no ser otra.

Aflicción de no ser, amor, aquella

que tantas hijas te dio, una novia

que por la noche se prepara y revela

como objeto de amor, atento y bello.

Aflicción de no ser la gran isla

que te detiene y no te desespera.

(La noche como bestia se avecina)

Aflicción de ser agua en medio de la tierra

Y tener un rostro preocupado y movido.

Y a la vez, múltiple y quieto.

No saber si se ausenta o si te espera.

Aflicción de amarte, si te conmueve.

Y siendo agua, amor, quiere ser tierra.

~

Deseo

*

¿Quién eres? Pregunté al deseo.

Respondió: lava. Después polvo. Después nada.

~

Porque hay deseo en mí

*

Porque hay deseo en mí, es que todo brilla.

Antes, la vida cotidiana era pensar alturas

buscando ese Otro decantado

sordo a mi latido humano.

Barro y sudor, nunca se terminaron.

Hoy, de carne y hueso, laborioso, lascivo

tomas mi cuerpo. Y que descanso me das

después de las luchas. Soñé acantilados

cuando había un jardín aquí al lado.

Pensé en subidas donde no había huellas.

Extasiada, tiro contigo

en vez de gemir frente a la Nada.

~

Testamento lírico

*

Si quieres saber si pedí mucho

o si no pedí nada en mi vida,

sepa, señor, que siempre me perdí

en la niña que fui, tan confundida.

Por la noche oigo voces y regreso.

La noche siempre me habló, de fábulas

siempre posibles. De hadas.

El mundo en un balcón. A cielo abierto.

Las playas doradas. Mi asombro

delante de muchas palabras, de las risas.

Yo era una niña delirante.

No sabía defenderme de las palabras.

No sabía cómo decir las aflicciones, el dolor

de no saber decir cosas amorosas.

Todo lo que vivía en mí, siempre callaba.

Y no soy más que la infancia. No pretendo

ser otra, contenida. ¡Ah, si supieras!

Escogí un mundo, en el que vivo.

Tengo rituales, gestos y recuerdos.

Vivo secretamente. En quietud

permanece aquella, esquiva y dócil.

Quiere dejar un testamento lírico

y escuchar (a pesar) entre las paredes

un ruido inquietante de sonrisas,

una boca de plumas que murmura.

Una poeta no siempre te hablará.

Y aunque mi voz no sea oída,

uno de ustedes cuidará (de seguro)

la niña que fui, tan confundida.

***

Hilda Hilst (Jau, 1930-Campinas, 2004)

Versiones de Nicolás López-Pérez

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Aquela

*

Aflição de ser eu e não ser outra.

Aflição de não ser, amor, aquela

Que muitas filhas te deu, casou donzela

E à noite se prepara e se adivinha

Objeto de amor, atenta e bela.

Aflição de não ser a grande ilha

Que te retém e não te desespera.

(A noite como fera se avizinha)

Aflição de ser água em meio à terra

E ter a face conturbada e móvel.

E a um só tempo múltipla e imóvel

Não saber se se ausenta ou se te espera.

Aflição de te amar, se te comove.

E sendo água, amor, querer ser terra.

~

Desejo

*

Quem és? Perguntei ao desejo.

Respondeu: lava. Depois pó. Depois nada.

~

Porque há desejo em mim

*

Porque há desejo em mim, é tudo cintilância.

Antes, o cotidiano era um pensar alturas

Buscando Aquele Outro decantado

Surdo à minha humana ladradura.

Visgo e suor, pois nunca se faziam.

Hoje, de carne e osso, laborioso, lascivo

Tomas-me o corpo. E que descanso me dás

Depois das lidas. Sonhei penhascos

Quando havia o jardim aqui ao lado.

Pensei subidas onde não havia rastros.

Extasiada, fodo contigo

Ao invés de ganir diante do Nada.

~

Testamento lírico

*

Se quiserem saber se pedi muito

Ou se nada pedi, nesta minha vida,

Saiba, senhor, que sempre me perdi

Na criança que fui, tão confundida.

À noite ouvia vozes e regressos.

A noite me falava sempre sempre

Do possível de fábulas. De fadas.

O mundo na varanda. Céu aberto.

Castanheiras douradas. Meu espanto

Diante das muitas falas, das risadas.

Eu era uma criança delirante.

Nem soube defender-me das palavras.

Nem soube dizer das aflições, da mágoa

De não saber dizer coisas amantes.

O que vivia em mim, sempre calava.

E não sou mais que a infância. Nem pretendo

Ser outra, comedida. Ah, se soubésseis!

Ter escolhido um mundo, este em que vivo,

Ter rituais e gestos e lembranças.

Viver secretamente. Em sigilo

Permanecer aquela, esquiva e dócil.

Querer deixar um testamento lírico

E escutar (apesar) entre as paredes

Um ruído inquietante de sorrisos

Uma boca de plumas, murmurante.

Nem sempre há de falar-vos um poeta.

E ainda que minha voz não seja ouvida

Um dentre vós, resguardará (por certo)

A criança que foi. Tão confundida.