eavan boland / ámbar

Jamás importó que alguna vez hubiera un inmenso duelo:

Árboles en las faldas de las colinas, en sus pequeños bosques, llorando

algo de plástico dorado cayendo

al suelo a través de estaciones y siglos –

hasta ahora.

En esta agradable tarde de septiembre en la que estás ausente

sostengo, como si mi mano la pudiera guardar,

un ornamento de ámbar

que alguna vez me diste.

La razón dice:

los muertos no pueden ver a los vivos.

Los vivos nunca volverán a ver a los muertos.

El aire diáfano que necesitamos para encontrarnos se

fue para siempre, sin embargo

esta resina una vez

recolectó semillas, hojas y hasta pequeñas plumas mientras caía

y caía

que ahora en la atmósfera soleada parecen

tan vivas como

alguna vez lo fueron

como si el pasado pudiera ser presente y

memoria misma

una miel báltica –

una raspadura en los bordes de lo visible, un lucirse apenas de

cuanto podemos cuidar

en una transparencia fallida.

***

Eavan Boland (Dublín, 1944-2020)

Versión de Iván Ivanissevich

de sibilas y pitias

/

Amber

*

It never mattered that there was once a vast grieving:

trees on their hillsides, in their groves, weeping –

a plastic gold dropping

through seasons and centuries to the ground –

until now.

On this fine September afternoon from which you are absent

I am holding, as if my hand could store it,

an ornament of amber

you once gave me.

Reason says this:

the dead cannot see the living.

The living will never see the dead again.

The clear air we need to find each other in is

gone forever, yet

this resin once

collected seeds, leaves and even small feathers as it fell

and fell

which now in a sunny atmosphere seem as alive as

they ever were

as though the past could be present and memory itself

a Baltic honey –

a chafing at the edges of the seen, a showing-off of just how much

can be kept safe

inside a flawed translucence.