wendy cope / pastoral

Ojalá fuese una poeta provinciana

que hablase de la naturaleza.

Cuando pensase en los poetas de Londres

murmuraría siniestra: “los odio”.

Y fuera saldría a patear el campo, senderos salvajes

con mis vaqueros y botas camperas.

Una poeta provinciana no necesita carmín

ni medias ni chaquetas respetables.

El desorden de la vida urbanita, qué maravilla

deshacerse de ello

y pasar el tiempo en comunión con el todo,

sentada sobre un muro seco de piedra.

Y después de un largo día en comunión

deambular de vuelta a casa para un bocado,

luego al pub con gente de la auténtica,

que se pimpla doce pintas cada noche

para pasar las noches provincianas

sin tanto aburrimiento ni dolor.

¡Gente de verdad, tan sólida y tranquila

como un autobús de Londres bajo la lluvia!

Algún día iré a vivir al campo

y muchos cuadernillos llenaré

con mis observaciones sobre animales (todos

muertos porque están más quietos).

Ovejas muertas y conejos aplastados. Oh, me encantará.

Mi rostro estará calmo y bronceado

y brillará de amor por toda la creación

exceptuando a los poetas urbanitos.

***

Wendy Cope (Kent, 1945)

Versión de Jorge Borja Menéndez-Díaz

Emma Gunst

/

PASTORAL

I wish I was a provinicial poet,

Writing a lot about nature,

Whenever I thought about London poets,

I'd mutter darkly, 'I hate yer.'

And off I'd stomp down the wild, wild lanes

In my jeans and my wellington boots.

A provinicial poet doesn't need lipstick

Or tights or respectable suits -

The clutter of urban life. How wonderful

Just to discard it all

And spend one's time communing with everything,

Perched on a dry-stone wall.

And after a busy day communing

To amble back home for a bite,

Then go to the pub with some real people,

Who manage twelve pints in a night,

Which helps them get through the provincial evenings

Without too much boredom or pain.

Real people, as solid and ruddy and calm

As a London bus in the rain!

Some day I'll go and live in the country

And many a notebook I'll fill

With keen observations of animals (mostly

The dead ones because they keep still).

Dead sheep and squashed rabbits. Oh, how I shall love it.

My face will be peaceful and brown

And shining with love for all of creation,

Excepting those poets in town.

(de Serious Concerns, 1992)