El polvoriento wagon-lit de la noche
que nos deriva a esa estación sin nombre
donde uno de los dos descenderá
con su valija sucia de pasado
mientras el otro
(¿era el 14, el 8, la litera de arriba?
el guarda duerme, todos duermen)
vaga por el pasillo donde
cada puerta es rechazo y ese olor
a sudores de tiempo, a medias sucias,
buscando una vez más
lo que ya lejos
sale a una plaza espejo de la luna
buscando una vez más
taxi y hotel hasta la hora
del tren, el wagon-lit
(¿el 9, el 34, el 5?)
donde quizá se encuentren
para la última etapa
buscando una vez más
por los pasillos donde
cada puerta
el taxi y el hotel
una vez más
con la valija sucia
por los pasillos donde
el taxi y el hotel
por los pasillos donde
buscando una vez más.
Julio Cortázar (Ixelles, 1914-París, 1984) Libro de Manuel. Buenos Aires: DeBolsillo, 2016.
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