Cerbatana
*
Por largo tiempo repites la misma canción
y la lluvia parece ausentarse como su dorada tela
como un artefacto de temperatura transparente
Bajo el primer árbol del bosque
vuelves a soplar sobre la misma pluma
con la que jugaste pensando en ropas de colores
tendidas en los patios traseros
En una ciudad cualquiera hay palmeras
agitadas por vientos que atravesaron valles
lejos siempre lejos de la mirada y los juegos
de los monos
~
Tú serás la estrella que mira
*
Tú serás la voz o la joya
que en la arena aparece,
serás la calma de la pierna
muerta en el bosque.
Y en el centro del acto y del sonido
parecerás una vida de raras hazañas,
con cuerpos y cerebros
que quieren a otros cuerpos,
y desiertos y playas y gargantas
que nada hará desaparecer.
~
Las bellas palabras
*
La palabra es hoguera en los palacios
y tienda de campaña en los jardines.
La palabra, tallo de luz,
muela podrida.
Y tú sientes que la sintaxis
es una factoría oculta en el fondo
del pantano, mugido que no para,
silencio que la envuelve.
La palabra es la voz de los resucitados
que no han muerto, es el juego que se aleja
invisible, pero no sin antes danzar
con sus cortinas flameantes
frente a tu rostro con cerebro
que es donde vive la palabra
antes de desaparecer.
Bruno Montané Krebs (Valparaíso, 1957) El futuro. Poesía reunida 1979-2016. Barcelona: Candaya, 2018.
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