héctor viel temperley / con su memoria de alas

Si fuera un charco de agua, un alambrado,

si fuera cualquier cosa, una bota en su estribo

–con espuela sería demasiado–,

si fuera cualquier cosa menos esto

no tendría este asco.

En un duelo a cuchillo

adentro mío

se están jugando mi alma

como carne a pedazos,

y en el chocar asqueante

de cuchillos,

que es cada vez más íntimo,

se me está ensangrentando y revolviendo

todo esto que era mío

y que era limpio:

el corazón, el sebo de las tripas,

nudos de venas

y hasta los testículos.

Qué lindo no tener adentro nada.

Ser como lazo, o ser la puñalada.

Qué lindo ser de afuera

y no de adentro,

como el campo y los pájaros,

como el viento o el hacha.

O si no ser de canto por afuera

y por adentro hueco,

como las guitarras.

Qué lindo entrar hasta estos que pelean,

como la muerte, armado de guadaña,

y acabar con el asco de las tripas

en una flor de sangre, inmensa y rápida.

Quedar vacío, ser como alambrado,

como dulce guitarra,

o como el aire fresco en los pulmones,

con su memoria de alas.

***

Héctor Viel Temperley (Buenos Aires, 1933-1987)

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