margaret atwood / poema nocturno

No hay nada que temer,

es solo el viento

que cambia hacia el este, son solo

tu padre el trueno

tu madre la lluvia

en este país de agua

con su luna marrón, húmeda como un hongo,

con sus ramas ahogadas y sus aves esbeltas

que nadan, donde crece el musgo

cubriendo los árboles,

y tu sombra no es tu sombra

sino tu reflejo,

tus padres verdaderos desaparecen

cuando la cortina oculta tu puerta.

Somos los otros,

los de abajo del lago

quienes permanecemos silenciosos junto a tu cama

con nuestras cabezas de tinieblas.

Vinimos a cubrirte

con lana roja,

con nuestras lágrimas y suspiros lejanos.

En brazos de la lluvia meces

el arca helada de tu sueño,

mientras nosotros esperamos, tu padre

y tu madre nocturnos,

con nuestras manos frías y una linterna muerta,

sabiendo que somos

las vacilantes sombras que una vela arroja,

en este eco

que escucharás veinte años después.

***

Margaret Atwood (Ottawa, 1939)

Versión de Isaías Garde

Otra iglesia es imposible

/

Night Poem

*

There is nothing to be afraid of,

it is only the wind

changing to the east, it is only

your father the thunder

your mother the rain

In this country of water

with its beige moon damp as a mushroom,

its drowned stumps and long birds

that swim, where the moss grows

on all sides of the trees

and your shadow is not your shadow

but your reflection,

your true parents disappear

when the curtain covers your door.

We are the others,

the ones from under the lake

who stand silently beside your bed

with our heads of darkness.

We have come to cover you

with red wool,

with our tears and distant whipers.

You rock in the rain's arms

the chilly ark of your sleep