cristian leontic / tres poemas

Paseo para maratonistas

*

Nadie se ha muerto porque el cielo le caiga encima.

Sin miedo, entonces, pon tus ojos en un telescopio

y zambúllete en esa inmensidad.

Dejarás, en parte,

de estar en un cuerpo, de pertenecer a este lugar.

Existirás en un espacio distinto,

sin peso, gobernado por el silencio,

donde la vida humana no tiene significado.

Comprenderás que todo lo cercano

está demasiado lejos a la vez,

pero en una zona anterior a la sangre

en la que habitan otras preguntas.

No te distraigas,

sumérgete,

bucea y retiene todo lo que percibas,

todo lo que veas,

en ese banquete celestial.

Captarás que esa tumba y espejo

                    que todavía se burla y expande

tiene otra melodía, otra cadencia.

Perplejo, si haces caso,

probablemente salgas a caminar.

~

Ítaca nos dio un bello viaje

*

La casona estaba vacía y nos metimos por una ventana de atrás

y lo primero que hicimos fue acostarnos en esa cama inmensa

que parecía un potrero donde soñamos despiertos

que éramos los dueños de esos pastos,

mientras mirábamos unos cuadros que parecían erizos de mar.

Fue entonces que de volados se nos ocurrió colgarnos de unas lámparas

macizas y doradas, y para agrandarnos la locura sacar unos botellones

de la licorera que eran como huracanes o tsunamis

o algo parecido a un pinchazo de lujo en las venas.

Y cuando salimos del cascarón, prendidos como el sol,

llamamos a unas amigas del barrio nuestro al que tanto adoramos,

donde un perro muerto es un asado,

donde cortamos un pescuezo si es necesario.

La Nati, la Zury, Cloe la Mujer Araña y la estruendosa Rebeca.

Cumplieron las fiesteras: llegaron ligeras como el aire.

Nos besamos todos al voleo y se nos movió el piso

y el Rucio Restini hizo sonar su acordeón de botones

y después de bailar a lo gitano y meternos mano

como hacían los griegos y los romanos

y de revolcarnos hasta el delirio y el cansancio,

nos lanzamos todos de cabeza como cohetes

a esa piscina olímpica de aguas cristalinas y profundas

que para nosotros era un acantilado;

sí, nos queríamos quedar a vivir allí.

Pero sólo porque amodorrados

por la opulencia y el trago

veíamos a las estrellas como focos de un cabaré

o como los faros de retorno a nuestro mundo.

~

Cirugía artesanal

*

En pabellones, monumentos, ruinas

            o a campo abierto,

a este lado de la mampara o del otro,

detrás de cada poema,

vigilante,

hay otro poema,

esperando ser bordado

por la aguja del ruido y el silencio: un bisturí.

***

Cristian Leontic (Santiago de Chile, 1972)

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