Cualquiera de estos autos en la lenta procesión junto a la playa
sus luces bajo tu departamento que circunda, tomado del vértice hacia la grieta
flotando sobre los riscos, en la niebla, que de pronto escoge su gobierno.
El extraño anochecer de la luz en una ciudad futurista a punto de desplomarse
a unos kilómetros de la virgen negra en la gruta serpentearte. Advierte.
El zumbido que se extiende desde las dunas, al agujero de piedra
donde las langostas crecían al amparo del esmero y el vértigo.
De qué te extraña que los golpes vengan de las paredes
que este único ruido venga del tibio acantilado interior.
Qué desgano trabar la piedra que desciende hasta su desembocadura,
lijar otra vez los sentimientos. La exasperante redondez de la piedra de río
inservible al final de su viaje.
***
Marcelo Guajardo Thomas (Santiago de Chile, 1977)
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