El poema es un artificio:
el ruso que lo dijo tenía ante sí el fotograma
de un cine consumido por las llamas
del enemigo, en una ciudad donde las púas
salían desde las gargantas para meterse
en otras gargantas;
también deben existir prótesis ortopédicas
que se trenzan a golpes cuando están solas
o maniquíes que intentan desesperados
horadarse el pecho
para comprobar si el corazón es acaso
nuestro pequeño vacío
Martín Cinzano (Guayaquil, 1977)
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