que esta lluvia que viene hace mil lluvias
y cae triste quebranto en tu costado
cae vana puñalada en tus dos nombres
húmeda pared de infancia abierta
dios que me crecía poco a poco
no te olvides entonces del encargue
traenos algo un saxofón una memoria
una forma de esperar a mis hermanos
una luz un rumbo un llanto cierto
un silencio una pestaña un leve día
un espejo maduro la libreta
date prisa no vayas a olvidarte
habla -tú que puedes- por nosotros
ven a ayudarnos a cambiarlo todo
hasta las ganas de morir las noches
y transformar el horror en mediodía
***
Edgar Bayley (Buenos Aires, 1919-1990)
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