soledad fariña / de "albricia"

Viajo en mi lengua

         de arena pantanosa

dos vocales                              O                E

Viajo y rozan los bordes mi arenilla dormida

Adentro                más adentro de la cavidad sonora

                            tus vocales   las mías

                            en el ronco gemido

Me aferro a mis moluscos                  Penetro las papilas

Adentro               más adentro llego hasta el estertor

                            al eco de otra lengua       La camino  

                            recorro        la nostalgia  la cerco

Pero a la piel no llegan claros los envíos

Qué sintaxis          Qué paisajes que mis ojos no vieron

Quieren brotar desde esas aguas

                                      y tu lengua            mi lengua

~~~

Crujen los huesos de esta prisión

         Intento abrir al ritmo de mi abdomen

un hueco a la palabra               Se encabritan las olas

de mi cabeza                                     Aúllo           Aúlla

                                               el celador     pliegue

                                               de mi memoria

         (mi naranja guardada por cáscara porosa)

Nadie entra en esta esfera                  Apretada

me sumo     Zumo líquidos que irrigan

mis conductos      Pero las fosas husmean

buscando la fragancia               Mi naranja olorosa

apretada resiste pero el dedo se hunde

desgarrando          Me abro en gajos amarillos

y crujo este sonido al desmembrarme

~~~

¿Va la lengua a saborear mi esencia?

         Oblonga y apretada

         gruesa y áspera

         palpitante

         resguardo el zumo tibio

         Nadie lo toque

Ni la lengua                    Ni la bóveda roja

~~~

Saciar su hambre

                   (de esencia)

                                               pide la lengua

Violento el paladar acoge su deseo

apretando mi gajo que escurre su secreto

mi dejo amargo escurre            Las comisuras

llenas de escenas innombrables

Surge savia desde pozos profundos             Intenta

la lengua caracoleando abrirse entre corrientes

tibias                    frías

Surge zumo que estruja la memoria

Aconchada en la ciénaga

                                      Hojas y guías verdes invaden

                                      mi cerebro

                                      Piedras desconocidas se engarzan

                                      en los ojos como gemas sin nombre

                                      suplantando pupilas        bastoncillos

                                      del iris

~~~

Se desfleca esta lengua

                            Bailan sus hilachas

Como guías aéreas

Abandonan la escena más allá de los labios

                            (sus guardianes los dientes)

Sinuosa se desliza hasta el pecho auscultando

latidos desde una superficie

                            (insiste un instante e los latidos)

Perpleja vuelve a entrar a escena

enrollando sus guías                 Acogen los labios

en su prisión el hueco de esta lengua

                            muda quedamos

(el humus cenagoso no se cuaja en palabra)


~~~

Abro el párpado mudo

cierro y vuelco hacia dentro el sol del ojo

         mi ánima              mi alma busco

entre líquenes negros      algas            veo flotar

mi rostro carcomido por lenguas

Ahí va ese ojo como boca sedienta              Qué busca

         Arriba                            Abajo

~~~

Papelillos

         estopas

                                      hilachas                aserrín

lamen sin pestañear por la boca

entreabierta y muda de palabras                            Flotan

las manos rígidas de yeso entre las lenguas

         Con índice y pulgar alzan el organdí

en pequeñas flexiones              en reverencias blancas

         Encajes de bolillo           borlas          forman

los pliegues del párpado

~~~

Nadie escribe mi cuerpo

         se lamentan las uñas

desperdigadas lloran manos

dedos de los pies tiernos como pétalos

Cantan los labios húmedos en boqueo

de peces

         mi ánima              mi esencia

y vuelven las hilachas

a juntarse en recuerdos

por la boca entreabierta


~~~

Escurre entre los dedos

                   un cardumen minúsculo

         Por las fosas penetran aletillas

         nerviosas              Una corriente

         tibia arrastra mi Ojo fijando

         la Pupila

(Qué lengua          piensa mi lengua

                            caracoleando perdida esta razón

Qué esencia          aflora de la ciénaga verde)

Desplegando sus líquenes         Ella pasa rozando

Me abraza su humedad me atrae me acicala

Me incrusta el peine hostigando los huecos

***
Soledad Fariña (Antofagasta, 1943) Albricia. Santiago de Chile: Editorial Cuneta, 2010.

juan manuel roca / tres poemas

Librería de viejo

*

Esta ruinosa humedad proviene de la selva.
De las lágrimas vertidas en casa de una modista
Que leía con ojos de melaza páginas lluviosas
                                                   /de una novela victoriana.
La misma estropeada edición
Pasó de mano en mano las casas insomnes
                                                                                 /de la aldea
Hasta hacerse paño de llanto,
Lugar de encuentros de muchachas en botón
                                                          /y severos boticarios.
No es una Morgue esta biblioteca,
Esta bodega de libros de hombres desaparecidos
Entre láminas borrosas y atriles de cedro.
Estos libros encontrados en una reventa de presagios
Fueron acariciados por un clan de lectores más fugaces
                                                                            /que su tinta.
Lo sabe el librero que desempolva sus páginas,
Lo repiten las huellas que sobreviven a sus dueños.
El volumen de Melville que huele a yodo
Como todos los puertos del mundo,
Lo encontró un cazalibros en el mercado de ballenas
                                                                      /de Valparaíso.
El agreste marinero dormirá su siesta
Hasta que abras la casa flotante de su libro
Y lo veas cojear entre velámenes y arneses,
Capitán de un buque andrajoso como un tugurio
                                                                             /del mar.
Atraviesas las puertas del libro
Y el feroz tripulante de sus miedos
Que busca un blanco cetáceo entre la niebla,
Vendrá vestido de bruma y de lamento.
Un lector fantasma subraya el paisaje.

Para Guillermo Martínez González, en Trilce, su Babel de libros.

~~~

Poema invadido por romanos

*

Los romanos eran maliciosos.

Llenaron Europa de ruinas
Confabulados con el tiempo.

Les interesaba el futuro,
Las huellas más que las pisadas.

Los romanos, Casandra, eran mañosos.

No fraguaron el Acueducto de Segovia
Como un ducto de agua y de luz.
Lo pensaron como vestigio,
Como un absorto pasado.

Sembraron de edificios roñosos Europa,
De estatuas acéfalas
Engullidas por la gloria de Roma.

No hicieron el Coliseo
Para que los tigres devoraran
A su antojo a los cristianos,
                                tan poco apetecibles,
Ni para ver ensartadas
Como entremeses del infierno
A las huestes de Espartaco.

Pensaron su ruina, una ruina proporcional
A la sombra mordida del sol que agoniza.

Mi amigo Dino Campana
Pudo haber saltado a la yugular
De uno de sus dioses de mármol.

Los romanos dan mucho en qué pensar.

Por ejemplo,
En un caballo de bronce
De la Piazza Bianca.
Al momento de restaurarlo,
Al asomarse a su boca abierta,
Encontraron en el vientre
Esqueletos de palomas.

Como tu amor,
Que se vuelve ruina
Mientras más lo construyo.

El tiempo es romano.

~~~

Poética

*

Tras escribir en el papel
La palabra coyote,
Hay que vigilar
Que ese vocablo carnicero
No se apodere de la página,
Que no logre esconderse
Detrás de la palabra jacaranda
A esperar a que pase la palabra liebre
Y destrozarla. Para evitarlo,
Para dar voces de alerta
Al momento en que el coyote
Prepara con sigilo su emboscada,
Algunos viejos maestros
Que conocen
Los conjuros del lenguaje
Aconsejan trazar la palabra cerilla,
Rastrillarla en la palabra piedra
Y prender
La palabra hoguera para alejarlo.
No hay coyote ni chacal,
No hay hiena ni jaguar,
No hay puma ni lobo
Que no huyan cuando el fuego
Conversa con el aire.

***
Juan Manuel Roca (Medellín, 1946)

ramón del valle-inclán / la pipa de kif

Mis sentidos tornan a ser infantiles,
tiene el mundo una gracia matinal,
mis sentidos como gayos tamboriles
cantan en la entraña del azul cristal.

Con rítmicos saltos plenos de alegría,
cabalga en el humo de mi pipa Puk,
su risa en la entraña délfica del día
mueve el ritmo órfico amado de Gluk.

Alumbran mi copta conciencia hipostática
las míticas luces de un indo avatar,
que muda mi vieja sonrisa socrática
en la risa joven del Numen Solar.

Divino penacho de la frente triste,
en mi pipa el humo da su grito azul,
mi sangre gozosa claridad asiste
si quemo la Verde Yerba de Estambul.

Voluta de humo, vágula cimera,
tú eres en mi frente la última ilusión
de aquella riente, niña Primavera
que movió la rosa de mi corazón.

Niña Primavera, dueña de los linos
celestes, Princesa Corazón de Abril,
peregrina siempre sobre mis caminos
mundanos. Tú eres mi «spirto gentil».

¡Y jamás le nieguen tus cabellos de oro
jarcias a mi barca, toda de cristal,
la barca fragante que guarda el tesoro
de aromas y gemas de un cuento oriental!

El ritmo del orbe en mi ritmo asumo,
cuando por ti quemo la Pipa de Kif,
y llegas mecida en la onda del humo
azul, que te evoca como un «leit-motif».

Tu luz es la esencia del canto que invoca
la Aurora vestida de rosado tul,
el divino canto que no tiene boca
y el amor provoca con su voz azul.

¡Encendida rosa! ¡Encendido toro!
¡Encendidos números que rimó Platón!
¡Encendidas normas por donde va el coro
del mundo: está el mundo en mi corazón!

Si tú me abandonas, gracia del hachic,
me embozo en la capa y apago la luz.
Ya puede tentarme la Reina del Chic:
no dejo la capa y le hago la +.

***
Ramón del Valle-Inclán (Villanueva de Arosa, 1866-Santiago de Compostela, 1936)

emma villazón / retrato de otra

de un día a otro una mujer
se detiene duerme no muere
corre hacia unas flores soñadas
cuando apenas se echa a la cama
y de pronto se percibe VIVA
y despierta        y corre a la ducha
donde echa el sostén con lo sucio
y contempla sus aguas:
la vertiente de un cuerpo
que huele a negocios y rema



crepúsculo inabarcable
se abraza bajo el agua:
no hay tejido humano
que no esté entre negocios
datos o números          y no
escriba por el otro lado:
me niego a ser vaca de empresa griega
y lo grite con gestos hacia el vidrio,
sin palabras, mostrando los dientes y el pelo sucio:
me niego a ser vaca de empresa griega !!

***
Emma Villazón (Santa Cruz de la Sierra, 1983-El Alto, 2015)

philippe jaccottet / dos poemas

La voz

*

¿Quién canta ahí cuando toda voz se calla? ¿Quién canta
con esta voz sorda y pura un canto tan bello?
¿Será fuera de la ciudad, en Robinson, en un
jardín cubierto de nieve? ¿O es ahí, muy cerca,
alguien que no sospechaba que se le escuchase?
No nos impacientemos por saberlo,
pues no de otro modo precede al día
el pájaro invisible. Tan sólo permanezcamos
en silencio. Una voz sube y, como un viento de marzo
restituye su fuerza a los bosques cansados, nos llega
sin lágrimas, más bien sonriendo ante la muerte.
¿Quién cantaba ahí cuando se apagó nuestra lámpara?
Nadie lo sabe. Pero sólo puede oír el corazón
que no busca posesión ni victoria.

~~~

El ignorante

*

Cuanto más envejezco, más crezco en ignorancia,
cuanto más he vivido, menos poseo y menos reino.
Todo lo que tengo es un espacio alternativamente
nevado o brillante, pero nunca habitado.
¿Dónde está el dador, el guía, el guardián?
Permanezco en mi cuarto y de momento me callo
(el silencio, como un sirviente, viene a poner un poco de orden),
y espero a que las mentiras se aparten una a una:
¿qué queda? ¿Qué le queda a quien muere
que le impide morir? ¿Qué fuerza
le hace hablar aún entre sus cuatro paredes?

***
Philippe Jaccottet (Moudon, 1925)
Versiones de Rafael-José Díaz

/

La voix

*

Qui chante là quand toute voix se tait?
Qui chante avec cette voix sourde et pure un si beau chant?
Serait-ce hors de la ville, à
Robinson, dans un jardin couvert de neige?
Ou est-ce là tout près, quelqu'un qui ne se doutait pas qu'on l'écoutât?
Ne soyons pas impatients de le savoir puisque le jour n'est pas autrement précédé par l'invisible oiseau.
Mais faisons seulement silence.
Une voix monte, et comme un vent de mars aux bois vieillis porte leur force, elle nous vient sans larmes, souriant plutôt devant la mort.
Qui chantait là quand notre lampe s'est éteinte?
Nul ne le sait.
Mais seul peut entendre le cœur qui ne cherche la possession ni la victoire.

~~~

L'ignorant

*

Plus je vieillis et plus je croîs en ignorance,
plus j'ai vécu, moins je possède et moins je règne.
Tout ce que j'ai, c'est un espace tour à tour
enneigé ou brillant, mais jamais habité.
Où est le donateur, le guide, le gardien ?
Je me tiens dans ma chambre et d'abord je me tais
(le silence entre en serviteur mettre un peu d'ordre),
et j'attends qu'un à un les mensonges s'écartent :
que reste-t-il ? que reste-t-il à ce mourant
qui l'empêche si bien de mourir ?  Quelle force
le fait encor parler entre ses quatre murs ?

roger santivañez / marigold

1

Qué hermosura de muslo izquierdo posado
En diagonal sobre el borde del sofá con
Las piernas flexionadas, botas de gamuza

Marrón y las rodillas romas envueltas en
Malla negra translúcida la niña lee un
Libro muy atenta agarra el volumen con

Las dos manos y una ñizca de la falda
Se asoma bajo la camisa pero lo más
Dulce es el reverso del muslo casi en

El aire mórbida preciosa imagen que
Se imprime en mi poema como una suave
Invitación al deseo en la clara mañana

Del otoño cuando el tímido sol acerca otra
Muchacha curvilínea y rebelde prefiero
Volver a la visión de ese muslo eterno y

De todos modos divino


2

Aquellos zapatitos ricamente posados
Envuelven la dulce piel de esta muchacha
Como buena oriental me pidió permiso

Para sentarse a mi lado en el sofá
Luego extendió sus esbeltas piernas
Hacia el zócalo del gas de la ventana

Entonces vi la delicadeza de su empeine
Una crema límpida y espigada con
La horma de un zapato negro de

Tacón bajo y leve seda repujada en
Los bordes interiores contra el sol
Brillaba en contraste con la der


Mis espléndida de pronto escondió
Los pies quizá se dio cuenta del
Poema pensé pero no podía

Saberlo ahora ya se fue levantó
Su campo y partió para siempre
Pero a mi me queda la imagen

De sus preciosos pies tocados de
Un cuero brillante y la tersura del
Pie desnudo que grabo aquí solito

En mi canción


3

Tengo otra vez a la belleza del otro día
Ahora está a la izquierda sentadita sobre
Un taburete absorta haciendo texting

Es rubia su cabello dorado cae hacia
Ambos lados del rostro son rizos dulce
Mente dispuestos en el aire luce cual

Madonna in Hortulo said Pound ese
Tipo de hermosura medieval y una
Mirada entre tierna y desconcertada

Se recoge coqueta los rizos hacia atrás
Mientras cruza las piernas enfundadas
En el mismo pantalón negro del poema

Anterior ya se paró y caminó a su clase
Moviendo el mundo palmas de ensueño
Sobre los botines cabritilla de otro color

Sabía que yo la estaba mirando y le
Componía este poema enigmática des
Apareció por la puerta de su salón

Para quedarme yo solo con mi canción


4

Me gusta mirar el cielo de Filadelfia
A esta hora es blanco transparente
Y los árboles se van volviendo verdes

A fines de abril la quietud es leve
Brizna que el delicado viento mueve
Y la soleada tarde de la risa aterriza

En la fresca muchacha salida del salón
Ahora sentada a un costado de este Hall
Envuelta en pañoleta de colores y

Pantalón granate se entrega al texting
Con las piernas cruzadas y zapatos llanos
De gamuza espera su clase escu

Chando también sabe Dios qué música
En los audífonos incorporados a su
Rubia y rizada cabecita escribe

Preocupada con sus dedos portando
Una sortija se levanta en este
Instante muy resuelta pero vuelve

Al sofá pa’ recoger su casaca que
Casi se le olvida entra a su salón
Ya se acaba el semestre es probable

Que nunca jamás vuelva a verla

***
Roger Santiváñez (Piura, 1956)

washington cucurto / dos poemas

La ciudad

*

Pese a todos los libros de cartón mal armados; mal pegados;
pese a todas las palabras y los pensamientos tilingos,
sobreviviremos.

Mail tras mail y puño por puño, sobreviviremos.

Construiremos otra ciudad, otro barrio de Once,
otra estacion ferroviaria, otra plaza,
si estamos juntos, solo juntos, compañera de todo;
pese a la bronca y la violencia construiremos un mundo
nos levantaremos con ganas, como me decís en tus mensajes:
¡qué ganas de verte; cómo te extraño!

Librito tras librito, construiremos todo de la nada,
¡El barrio estará orgulloso!

Cuántos mas libritos de cartón fabriquemos,
mas niños los leerán.

Construiremos caminos, puentes, obeliscos y casas,
y al final del camino una prole de críos nos dirán gracias.

Comenzaremos unidos y terminaremos en pedacitos
de otros que son como nosotros;
hijos, solaris, compañeros, soñadores y esclavos.

Esta ciudad nos recordará a otras
se meterá de prepo en el alma de otras.

Acá estará siempre Buenos Aires, Nuevo Once,
La República de todos.
A un cartonero

~~~

Una cartonería en Buenos Aires

*

¡Cómo les explico, señores lo que es una cartonería en Buenos Aires!
No hay palabras para semejante despropósito de amor.
El poeta al final del día tampoco encuentra las palabras adecuadas.
Es que no las hay.
En la calle Brandsen del barrio de La Boca, en esta tarde otoñal
late una cartonería, un tallercito donde unos jóvenes osados
fabrican los libros más lindos que vi. No soy un
bibliofilo, pero esto lo puede constatar un bibliotecario yanqui
con familia en México. O un mexicano estadounidenseado.
¡Por qué todos los bibliotecarios yanquis son latinos?

En la cartonería en Buenos Aires, están los hombres más simpáticos,
esos a los que nunca tendremos el disgusto de conocer y el placer de leer.
Que sea siempre así, en esta cartoneria donde un grupo de
trabajadores sueñan, pintan tapas y recortan el cartón de las calles
Pero es dificil explicarles con lujo de detalles qué es una cartonería.
Nadie lo sabe, ni siquiera nosotros.

***
Washington Cucurto (Quilmes, 1971)