boris pasternak / dos poemas

Alma

*

Alma mía, que sufres

por los que te rodean,

te has convertido en el sepulcro

de todos los que penan en la tierra.

Sus cuerpos embalsamas,

les consagras tus versos,

la lira, sollozante,

alza por ellos un lamento.

En nuestra época egoísta

defiendes el temor y la conciencia

como una urna funeraria

donde reposen sus cenizas.

Los tormentos de todos

te han puesto de rodillas.

Hueles a polvo de cadáver,

a fosas y a obitorios.

Alma mía, escudilla,

de todo, todo aquello que aquí has visto,

Has ido haciendo una mixtura

triturando, lo mismo que un molino.

Y muele todavía

cuanto me ha sucedido,

casi cuarenta años de esta vida,

en humus de las tumbas.

~

Eva

*

Los árboles se inclinan sobre el río,

y el mediodía en los acantilados

de la costa arrojó hacia los remansos

como una red de pescador, las nubes.

Como una inmensa red, el cielo se hunde,

y en este cielo, como en una trama,

nada la multitud de los bañantes:

Hombres, mujeres, niños.

Cinco o seis salen por el mimbreral

hacia la orilla, silenciosamente,

y retuercen sus mallas

encima de la arena.

Y son los nudos de la tela como

culebras que se anillan y revuelven,

como si la serpiente tentadora

se agazapara entre las hebras húmedas.

Oh mujer, en tus gestos y en tus ojos

no hay engaño posible para mí.

Eres como una mano en la garganta

cuando la ahoga la emoción.

Fuiste formada como en un bosquejo,

como un trazo insinuado de otro ciclo,

como si de verdad, mientras dormía,

te hubieras levantado de mi tórax

Y al instante ya huyeras de mis manos

y eludieras mi abrazo, mujer, toda

tú asombro y miedo, angustia

del corazón del hombre.

***

Boris Pasternak (Moscú, 1890-1960)

Versiones de Pablo Anadón