Desgraciados países
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Ustedes, los países que no han pasado por una Ocupación Militar indefinida
no saben Nada /viven como niños
oh se sufre, se sufre, las ciudades empequeñecen
sin vida pública/ irremediablemente
no van cantando los muertos bajo las montañas/ nubes
de una urbe vacía
el ulular terrible de las noches bajo un estado militar
por qué soportar tanto/ por qué tener que soportar tanto
todo va bien mañana mejor dice Karl Olivera el publicista corrupto/ pero no/ no:
Es la mayor cantidad de sufrimiento organizado
y no informado que puede soportar una ciudad
las familias se encierran en sí mimas
familias completas huyen por los cerros
uno trata de conectarse a otras radios/ otros continentes
para saber qué esta pasando aquí
Dios podría ayudar mucho/ pero mucho en las Zonas sometidas
a la División Control Ciudadano y Comunicaciones
Nadie quiere ahora que le digan la palabra dictadura
que le refrieguen el dedo acusándolo de
auschwitz o puchuncaví/ llorando
en una casa de putas mirando la luna
que amanezca/ aclare/ y se levante la restricción sobre personas
animales y cosas
gente desquiciada que adora el silencio/ la muerte
de las calle vacías
es una escena ignominiosa
uno pide por los que enfrentan la muerte/ sabe que está
siendo seguido/ sabe que llevaron a José Muñoz llamado héctor
hacia un cerro y que no ha vuelto nunca más
los países que no han caído bajo una Ocupación Militar indefinida
no saben/ el pobre habitante mira la cordillera/ ve la televisión/ escucha
matanzas lejanas
los no-ciudadanos vagan hablan despacio/ al cabo de largos meses/ años
no tienen nacionalidad ni derechos ni nombre de pila tienen/
después son degollados/ los escupen a la cara/
Es lo peor que puede pasarle a una patria/ una forma de morirse
y si llegara a terminar alguna vez/ el hombre se saca
del cuerpo la tenaza/ pero queda perplejo/
los países quedan heridos
pasan largo tiempo sin recuperar el habla
deben aplicarse electroshock/ someterse al olvido/ beber
beber/ hablar de otra cosa/ los países tratan de reordenarse reciclarse
las víctimas no pueden hacerlo por ellas mismas/ se les aparecen
noches/ autos que sacan a sus padres/ se los llevan
lloran las víctimas cuando vuelven esas sombras
sentadas a los pies de la cama
se quedan mirando al vacío sin fondo del país real/ país irreal
que ha caído/ bajo el peso de una Ocupación Militar/ indefinida
sin plazos
sólo metas
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La casa de los Gonzaga
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Los Bolcheviques de la casa de los Gonzaga
se hicieron bolcheviques/ por moda
por la polarización del año 70
por la fuerza de las canciones revolucionarias
después, envejecieron del golpe
se pusieron terriblemente alcohólicos
los milicos iban y venían por su casa
la casa de los bolcheviques
y abusaban los pateaban
los golpeaban a cada rato
Ellos pintaron las murallas blancas
colgaron maceteros
y plantas
para sentirse distintos
La casa de los Gonzaga siempre estuvo bien informada
La casa de los Gonzaga se llenó de niños
Todos se dedicaron a beber
a escuchar tanto
El Quilapayún pasó al olvido
Pasó al olvido la Violeta
Los Gonzaga han celebrado al fin de los 17 años
como cualquier familia
como cualquier familia chilena
pero ya dejaron de ser bolcheviques, ahora
sólo son los Gonzaga
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Los vencidos van
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Los vencidos salen/ los vencidos
van a saltar/ correr/ demoler
el miércoles de cenizas de Chile
estallan las estrellas solidarias y los fondos
de pensiones los huesos de los trabajadores
los vencidos piensan/ lloran/ dentro de sí
envejecen/ se encorvan sin chistar
se trata de un inconsciente poderoso
el de los vencidos de la clase chilena
Ah, las grandes Maniobras Nacionales
la historia del engaño/ sectores completos
de sociedad patriarcal.
Ahí van por los caminos/ drogados
bebidos/ con su sombrero al viento,
los rotitos.
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Liquidación del Yo
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Joder, estoy cansado de esta fantasía
Ir a casa y acostarme...
Jack Kerouac
Yo soy el que soy
un pobre tipo de Chile
padre de tres hijos y una
mujer errática
no bebo/ no fumo/ no tengo qué decir
después de dar por terminada
la Ocupación F.F./ años/ años/ años.
no creo absolutamente en nada
sólo en un dios cualquiera
El aire huele a pobreza
no sé qué será de mí
después de la larga temporada
He conseguido trabajo
pero mi casa está vacía, mi mujer
todo el santo día/ dice incoherencias
su padre muerto/ canciones olvidadas
un olor a viento recorre las personas
alguien vuelve de los cerros/ etc.
cuando todo tenía sentido
yo esperaba micro/ subía unos montes.
Yo/ es nadie
podría sucumbir aquí mismo, ya
hice lo que se debe hacer
tuve hijos fui feliz
fui infeliz
viví al tres y al cuatro
no me interesa bailar
no creo en el alcohol
ni en el cigarrillo
Sólo creo en mí mismo.
aquí dentro está el universo
resuenan épocas/ gritos
por las calles en silencio.
sólo creo en mis propios
zapatos cafés/ subiendo
la escalera de todos los días.
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El precio de las cosas
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La van a pagar todos
Pero Todos
La señora que golpeó a unos niños por la espalda,
y salió a buscar personas que murieron después
en forma trágica
Los hombres gordos que recababan información
el barbudo del Peugeot 403 sentado en una esquina,
también el guitarrista eléctrico traidor.
Todos/ todos.
Ya las pagó Mario que andaba en el camión,
Erik que dio nombres,
Y las pagó L. Barrientos, que robó en una casa
rociado con bencina.
Y yo mismo, que estuve un año encerrado por beber
en el espacio público.
Todos y cada uno tendrá que pagarla caro,
en esta vida.
O en la otra.
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Carta a Carlos de Rokha
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Sé que Carlos de Rokha está allí entre la inmensa multitud
de 200 mil obreros desarmados, mujeres y niños
Tú, hecho mierda, como un tipo de otra esfera
con superiores y locos, en el escenario del rock pesado.
¿A quién se le puede ocurrir, lentes Soviet, rapado,
mucho pisco y dulce chileno?
Te vi allí, las nubes bordeaban tu cabeza.
Vi a Rolando Cárdenas sentado en una isla
con sus gatos saliendo del Bar.
Cada uno cargaba una ciudad en sus espaldas.
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Poema suelto
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Ha llegado a mis pies un país
como un parque cubierto de Edificios del pasado.
El barullo de una ciudad infernal acá en mi mente.
La familia se fue a otros lugares
estoy acostado/ y pienso.
Salgo del departamento marginal
voy a comprar pantalones de cotelé
subo a un maldito avión inmóvil sobre esta pieza derrumbada.
Abajo una vez más el mundo
la casa de putas/ allá en la esquina.
Sigo por esta calle/ Soy un pobre tipo.
Después volví a Buenos Aires/ lloré por mi patria
mis tíos, el drama de tangos tristes.
El avión aterrizó junto a mi cama.
Se hizo noche en Chile.
Expulsado de mi cargo público/ caigo en la pobreza
ninguna mujer quiere nada conmigo. Bien.
Recorro la ciudad /pido trabajo
el amigo Gómez me presta plata/ me invita a comer
y a beber.
Pasa el día/ cierro los ojos
veo el mar
y el campo chileno al atardecer
Siempre parado en la ventana.
Sigo vivo.
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Paz-Froimovich
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Si este barrio llegara a ser Todo Paz-Froimovich
no ver nunca más una casa de tejas rojas y balcones
jamás una ventana con flores
y cortina corrida
Oh, si esta ciudad llegara a ser Paz-Froimovich
con sus masas informes de concreto como una cárcel seca
Si todo el país fuera un inmenso Paz-Froimovich/ y campos
sin árboles ni ríos
sino infinitas moles/ fierros cuadrados
nichos chicos.
Oh, Paz/ Paz-Froimovich
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José Ángel Cuevas (Santiago de Chile, 1944) Canciones Oficiales. Santiago de Chile: Ediciones UDP, 2008.
Fotografía: memoriachilena.cl
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