simone brantes / dos poemas

Si no viajaste en las vacaciones

y te quedaste escribiendo en casa

después sentirás que es como si hubieses viajado

si escribiste y te gustó escribir

aunque te haya pesado

la casa vacía (pues todos a diferencia tuya

viajaron), el calor, el barullo de la calle,

del bar donde todos los caminos del barrio

confluyen, el miedo a no dar abasto con la tarea

Si escribiste, si te

gustó escribir, si temiste

si gozaste, si el punto final

llegó sólo cuando era necesario

ahora mirás y sentís

que hiciste el viaje, el texto es aquel paisaje

distante que atravesaste

sin poder siquiera sacar un retrato

                   para Flávia Trocoli y Alberto Pucheu

~

Brote

*

Yo estaba en un brote. Y el brote se manifestaba así: la lengua 

había crecido dentro de la boca y no tenía control sobre ella. 

Tanto se podía doblar hacia la garganta causando la horrorosa 

sensación de asfixia cuanto avanzar y salir por la boca. El hecho 

es que no conseguía usarla para expresarme y eso repercutía 

no sólo en las palabras, también en los gestos (como si fuesen 

concebidos y ejecutados dentro de la boca) atropellados, 

emperrados. La sensación era horrible y no entendí como no 

me desperté gritando, como sólo fui recordando el sueño a lo 

largo de la mañana. Ya estaba en camino al mercado cuando, 

acompañada de algunos fragmentos de ese sueño, me crucé 

con una moto vieja y desplumada que ostentaba en el motor 

un adhesivo brillante con el siguiente dicho: “Dé vacaciones 

a su lengua. Use la cabeza”. 

***

Simone Brantes (Nova Friburgo, 1963)

Versiones de Agustina Roca

Otra iglesia es imposible

/

Se você não viajou nas férias

mas ficou escrevendo em casa

depois você vai ver é como se tivesse viajado

se você escreveu e gostou de escrever

mesmo que sobre você tenha pesado

a casa vazia (pois todos ao contrário de você

viajaram), o calor, o barulho da rua,

do bar aonde todos os caminhos do bairro

vêm dar, o medo de não dar conta do recado

Se você escreveu, se você

gostou de escrever, se você temeu

se você gozou, se o ponto final

veio só quando era necessário

você agora olha e sente

que fez a viagem, o texto é aquela paisagem

distante que você atravessou

sem poder sequer tirar um retrato

                        para Flávia Trocoli y Alberto Pucheu

~

Surto

*

Eu estava em surto. E o surto se manifestava assim: dentro 

da boca a língua havia crescido e eu não tinha mais controle 

sobre ela. Tanto podia recuar na direção da garganta causando 

a horrorosa sensação de sufocamento quanto podia avançar 

e sair da boca. O fato é que não conseguia usá-la para me 

expressar e isso tornava não apenas as palavras, mas também 

os gestos (como se fossem concebidos e executados dentro 

da boca) engrolados, perros. A sensação era horrível e não 

entendi como não acordei gritando, como só ao longo da 

manhã fui me lembrando do sonho. Já estava a caminho do 

mercado quando, acompanhada de alguns fragmentos desse 

sonho, passei por uma moto velha e depenada que ostentava 

no motor um adesivo brilhante com o seguinte dizer: “Dê 

férias à sua língua. Use a cabeça”.