Impresiones editoriales
*
Estaba tan seguro de que «todo estaba yendo bien»
mientras discutía el glorioso momento vivido
en su visita a las trincheras.
«Se diría
que has recogido grandes impresiones» sonrió el muchacho
gravemente herido en la espalda
en algún imposible ataque aniquilador.
«¿Impresiones? Sí, las más intensas. Estoy escribiendo
un pequeño libro llamado ‘Europa atormentada’
basado en las notas que tomé siendo testigo en la lucha.
Espero haber captado el sentimiento del ‘frente’
y el increíble espíritu de las tropas.
¡Por Júpiter!, esos chavales nuestros están bien.
Vi a uno rizando el rizo
volando alto y tirándose en picado como un pájaro de presa.
y en todo momento sentí brillar ese esplendor
que nos hace ganar.»
El soldado sorbió su vino.
«Ah, sí, pero es la Prensa la que marca el camino.»
~
Ataque
*
Surge al alba enorme y parda la colina
en el salvaje sol púrpura de frente fruncida
ardiendo a través de columnas de humo a la deriva envolviendo
la amenazadora pendiente arrasada; y, uno a uno,
los tanques se arrastran y vuelcan la alambrada.
La descarga ruge y se eleva. Después, torpemente agachados
con bombas y fusiles y palas y uniforme completo,
los hombres empujan y escalan para unirse al encrespado fuego.
Filas de rostros grises, murmurantes, máscaras de miedo,
abandonan sus trincheras, pasando por la cima,
mientras el tiempo pasa en blanco apresurado en sus muñecas
y aguardan, con ojos furtivos y puños cerrados,
luchando por flotar en el barro. ¡Oh Dios, haz que pare!
~
Soñadores
*
Los soldados son ciudadanos de la tierra gris de la muerte
no se llevan beneficios de los mañanas del tiempo.
En la hora grande del destino en pie se yerguen
cada uno con sus contiendas, sus penas y sus duelos.
Los soldados han jurado acción, han de alcanzar
algún clímax fatal e inflamado con sus vidas.
Los soldados son soñadores; cuando silba el proyectil
piensan en hogares con chimenea, esposas y camas limpias.
Los veo en sucios hoyos, mordisqueados por ratas
y en las trincheras en ruinas, azotados por la lluvia,
soñando con las cosas que hacían con bates y pelotas
burlados por el anhelo sin esperanza alguna
de recobrar días festivos, espectáculos y polainas
y acudir en tren a la oficina.
Siegfried Sassoon (Matfield, 1886-Heytesbury, 1967)
Versiones de Eva Gallud Jurado
/
Editorial Impressions
*
He seemed so certain ‘all was going well’,
As he discussed the glorious time he’d had
While visiting the trenches.
‘One can tell
You’ve gathered big impressions!’ grinned the lad
Who’d been severely wounded in the back
In some wiped-out impossible Attack.
‘Impressions? Yes, most vivid! I am writing
A little book called Europe on the Rack,
Based on notes made while witnessing the fighting.
I hope I’ve caught the feeling of “the Line”,
And the amazing spirit of the troops.
By Jove, those flying-chaps of ours are fine!
I watched one daring beggar looping loops,
Soaring and diving like some bird of prey.
And through it all I felt that splendour shine
Which makes us win.’
The soldier sipped his wine.
‘Ah, yes, but it’s the Press that leads the way!
~
Attack
*
At dawn the ridge emerges massed and dun
In the wild purple of the glow'ring sun,
Smouldering through spouts of drifting smoke that shroud
The menacing scarred slope; and, one by one,
Tanks creep and topple forward to the wire.
The barrage roars and lifts. Then, clumsily bowed
With bombs and guns and shovels and battle-gear,
Men jostle and climb to, meet the bristling fire.
Lines of grey, muttering faces, masked with fear,
They leave their trenches, going over the top,
While time ticks blank and busy on their wrists,
And hope, with furtive eyes and grappling fists,
Flounders in mud. O Jesus, make it stop!
~
Dreamers
*
Soldiers are citizens of death's grey land,
Drawing no dividend from time's to-morrows.
In the great hour of destiny they stand,
Each with his feuds, and jealousies, and sorrows.
Soldiers are sworn to action; they must win
Some flaming, fatal climax with their lives.
Soldiers are dreamers; when the guns begin
They think of firelit homes, clean beds and wives.
I see them in foul dug-outs, gnawed by rats,
And in the ruined trenches, lashed with rain,
Dreaming of things they did with balls and bats,
And mocked by hopeless longing to regain
Bank-holidays, and picture shows, and spats,
And going to the office in the train.
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